Chapitre 69
Le soleil du matin pointait à peine au-dessus des arbres lorsque le camp de Roran s'anima. Les hommes et les femmes plièrent leur équipement, sellèrent leurs chevaux et vérifièrent leurs armes avec l'efficacité de ceux qui avaient déjà fait cela une centaine de fois.
Il n'y avait ni précipitation, ni panique — juste le rythme régulier de personnes qui savaient ce qu'elles faisaient et qui faisaient confiance à l'homme qui les menait.
Roran se tenait à l'écart, observant l'horizon oriental. Son épée était attachée dans son dos et sa main reposait sur la garde, ses doigts tambourinant lentement contre le cuir.
Il pensait au village, aux gens qui y vivaient, à ce qui leur arriverait si personne ne venait à leur secours.
« Tu penses encore à cet endroit ? » demanda Aldric en s'approchant de lui.
« ...Je pense à ceux qui n'ont personne d'autre vers qui se tourner », répondit Roran. « C'est pour cela que nous avons formé ce groupe, n'est-ce pas ? Pour être ceux qui répondent présents quand personne d'autre ne le fait. »
Aldric ne répondit pas immédiatement. Il resta là, à regarder le soleil monter plus haut, sentant le poids des mots de Roran s'installer dans sa poitrine. Puis il hocha la tête.
« Alors, allons-y », dit Roran, un léger sourire étirant le coin de ses lèvres. « Avant qu'il ne soit trop tard. »
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Pendant que Roran et son groupe se préparaient à partir vers l'est, quelque chose se tramait dans un petit village de Blackwood, à la frontière.
Le village de Blackwood était petit et oublié, le genre d'endroit que la guerre avait traversé sans même le remarquer. Les maisons étaient vieilles et penchées, les rues étaient boueuses à cause de la pluie du matin, et les habitants étaient trop pauvres pour partir et trop fatigués pour se soucier de quoi que ce soit d'autre que de survivre une saison de plus.
Ils restaient entre eux, travaillaient leurs champs et essayaient de ne pas attirer l'attention.
À la lisière du village, près du vieux puits où l'eau coulait parfois brune, un groupe d'enfants s'était rassemblé. Ils ne jouaient pas, ils s'amusaient. Le son de leurs rires brisa le silence. Ce n'était pas le rire joyeux d'enfants qui jouent. C'était un rire aigu, méchant et plein de haine.
« Regardez-le », ricana l'un des garçons. Il avait peut-être quatorze ans, un visage rond et de petits yeux méchants qui semblaient toujours chercher quelqu'un de plus faible à bousculer. Il s'appelait Dorn, et c'était le fils du chef du village, ce qui signifiait que personne ne lui disait jamais d'arrêter.
« Il pleure comme un bébé. Allez, pleure plus fort. Peut-être que tes parents viendront te sauver. »
Il éclata de rire, un son fort et laid qui rebondit contre les murs des maisons et résonna dans la rue vide. « Oh attends, tu n'as pas de parents, n'est-ce pas ? Ils t'ont abandonné. Même tes propres parents ne voulaient pas de toi. »
Les autres enfants rirent avec lui, leurs voix s'élevant en un chœur de cruelle délectation, leurs visages illuminés par la joie que procure le fait de regarder quelqu'un d'autre souffrir.
Le garçon au sol ne répondit pas. Il était plus petit que les autres, peut-être dix ou onze ans, avec des cheveux bruns en bataille qui n'avaient pas été coupés depuis des mois et un visage déjà tuméfié par des coups précédents.
Ses vêtements étaient déchirés et du sang coulait d'une coupure au-dessus de son œil, ruisselant sur sa joue jusque dans son oreille. Il ne bougeait pas. Il restait là, recroquevillé sur lui-même, attendant qu'ils en finissent.
Quand cela finira-t-il ? pensa-t-il, ses doigts s'enfonçant dans la terre, ses ongles raclant des pierres qu'il ne pouvait voir. Pourquoi font-ils toujours ça ? Pourquoi me détestent-ils autant ? Qu'ai-je fait pour mériter cela ?
