Chapitre 320
Note de l’auteur :
Salut tout le monde ! Petite précision au sujet du titre du chapitre. Je me suis rendu compte que le titre original ne collait pas tout à fait au ton ni au contenu de ce chapitre, alors je l’ai changé.
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Les portes de l’amphithéâtre se refermèrent dans un léger claquement, étouffant les derniers bruits des étudiants qui s’en allaient. À l’intérieur, l’immense salle sombra dans un silence absolu. La lumière du soleil traversait les hautes fenêtres en arcades et illuminait la poussière en suspension dans l’air.
Roan était resté debout près de son pupitre, au dernier rang, les mains enfoncées dans les poches de son pantalon. Son sourire narquois habituel avait disparu, remplacé par un masque impassible, indéchiffrable. À l’avant de la salle, la professeure Lorien rassemblait tranquillement ses notes de cours et les empilait avec soin sans lever les yeux.
« Tu peux laisser tomber ton air tragique, Roan… » souffla Lorien. Sa voix froide et mélodieuse portait sans peine dans la salle vide. « Les autres sont déjà à mi-chemin dans le couloir. »
Roan expira brièvement par le nez et passa une main dans ses cheveux en descendant lentement les marches. « … Je ne faisais pas semblant, pourtant. Tu sais à quel point je déteste passer des heures assis à étudier, tante Lorien. Dès que j’essaie de bosser, j’ai sommeil. »
« Sur le campus, c’est professeure Lorien », le reprit-elle d’un ton égal, avant de tourner enfin vers lui ses yeux perçants. Elle s’adossa à son bureau et croisa les bras sur sa poitrine. « Et pour ce qui est d’avoir sommeil ? C’est exactement ce que tu as fait. Tu as passé toute la deuxième moitié du cours avachi sur ta chaise, les yeux fermés. »
« Ah bon ? Allez, tu ne peux pas faire une exception pour ton neveu ? Ce n’est pas comme si cette théorie allait beaucoup m’aider, de toute façon », lança Roan, le coin des lèvres tressaillant légèrement.
« … »
Lorien ne rit pas.
Elle observa son neveu d’un regard calme qui dépouillait peu à peu son attitude désinvolte. Ancienne de la Cour elfique et stratège, elle connaissait le garçon mieux que presque quiconque dans l’académie.
Elle connaissait l’ampleur terrifiante de son talent brut… et le mur obstiné et silencieux qu’il avait érigé autour de lui.
« Ta mère m’a écrit hier », dit Lorien, d’un ton soudain plus grave. « Le Haut Conseil s’impatiente. L’activité des Portes le long de la frontière sud s’aggrave, et le roi reste isolé au cœur de l’Arbre-Monde. »
À la mention de son père, le regard de Roan vacilla. Un frisson le traversa, puis il détourna les yeux.
« Les anciens posent de nouveau des questions », poursuivit Lorien à voix basse, rompant le silence.
« Ils se demandent pourquoi le prince héritier de la lignée Sol-Valis ne s’appuie que sur les arts de la lance et l’entraînement physique des humains. Ils se demandent pourquoi tu refuses d’utiliser ton Affinité. Certains pensent que tu as peur. Tu sais déjà à quel point tu deviendrais plus fort si tu t’en servais vraiment. »
Un rire bref et sec s’échappa de la gorge de Roan. « Ha ! Qu’ils se posent des questions, ces vieilles sangsues. Si ces enfoirés du Conseil veulent vraiment inspecter mon entraînement, qu’ils viennent ici eux-mêmes et se prennent une lance dans le cul. Ça leur remettra sûrement les idées en place. »
« Roan. » La voix de Lorien se fit sévère, ses paroles tranchantes.
« Ce n’est pas une plaisanterie. Tu es un combattant de rang moyen, oui. La vitesse de ta lance n’a pas d’égale parmi tes pairs, et tes instincts au combat sont aiguisés. Mais face à un adversaire plus puissant — un Grand Maître ou une Transcendante, par exemple —, si tu te retrouves dans un Royaume arcanique ou une Domination de l’Âme ennemis, ta seule force physique ne te sauvera pas. »
Elle s’avança, sans le lâcher des yeux.
« Bien sûr, tu peux opposer ta Volonté brute à la pression d’un domaine pendant un petit moment. Tu peux résister de toutes tes forces à l’intention d’un ennemi durant quelques instants. Mais ce n’est que temporaire. Un pansement sur une plaie béante. Sans domaine à toi, tu finiras écrasé par le poids de leur loi. Le monde est en train de s’effondrer, Roan. Les démons, les cultes, les anomalies… quand une véritable menace s’en prendra à toi, elle ne t’épargnera pas sous prétexte que tu n’as pas de Domination de l’Âme. »
« Je sais comment fonctionnent les Dominations de l’Âme. Je ne peux pas y résister longtemps avec ma seule volonté, professeure », répondit Roan, d’une voix plus basse, dépouillée de sa chaleur enjouée.
