Chapitre 147
Le corps heurta le sol avec un bruit sourd et humide, les yeux toujours ouverts, fixés sur le vide.
Elisabeth von Noctis se tenait au-dessus de lui, ses cheveux argentés immaculés, ses yeux violet profond froids et vides. Son épée laissait goutter du sang sur le sol de la forêt, se mélangeant à la mare sombre qui s'étendait sous le cadavre.
Grade 4. Un de plus.
Elle secoua sa lame pour la débarrasser du sang et la rengaina d'un geste fluide, ses mouvements précis, efficaces, rodés. Le monstre avait attaqué sans prévenir, comme ils le faisaient tous, et il était mort sans pitié, comme ils le feraient tous.
Mais son esprit n'était pas à ce meurtre.
Ses pensées étaient ailleurs, piégées dans un réseau de questions sans réponse, tournant autour d'une vérité qui lui échappait entre les doigts comme de la fumée.
Ça n'a aucun sens, pensa-t-elle en tournant le dos au corps pour s'enfoncer plus profondément dans les bois. Peu importe mes efforts pour comprendre, rien de tout cela n'a la moindre logique.
Elle avait repassé la scène mille fois dans sa tête.
Dans sa vie passée, cet examen — l'examen d'entrée à l'Académie Aegis — était différent. Totalement différent. Il se déroulait sur un terrain d'entraînement contrôlé, pas dans une Zone Interdite. Les monstres étaient au maximum de Grade 2, à peine un défi pour quiconque possédait un noyau digne de ce nom.
Les candidats s'affrontaient entre eux, certes, mais rien de tel n'existait. Dans sa vie passée, l'examen était un test de compétence. Ici, c'était un test de survie.
Et le vainqueur, songea-t-elle, c'était Arthur Vale. Le héros. L'Élu de la Déesse. Il a gagné avec Amelia à ses côtés, le monde a célébré, et personne n'est mort.
Mais ceci... ceci est différent.
C'est anormal.
Elisabeth s'arrêta de marcher et ferma les yeux.
Il y a des années, elle s'était réveillée dans son corps plus jeune avec les souvenirs d'un futur qui n'existait plus.
La transition avait été brutale, désorientante d'une manière que les mots ne pouvaient décrire. Un instant, elle était en train de mourir, le corps brisé sur le champ de bataille, les cris de son peuple résonnant à ses oreilles.
L'instant d'après, elle était redevenue jeune, allongée dans son lit au domaine Noctis, fixant un plafond qu'elle n'avait pas vu depuis des décennies.
Elle avait hurlé. Non par peur, mais par chagrin. Par rage. Par le poids insupportable de savoir ce qui allait arriver et d'être impuissante à l'arrêter.
La Nuit Éternelle, pensa-t-elle en touchant le pendentif autour de son cou. Le petit joyau noir pulsait faiblement contre sa peau, chaud et rassurant. Ma déesse. Ma sauveuse. Elle m'a donné une seconde chance. Elle m'a bénie avec son pouvoir et m'a renvoyée en arrière pour sauver notre peuple.
La voix de la déesse avait été douce, ancienne et empreinte de tristesse lorsqu'elle lui avait parlé.
« Le roi des Abysses est puissant. Tu ne peux pas le vaincre. Je ne peux pas l'arrêter, Elisabeth. Mais je peux te renvoyer en arrière. Je peux te donner une chance de changer le futur. Sauve notre peuple. Sauve notre race. Ne laisse pas les ténèbres les consumer. »
Elle avait pleuré en entendant ces mots. Elle avait pleuré pour les amis perdus, la famille qu'elle n'avait pas su protéger, le futur qui leur avait été volé à tous.
Puis, elle s'était endurcie et avait commencé à planifier.
Mais la déesse l'avait prévenue.
« Les événements vont changer. Tu n'es pas la seule variable. Des forces sont à l'œuvre, que même moi je ne peux voir. Ne te fie pas uniquement à tes souvenirs. Adapte-toi. Survis. Et fais confiance à ton instinct. »
Elisabeth avait compris. Elle savait que sa régression altérerait la ligne temporelle — de petites ondulations au début, puis des vagues plus grandes. Elle s'était préparée aux changements.
Mais elle ne s'était pas préparée à ça.
La fissure dans le ciel, pensa-t-elle, la mâchoire serrée. C'était le premier signe. Dans ma vie passée, elle est apparue des années plus tard, plus proche de l'éveil du roi des Abysses. Mais cette fois, elle est apparue il y a des mois. Et la densité de mana n'a fait qu'augmenter depuis.
Les sceaux se brisent plus vite. La ligne temporelle s'accélère.
