Pas de la lumière stellaire

« Je vais t'enseigner une technique. »

Ces mots m'ont frappé plus fort que je ne l'aurais cru. Après tout ce qui s'était passé — le duel contre Kael, la discussion sur mes objectifs, les heures passées à corriger ma posture — c'était donc ça. La vraie raison pour laquelle j'étais venu ici.

Je me suis décollé du mur, ignorant mes muscles qui protestaient et les élancements de ma tête qui me servaient d'avertissement. Mes jambes tremblaient, mes bras me semblaient peser une tonne et, honnêtement, je n'étais pas sûr de pouvoir en supporter beaucoup plus aujourd'hui. Mais il n'était pas question que je laisse passer ça. Pas maintenant que nous étions enfin arrivés à la partie que j'attendais.

Je suis retourné au centre de la salle d'entraînement où Theron m'attendait. Lorsque je me suis arrêté devant lui, il m'a longuement observé, scrutant mon visage comme s'il y voyait quelque chose qui m'échappait.

Puis il a pris la parole.

« J'ai regardé ton duel contre Kael. Chaque seconde. »

J'ai hoché la tête en attendant la suite.

« Tes instincts étaient bons, bruts et brouillons, mais bons. Une fois que tu as arrêté de paniquer pour te mettre à vraiment combattre, tes mouvements sont devenus fluides. Tu l'as lu. Tu as trouvé des ouvertures. »

Il a fait une pause.

« Mais ton jeu de jambes ? C'était un désastre. Tu étais lent à réagir parce que tes pieds ne savaient pas où aller. Tu esquivais, puis tu trébuchais. Tu t'avançais pour attaquer, mais ton équilibre était déjà rompu. À chaque fois que tu bougeais, tu devais y réfléchir — et la réflexion prend du temps. Dans un vrai combat, cette fraction de seconde que tu passes à te demander où poser tes pieds ? C'est là que tu meurs. »

« ... »

« J'avais une technique en tête pour toi avant ce duel. Un art de l'épée qui, je pensais, pourrait te convenir. Un rang décent, une puissance correcte, de quoi travailler. »

Il a secoué la tête.

« Puis je t'ai vu affronter Kael, et j'ai complètement changé d'avis. Tu n'as pas besoin d'une nouvelle attaque pour le moment. Tu as besoin de bases. Tu dois apprendre à bouger avant d'apprendre à frapper. Donc, je vais te donner autre chose : une technique de jeu de jambes. Si tu maîtrises ça, tout le reste deviendra plus facile. »

J'ai compris. Ce n'était pas ce à quoi je m'attendais — un art de déplacement plutôt qu'un art de l'épée — mais j'ai tout de même hoché la tête.

« Montrez-moi », ai-je dit.

Theron a acquiescé une fois. Puis il s'est mis en mouvement.

Je ne sais pas ce que j'attendais. Quelques exercices de base, peut-être. Quelques pas simples à pratiquer.

Ce que j'ai vu était tout autre.

Il a commencé lentement, juste un pas en avant. Mais ce n'était pas un pas ordinaire. Son poids a basculé de son pied arrière vers son pied avant dans un mouvement fluide, comme de l'eau dévalant une pente. Aucun mouvement inutile. Aucune hésitation. Juste une gestuelle pure et efficace.

Un autre pas a suivi, puis un autre, chacun aussi fluide que le précédent. Son corps restait souple, détendu, comme s'il ne pensait même pas à ce qu'il faisait.

Les pas ont commencé à s'accélérer, pas de manière spectaculaire, juste un peu plus vite, un peu plus harmonieusement. En avant, sur les côtés, en arrière, le tout dans un flux continu qui ressemblait presque à une danse.

Et puis, il a vraiment accéléré.

La vitesse a bondi. Son corps est devenu un flou, changeant de direction si rapidement que je ne pouvais plus le suivre. Une seconde, il était devant moi, la suivante, il était à un mètre cinquante sur la gauche, puis derrière son point de départ, puis ailleurs encore.

Mais voici le point crucial : il ne se contentait pas de bouger vite.

Il bougeait avec efficacité. Chaque pas était minuscule, précis, couvrant juste assez de terrain pour être utile. Ses pieds semblaient à peine toucher le sol, glissant au lieu de marquer le pas, sans jamais engager tout son poids dans une direction.

