Chapitre 31
Chapitre 31
Les jours se sont fondus les uns dans les autres après ce premier duel contre Kael.
J'ai arrêté de les compter quelque part vers le troisième ou le quatrième. Ils se ressemblaient tous, de toute façon : réveils aux aurores, entraînements brutaux, effondrements dans la neige, se relever, recommencer. La seule chose qui changeait était l'intensité de la douleur à chaque mouvement, et même cela a fini par ne plus avoir d'importance.
Chaque journée commençait de la même manière.
Mon Mana-Phone vibrait à 4h30, et je restais là, allongé pendant quelques secondes, à fixer le plafond en essayant de me rappeler pourquoi j'avais accepté tout ça. Puis je me traînais jusqu'à la salle de bain, m'éclaboussais le visage d'eau froide et me préparais pour une nouvelle dose d'enfer.
Lyra était toujours là quand j'ouvrais ma porte. Elle me tendait un thermos de bouillon chaud. M'offrait ce petit sourire. Me regardait marcher vers le terrain d'entraînement comme si elle m'envoyait au front.
Chaque nuit se terminait de la même façon aussi. Je revenais dans ma chambre en titubant, à peine capable de tenir debout, et elle était là, à m'attendre. S'assurant que je mangeais quelque chose. Que je buvais de l'eau. Veillant à ce que je ne m'écroule pas dans le couloir pour mourir de froid.
Je ne savais pas ce que j'avais fait pour la mériter. Probablement rien. Mais j'étais reconnaissant malgré tout.
L'entraînement avec Vex n'est pas devenu plus facile. Au contraire, il est devenu plus dur. Il nous poussait davantage chaque jour, exigeait plus, attendait plus. Les courses s'allongeaient. Les exercices devenaient plus brutaux. Les parcours d'obstacles, plus ridicules.
Mais quelque chose avait changé depuis ce premier duel.
Les autres recrues ne me regardaient plus comme un étranger.
Mira — cette femme aux cheveux courts qui n'abandonnait jamais — a commencé à me faire des signes de tête pendant les pauses. Parfois, elle me passait sa gourde sans dire un mot, un simple geste qui en disait plus long que n'importe quelle conversation.
Dain — le type à la barbe grise, plus âgé que tout le monde mais qui travaillait deux fois plus dur — me tapait sur l'épaule quand je terminais une course. « Beau boulot, gamin », disait-il, la voix rauque mais chaleureuse.
Même Kael était différent désormais.
Il s'asseyait toujours près de moi pendant les pauses. Il suivait toujours mon rythme pendant les courses. Il faisait toujours des remarques sarcastiques, agaçantes mais plus méchantes. Nous n'étions pas exactement amis — je n'étais pas sûr que l'un ou l'autre sache comment faire — mais nous n'étions plus des ennemis non plus.
« Tu es toujours en vie », a-t-il lancé un matin en s'asseyant à côté de moi pendant une pause.
« ...À peine », ai-je haleté.
Il a reniflé. « C'est plus que ce que j'attendais d'un noble. »
« Je commence à croire que tu aimes juste prononcer le mot "noble" comme si c'était une insulte. »
Il a réfléchi à la question. « Peut-être bien. »
J'ai secoué la tête, mais je souriais. Juste un peu.
Les jours ont passé.
J'ai appris à lire l'humeur de Vex : quand il allait nous pousser plus fort (toujours), quand il allait y aller doucement (jamais), quand il était réellement impressionné par quelque chose, même s'il ne le disait jamais. Un léger signe de tête. Une pause avant de passer à l'exercice suivant. La façon dont son regard s'attardait sur quelqu'un qui avait bien réussi.
J'ai appris à connaître les autres recrues aussi. Leurs noms. Leurs visages. Leurs forces et leurs faiblesses.
Mira était la plus rapide sur le parcours d'obstacles, sa petite taille lui permettant de se faufiler dans des espaces étroits où les plus grands galéraient. Mais elle avait du mal avec les charges lourdes, ses bras lâchant avant ceux des autres.
Dain était lent mais régulier. Son corps vieillissant ne pouvait pas suivre le rythme des jeunes, mais son endurance était inégalée. Il pouvait courir toute la journée sans s'arrêter, avec une détermination silencieuse dans les yeux que je ne pouvais m'empêcher de respecter.
Kael était bon en tout. Rapide, fort, intelligent. Il était jeune aussi — probablement trois ou quatre ans de plus que moi, ce qui signifiait qu'il faisait ça depuis avant même que je sache que ce monde existait.
Il aurait pu être arrogant, aurait pu mépriser tout le monde comme il m'avait méprisé ce premier jour. Mais quelque part en chemin, quelque chose avait basculé.
« Pourquoi ça t'importe ? » lui ai-je demandé une fois, tard dans la deuxième semaine. Nous étions assis dans la neige après l'entraînement, tous deux trop épuisés pour bouger, à regarder le soleil se coucher sur les murs de la forteresse.
Il est resté silencieux un long moment. Puis il s'est tourné vers moi.
« Parce que tu n'es pas ce à quoi je m'attendais », a-t-il dit. « Tu es là chaque jour. Tu te fais mettre à terre, tu te relèves. Tu ne cherches pas d'excuses. Tu ne blâmes pas ton noyau, ta famille ou quoi que ce soit d'autre. » Il a fait une pause. « C'est plus que ce que font la plupart des gens. »
Je ne savais pas quoi répondre à ça.
