Chapitre 55
La jungle s'éveillait sous la lumière du matin.
Les rayons du soleil perçaient la canopée, peignant des motifs dorés sur le sol forestier. Au loin, des oiseaux chantaient. Les insectes fredonnaient leurs mélodies sans fin.
...Et quelque part à proximité, l'eau ruisselait sur des pierres lisses, un son apaisant qui se propageait à travers les arbres.
Une jeune fille marchait dans les sous-bois, fredonnant doucement pour elle-même.
Elle avait peut-être quinze ou seize ans, difficile à dire. Ses cheveux noirs tombaient en vagues sur ses épaules, captant la lumière tamisée. Ses yeux étaient d'un ambre chaud, presque doré sous certains angles, attentifs et concentrés alors qu'elle scrutait les environs.
Elle portait une robe simple, pratique et rapiécée à quelques endroits, avec une petite sacoche à la taille et un panier plus grand, tressé en lianes, suspendu à son bras.
Malgré son jeune âge, sa façon de se déplacer trahissait quelqu'un qui avait dû grandir trop vite.
Quelqu'un qui avait appris à être prudent, à rester aux aguets, à survivre.
Elle venait dans cette partie de la jungle depuis aussi longtemps qu'elle s'en souvenait. Elle savait quelles baies étaient comestibles, quelles racines pouvaient être mangées, quelles plantes soignaient. Elle connaissait celles qui faisaient tomber la fièvre, celles qui arrêtaient les saignements, celles qui aidaient les plaies à se refermer plus vite.
Elle devait le savoir. Les petits comptaient sur elle.
Elle s'agenouilla près d'un buisson aux larges feuilles vertes et aux minuscules fleurs blanches. Ses doigts effleurèrent le bord des pétales, vérifiant la texture.
« Parfait », murmura-t-elle, un léger sourire étirant ses lèvres. « Elles sont prêtes. »
Elle sortit un petit couteau usé de sa sacoche et commença à couper les feuilles d'un geste vif et assuré. Elle travaillait avec cette concentration qui ne vient qu'après des années de pratique.
Elle parcourut le reste de la clairière, récoltant herbes et plantes avec la même attention méticuleuse que celle apprise de sa mère. Racine de fièvre par-ci, feuille de soin par-là, et un peu d'herbe à douleur — les anciens se plaignaient toujours de leurs rhumatismes.
Son panier était presque trop lourd à porter lorsqu'elle s'arrêta pour s'essuyer le visage.
« Presque fini », murmura-t-elle pour elle-même. « Plus qu'un peu de racine de fièvre et ensuite... »
Grrrr !
Son estomac l'interrompit par un grondement sonore et insistant qui sembla résonner contre les arbres.
Elle se figea. Ses joues prirent une teinte rouge vif et elle jeta un coup d'œil rapide autour d'elle, bien qu'elle sût qu'il n'y avait personne. Elle était seule avec la jungle, mais elle se sentait tout de même prise en flagrant délit, comme si les oiseaux dans la canopée se moquaient d'elle.
Son regard se posa sur un buisson chargé de baies violet foncé à proximité.
« ...D'accord. » Elle s'éclaircit la gorge, tentant de retrouver le peu de dignité qui lui restait. « Peut-être les baies d'abord. »
Elle en glissa une dans sa bouche, la douceur explosant sur sa langue. Elle prit un instant pour fermer les yeux et respirer l'air du matin. Elle remplit un petit coin de son sac avec les fruits, imaginant déjà la tête de ses frères et sœurs quand elle les ramènerait à la maison.
Lorsque son panier et ses sacoches furent enfin assez pleins, elle se leva et s'étira, sa silhouette menue projetant une longue ombre dans la lumière matinale.
« ...C'est assez pour aujourd'hui », dit-elle. « Il est temps de rentrer. »
Elle fit demi-tour et se dirigea vers le ruisseau. C'était un court trajet — elle connaissait ce chemin par cœur — et bientôt, elle put voir l'eau scintiller à travers les arbres.
Le ruisseau était clair et frais, coulant sur des pierres lisses et des branches tombées. Elle posa son panier avec précaution, s'agenouilla au bord, joignit ses mains en coupe et porta l'eau à ses lèvres.
Froide et parfaite.