C'était comme regarder la lumière se refléter sur l'eau : imprévisible, insaisissable, toujours exactement là où il fallait.

Et puis, aussi soudainement qu'il avait commencé, il s'est arrêté. Juste devant moi, parfaitement calme, pas une seule goutte de sueur sur le visage. Comme s'il n'avait pas bougé plus vite que ce que mes yeux pouvaient suivre.

Je l'ai dévisagé, j'ai ouvert la bouche pour dire quelque chose, puis je l'ai refermée.

« Ça », a-t-il dit doucement, « c'est à quoi ressemble un bon jeu de jambes. La technique s'appelle Pas de lumière stellaire. C'est un art de rang Grand Maître. »

Mon cerveau a décroché. Grand Maître ?

Il a continué comme s'il ne venait pas de lâcher une bombe. « Conçu pour la vitesse et la précision. Le but n'est pas seulement de bouger, c'est d'être exactement là où tu dois être, au moment précis où tu dois y être. Aucun mouvement superflu. Aucune hésitation. Tes pieds apprennent les schémas jusqu'à ce qu'ils n'aient plus besoin de ton cerveau. »

Je ne pouvais pas détacher mes yeux de lui. Je ne pouvais pas m'empêcher de penser à ce que je venais de voir.

« C'est... c'est ce que je suis censé apprendre ? »

« Oui. Et non. Tu ne l'apprendras pas en un jour, ni en une semaine, ni même en un an. Mais tu vas commencer. Et tu continueras jusqu'à ce que tes pieds connaissent ces pas mieux que ton cœur ne connaît son propre rythme. »

Il m'a fait m'asseoir et m'a dit de fermer les yeux.

« Je vais transférer l'art dans ton esprit maintenant. Ça va faire mal. »

Et ça a fait mal.

Au moment où il a commencé le transfert, j'ai compris ce qu'il voulait dire.

Ce n'était pas comme apprendre. C'était comme si quelqu'un prenait un couteau pour graver les informations directement dans mon cerveau. Des schémas de pas se sont brûlés derrière mes paupières — des milliers, des millions, tous en même temps.

Des diagrammes de mouvement, des angles de transfert de poids, le timing précis de chaque glissade et de chaque pivot. Ça n'arrêtait pas, trop, trop vite, inondant mon esprit jusqu'à ce que je ne puisse plus penser, plus respirer, plus rien faire d'autre que tenir bon et prier pour que ça s'arrête.

J'ai senti quelque chose de chaud couler de mon nez.

Du sang.

Mes mains se sont serrées en poings si fort que mes ongles ont entaillé mes paumes. Ma mâchoire s'est verrouillée. Tout mon corps s'est raidit. Chaque nerf hurlait, chaque muscle était tendu, et pourtant, les informations continuaient d'affluer.

Il n'y avait plus que la douleur, les informations et le besoin désespéré, primaire, que cela cesse.

Puis, enfin, ce fut fini.

J'ai ouvert les yeux et je me suis immédiatement plié en deux, haletant, tout mon corps tremblant. Du sang coulait de mon nez sur le sol. Ma tête pulsait si fort que j'ai cru qu'elle allait exploser. Je ne pouvais pas voir clair, je ne pouvais pas penser, je ne pouvais rien faire d'autre que respirer et essayer de ne pas vomir.

Huff... huff... huff...

Theron se tenait au-dessus de moi, observant. Attendant. Me laissant récupérer.

Après un long moment, j'ai réussi à lever les yeux vers lui.

« C'était quoi... ce bordel ? » ai-je haleté.

« La technique est dans ta tête maintenant. » Sa voix était calme, posée. « Il faudra du temps pour la maîtriser, mais elle est à toi. »

Une notification a scintillé au bord de ma vision.

[Pas de lumière stellaire - Rang Grand Maître]

[Maîtrise : Niveau 1 - 0 %]

Zéro pour cent. Après toute cette douleur, zéro pour cent.

J'avais envie de jurer. Envie de hurler. Envie de demander à quoi bon me faire subir ça si j'étais toujours à zéro.

