Chapitre 63
J'avais besoin d'une épée.
Pas le katana en bois que j'utilisais jusqu'ici — celui que j'avais sculpté moi-même. Il me fallait quelque chose capable de contenir du mana. Quelque chose qui ne volerait pas en éclats dès ma première tentative de riposte.
J'ai passé la matinée à fixer mes mains, retournant le problème dans tous les sens. L'épée en bois convenait pour les postures, le jeu de jambes et les exercices de base que je pratiquais chaque jour. Mais elle ne me sauverait pas face à un nouveau monstre. Elle ne me permettrait pas de tester ce dont j'étais réellement capable.
Je suis donc allé trouver l'aînée Marta dans le jardin potager, les doigts enfoncés dans la terre, à cajoler une pousse verte.
« J'ai besoin d'une épée, ai-je dit. Savez-vous où je pourrais en trouver une ? »
Elle n'a pas levé les yeux de ses herbes, ses doigts s'affairant avec cette patience lente née de longues années à répéter les mêmes gestes. « Je connais un homme, un maître forgeron. Il me doit une fière chandelle. » Elle a épousseté ses mains et a fini par croiser mon regard. « Mais je ne peux pas le convaincre de te donner quoi que ce soit. Il est têtu et fier. Si tu veux une lame de sa main, tu devras le convaincre toi-même. »
Elle a esquissé un léger sourire. « Bonne chance. »
Je suis resté là un instant, un poids s'installant dans ma poitrine. Je n'avais rien fait pour elle. Ni pour aucun d'entre eux. Depuis que j'avais échoué sur cette berge, ils m'avaient nourri, hébergé, soigné. Mia me tirait du lit chaque matin. Marta me donnait des réponses à des questions que je ne savais même pas poser. Les enfants m'appelaient « beau seigneur démon » et ils le pensaient sincèrement.
Et je ne leur avais rien rendu.
« Merci », ai-je murmuré. Le mot semblait bien dérisoire. C'était tout ce que j'avais.
Elle m'a tapoté le bras. « Va. Il est à la lisière du village. Tu reconnaîtras l'endroit quand tu le verras. »
Le soleil du matin dépassait à peine la cime des arbres quand j'ai trouvé l'atelier.
Il se situait à la limite du village, là où les maisons se faisaient plus rares et où la jungle reprenait ses droits. Les murs étaient en pierre, assombris par le temps, et la porte était une plaque de fer qui semblait capable d'arrêter un taureau en pleine charge.
J'ai frappé. Aucune réponse.
J'ai frappé à nouveau. Toujours rien.
Puis, je l'ai entendu. Le tintement du métal contre le métal, régulier et rythmé, provenant de l'intérieur. J'ai poussé la porte et suis entré.
La chaleur m'a frappé en premier — épaisse et lourde, chargée d'une odeur de charbon, de métal brûlant et d'autre chose que je ne saurais nommer. L'atelier était plus vaste qu'il n'y paraissait, un espace long et étroit bordé d'établis et de râteliers.
Des épées étaient suspendues aux murs, des dizaines, de toutes formes et de toutes tailles. Certaines étaient magnifiques, polies jusqu'à briller comme des miroirs. D'autres étaient simples, fonctionnelles, le genre d'arme qu'on confie à un soldat qui a besoin d'un outil robuste.
La plupart étaient brisées.
J'ai vu des épées tranchées en deux, des lames fissurées et tordues. Des haches aux manches fracassés. Des plaques d'armure si cabossées qu'on aurait dit qu'un géant les avait frappées. Tout un râtelier d'armes ramenées de quelque bataille, attendant d'être refondues ou jetées.
Et dans un coin, devant une forge massive en pierre, un nain était au travail.
Il était petit — sans surprise — mais bâti comme une montagne ayant appris à marcher. Ses bras étaient nus, couverts de cicatrices, de brûlures et de cette musculature acquise après une vie entière à manier le marteau. Sa barbe épaisse et tressée avait la couleur de la rouille, et son visage était figé dans un masque de concentration qui m'a fait m'arrêter net.
Il forgeait une épée.