L'un des garçons plus âgés lui donna un coup de pied dans les côtes, et la douleur qui traversa son flanc fut vive, brûlante et familière. Il eut le souffle coupé, mais ne cria pas. Il avait appris depuis longtemps que pleurer ne faisait qu'empirer les choses, que montrer sa douleur revenait à montrer sa faiblesse, et la faiblesse était quelque chose qu'ils puniraient toujours.
« Il ne se défend même pas », dit un autre garçon en riant. Il était plus jeune que Dorn, peut-être douze ans, avec une voix aiguë qui craquait quand il s'excitait. « Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? Es-tu trop faible pour te défendre ? »
Le garçon au sol ne dit rien. Il resta là, les bras enroulés autour de sa tête, les genoux ramenés contre sa poitrine, attendant que ce soit fini.
« Peut-être que c'est vraiment un démon », dit Dorn, sa voix assez forte pour que tout le monde l'entende, assez forte pour porter à travers la rue et rebondir sur les murs des maisons. « C'est pour ça que sa mère l'a laissé. Elle savait ce qu'il était. Elle avait probablement peur qu'il la tue aussi. »
Les mains du garçon se serrèrent en poings. Sa mâchoire se contracta si fort que ses dents en firent mal.
Je ne suis pas un démon, pensa-t-il, les mots se répétant dans sa tête comme une prière qu'il avait dite tant de fois qu'ils avaient perdu tout leur sens. Je ne le suis pas. Je ne le suis pas. Je ne le suis pas.
« Mon père dit qu'on aurait dû l'abandonner dans les bois il y a des années », continua Dorn, tournant autour du garçon comme un chat jouant avec une proie qu'il avait déjà décidé de tuer. « Laisser les monstres l'emporter. Au moins, on n'aurait plus à regarder son sale visage. »
Les autres enfants rirent, un chœur de sons aigus et cruels qui résonna dans la rue déserte.
Pourquoi... ? pensa le garçon, et pendant un instant, la douleur dans ses côtes ne fut rien comparée à l'élancement dans sa poitrine.
Pourquoi me détestent-ils ? Qu'ai-je fait ? Je ne leur ai jamais rien fait. Je n'ai jamais fait de mal à personne. Pourquoi continuent-ils ?
« Hé, regardez-le », dit l'une des filles en pointant du doigt. Elle se tenait au bord du groupe, les bras croisés, le visage tordu en quelque chose qui n'était pas tout à fait un sourire. « Je crois qu'il va pleurer. Regardez son visage. Il essaie tellement de ne pas le faire. »
« Allez, alors. Pleure. Voyons à quoi ressemblent les larmes d'un démon », dit Dorn en s'accroupissant pour que son visage soit proche de celui du garçon.
Le garçon le fixa. Il ne cligna pas des yeux. Il ne détourna pas le regard. Ses yeux n'étaient pas remplis de larmes. Ils étaient remplis d'autre chose, quelque chose de froid, de dur et d'ancien, quelque chose qui fit vaciller le sourire de Dorn pendant un instant, quelque chose qui fit taire les autres enfants.
« Qu'est-ce que tu regardes ? » exigea Dorn, sa voix montant, craquant, perdant de son assurance. Il poussa violemment le garçon, l'envoyant s'étaler dans la boue. « Ne me regarde pas comme ça ! Tu n'as pas le droit de me regarder comme ça ! »
Il lui donna un coup de pied. Puis un autre. Puis un autre. Les autres enfants se joignirent à lui, leurs rires résonnant dans la rue vide, leurs bottes martelant les côtes, les bras et les jambes du garçon. Il ne se défendit pas. Il n'en avait pas la force. Il se contenta de se mettre en boule et d'attendre que cela finisse.
S'il vous plaît, pensa-t-il, et quelque part au fond de lui, quelque chose se brisait. S'il vous plaît, que ça s'arrête. Laissez-moi mourir. Laissez-moi juste mourir. Je ne veux plus être ici. Je ne veux plus être nulle part.