Elle but à longs traits, puis s'assit sur ses talons, s'essuyant la bouche du revers de la main. Pendant un moment, elle se contenta de regarder l'eau couler, écoutant les sons de la jungle.
Puis, elle remarqua quelque chose.
Au début, ce n'était qu'une forme sombre dérivant sous la surface. Elle fronça les sourcils, se penchant davantage, pensant qu'il s'agissait d'une bûche. Mais la forme grossit à mesure que le courant la poussait vers la rive.
Puis elle vit la main.
Elle était pâle et inerte, les doigts traînant dans l'eau comme des algues mortes. Son cœur s'arrêta. La main était attachée à un bras, et le bras à un corps. Il flottait face contre terre, ballotté inutilement contre les rochers au bord de l'eau.
Pendant un long moment, elle resta pétrifiée, incapable de bouger. Elle fixait le corps qui dérivait de plus en plus près, jusqu'à ce qu'il heurte doucement les rochers.
Alors, le « cadavre » bougea.
Un spasme violent secoua le corps. L'eau jaillit de sa bouche dans une quinte de toux rauque. Il roula sur le côté, haletant.
Elle poussa un cri, reculant précipitamment dans la boue. Son cœur battait la chamade. Le corps continuait de tousser, de haleter — des sons qui ressemblaient presque à des mots, mais sans l'être tout à fait.
C'était un garçon.
Jeune, peut-être dix-sept ou dix-huit ans. Sa peau était pâle, presque blanche, et ses cheveux noirs étaient emmêlés de sang et d'eau. Son torse était un désastre — de profondes entailles marquaient sa peau, à vif, rouges et atroces.
La vue lui souleva le cœur, et elle dut détourner le regard un instant, pressant sa main sur sa bouche.
Quand elle le regarda à nouveau, elle se força à vraiment le voir. Il était torse nu, et elle pouvait distinguer chaque blessure, chaque coupure, chaque ecchymose couvrant son corps comme une carte de la souffrance.
Il toussa encore, et plus d'eau s'échappa de ses lèvres. Ses yeux — d'un bleu océan, pouvait-elle voir maintenant — s'ouvrirent un bref instant, vitreux et absents.
Ses lèvres bougèrent pour dire quelque chose.
« H... h... »
Aucun son ne sortit. Juste un murmure. Puis ses yeux se révulsèrent et il redevint immobile.
La jeune fille fixait le corps brisé qui avait été rejeté par l'eau.
Ses mains tremblaient encore. Tout son corps était secoué de frissons. Elle n'avait jamais rien vu de tel, jamais vu quelqu'un d'aussi abîmé, d'aussi proche de la mort. Il devrait être mort avec de telles blessures.
Mais il était vivant.
Peut-être était-ce sa volonté obstinée de vivre, ou quelque chose de plus profond. Elle ne savait pas. Mais une chose était certaine : il avait besoin d'aide.
Ce garçon avait appelé à l'aide alors qu'il était presque inconscient.
Elle serra les dents et prit une profonde inspiration.
Tu peux le faire. Tu dois le faire. Sinon, il mourra.
Elle rampa vers lui, ses mouvements hésitants mais déterminés. De près, les blessures sur son corps semblaient encore pires — de profondes marques de griffes sur son torse, d'autres dans son dos, des coupures et des bleus partout.
Il avait perdu tellement de sang.
Comment est-il encore en vie... ? se demanda-t-elle à nouveau.
« D'accord », murmura-t-elle, plus pour elle-même que pour lui. « D'abord... d'abord arrêter l'hémorragie. »
Elle déchira des bandes de tissu de sa robe, ses mains travaillant rapidement malgré les tremblements. Elle les enroula autour de son torse, de ses bras, sur les plaies les plus graves. Ce n'était pas parfait. Mais c'était bien plus que ce qu'on pouvait attendre d'une fille de son âge.
Puis elle s'assit, ferma les yeux et se concentra.
Elle n'était pas une guérisseuse experte — pas tout à fait. Elle avait appris la guérison auprès de ses parents, à travers les livres et les objets qu'ils avaient laissés derrière eux. Elle en connaissait les bases, la théorie. Mais elle n'avait jamais eu à gérer un cas aussi extrême.
« S'il te plaît, fonctionne », pria-t-elle. « Maman... Papa... aidez-moi. »
Elle posa ses mains sur les blessures les plus graves, les profondes entailles sur son torse.