« Alors pourquoi ? » insista Lorien en faisant un pas lent vers lui. « Pourquoi continues-tu à te battre avec une main attachée dans le dos ? Par fierté ? Tu crois vraiment pouvoir contourner les lois du pouvoir simplement parce que tu refuses de les accepter ? Ou tu essaies de prouver que tu n’as pas besoin d’Affinité parce que ton père n’avait pas besoin de domaine ? Roan, tu n’es pas obligé d’être comme ton père… »
« Je n’essaie pas d’être mon père. » Roan l’interrompit, d’une voix plate.
L’atmosphère de la salle s’alourdit aussitôt. Une pression écrasante jaillit du corps de Roan. Ce n’était pas du Mana, mais une intention suffocante. La température sembla chuter d’un coup, tandis que ses yeux s’embrasaient d’une froide colère.
« Ne mêle pas mon père à ça », dit Roan à voix basse, détachant chaque mot avec une précision mordante.
Dans le Domaine elfique, le roi Thandril Sol-Valis n’était pas seulement un souverain.
C’était une force de la nature incarnée, un Souverain qui avait atteint le sommet absolu du monde sans jamais révéler de Domination de l’Âme. Il n’en avait pas besoin. Son lien avec l’Arbre-Monde était si puissant que tout le royaume faisait office de domaine pour lui
. Chaque racine, chaque feuille, chaque souffle de vent à l’intérieur de ses frontières obéissait à ses ordres. Sur ses terres, il était pratiquement un dieu.
Roan savait que la Cour en parlait sans cesse à voix basse.
Ses membres regardaient le roi, pilier puissant et inébranlable lié à la terre, puis son fils. Un prince héritier né avec un noyau de rang SSS, un chemin de rang Originel et une Affinité absente de la lignée royale depuis des milliers d’années.
Le Temps.
Sa sœur jumelle, Lyssaria, avait hérité de l’Affinité de l’Arbre-Monde de leur père, ce doux pouvoir de croissance et de guérison qui donnait la vie. Roan, lui, était né avec quelque chose de totalement étranger. C’était le mouton noir de la famille Royale.
Un guerrier né avec le pouvoir le plus démesuré qui soit, vivant dans l’ombre d’un père qui régnait sur tout un domaine par la seule force de sa présence, inaltérable.
« Je sais ce que je suis », reprit Roan, d’une voix dangereusement basse. « Je sais que je ne serai jamais Thandril Sol-Valis. Cet homme n’a pas besoin de domaine parce qu’il est devenu la terre elle-même. Je ne vis pas dans son ombre, et je n’essaie certainement pas de faire mes preuves auprès d’une bande de vieux anciens qui semblent avoir oublié leur place. »
Lorien ne broncha pas sous la pression qu’il exerçait. Elle resta simplement campée sur ses positions, le regardant avec calme et fermeté. « Alors donne-moi une réponse qui tienne debout, Roan. Parce que, de là où je suis, tu gâches un don pour lequel le monde entier partirait en guerre. »
Roan soutint son regard pendant un long instant étouffant, puis la pression autour de lui se dissipa. Il ferma les yeux, laissa échapper un profond soupir fatigué et se frotta la nuque.
Un don ? songea-t-il avec amertume. Si seulement ils savaient.
Ils pensaient que ce n’était qu’un simple pouvoir démesuré. Ils s’imaginaient que manipuler le temps revenait à lancer une boule de feu ou à invoquer un éclair, comme si l’on ouvrait un robinet, libérant une vague d’énergie pour dominer le champ de bataille.
Ils ne comprenaient pas le prix à payer. Ils ignoraient ce qui arrivait à son esprit chaque fois qu’il effleurait ce fil. Dans ce monde, le pouvoir n’était jamais gratuit, et l’Affinité du Temps exigeait un tribut qui frisait la torture psychologique.
Ce n’était ni une malédiction physique ni un défaut de son noyau. C’était plus simple, et bien plus terrifiant que cela.
Les anciens et sa tante croyaient qu’il n’avait même jamais essayé de maîtriser son Affinité. C’était faux. Enfant, poussé par sa curiosité et son potentiel monstrueux, il l’avait expérimentée en secret des dizaines de fois.
… Et il se souvenait encore très clairement du terrible contrecoup : une cicatrice gravée au plus profond de son âme.
Son esprit, comme celui de tout être vivant, humain ou elfe, était conçu pour traiter la réalité en un ruisseau continu et régulier. Seconde après seconde. Instant après instant. Mais dès qu’il effleura son Affinité du Temps, cette ligne droite se brisa.
