Chapitre 76
Les deux silhouettes étaient assises sur la colline tandis que les étoiles s'effaçaient lentement du ciel. Le saule se dressait derrière eux, ses branches se balançant doucement dans la brise matinale. Les tombes gisaient devant eux, silencieuses et immobiles.
Roran avait terminé son récit.
Leo restait immobile, le dos appuyé contre un rocher escarpé, son épée reposant lourdement sur ses genoux. Il ne disait rien. Son regard était fixé sur le nom gravé dans la pierre usée par le temps et sur les fleurs sauvages qui s'accrochaient à sa base.
Roran l'observa un instant, se demandant ce qui traversait l'esprit du garçon. Probablement rien de bon. Sans doute le même genre de pensées sombres qui rongeaient Roran depuis des années. Il remarqua que les mains de Leo restaient parfaitement immobiles — trop immobiles.
C'était la posture d'un homme qui réalise qu'il se tient en présence d'une ruine bien plus vaste que lui-même.
Leo ne s'attendait pas à cela.
Leo savait que Roran était brisé. Il savait que cet homme portait un fardeau lourd. Mais ceci... ceci dépassait tout ce que le garçon aurait pu imaginer.
Une femme. Un enfant. Un élève qui avait vénéré son maître comme un dieu avant de détruire... tout.
Leo songea à sa propre vie. À la Terre et à ce monde. Aux parents qu'il avait ignorés, aux amis qu'il avait repoussés, aux gens qu'il avait blessés parce qu'il était trop lâche pour leur faire face. Il pensa à ce monde, à Leo von Celestial, cette racaille qui avait fait souffrir tous ceux qui l'entouraient sans jamais chercher à changer.
Il n'était pas comme Roran.
Roran avait apporté du bonheur aux gens. Il avait construit quelque chose. Il avait aimé et avait été aimé en retour.
Leo, lui, n'avait fait que prendre...
Roran laissa échapper un rire, un son sec et creux. « À voir ton expression, tu dois être vraiment choqué. Ou peut-être n'as-tu rien à dire. »
Leo ne répondit pas immédiatement.
« Je ne t'ai pas raconté ça pour obtenir ta pitié », poursuivit Roran, la voix plus basse. « Honnêtement, je ne sais même pas pourquoi j'ai parlé. Mais... tu me rappelles tellement moi-même. » Il marqua une pause, le poids fantôme d'un nom pesant amèrement sur sa langue. « ...Et tu me rappelles lui. »
Kael.
Le nom resta suspendu dans l'air comme une plaie ouverte.
« Je suis reconnaissant que tu aies écouté », dit Roran en détournant le regard vers l'horizon. « Personne ne m'avait jamais vraiment écouté auparavant. »
Le silence s'étira, tendu comme un fil entre eux, jusqu'à ce que Leo prenne enfin la parole. « Tu sais quoi, Roran ? Tu es une personne incroyable. »
Roran cligna des yeux, pris au dépourvu par cet aveu. « Hein ? Quoi ? »
« Tu ne cesses de dire que nous sommes semblables », dit Leo, sa voix gagnant en résolution. « Mais je dois dire que non. Je suis bien pire que ce que tu imagines. »
Il laissa échapper un rire amer.
« On m'appelait le pire des nobles. La Racaille du Domaine Humain. C'est ironique, n'est-ce pas ? Quand tu te compares à moi... » Il marqua une pause, la voix plus basse. « J'ai toujours blessé ceux qui m'entouraient. J'ai fui chaque ombre de responsabilité. J'ai repoussé tout le monde. J'ai ignoré mes parents. J'ai fui devant tout. Et... »
Il pensa à cette vie en tant que Leo von Celestial. La racaille noble.
« J'ai continué à faire la même chose. Rien... n'a vraiment changé. »
Il regarda ses mains.
« Peut-être que les choses commencent à guérir un peu. Mais les blessures du passé guérissent-elles vraiment un jour ? Non. Elles restent avec vous pour toujours. »
Il regarda Roran.
« Tu es quelqu'un qui a apporté du bonheur à tous ceux qui t'entouraient. Tu leur as donné de l'espoir. Tu leur as offert un foyer. Mais moi ? Je ne pourrai jamais faire ça. Les gens autour de moi finissent toujours par souffrir à cause de moi. C'est moi qui fuis toujours. C'est moi qui les blesse toujours. »
Il prit une inspiration lente et délibérée.