Elle prit une profonde inspiration, cherchant le mana dans l'air. Il était rare ici, faible et capricieux, mais elle le rassembla tout de même. Elle le façonna par sa volonté, concentrant chaque once de son énergie sur la chair déchirée du garçon.
Ses paumes commencèrent à luire d'une douce lumière pâle.
Elle poussa le mana dans son corps, se focalisant sur la chair déchirée, les tissus endommagés, les endroits où le sang suintait encore à travers ses bandages de fortune. Elle sentit les plaies se refermer sous ses doigts, sentit le saignement ralentir, sentit son corps commencer à se stabiliser.
Cependant...
Cela la brûlait aussi.
La chaleur remonta le long de ses bras et s'installa dans sa poitrine, serrant ses côtes jusqu'à ce que respirer devienne un effort. Sa tête commença à pulser, une douleur sourde au début qui devint rapidement plus aiguë, se propageant de la base de son crâne jusqu'à ses tempes.
Puis son nez commença à couler — chaud, humide, et quand elle goûta le cuivre sur ses lèvres, elle sut que c'était du sang.
Mais elle continua.
Elle sentit l'entaille sur son estomac se refermer enfin. Pas guérie, mais scellée. Le saignement avait cessé. Sa respiration, bien que toujours superficielle, s'était régularisée.
Elle retira ses mains, haletant pour reprendre son souffle. Tout son corps tremblait. La sueur coulait sur son visage, se mélangeant au sang qui s'écoulait de son nez. Sa vision se brouilla sur les bords, et pendant un instant, elle crut qu'elle allait s'effondrer là, dans la boue.
...Huff... Huff...
Elle s'essuya le nez du revers de la main, respirant par saccades. Le monde tournoyait autour d'elle, les arbres et le ciel se fondant en une seule masse.
Stupide, pensa-t-elle. Tu sais mieux que quiconque qu'il ne faut pas pousser aussi fort.
Mais elle regarda le visage du garçon — toujours pâle, toujours inconscient, mais vivant — et elle ne put se résoudre à le regretter.
Elle se força à se lever. Ses jambes faillirent lâcher — elle dut s'agripper à une branche pour se stabiliser. Le panier lui sembla deux fois plus lourd qu'avant, les herbes qu'elle avait récoltées pesant soudain sur elle comme des pierres.
Elle prit une inspiration, puis une autre. Le monde tournait encore, mais elle n'avait pas le temps d'attendre que cela s'arrête.
« ...Reste en vie », murmura-t-elle. « S'il te plaît, reste en vie. Je reviendrai. Je te le promets. »
Puis elle se tourna vers le village et courut.
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[PDV de Leo]
Revenir à la vie, c'était comme être tiré à travers un trou de serrure.
Tout était noir. Puis, tout était lourd. J'avais l'impression de flotter dans une cuve de sirop chaud, et chaque fois que j'essayais d'atteindre la surface, je m'enfonçais un peu plus.
Puis, j'entendis des voix. Elles étaient étouffées, comme si des gens parlaient à travers un mur épais.
« ...encore en vie ? Comment peut-il être encore en vie après... »
« ...perdu tellement de sang... la grande sœur a dit qu'il respirait à peine... »
« ...va-t-il se réveiller bientôt ? Elle a dit qu'il avait ouvert les yeux une fois... »
« ...la grande sœur a dit que son cœur s'est presque arrêté deux fois... »
« ...tu crois que c'est un monstre déguisé ? »
J'essayai de me concentrer, de donner un sens à ces mots. Mais tout était flou, déconnecté, comme si mon cerveau était enveloppé dans du coton.
Où suis-je... ?
J'essayai d'ouvrir les yeux. Mes paupières semblaient peser une tonne chacune. Je les forçai à s'ouvrir malgré tout.
La douleur me frappa comme une vague. Je fermai les yeux, grognai, et réessayai. Cette fois, ils restèrent ouverts.
J'étais allongé sur quelque chose de mou — pas un lit, c'était trop rude. Un tas de fourrures et de couvertures, peut-être. Au-dessus de moi, un plafond en bois. Autour de moi, les bruits de personnes — mouvements, chuchotements, le crépitement d'un feu.
Je tournai la tête lentement, douloureusement, et me figeai.
Six yeux écarquillés et fixes me dévisageaient.