Je suis resté là, pétrifié, tandis qu'il extrayait une lame incandescente de la forge. Le métal était blanc, presque trop brillant pour être regardé, et il a sifflé lorsqu'il l'a posé sur l'enclume. Il a saisi son marteau — un objet massif, au manche poli par des années d'usage — et a commencé à travailler.
Clang. Clang. Clang.
Chaque coup était parfait. Le marteau retombait au même endroit à chaque fois, le métal se pliant et se modelant sous ses mains comme s'il était vivant. La sueur coulait sur son visage, grésillait au contact de la lame, mais il ne s'arrêtait pas. Il ne ralentissait pas. Il continuait de marteler, avec un rythme si régulier qu'on aurait dit un battement de cœur.
Clang. Clang. Clang.
La lame prenait forme. Une courbe. Un tranchant. Quelque chose de long et mortel qui capturait la lueur du feu. Je l'ai regardé la tremper dans un baril d'huile, j'ai vu la vapeur exploser dans l'air, je l'ai vu l'extraire et l'examiner avec des yeux qui ne laissaient rien passer.
Il l'a levée vers la lumière, la faisant tourner lentement, cherchant des défauts que je ne pouvais voir. Puis, satisfait, il l'a posée et s'est retourné.
Nous nous sommes figés tous les deux.
Pendant un instant, nous nous sommes contentés de nous dévisager — lui avec un marteau dans une main et une lame à moitié finie dans l'autre, moi debout sur le seuil comme un idiot perdu ayant erré dans le mauvais bâtiment.
"..."
"..."
Ses yeux étaient sombres, perçants, plus vieux que les montagnes. Sa main s'est resserrée sur le marteau et, une seconde, j'ai cru qu'il allait me le lancer à la tête.
« Qui... » Il s'est repris, a pris une inspiration. « Qui es-tu ? Comment es-tu entré ici ? »
« La porte était ouverte, ai-je dit. J'ai frappé, mais personne n'a répondu, alors je suis entré. »
Il m'a fixé longuement. Puis ses yeux ont glissé vers l'épée en bois que je tenais. Il l'a regardée comme s'il s'agissait d'une saleté ramassée sous sa botte.
« L'aînée Marta m'envoie, ai-je ajouté. Elle a dit que vous pourriez peut-être m'aider. »
Son expression n'a pas changé. « L'aînée Marta, a-t-il répété. Elle a dit ça, hein ? »
« Elle a dit que vous lui deviez une dette. »
Il a ri. C'était un son bref et sec, comme un marteau frappant du métal froid. « Je lui dois une dette. C'est vrai. Tout le monde dans ce village, d'une manière ou d'une autre, lui doit une dette, à elle et à Mia. Elle a sauvé ma femme quand la fièvre a frappé. Elle a sauvé mon fils quand il s'est approché trop près de la jungle. Je lui dois tout. »
Il a ramassé l'épée sur l'établi et l'a mise de côté. « Pourquoi es-tu là ? »
« J'ai besoin d'une épée. »
Il a ri à nouveau. « Tout le monde a besoin d'une épée. Ça ne veut pas dire que j'en donne une. » Il a croisé les bras. « Marta a dit que tu pourrais venir en chercher une, hein. »
Il s'est approché, tournant autour de moi comme un chat observant une souris.
« Elle a dit que tu étais différent. Qu'il y avait quelque chose dans tes yeux qui lui rappelait quelqu'un. » Il s'est arrêté devant moi. « Je ne vois rien. »
« Que voyez-vous ? »
Il n'a pas répondu. Il s'est simplement retourné et a marché vers le fond de l'atelier, me faisant signe de le suivre. « Viens. Voyons ce que tu as dans le ventre. »
Il m'a conduit par un passage étroit, entre des râteliers d'armes inachevées, des piles de ferraille et d'armures brisées, jusqu'à une petite cour intérieure. L'espace était ouvert sur le ciel, le sol poli par des années d'usage. Un mannequin d'entraînement se tenait dans un coin, balafré et battu, le bois fendu en une douzaine d'endroits.
Il a attrapé une épée en bois dans un tonneau et me l'a lancée. Je l'ai rattrapée — de justesse. Le poids était mauvais, l'équilibre absent, mais c'était mieux que rien.