« Mais tu sais quoi, Roran ? Il n'y a pas si longtemps, j'ai décidé de changer. J'ai décidé d'affronter le pire en moi. J'ai décidé de me faire face et de continuer à avancer. C'est pour ça que je suis ici. »
Il croisa le regard de Roran.
« Je sais que je ne peux rien changer au passé. Mais je peux au moins essayer. Je peux mourir en essayant. Alors, je n'ai aucune excuse pour ne pas tenter le coup. »
Il se leva et s'étira.
« Quand j'ai écouté ton histoire, si je n'ai rien dit, c'est parce que je n'avais rien à dire. Je suis la dernière personne qui devrait inspirer ou donner des conseils à qui que ce soit. Toi, tu es ce genre de personne. Tu apportes du bonheur dans la vie de chacun. »
Il baissa les yeux vers Roran.
« J'ai une dernière chose à dire... »
Roran leva les yeux.
« Étais-tu vraiment heureux à l'époque, comparé à maintenant ? » demanda Leo. « Est-ce qu'elle veut vraiment que tu vives comme ça ? Regarde autour de toi et trouve ta réponse. Regarde autour de toi et vois si les gens qui t'entourent se soucient vraiment de toi. »
Il se tourna pour partir.
« Oh, et avant que j'y aille... je dois dire que l'Aînée Marta m'a envoyé ici parce qu'elle s'inquiétait pour toi. Mia prépare toujours de la soupe en plus pour toi. Les enfants demandent après toi tous les jours. Les autres villageois, le roi du jeu, a demandé une revanche. Ce maudit marchand aussi. »
Il commença à marcher.
« Ils tiennent tous à toi, Roran. Peut-être... devrais-tu commencer à tenir à toi-même, aussi. »
Il disparut dans les arbres, laissant Roran seul.
_
Roran resta assis en silence, fixant la tombe. Les mots de Leo résonnaient dans sa tête, encore et encore.
Étais-tu vraiment heureux à l'époque, comparé à maintenant ?
Est-ce qu'elle veut vraiment que tu vives comme ça ?
Regarde autour de toi. Vois si les gens qui t'entourent se soucient vraiment de toi.
Il pensa à l'alcool, au jeu et aux années passées dans une torpeur grise. Elle aurait détesté ça. Clara, qui trouvait de la beauté dans chaque pétale fané, aurait eu horreur de la façon dont il avait laissé son âme se flétrir.
Il pensa aux livraisons discrètes de Marta sur son porche, à l'irritation feinte de Mia et aux visages pleins d'espoir des enfants. Il avait été si occupé à fixer une tombe qu'il n'avait pas vu le jardin vivant qui poussait autour de lui.
Est-ce qu'elle veut vraiment que tu vives comme ça ?
Il baissa la tête.
Les larmes revinrent, mais cette fois, ce n'était pas seulement du chagrin. C'était autre chose. Quelque chose qu'il n'avait pas ressenti depuis des années.
Du regret.
...Et de l'espoir.
Le soleil commença à se lever au-dessus de la crête, projetant une lumière dorée sur les tombes. Les branches du saule se balançaient dans la brise, et les fleurs sauvages inclinaient leurs têtes.
Roran sentit une présence à ses côtés. Il leva les yeux, le souffle coupé.
Elle était là.
Clara était agenouillée devant lui, ses cheveux couleur de blé tombant sur ses épaules, ses yeux verts doux et chaleureux. Elle portait la même robe blanche que lors de leur mariage, et des fleurs sauvages étaient tressées dans ses cheveux.
Elle était belle, comme toujours.
« Clara... ? » La voix de Roran se brisa.
Elle sourit, un geste si familier qu'il lui en fit mal au cœur. « Pourquoi es-tu si inquiet ? »
Il la fixa, incapable de parler. « Comment... comment es-tu... »
Elle posa un doigt délicat sur ses lèvres. « Ne t'avais-je pas dit de toujours sourire ? Tu es si beau quand tu le fais. »
« Je suis... désolé », sanglota Roran, le poids de quatorze années s'abattant sur lui. « Je n'ai pas pu... je n'ai pas pu tenir la promesse. Je suis tellement désolé... »
Le sourire de Clara s'adoucit. Elle tendit la main et prit son visage en coupe, relevant sa tête pour qu'il puisse plonger dans ses yeux. « Je ne t'ai jamais blâmé », dit-elle. « Pas une seule fois de ma vie. Tu m'as donné de l'amour. Tu m'as donné un foyer. Tu m'as donné le bonheur. Ne t'excuse jamais pour le bonheur que nous avons partagé. »
Roran sanglota, les larmes coulant sur son visage.