Une voix coupa le bruit, aiguë, forte et agacée.
« Que se passe-t-il ici ? »
Les enfants se figèrent. Le chef du village, un homme gras au visage rouge et aux petits yeux de cochon qui semblaient toujours calculer la valeur de tout ce qu'ils regardaient, marchait vers eux. Son fils Dorn se leva rapidement, essuyant le sourire de son visage, lissant sa chemise comme si rien ne s'était passé.
« On jouait juste, Père », dit Dorn. « Il est tombé. »
Le chef du village regarda le garçon au sol. Le sang et les bleus. La façon dont il était recroquevillé sur lui-même comme un animal blessé qui avait renoncé à s'échapper.
Il n'avait pas l'air en colère. Il avait l'air agacé.
« Je vous l'ai déjà dit. Ne laissez pas de traces. On a déjà assez d'ennuis sans que les gens ne posent des questions », dit-il, la voix basse, ses yeux jetant un coup d'œil vers les maisons où des gens pouvaient observer.
« Oui, Père », répondit Dorn, sans aucune honte dans la voix, aucune culpabilité, juste la satisfaction tranquille d'un fils qui savait que son père ne le punirait jamais pour une chose pareille.
Le chef du village fit demi-tour pour partir, puis s'arrêta. Il regarda à nouveau le garçon au sol, et ses yeux étaient froids et vides.
« Vous avez entendu parler des démons ? » dit-il. « On dit qu'un groupe d'entre eux traverse le col. Ils pourraient s'approcher du village. »
L'un des plus jeunes garçons eut l'air effrayé, son visage pâlit, ses yeux s'écarquillèrent. « Des démons ? Vont-ils nous attaquer ? »
« Bien sûr que non », dit le chef du village avec un ricanement, agitant la main comme pour chasser une mouche. « Pourquoi perdraient-ils leur temps dans un endroit comme celui-ci ? Nous n'avons rien qu'ils veulent. Rien qui vaille la peine d'être pris. »
Il regarda le garçon au sol, et un sourire lent s'étala sur son visage, le genre de sourire qui faisait disparaître ses yeux dans les plis de ses joues.
« D'ailleurs », ajouta-t-il, « s'ils viennent, on pourra juste leur donner celui-là. C'est un démon après tout. Peut-être qu'ils l'emmèneront avec eux. »
Les autres enfants rirent. Dorn rit plus fort que tous les autres, sa voix s'élevant au-dessus des autres, remplissant la rue vide d'un son brillant, cruel et affamé.
Le chef du village fit demi-tour et s'éloigna sans un mot de plus, ses bottes s'enfonçant dans la boue, son ombre s'étirant longuement derrière lui.
Les enfants s'attardèrent un moment, observant le garçon au sol, attendant de voir s'il bougerait, s'il pleurerait, s'il leur donnerait quelque chose d'autre dont rire. Puis, un par un, ils perdirent tout intérêt et s'éloignèrent pour trouver d'autres amusements, leurs voix s'évanouissant au loin jusqu'à ce que la rue soit à nouveau silencieuse.
Le garçon resta là pendant un long moment. Le sang coulait de son nez, se mélangeant à la boue sous son visage, s'étalant dans la terre comme une fleur qui s'ouvre. Ses côtes le faisaient souffrir à chaque respiration. Son bras était enflé, trop lourd pour bouger.
Sa tête pulsait d'une douleur qui ne voulait pas s'en aller, qui battait derrière ses yeux comme un second cœur.
Il ne bougeait pas. Il n'en avait pas la force.
Pourquoi ? pensait-il, et il n'y avait plus de colère dans la question, plus de rage, juste un vide fatigué et creux. Pourquoi dois-je supporter cela ? Qu'ai-je fait pour mériter leur haine ? Pourquoi m'appellent-ils démon ? Qu'est-ce que je leur ai jamais fait ?