...Et puis il y a lui.
Leo von Celestial.
Elisabeth ouvrit les yeux et fixa les arbres sombres autour d'elle.
Dans sa vie passée, il n'était qu'une note de bas de page — un nom murmuré dans les couloirs du domaine Celestial, puis oublié. Il était mort lors de son Épreuve d'éveil du chemin, un échec, une déception, un noble qui n'avait pas été à la hauteur du nom de sa famille.
Personne ne l'avait pleuré. Personne ne s'était souvenu de lui.
Il avait simplement... cessé d'exister.
Mais dans cette ligne temporelle, il avait survécu.
Il était ressorti de son épreuve après sept mois — ce que personne n'avait fait dans aucune de ses vies — avec des cheveux blancs, des yeux froids et un pouvoir qui ne devrait pas exister. Il avait tranché des bras lors du gala. Il avait exigé un baiser de la princesse. Il avait refusé de s'agenouiller devant l'Empereur.
Il s'était fait des ennemis parmi les puissants et des amis parmi les désespérés.
...Et maintenant, il était là.
Dans la vallée. Participant à un examen qui aurait dû être sûr, mais qui était devenu un abattoir.
Plus j'en apprends sur lui, pensa Elisabeth, moins il est compréhensible. C'est une anomalie. Une variable que je ne peux calculer.
Est-ce un régresseur comme moi ?
Elle avait envisagé la possibilité. Mais cela ne collait pas non plus. S'il était un régresseur, pourquoi n'en aurait-elle jamais entendu parler dans sa vie passée ? Pourquoi serait-il mort lors de son épreuve, inaperçu et non pleuré ?
À moins que quelque chose n'ait changé. Que quelqu'un l'ait changé.
Les Veilleurs ?
Elle en avait entendu parler dans sa vie passée par la déesse — des rumeurs sur d'anciennes entités existant au-delà des dieux, au-delà des lois de la réalité elle-même.
Est-ce possible ? Les Veilleurs l'ont-ils envoyé ? Est-il là pour aider ? Ou pour détruire ?
Mais cela n'avait aucun sens. La déesse lui avait dit que tous les Veilleurs étaient morts.
Après tout...
Elle laissa ses pensées en suspens, n'osant pas les achever.
J'avais l'avantage, pensa Elisabeth en reprenant sa marche à travers les arbres. Je connaissais le futur. Je savais ce qui arrivait. Je pouvais me préparer, planifier, me positionner, moi et mon peuple, pour la guerre à venir.
Mais cet avantage a disparu.
La fissure dans le ciel est arrivée trop tôt. L'examen a changé. La ligne temporelle dévie de manières que je ne peux prédire.
...Et Leo von Celestial est au centre de tout cela.
Elle avait entendu les rumeurs à son sujet, mais ne l'avait jamais rencontré dans aucune de ses vies.
Quel genre d'homme fait cela ? Quel genre d'homme survit à une épreuve qui aurait dû le tuer, en ressort avec un pouvoir qu'il ne devrait pas avoir, et se jette dans le danger sans la moindre hésitation ?
Un fou. Ou une arme.
Ou les deux.
Elle devait le trouver.
Elle devait plonger son regard dans le sien et voir ce qu'il était. Un régresseur ? Un pion ? Une menace ? S'il était un ennemi — s'il était dangereux — elle le tuerait. Elle ne laisserait pas une seule variable détruire tout ce pour quoi elle avait travaillé.
Je ferai tout pour sauver mon peuple, pensa-t-elle, sa main dérivant vers son épée. Tout.
La forêt était silencieuse autour d'elle, les ombres profondes et affamées, et quelque part au loin, un monstre rugit.
Elisabeth von Noctis marcha vers le son, ses cheveux argentés captant la faible lumière, ses yeux violet profond froids et déterminés.
Le trouver, se dit-elle. L'affronter. Et décider.
Ami ou ennemi.
Allié ou adversaire.
Le futur en dépend.
_
Pendant ce temps, quelque chose d'autre se produisait, que personne n'aurait pu imaginer...
Les ruines étaient silencieuses désormais.
Le sang s'accumulait dans les fissures entre les pierres anciennes, noir et épais, commençant déjà à coaguler dans l'air froid de la nuit. Des corps gisaient éparpillés dans la cour dévastée — certains humains, d'autres elfes ou hommes-bêtes — leurs visages figés dans des expressions de terreur, leurs membres tordus de manières contre-nature.
L'une des elfes avait été projetée contre un pilier avec une telle force que sa colonne vertébrale avait rompu, son dos arqué dans un angle atroce, ses cheveux argentés étalés sur la pierre comme une auréole de mort.