Clara se pencha, son visage à quelques centimètres du sien. « Je t'aime, Roran. Je t'ai toujours aimé. Et je veux que tu vives. Vis pour nous deux. »
Elle se pencha et l'embrassa — une sensation de lumière pure et aveuglante. Le monde sembla retenir son souffle tandis que le soleil se déversait sur eux comme une bénédiction. Quand elle se recula, elle s'effaçait déjà. Son corps devenait translucide, sa forme se dissolvant dans une lumière dorée.
« Retrouvons-nous dans une prochaine vie », murmura-t-elle, sa voix n'étant plus qu'un écho s'estompant dans le vent. « ...Je t'aimerai toujours, mon amour. »
Elle pressa quelque chose dans sa main, puis elle fut... partie.
Roran baissa les yeux. Dans sa paume reposait une jonquille, ses pétales dorés brillant sous la lumière du matin — un symbole doré de nouveaux départs.
Il resta agenouillé là, les larmes coulant sur son visage, la fleur serrée dans sa main.
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Il existait autrefois une légende parmi les peuples d'Aetheris — un conte murmuré par les anciens aux enfants aux yeux écarquillés, chanté par des bardes ivres dans des tavernes à la lueur des bougies, et gravé dans les murs en ruine de temples oubliés.
Ils l'appelaient.
La Ballade du sang et de l'amour.
C'était le chant d'une force plus absolue que le mana, plus durable que le tranchant d'une épée, et plus terrifiante que les dieux eux-mêmes. Il parlait d'un amour si profond qu'il pouvait rendre l'impossible réel — un pouvoir capable de relever un guerrier tombé de la poussière ou de mettre un tyran à genoux.
Elle était décrite comme la plus grande des malédictions et la plus radieuse des bénédictions, les deux faces d'une seule pièce ébréchée.
La légende prétendait que le véritable amour pouvait ébranler les fondations du ciel et de l'enfer. Que lorsque deux âmes étaient véritablement liées, l'univers lui-même n'avait pas la force de les séparer. Ni l'érosion lente du temps, ni l'immensité de la distance, ni la froide finalité de la mort ne pouvaient briser ce fil.
...Et lorsque l'un d'eux tombait, on disait que le monde saignait en signe de sympathie.
Le ciel se teinterait de noirceur, la terre tremblerait sur ses bases, et le vent porterait le poids de ce deuil à travers les montagnes et les mers jusqu'à ce que chaque être vivant ressente le fardeau de la perte.
C'était une mélodie sans début ni fin — un murmure qui résonnait à travers les couloirs de l'éternité.
Roran ne savait pas si la légende était vraie.
Le ciel ne s'était pas assombri quand Clara était morte. La terre n'avait pas tremblé sous ses pieds. Le monde était resté cruellement, douloureusement indifférent.
Mais... son cœur s'était brisé.
...Et c'était là son propre genre de séisme.
Il regarda la jonquille dans sa main, ses pétales dorés buvant la lumière du matin. C'était une chose petite et fragile, pourtant elle semblait plus lourde que son épée. C'était un symbole de nouveaux départs — de lumière perçant une année de ténèbres, d'espoir renaissant des cendres du désespoir.
Il regarda la tombe une dernière fois. Il vit le nom gravé dans la pierre et les fleurs sauvages s'accrochant à la base, se balançant dans une brise qu'il pouvait enfin sentir sur sa peau.
Il pensa à l'honnêteté brutale de Leo. Il pensa à la gentillesse discrète de Marta, à l'attention cachée de Mia, et aux enfants qui cherchaient toujours son ombre dans le village.
Il leva les yeux.
Le soleil couronnait la crête, faisant couler de l'or dans le ciel.
Un nouveau jour commençait...
Lentement, ses genoux endoloris par le poids du passé, Roran se leva. Il glissa la fleur dorée dans sa poche, près de son cœur, et se détourna de la tombe. Il sortit de l'ombre du saule pleureur et commença à marcher.
Il ne se retourna pas.
Le guerrier n'était plus ; l'homme était enfin rentré chez lui.