Il serra les dents, et pendant un instant, il laissa la rage l'envahir. Il la laissa brûler dans sa poitrine, chaude, brillante et terrible, parce que c'était mieux que le vide, parce que c'était quelque chose à ressentir en dehors de la douleur.
J'espère qu'ils mourront tous, pensa-t-il. J'espère que les démons viendront et les tueront jusqu'au dernier. J'espère qu'ils brûleront ce village jusqu'à la terre. J'espère qu'ils...
La pensée mourut dans sa poitrine. La rage s'estompa. Il n'avait pas non plus la force pour la haine. Il n'avait la force pour rien du tout.
Lentement, il se redressa. Ses bras tremblaient. Ses jambes ne cessaient de trembler. Sa vision se brouilla, et pendant un instant, il crut qu'il allait retomber.
Mais il se tint debout.
Il regarda le sang sur ses mains, les bleus couvrant ses bras, les vêtements déchirés qui étaient les seules choses qu'il possédait en ce monde. Il regarda le village, les maisons qui n'avaient jamais été son foyer, les rues où il n'avait jamais été en sécurité.
Maudits soient-ils, pensa-t-il, et le mot était petit, calme et loin d'être suffisant.Maudits soient-ils tous.
Il se tourna et marcha vers la lisière du village, vers le ruisseau où il allait parfois pour être seul, où personne ne le trouverait, où il pourrait laver le sang de son visage et prétendre pendant un petit moment qu'il était ailleurs. Il ne se retourna pas.
Le ruisseau était calme, caché derrière un fourré d'arbres qui se penchaient au-dessus de l'eau comme des vieillards s'appuyant sur des cannes. Les feuilles bruissaient dans le vent, et l'eau coulait, claire et froide, sur des pierres lisses usées par des années de pluie. Il s'agenouilla au bord de l'eau et regarda son reflet.
Son visage était un désastre. Son œil était gonflé et fermé, et il y avait une coupure sur sa lèvre qui ne cessait de saigner, tachant ses dents de rouge lorsqu'il essayait de sourire. Il y avait de la terre dans ses cheveux, du sang sur sa joue et un bleu s'étalant sur sa mâchoire qui serait violet et jaune pendant des jours.
« Putain de bâtards. Ils m'ont battu plus que d'habitude aujourd'hui. Ce bleu a l'air mauvais. »
Il prit de l'eau dans ses mains et lava le sang de son visage. Le froid le piqua, mais il l'accueillit. C'était quelque chose à ressentir en dehors de la douleur, quelque chose de vif, de propre et de réel.
Pendant qu'il se lavait, un bruit étrange vint de la direction du village. C'était un son qu'il n'avait jamais entendu auparavant — un mélange de cris et de bruit de bois qui se brise. Il sentit un frisson glacial lui parcourir l'échine.
Soudain, une fumée noire commença à s'élever au-dessus des arbres.
Son sang se glaça.
Que se passe-t-il... ? pensa-t-il, mais il le savait déjà. Il l'avait souhaité, et maintenant c'était là, et il n'y avait rien en lui qui ressemblait à un triomphe.
Il se leva, les jambes tremblantes, le cœur battant si fort dans sa poitrine qu'il pouvait le sentir dans sa gorge. Les cris devinrent plus forts. Il pouvait entendre des gens hurler, courir, appeler à l'aide, appeler des noms qui ne recevraient jamais de réponse.
Et puis il entendit autre chose.
Un son qu'il n'avait jamais entendu auparavant, mais qu'il reconnut au plus profond de ses os. Un grognement. Le son de quelque chose qui n'était pas humain, qui n'avait jamais été humain, qui ne comprendrait jamais ce que signifiait être humain.
Il marcha vers le village. Ses jambes bougeaient toutes seules, le portant en avant même si chaque instinct lui disait de courir, de se cacher, d'être n'importe où sauf ici. Il n'écouta pas.
Ce qu'il vit le glaça sur place.
Le village brûlait. Des maisons qui étaient là depuis des générations étaient en feu, leurs toits effondrés, leurs murs écroulés, leur chaume brûlant vivement et intensément contre le ciel gris. Des corps gisaient dans les rues. Hommes. Femmes. Enfants.