L’effet secondaire principal était un décalage entre ses sens et son esprit.
Quand il s’en servait au combat pour esquiver une lame ou porter un coup, le monde autour de lui se figeait dans une immobilité morte. Aux yeux des témoins, Roan se déplaçait à une vitesse aveuglante, digne d’un dieu, et apparaissait derrière son adversaire en une fraction de milliseconde.
Mais le contrecoup mental sur son cerveau était atroce. Cette fraction de milliseconde dans le monde réel s’étirait en plusieurs jours dans sa tête.
Des semaines de silence étouffant et déchirant…
Il était condamné à vivre dans la prison glacée et figée de son propre esprit, piégé dans un vide immobile où aucun son n’existait, où aucun souffle d’air ne circulait, seul avec ses pensées pour ce qui lui semblait une éternité, tout cela pour porter un seul coup.
Chaque fois qu’il en abusait, il ressortait du combat l’esprit brisé, détaché de la réalité. Il se sentait moins comme un être vivant, respirant, que comme un fantôme flottant hors du temps. Et il y avait aussi le fouillis de souvenirs, les débris laissés par ses manipulations temporelles.
Chaque fois qu’il ralentissait ou remontait le temps pour éprouver différentes issues ou prévoir ce qui allait arriver, son cerveau devait conserver plusieurs versions d’événements que la réalité avait rejetées.
Des lignes temporelles fantômes. De faux souvenirs. Même enfant, il lui arrivait de se réveiller le lendemain d’un entraînement sans savoir s’il avait vraiment partagé un repas avec Lyssaria ou si ce souvenir appartenait à une ligne temporelle qu’il avait effacée.
Voilà le véritable effet secondaire d’un usage excessif de son Affinité : des dommages lents et irréversibles à son esprit.
Il était terrifié à l’idée qu’en s’y fiant autant que les anciens le souhaitaient, il finisse par perdre complètement la raison. Il se noierait dans une mer de faux souvenirs et d’immobilité sans fin, jusqu’à oublier qui il était vraiment.
Il refusait de s’en servir non par paresse ou arrogance. Il avait choisi la lance parce que l’acier était réel. Le sang était réel. La sueur, la douleur, l’épuisement physique d’un combat le maintenaient ancré dans le présent. Ils lui rappelaient qu’il était vivant.
Les autres pouvaient le traiter de prince stupide et arrogant, qui gâchait son talent divin. Ils pouvaient le traiter de lâche ou de fainéant. Il s’en moquait. Mieux valait infiniment passer pour un prodige paresseux que perdre la raison à cause d’un pouvoir détraqué.
Il s’en servirait si le pire devait arriver, si la vie de Lyssaria était en jeu, si ses amis étaient sur le point de mourir, s’il ne restait plus aucun autre choix dans l’univers. Mais tant que ce jour ne serait pas venu, il compterait sur ses muscles, sa lance et son propre sang.
« … Il y a des choses que tu ne comprends pas au sujet de ce pouvoir, professeure », dit doucement Roan, d’un calme remarquable à présent. « Le pouvoir a toujours un prix. Et certains prix sont trop élevés, sauf si le monde touche à sa fin. »
Lorien l’observa en silence. La colère dans ses yeux s’était dissipée, remplacée par un profond épuisement silencieux.
J’ai été trop loin, songea-t-elle en silence.
Il était facile de contempler son potentiel monstrueux et d’oublier l’enfant qui s’était autrefois entraîné jusqu’à en avoir les paumes en sang. Elle était sa tante, pas seulement son enseignante, ni simplement une ancienne de la Cour. Elle n’avait pas le droit de décider de son destin ni de le forcer à suivre une voie qui briserait son esprit. Ce choix lui appartenait.
Elle laissa échapper un petit soupir discret, et ses épaules se détendirent légèrement.
« … Nous en reparlerons une autre fois », dit Lorien, d’une voix plus douce, empreinte d’une chaleur sincère et rare. « Allez. File avant que je ne trouve une autre excuse pour te retenir. »
Un sourire narquois, familier, étira lentement les lèvres de Roan. Il ne répondit pas. Il lui adressa simplement un bref signe de tête respectueux, puis tourna les talons.
Lorien regarda les portes se refermer derrière lui. La salle retrouva son silence froid. Elle resta seule à l’avant, un long moment, les yeux rivés sur l’entrée vide où son neveu venait de se tenir.
« Quel garçon têtu », murmura-t-elle. Un sourire à peine perceptible effleura ses lèvres, puis son expression retrouva sa réserve noble habituelle. « … Tout comme sa mère. »