« Montre-moi ce que tu sais faire. »
J'ai cligné des yeux. « Quoi ? »
« Montre-moi ce que tu sais faire, a-t-il répété. Tu veux une épée. Très bien. Mais avant, prouve-moi que tu es capable d'en utiliser une. »
J'ai regardé la lame en bois dans ma main. Puis je l'ai levée, j'ai pris ma posture et j'ai attendu.
Il a tourné autour de moi, lentement, délibérément. Ses yeux ont balayé mes pieds, mes épaules, la façon dont je tenais la lame sans trembler.
« Ton poids est mal réparti, a-t-il dit. Tu es penché vers l'avant. Tu donnerais un coup, peut-être deux, puis un vrai combattant te ferait sauter ce bâton des mains et t'éventrerait avant même que tu ne touches le sol. »
Il a reculé.
« Ta prise est trop serrée. Tu la tiens comme si tu avais peur qu'elle s'échappe. Une épée n'est pas une laisse. C'est le prolongement de ton bras. Si tu ne peux pas sentir son poids, tu ne peux pas l'utiliser. »
Il a tourné à nouveau autour de moi.
« Ta posture est correcte. Quelqu'un t'a appris. Mais tu ne l'as jamais utilisée dans un vrai combat. Tu as pratiqué des formes, tu as joué au bretteur, en attendant que le vrai danger vienne te trouver. »
Il s'est arrêté devant moi.
« Tu n'es pas prêt. »
J'ai baissé l'épée. « Je sais. »
Il m'a regardé alors. Vraiment regardé. « Alors pourquoi es-tu là ? »
« Parce que cette chose dans la jungle — celle qui a failli me tuer — est toujours là-bas. Et la prochaine fois qu'elle me trouvera, je veux être celui qui s'en sortira vivant. Parce que ce village est le seul endroit sûr que j'ai trouvé depuis mon réveil dans ce monde, et j'en ai assez d'être celui qu'on doit sauver. Je veux tenir ma position pour une fois. Je veux arrêter de fuir. »
Il est resté silencieux un moment, à m'étudier. Puis il a secoué la tête.
« Non. »
« Quoi ? Mais je... »
« Tu m'as entendu. » Il a croisé les bras. « Je ne te donnerai pas d'épée. Tu la briserais. Tu te briserais toi-même. Tu irais dans la jungle, tu agiterais ça jusqu'à ce que tes bras lâchent, et tu reviendrais sans rien à montrer pour tes efforts. »
Il a fait un signe de tête vers un râtelier d'épées d'entraînement émoussées contre le mur. « Tu veux une arme ? Très bien. Tu peux en prendre une de celles-là. Mais je ne te donnerai rien de réel tant que tu n'auras pas appris ce que signifie en tenir une. »
Je l'ai dévisagé. « Ce n'est pas juste. »
« Juste ? » Il a ri à nouveau, de ce même son rauque. « Gamin, je forge des épées depuis plus longtemps que tu n'es en vie. »
Il a ramassé une lame sur un établi proche, l'a examinée, l'a reposée. « J'en ai vu une centaine comme toi. Des gamins qui pensent qu'une épée les rendra forts. Qui pensent que s'ils avaient la bonne arme, le bon maître, la bonne chance, ils deviendraient quelqu'un. »
Il m'a regardé. « Ils ont toujours tort. »
Il s'est penché vers moi. « Une épée n'est pas un jouet. Ce n'est pas qu'un outil. C'est un partenaire. Elle se souviendra de toi — de ta prise, de ton rythme, de ton intention. Donne-la à quelqu'un qui ne sait pas ce qu'il fait, et elle se brisera. Ou pire, elle le brisera. »
Je suis resté là, l'épée en bois lourde dans ma main. « Qu'est-ce que je suis censé faire, alors ? Juste abandonner ? »
Il est resté silencieux un moment. Puis il a soupiré, un son chargé de quelque chose que je ne pouvais nommer.
« Non. Tu es censé la mériter. »
Il a marché vers un râtelier près de la forge et a fait courir ses doigts le long des lames — épées longues, épées courtes, lames courbes et droites. Il s'est arrêté sur l'une d'elles, près de la fin, et l'a décrochée.