Leurs visages figés dans la terreur, leurs bouches ouvertes, leurs mains tendues vers quelque chose qui n'était pas là. Le sang s'accumulait dans la boue, coulait en ruisseaux dans la rue, tachait le dessous de ses chaussures.
Et parmi eux, les... démons.
Ils n'étaient pas comme dans les histoires. Ce n'étaient pas des bêtes à cornes avec une peau rouge et des yeux flamboyants. Ils étaient pires. Certains semblaient presque humains, leurs visages tordus en quelque chose qui n'était pas tout à fait correct, leurs yeux trop brillants, leurs sourires trop larges.
D'autres étaient monstrueux — grands et minces, avec des membres qui se pliaient dans des directions impossibles, avec des griffes qui dégoulinaient de sang, avec des bouches qui s'ouvraient trop largement et montraient trop de dents.
Celui qui les menait ressemblait à un homme. Il était grand, avec des cheveux sombres et une peau pâle, et il se déplaçait à travers le chaos comme s'il se promenait dans un jardin. Il ne se pressait pas. Il ne courait pas. Il se contentait d'observer, un léger sourire aux lèvres, tandis que ses soldats déchiraient le village.
Le garçon resta figé. Ses jambes ne bougeaient pas, ses poumons ne prenaient pas d'air, son esprit ne pouvait former une seule pensée claire. Il ne pouvait que fixer l'horreur qui se déroulait devant lui, son corps bloqué sur place comme un lapin regardant un loup s'approcher.
Ce n'est pas en train d'arriver, pensa-t-il, mais les cris étaient réels, le feu était réel, le sang sur ses chaussures était réel. Ce n'est pas possible.
Un démon le repéra.
C'était l'un des plus petits, tout en angles vifs et en yeux affamés, sa peau tendue sur des os qui ne semblaient pas s'assembler correctement. Il se tourna vers lui, la tête penchée, la bouche s'ouvrant en quelque chose qui aurait pu être un sourire.
Le garçon essaya de courir. Ses jambes ne bougeaient pas.
Ugh, bouge ! S'il te plaît, bouge ! supplia-t-il son propre corps. Je ne veux pas mourir ici !
Le démon bondit.
Le garçon se jeta sur le côté. Il sentit des griffes lacérer son bras, sentit la peau se déchirer, sentit le sang couler sur sa main. Il heurta le sol violemment, sa tête cognant contre une pierre, et pendant un instant, tout devint blanc.
Le monde tourna. Il ne pouvait pas dire ce qui était en haut ou en bas.
Il rampa en arrière, ses mains glissant dans la boue, son cœur battant si fort qu'il crut qu'il allait exploser. Le démon revenait vers lui, lentement maintenant, savourant la chasse, ses griffes traçant des sillons dans la terre.
S'il vous plaît, pensa le garçon, et il y avait des larmes dans ses yeux maintenant, des larmes qu'il n'avait pas pu verser pour les autres enfants, des larmes qu'il avait retenues pendant des années, coulant sur ses joues et se mélangeant au sang sur son visage. S'il vous plaît, quelqu'un...
Il ferma les yeux. Il ne voulait pas voir ça arriver.
Cling !
Et puis il entendit un son. Un tintement aigu, comme du métal frappant du métal. Le démon poussa un cri strident. Quelque chose de lourd heurta le sol.
Le garçon ouvrit les yeux.
Un homme se tenait entre lui et le démon. Il était grand, avec des épaules larges et des cheveux bruns en bataille, et il tenait une épée qui scintillait à la lumière du feu, qui capturait les flammes et les dispersait comme des étoiles.
Il regarda le garçon. Ses yeux étaient perçants, mais il y avait quelque chose de chaleureux en eux, quelque chose qui fit se détendre la poitrine du garçon juste un peu.
« Hé, gamin », dit l'homme. « Ça va ? »
Le garçon ne put répondre. Il ne put que fixer.