Theron a dû lire quelque chose sur mon visage. « Ne vois pas les choses comme ça. Tout le monde commence quelque part. La question est de savoir si tu continueras quand ça deviendra difficile. »

Je l'ai regardé. J'ai soutenu son regard même si ma tête tambourinait et que ma vision se brouillait.

« ... Je continuerai. »

Il m'a étudié un instant, puis il a tendu la main pour ébouriffer mes cheveux. « Je sais, gamin. C'est pour ça que je te donne ça. »

Il s'est tourné et s'est dirigé vers la porte, s'arrêtant la main sur le cadre. « Entraîne-toi. Repose-toi quand tu en as besoin. Mais n'arrête jamais. »

Puis il est parti.

Je suis resté assis là un long moment après son départ, à respirer, à laisser ma tête cesser lentement de vouloir me tuer.

Quand j'ai enfin pu me lever, j'ai ouvert la description de la technique.

_

[PAS DE LUMIÈRE STELLAIRE]

Rang : Grand Maître

Maîtrise : Niveau 1 — 0 %

Description : Une technique de jeu de jambes transmise à travers la famille Valdris depuis des générations. Nommée ainsi pour la façon dont l'utilisateur semble scintiller et se déplacer comme la lumière des étoiles une fois maîtrisée.

La technique se concentre sur des mouvements courts et précis plutôt que sur de grandes enjambées. Chaque pas est conçu pour couvrir une distance maximale avec un mouvement minimal, permettant à l'utilisateur de changer de direction instantanément sans perdre son élan.

À faible maîtrise, les pas semblent maladroits et forcés — comme réapprendre à marcher. L'utilisateur doit penser à chaque mouvement, chaque transfert de poids, chaque placement de pied.

Mais à mesure que la maîtrise augmente, les pas deviennent une seconde nature. Le corps apprend à bouger sans que le cerveau ne fasse obstacle. Les positions qui nécessitaient autrefois de la réflexion deviennent automatiques.

À la maîtrise maximale, l'utilisateur peut traverser le combat comme la lumière elle-même — imprévisible, insaisissable, toujours exactement là où il doit être.

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Je l'ai lu deux fois, les points clés s'ancrant dans mon esprit. Mouvements courts et précis. Mouvement minimal. La capacité de changer de direction instantanément.

... D'accord. Voyons si je peux vraiment faire ça.

Je me suis avancé au centre de la salle et je me suis positionné pour le pas en avant, repassant en revue tout ce que Theron m'avait montré. Poids sur le pied arrière, puis bascule fluide vers l'avant.

La clé était de glisser au lieu de marcher, de garder mon poids centré et mes pieds près du sol. Pas de levée — juste glisser, comme si j'évoluais sur de la glace.

Ma première tentative fut absolument pathétique. J'ai levé le pied comme si je marchais dans la rue, je l'ai planté beaucoup trop loin devant, et j'ai immédiatement senti mon équilibre s'effondrer. J'ai trébuché et j'ai dû me rattraper avant de tomber complètement.

Bon sang !

J'ai réinitialisé ma posture et j'ai réessayé, cette fois en gardant le pied bas et en le laissant glisser comme Theron l'avait démontré. C'était mieux — marginalement — mais j'ai fini par trop pencher en avant, mon poids étant déjà engagé, ce qui signifiait que je ne pouvais pas bouger rapidement si nécessaire.

À ma troisième tentative, je me suis concentré sur le maintien de mon tronc gainé et de mon poids équilibré. J'ai laissé mon pied glisser, essayant d'ignorer à quel point ce mouvement me semblait étranger et contre-nature. Quand j'ai fini, je n'avais pas trébuché.

Plus important encore, j'ai fini dans une position où je pouvais bouger à nouveau instantanément, mon poids toujours sous moi, prêt pour la suite.

J'ai répété ce mouvement encore et encore, à la recherche de cette sensation de pas équilibré et propre. Chaque fois que je me trompais, je jurais entre mes dents et je recommençais. Chaque fois que je réussissais, je poussais un peu plus fort, essayant de rendre le mouvement plus fluide et naturel.

J'ai continué jusqu'à ce que mes jambes me brûlent et que le mouvement commence à sembler un peu moins étranger.