L'homme-bête gisait face contre terre dans une mare de liquide noir qui n'était pas là auparavant, sa fourrure sombre, ses membres écartés comme une poupée brisée.
L'odeur du sang flottait dans l'air comme un linceul, épaisse et douceâtre, donnant la nausée à Amelia à chaque respiration.
Lyssaria Sol-Valis gisait recroquevillée contre un pilier effondré près du bord de la cour, ses cheveux blond argenté collés par le sang qui s'écoulait d'une entaille sur son front. Ses yeux vert jade étaient clos, ses lèvres pâles, et sa poitrine se soulevait au rythme de respirations courtes et irrégulières qui semblaient s'espacer à chaque fois.
Elle était vivante — tout juste, mais son bâton gisait brisé en deux morceaux à côté d'elle, le cristal à son sommet réduit en fragments qui scintillaient sur la pierre comme des larmes.
Son bras droit était plié vers l'arrière au niveau du coude, l'os visiblement déplacé sous la peau, et sa jambe était tordue sous elle d'une façon suggérant que quelque chose à l'intérieur avait rompu. Elle n'avait pas bougé depuis que le chevalier l'avait projetée à travers la cour.
Amelia Nightshade s'agenouilla au centre du carnage, ses mains tremblant autour de son bâton, ses yeux argent-violet fixés sur la créature qui se tenait entre elle et la seule issue qu'elle pouvait voir.
Ses articulations étaient blanches à force de serrer le bois, et ses bras la faisaient souffrir à force de rester dans la même position, mais elle ne baissa pas son arme. Elle ne le pouvait pas.
La seconde où elle le ferait, la seconde où elle montrerait une faiblesse, la seconde où elle détournerait le regard, ce serait le moment où il frapperait.
Le Chevalier en Pleurs n'avait pas bougé depuis trente secondes.
Il n'en avait pas besoin. Il savait qu'elle n'irait nulle part.
Il mesurait près de quatre mètres, une silhouette imposante de pierre noire sculptée à l'image d'un guerrier d'une époque oubliée. Son armure était ancienne et fissurée, couverte de mousse qui pendait de ses épaules comme un linceul funéraire en lambeaux, et des vignes s'étaient enroulées autour de ses jambes et de ses bras comme des chaînes présentes depuis des siècles.
Sa surface était piquée et balafrée, marquée par les intempéries, le temps et des batailles livrées avant même la naissance de l'Empire.
Son armure était gravée de symboles que personne dans la vallée ne pouvait lire — des motifs tourbillonnants, des lignes acérées et des formes qui semblaient bouger si on les fixait trop longtemps, comme s'ils étaient écrits dans une langue qui n'aurait jamais dû être prononcée à voix haute.
Les symboles brillaient faiblement dans l'obscurité, une lumière pâle et maladive qui pulsait au rythme des larmes noires coulant de son casque.
Le casque n'avait pas de visage. Pas de fentes pour les yeux, pas de grille pour la bouche, pas de visière à soulever. Juste une surface courbe et lisse de pierre noire qui aurait été sans traits si ce n'était pour le vide sombre là où un visage aurait dû se trouver — une vacuité béante qui semblait s'étendre à l'infini, comme regarder dans un trou sans fond.
De ce vide, des larmes noires coulaient sur son torse en flux lents et incessants, épaisses et visqueuses, comme de l'huile, du sang ou quelque chose entre les deux.
Les larmes ne s'arrêtaient jamais.
Elles tombaient sur son armure avec des bruits sourds et humides, coulaient le long de son torse, de ses bras et de ses jambes, et s'égouttaient sur le sol à ses pieds, laissant des flaques noires qui ne séchaient pas. Les flaques s'étendaient lentement sur la pierre, s'accumulant dans les fissures, s'infiltrant dans la terre, laissant des taches sombres qui ressemblaient à des blessures sur le sol.
La grande épée était faite de la même pierre noire, ébréchée et usée, mais toujours assez tranchante pour déchirer la chair et l'os comme du papier.
Son tranchant était irrégulier par endroits, usé par des siècles d'utilisation, mais les parties restantes étaient encore assez acérées pour couper un cheveu. Elle laissait aussi couler des larmes noires, le liquide ruisselant le long de la lame et tombant au sol en un flux régulier.
Quand le chevalier bougeait — et il bougeait, lentement, régulièrement, inexorablement — les larmes tombaient au sol et laissaient des traînées de ténèbres dans son sillage, comme un cortège funèbre marquant son passage.
Il ne courait pas. Il ne poursuivait pas.
Il marchait.