Le démon bondit à nouveau. L'homme bougea, plus vite que le garçon ne pouvait suivre. Son épée brilla, et la tête du démon vola dans les airs, atterrissant dans la boue avec un bruit sourd et humide. Son corps s'effondra, tressaillit une fois, puis s'immobilisa.
C'était Roran. Il regarda les bleus du garçon et fronça les sourcils. « Ça va ? Bon sang, tu étais déjà sérieusement blessé avant même que les démons n'arrivent. »
Il regarda le village en feu et laissa échapper un rire fort et bruyant qui semblait fou au milieu d'un massacre. « Hé les gars ! Avancez ! Allons chasser quelques démons ! »
Le garçon le regarda partir. Il vit l'homme trancher démon après démon, son épée ne ralentissant jamais, sa voix ne s'élevant jamais au-dessus d'un commandement calme et régulier.
Derrière lui, un groupe d'hommes et de femmes armés chargea dans le village. Ils riaient et criaient, agissant comme s'ils allaient à une fête plutôt qu'à une bataille.
« Ce bâtard va finir par nous faire tuer un jour ! » cria un homme grisonnant nommé Aldric, bien qu'il souriât en faisant tournoyer une lourde hache.
Des combattants se déplaçaient à travers le chaos autour de lui — des hommes et des femmes qui avaient fait cela une centaine de fois auparavant, qui nettoyaient les rues et tiraient les survivants des décombres, qui soignaient les blessés avec des mains douces malgré le sang qui les maculait.
Ils travaillaient avec une efficacité tranquille, leurs mouvements étaient rodés, leurs voix basses, et pendant un instant, le garçon oublia qu'ils étaient des étrangers, oublia qu'il n'avait pas sa place ici.
Puis ses yeux trouvèrent Roran.
Le chef des démons s'était tourné pour lui faire face — une créature qui ressemblait à un homme mais n'en était pas un, avec une peau pâle, des cheveux sombres et un sourire qui n'atteignait pas ses yeux.
Ils s'affrontèrent dans la rue en feu, acier contre acier, feu contre volonté, leurs lames résonnant comme des cloches. Le sourire du chef des démons vacilla quand Roran pressa l'attaque, quand il trouva la faille dans sa garde, quand son épée s'enfonça et que la créature tomba.
Les autres se dispersèrent, abattus par les hommes de Roran ou fuyant dans l'obscurité, leurs hurlements s'évanouissant dans la nuit. Le village, ou ce qu'il en restait, tomba dans le silence.
Le garçon resta assis là pendant un long moment, à regarder. Il les regarda s'occuper des blessés, leurs mains fermes, leurs voix calmes. Il les regarda éteindre les incendies, jetant des seaux d'eau sur les maisons en feu jusqu'à ce qu'il ne reste que de la fumée.
Il les regarda rassembler les corps et les aligner, les recouvrant avec le tissu qu'ils pouvaient trouver, prononçant sur eux des mots qu'il ne pouvait entendre.
Au moment où le soleil commença à se coucher, le combat était terminé.
Les mercenaires se déplaçaient parmi les ruines, s'occupant des blessés et sauvant les quelques survivants qu'ils pouvaient trouver. Roran était assis sur une caisse au milieu de la place du village, essuyant le sang de son épée avec un chiffon déjà taché de rouge.
Le garçon se leva. Ses jambes tremblaient. Son bras le lançait.
Mais il marcha vers lui.
Roran leva les yeux alors qu'il s'approchait. Son visage était fatigué, il y avait du sang sur sa chemise qui n'était pas le sien, et ses mains tremblaient un peu à cause du combat.
Mais il sourit en voyant le garçon.
« ...Pourquoi m'avez-vous sauvé ? » demanda le garçon. Sa voix était rauque, à peine plus qu'un murmure, écorchée par les cris.
Roran l'étudia un moment. Il regarda les bleus, les coupures, la façon dont le garçon se tenait comme s'il s'attendait à être frappé à nouveau. Puis il sourit, et c'était un sourire fatigué, mais il était réel.