« Quel genre d'épée veux-tu ? » a-t-il demandé. « Quand tu seras prêt. Quel genre de lame te vois-tu tenir ? »
Je n'ai pas hésité. « Un katana. »
Il a haussé un sourcil. « Un katana. »
« Une lame courbe, ai-je dit, en croisant son regard avec une détermination constante. À un seul tranchant, conçue pour la précision. Je n'ai pas besoin de puissance brute — j'ai besoin de quelque chose de rapide et précis. C'est l'arme que je cherche. »
Il m'a étudié longuement avant d'hocher lentement la tête. « Un katana, a-t-il répété, laissant le mot flotter comme pour en tester le poids. Ce n'est pas une lame qui pardonne l'amateurisme. Elle exige un contrôle absolu. Sans garde massive pour parer ou allonge pour tenir tes ennemis à distance, une seule erreur est généralement la dernière. Tu troques la sécurité contre rien d'autre que de la vitesse et de la précision pure. »
« ...Je sais. »
Il m'a observé un long moment avant de reposer la lame qu'il tenait sur le râtelier.
« Je m'appelle Torben, a-t-il dit, son nom sonnant aussi lourd que le fer qu'il travaillait. Si tu fais le travail nécessaire au cours des prochaines semaines, j'aurai un katana qui t'attendra — quelque chose de bâti pour durer, une lame qui t'écoutera vraiment. »
Il s'est dirigé vers un autre râtelier et a sorti une épée plus courte, légèrement courbe, l'acier sombre et non poli par des années de négligence. Il me l'a tendue, poignée en avant.
« Utilise ça pour l'instant. C'est une chose usée et sans nom qui appartenait à un mercenaire passé par ici il y a des années. Il n'est jamais revenu la chercher — peut-être a-t-il trouvé mieux, ou peut-être n'en avait-il tout simplement plus besoin. »
Je l'ai saisie, et son poids s'est installé dans ma paume avec une familiarité étrange et naturelle.
Torben a observé ma prise. « Une épée n'est pas juste du métal façonné, gamin. C'est un partenaire. Si tu la traites comme un simple outil, elle se brisera au moment où tu en auras le plus besoin. Mais si tu la traites comme une partie de toi-même, elle te portera quand ta propre force faiblira. »
Il a ramassé un chiffon et a commencé à essuyer la suie de ses mains. « Maintenant, va. »
J'ai baissé les yeux sur la lame. Elle était vieille, balafrée, et n'avait rien de spécial à l'œil. Mais elle était à moi.
« Merci », ai-je dit.
Il m'a fait signe de partir sans se retourner. « Ne me remercie pas encore. Reviens dans deux semaines et prouve-moi que tu mérites la lame que je vais forger. Ce n'est qu'à ce moment-là que nous serons quittes. »
Je me suis arrêté à la porte, jetant un dernier coup d'œil. Il était déjà à la forge, son marteau retombant dans ce rythme régulier et implacable.
Clang. Clang. Clang.
Je suis sorti dans la lumière du matin avec un sourire. La jungle m'attendait, mais cette fois, je n'y allais pas les mains vides. J'ai trouvé ma clairière habituelle — les mêmes racines enchevêtrées et les mêmes troncs moussus sous ce petit morceau de ciel visible.
Je me suis assis, j'ai posé l'épée sur mes genoux et j'ai fermé les yeux.
Au travail.
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Note de l'auteur :
Salut tout le monde ! Juste un petit avertissement, les prochains chapitres pourraient donner l'impression de se concentrer sur des détails : l'entraînement, les conversations, Leo qui essaie de comprendre les choses.
Mais croyez-moi, rien de tout cela n'est du remplissage.
Je sais que certaines histoires passent outre la partie « devenir plus fort » pour sauter directement à l'action, mais ce n'est pas ce que je recherche ici. La progression de Leo doit être méritée.
Chaque compétence qu'il apprend, chaque lien qu'il tisse, chaque morceau du monde qu'il découvre — tout cela a de l'importance.
Alors si les choses semblent un peu lentes en ce moment, sachez que je construis quelque chose. L'entraînement, les relations, les petits moments, tout cela finira par payer. Cet arc concerne Leo qui trouve ses marques, et cela prend du temps.
Merci de rester fidèle à l'histoire !