Alors j'ai juste hoché la tête et continué à regarder le coucher de soleil.
À la fin de la deuxième semaine, mon corps avait changé.
Pas de façon spectaculaire — je n'étais pas soudainement devenu musclé ou quoi que ce soit. Mais je pouvais le sentir. Je pouvais courir plus longtemps sans haleter. Je pouvais faire plus de pompes avant que mes bras ne lâchent. Le suppresseur de mana ne semblait plus aussi lourd qu'avant, et le froid ne mordait plus aussi profondément.
Je cultivais aussi, chaque nuit avant de dormir. L'Art de la Respiration Fondamentale était devenu une seconde nature, le rythme était automatique. Inspirer, puiser le mana dans l'air. Retenir, le laisser se compresser. Expirer, le libérer à travers mes vaisseaux.
Chaque nuit, un peu plus de crasse noire sortait de mes pores. Chaque matin, je me sentais un peu plus fort.
[Votre noyau se stabilise, Hôte. Vous approchez.]
Approcher de quoi ?
[D'une percée. Peut-être. Bientôt.]
J'ai hoché la tête. Il avait raison. Je pouvais le sentir aussi — cette pression qui s'accumulait dans mon noyau, ce sentiment d'être juste au bord. Bientôt. Très bientôt. Toute cette douleur allait enfin payer.
Un sourire s'est dessiné sur mon visage. Heh. Toute cette souffrance finit enfin par porter ses fruits.
[Qu'est-ce que vous êtes, un masochiste ?]
Mon sourire a tressailli. Tch ! Bâtard.
La nuit précédant mon dernier jour d'entraînement avec Vex, je me suis assis dans la salle commune avec les jumeaux.
Eira m'y avait traîné après le dîner, insistant sur le fait que j'avais besoin de « me détendre » et d'« arrêter d'être aussi sérieux tout le temps ». Roran avait suivi, principalement pour se disputer avec sa sœur à propos du jeu auquel ils jouaient.
« Grand frère Leo, regarde ça ! » a crié Eira en brandissant quelque chose qu'elle avait construit avec des blocs. Ça ressemblait à une tour, peut-être, ou à un château très confus.
« C'est super, Eira. »
« Roran l'a fait tomber hier exprès ! »
« Non, c'est faux ! »
« Si, tu l'as fait ! »
« Non, c'est faux ! »
Je les ai regardés se chamailler, leurs voix montant d'un ton à chaque échange. Le visage d'Eira devenait rouge. Les poings de Roran se serraient. À tout moment, quelqu'un allait se mettre à pleurer ou à donner des coups — probablement les deux.
« Hé. » J'ai levé une main. « Vous deux. Respirez. »
Ils se sont arrêtés. M'ont regardé.
« Eira, as-tu vraiment vu Roran le faire tomber ? »
Elle a hésité. « ...Non. Mais je sais que c'était lui ! »
« Ce n'est pas comme ça que fonctionnent les preuves. » Je me suis tourné vers Roran. « Est-ce que tu l'as fait tomber ? »
« Non ! Je jouais ailleurs ! »
J'ai regardé Eira à nouveau. « Tu vois ? Présumé innocent jusqu'à preuve du contraire. »
Elle a fait la moue. « C'est pas juste. »
« La vie n'est pas juste. » J'ai tendu la main pour ébouriffer ses cheveux. « Construis-en un autre. S'il le fait tomber, je m'occuperai de lui. »
Elle s'est illuminée immédiatement. « Promis ? »
« Promis. »
Roran a grogné. « C'est tellement injuste ! »
« La vie n'est pas juste », ai-je répété. « Fais avec. »
Eira lui a tiré la langue et a recommencé à construire.
Je me suis adossé au canapé, laissant leurs voix m'envelopper. C'était bruyant, chaotique, et ça me rappelait tellement Mia que ça m'en a serré le cœur.
Après qu'ils se soient épuisés et aient été conduits au lit par tante Seraphina, j'ai sorti mon Mana-Phone.
Mia a répondu dès la première sonnerie.
« LEO ! » Son visage remplissait l'écran, écrasé contre l'appareil qu'elle utilisait. « Tu n'as pas appelé hier ! »
« Désolé, Mia. L'entraînement était long. »
« Mais tu vas bien ? »
« Ouais, je vais bien. »
« Tu as l'air différent. »
J'ai cligné des yeux. « Différent comment ? »
Elle a plissé les yeux vers l'écran. « Je sais pas. Juste... différent. Plus fort, peut-être. »
J'ai failli rire. « Merci, Mia. »
« Sir Hops-a-Lot te dit bonjour. Il a attrapé un très gros insecte aujourd'hui. Plus gros que sa tête ! »
« C'est... impressionnant. »
« Je sais ! Je voulais le garder mais Maman a dit non. »
« C'est probablement mieux comme ça. »
Nous avons discuté encore un moment — des jumeaux, de la neige, de la façon dont elle était « très sage » et « ne causait absolument aucun problème ». J'écoutais, hochant la tête et souriant, et pendant quelques minutes, la douleur et l'épuisement se sont dissipés.
« Je t'aime, Leo », a-t-elle dit à la fin, la voix ensommeillée.
« Je t'aime aussi, Mia. Va au lit. »
« D'accord. Bonne nuit. »
L'appel s'est terminé.
Je suis resté là un moment, à fixer l'écran noir.
Demain était mon dernier jour avec Vex.
Ensuite, tout allait changer.