Trois enfants étaient blottis ensemble près du mur du fond. Ils semblaient avoir entre six et dix ans, et ils me regardaient comme si j'étais une bombe sur le point d'exploser.
Je les fixai. Ils me fixèrent.
« ... »
Personne ne dit un mot pendant une minute interminable et gênante. Je baissai les yeux sur moi-même et vis que j'étais enveloppé dans plus de bandages qu'une momie. Mon torse était une carte de douleur sourde et lancinante.
La plus petite — une fillette avec des tresses qui semblaient avoir survécu à un ouragan — pointa lentement un doigt minuscule vers moi.
« ...Il a bougé », chuchota-t-elle, la voix tremblante.
« Je l'ai vu aussi », répondit le plus grand garçon en chuchotant. « Le fantôme a bougé. »
« Est-ce un fantôme ? » demanda le troisième. « Il est trop pâle. »
« Les fantômes ne saignent pas, idiot », répliqua la fille. « Peut-être que c'est un démon. Un démon de la forêt. »
La fillette plissa les yeux en me regardant, se penchant d'un centimètre. Elle étudia mon visage avec une intensité pure. Puis, ses yeux s'agrandirent.
« C'est un beau démon », murmura-t-elle.
Je sentis ma lèvre tressaillir. Un beau démon ? Je veux dire, j'ai toujours su que j'étais un dix sur dix — pratiquement un cadeau pour le monde — mais me traiter de démon, c'était un peu fort.
Les deux autres poussèrent un cri, la bouche bée.
« Un beau démon ? » demanda le garçon. « Est-ce que les démons ont des cheveux comme ça ? »
« Regarde son visage ! Il est trop joli », ajouta la fille. « Peut-être qu'il attire les gens dans la rivière en faisant le mignon. »
J'ouvris la bouche pour rétablir la vérité, mais ma gorge semblait avoir avalé une poignée de sable sec. Je réussis à produire un son rauque, quelque part entre une toux et un soupir.
Les enfants perdirent soudain tout contrôle.
Ils hurlèrent à l'unisson, reculant en désordre comme si je venais de faire pousser une deuxième tête. Ils se prirent les pieds les uns dans les autres, tombant dans un tas de membres emmêlés et de tuniques sales, avant de ramper contre le mur.
Je ne pus m'en empêcher. Ma lèvre se tordit en un sourire faible et tremblant.
« Il a souri ! » cria la fille. « Le beau démon va nous manger ! »
« Je... ne suis pas un démon », croassai-je. Ma voix était si faible que je la reconnus à peine.
La pièce retomba dans un silence de mort.
« Il a parlé », chuchota le plus grand garçon, les yeux ronds comme des soucoupes.
« Oui, je peux parler », marmonnai-je, essayant de trouver mon rythme. « Et je ne suis pas... »
« Le beau démon parle notre langue ! »
« C'est encore pire ! Ça veut dire qu'il connaît nos secrets ! »
Je laissai retomber ma tête sur les fourrures avec un gémissement. Mon corps souffrait trop pour ça. « Je ne suis pas un démon... Je suis un humain. Et une personne extrêmement divine, noble et séduisante, qui plus est. Vous devriez être honorés. »
Les enfants échangèrent un long regard.
« Peut-être que c'est un beau démon narcissique ? » suggéra le garçon.
« Ouais », hocha la fillette avec solennité. « Les gens normaux ne sont pas aussi imbus d'eux-mêmes quand ils sont en train de mourir. »
Je laissai échapper un rire faible. Ça faisait mal.
« Il a encore ri ! » cria la fille. « Il va nous manger ! »
« Je ne suis pas un... » Je m'interrompis. Il n'y avait aucun moyen de gagner. Je pris une inspiration lente, essayant d'ignorer le feu dans mes côtes. « Écoutez, les enfants. Dites-moi où je suis ? Qui m'a amené ici ? »
Le plus grand garçon gonfla le torse, essayant d'avoir l'air courageux même si ses genoux tremblaient. « Tu es dans notre maison. La grande sœur t'a trouvé dans la rivière. Elle a dit que tu étais dans un sale état. Pourquoi étais-tu là-bas ? Tu es un espion ? Tu es venu pour voler nos baies ? »
J'ouvris la bouche pour répondre, mais avant que je puisse placer un mot...
La porte d'entrée vola en éclats.