Après ce qui m'a semblé être une éternité, je suis passé au pas latéral. Le même principe s'appliquait : glisser au lieu de marcher, garder le poids centré, rester bas. Mes premières tentatives furent des déchets complets. Mes pieds se croisaient maladroitement, mon équilibre vacillait, et j'ai failli manger le sol deux fois.

« Merde », ai-je marmonné en réinitialisant ma position.

La deuxième tentative était meilleure. Pas bonne, loin de là, mais meilleure. Je sentais que je commençais à comprendre ce que mes pieds étaient censés faire, même si mon corps n'avait pas encore suivi.

J'ai continué, répétition après répétition, jusqu'à ce que le pas latéral commence à sembler un peu moins impossible. La clé, j'ai réalisé, était de garder mes pieds près du sol. Chaque fois que je les levais, je perdais un temps et une stabilité précieux. Chaque fois que je glissais, je restais prêt à bouger à nouveau instantanément.

J'ai travaillé chaque direction méthodiquement — avant, côté, diagonale, arrière. Chaque mouvement était minuscule, à peine quinze centimètres dans n'importe quelle direction, mais chacun exigeait une forme parfaite. Il n'y avait pas de place pour la négligence, pas de place pour les raccourcis. Juste une répétition sans fin, épuisante, jusqu'à ce que mes muscles commencent à apprendre ce que mon cerveau leur dictait.

Quand je me suis enfin senti prêt, j'ai commencé à combiner les pas.

Avant vers côté. Avant vers diagonale. Côté vers arrière.

Les transitions étaient rudes. Je m'arrêtais entre chaque mouvement, perdant toute la fluidité que j'avais réussi à construire, réinitialisant mon poids comme si je repartais de zéro à chaque fois. Chaque hésitation engendrait de la frustration, et chaque frustration me faisait rater davantage.

J'ai essayé une combinaison simple : avant, diagonale, arrière.

Le pas en avant a fonctionné. Le pas en diagonale a complètement déséquilibré mon poids, et j'ai trébuché, me rattrapant de justesse contre le mur avant de toucher le sol.

J'ai réinitialisé et j'ai réessayé. Même résultat. Mon pied a glissé de travers, mon équilibre a vacillé, et j'ai fini dans la même position : agrippé au mur comme un idiot.

« Putain. C'est énervant. »

Je suis resté là un moment, respirant fort, laissant la frustration m'envahir. Puis j'ai repris ma posture, je me suis forcé à me concentrer et j'ai retenté.

Pas en avant — bon. Pas en diagonale — mieux cette fois, mon poids est resté sous moi. Pas en arrière — j'ai réussi. C'était moche, lent et probablement ridicule, mais j'ai réussi toute la combinaison sans tomber.

J'ai vérifié ma progression et j'ai vu une petite notification scintiller au bord de ma vision.

[Maîtrise Pas de lumière stellaire : 0 % → 3 %]

Trois pour cent. Après tout ce travail, toute cette douleur, toutes ces tentatives ratées — trois pour cent.

Une partie de moi voulait être frustrée. Voulait être en colère que les progrès soient si lents, si douloureux, si ridicules. Mais quelque part, sous tout ça, il y avait autre chose. Quelque chose de petit et de calme.

Trois pour cent, c'était plus que zéro. C'était la preuve que j'avançais, même si la progression était à peine mesurable.

Je me suis appuyé contre le mur, haletant, la sueur imprégnant mes vêtements d'une manière qui n'avait rien à voir avec le froid. Mes jambes tremblaient de façon incontrôlable. Mes pieds étaient à vif et meurtris. Chaque muscle du bas de mon corps réclamait grâce.

Mais je souriais.

Trois pour cent. Après des heures à tomber, à échouer et à me relever — trois pour cent.

Pas grand-chose. Loin d'être suffisant.

Mais plus que zéro.

Je me suis laissé glisser le long du mur pour finir sur le sol froid, allongé sur le dos, à fixer le plafond. Et pour des raisons que je ne pouvais pas vraiment expliquer, j'ai commencé à rire. Ça faisait mal de rire — tout faisait mal — mais je ne pouvais pas m'arrêter.

Trois pour cent.

Je suis resté là, sur ce sol froid, à rire comme un idiot, parce que...

J'étais bel et bien en train d'avancer.