« Pourquoi ne l'aurais-je pas fait ? » dit-il.
Le garçon ne savait pas comment répondre à cela. Il n'y avait jamais pensé auparavant. Il n'avait jamais pensé que quelqu'un puisse le sauver sans raison, que quelqu'un puisse le voir saigner et vouloir l'aider, que quelqu'un puisse le regarder et voir quelque chose qui vaut la peine d'être sauvé.
Roran tendit la main et ébouriffa ses cheveux, doucement, comme si le garçon était quelque chose de fragile. « Quel est ton nom, gamin ? »
Le garçon hésita. Il avait un nom, autrefois, il y a longtemps. Sa mère lui avait donné avant de partir. Mais il ne l'avait pas utilisé depuis si longtemps que cela ne semblait plus être le sien. Cela ressemblait à un mot pour quelqu'un d'autre.
« Je n'en ai pas », dit-il. « Personne ne m'appelle jamais par un nom. »
Roran resta silencieux un moment. Puis il sourit.
« Alors je t'en donnerai un », dit-il. « À partir de maintenant, tu es Kael. »
Les yeux du garçon s'écarquillèrent. « ...Kael ? »
« C'est un nom fort pour un garçon fort », dit Roran.
Kael regarda ses mains. Les bleus qui s'estompaient. Les cicatrices qui ne partiraient jamais. Il pensa au nom, à ce qu'il signifiait, à l'homme qui le lui avait donné.
« Kael », dit-il encore, testant le mot, le laissant reposer sur sa langue. Cela semblait étrange. Mais cela semblait juste.
Roran se leva, grimaçant un peu alors que ses muscles protestaient. « Allez, viens », dit-il. « Nous avons une longue route devant nous. »
Kael leva les yeux vers lui. Pour la première fois de sa vie, il ressentit quelque chose qui n'était ni de la peur, ni de la douleur, ni de la rage.
Il ressentit de l'espoir.
Deux jours plus tard, le groupe était prêt à partir. Le village n'était qu'une ruine et il ne restait rien pour eux là-bas. Alors que Roran montait sur son cheval, le garçon courut vers lui.
« Emmenez-moi avec vous ! » cria le garçon. « S'il vous plaît ! Je veux être comme vous ! »
Roran le regarda et secoua la tête. « Nous n'avons pas besoin d'un gamin, petit. C'est une vie dangereuse. Tu ne ferais que nous gêner. »
Mais le garçon ne bougea pas. Il resta au milieu de la route, fixant Roran avec un feu obstiné dans les yeux. Il ne dit pas un mot de plus ; il attendit simplement.
Roran le fixa pendant un long moment. Finalement, il laissa échapper un long soupir et se pencha, attrapant le garçon par le col pour le hisser sur le cheval derrière lui.
« Très bien », grommela Roran, bien qu'il souriât. « Mais si tu pleures, je t'abandonne dans les prochains bois. »
« Je ne pleurerai pas », promit le garçon en agrippant la cape de Roran.
Et ainsi, ils laissèrent derrière eux les ruines de Blackwood, partant ensemble à l'aventure dans le monde.
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Note de l'auteur :
Salut tout le monde !
Je voulais juste prendre un moment pour vous dire merci. Merci à tous ceux qui lisent, commentent et soutiennent l'histoire. Ça signifie beaucoup de voir vos noms apparaître dans les commentaires et vos pierres de pouvoir s'accumuler.
Et une mention spéciale à ceux qui ont offert des tickets dorés — je vous vois, et je vous en suis reconnaissant.
Si vous appréciez l'histoire, n'hésitez pas à partager vos pensées ! J'adore lire vos réactions, vos théories et même vos critiques. Cela m'aide à grandir en tant qu'écrivain et rend ce voyage encore plus amusant.
Dites-moi ce que vous pensez de ce chapitre, des personnages ou de tout ce qui vous passe par la tête. Vos retours comptent.
Merci d'être là. Plus de chapitres arrivent bientôt !