Chaque pas faisait trembler le sol, envoyant des vibrations à travers la pierre qu'Amelia pouvait sentir jusque dans ses dents. Chaque respiration était un bruit de grincement, comme des pierres frottant l'une contre l'autre dans le noir, comme un glissement de terrain au loin. Il ne ressentait pas la douleur.
Il continuait simplement d'avancer.
Les larmes noires n'étaient pas là pour faire joli. Elles brûlaient. Si une larme touchait votre peau, on aurait dit de l'acide et du feu en même temps, dévorant la chair et laissant des cicatrices sombres qui ne guérissaient jamais.
Le chevalier pouvait donner un coup sec de son épée pour envoyer des larmes comme une pluie noire, piétiner le sol pour faire éclabousser les flaques, ou vous saisir de ses mains de pierre et presser son casque en pleurs contre votre visage jusqu'à ce que les larmes remplissent vos yeux, votre bouche et votre nez, et que vous vous noyiez dans les ténèbres.
Pour le combattre, il fallait briser son armure.
Des lames normales l'ébrécheraient, le fissureraient, mais ne le détruiraient pas. Il fallait une force brute, ou du feu, ou une magie brûlant assez fort pour faire fondre la pierre. Il fallait frapper le même endroit encore et encore jusqu'à ce que les fissures se propagent et que l'armure s'effondre.
À l'intérieur de l'armure, il n'y avait pas de corps. Juste un noyau — un cristal noir en forme de cœur avec une pointe de couleur violette, comme s'il était corrompu — pleurant des larmes noires. C'était le vrai monstre. Le chevalier n'était que son enveloppe. Brisez l'enveloppe, détruisez le cœur, et le chevalier tombait en poussière.
Mais Amelia n'avait rien de tout cela.
Elle avait une affinité pour l'eau — soin, protection, réparation, mais aussi trancher, geler, bouillir, éroder, noyer.
L'eau pouvait être douce ou destructrice selon la volonté derrière elle. Elle avait un bâton mieux adapté pour canaliser des sorts que pour porter des coups. Elle n'avait pas de feu, pas de force brute, aucun moyen de fissurer une armure qui avait bravé des siècles de guerre.
Elle allait mourir ici.
Quand est-ce que tout a si mal tourné ? pensa-t-elle, ses mains tremblant, son souffle court et saccadé. Quand sommes-nous entrés dans ce cauchemar ?
Il y a trois jours, elle avait atterri seule dans la vallée.
La téléportation avait dispersé tout le monde à travers la Vallée Scellée, et elle s'était retrouvée dans un fourré dense d'épines et d'arbres tordus, son bâton serré dans ses mains, son cœur battant la chamade.
Les branches avaient déchiré ses vêtements et griffé ses bras, et elle était sortie du fourré avec du sang sur les manches et de la terre sur le visage, cherchant désespérément autour d'elle un signe d'Arthur, un signe de Leo, un signe qu'elle n'était pas complètement seule.
Elle avait tué trois monstres dans la première heure — de petites choses, de Grade 1 et 2, rien qu'elle ne puisse gérer. Un Dent-d'Aiguille s'était jeté sur elle depuis un buisson, et elle lui avait fracassé le crâne avec le pommeau de son bâton.
Une paire de Traqueurs de l'Ombre avait tenté de la prendre en tenaille, et elle les avait aveuglés avec un flash de lumière avant de transpercer leurs poitrines avec son bâton. C'était sanglant et terrifiant, et ses mains avaient tremblé pendant une heure après, mais elle avait survécu.
Elle avait passé les heures suivantes à chercher un signe d'Arthur, appelant son nom dans les arbres, suivant chaque son qui aurait pu être sa voix. Mais la forêt était vaste et sombre, et plus elle s'enfonçait, plus elle réalisait qu'elle ne le trouverait peut-être jamais.
Elle avait trouvé Lyssaria à la place.
La princesse elfe se tenait dans une petite clairière, son bâton levé, ses cheveux blond argenté attachés en arrière, ses yeux vert jade froids et concentrés. À ses pieds gisaient les corps de trois Vipères d'Épine, leurs têtes tranchées, leur sang s'accumulant sur l'herbe. Elle ne respirait pas difficilement.
Elle n'était pas une combattante de première ligne comme son frère — elle était une guérisseuse, une mage, une diplomate — mais elle avait été entraînée dès la naissance à survivre. Elle avait de l'acier sous son extérieur doux, et elle n'avait pas peur de l'utiliser.
"Tu es seule ?" avait demandé Amelia, gardant une voix douce, ne voulant pas l'effrayer.
Lyssaria s'était tournée vers elle, ses yeux vert jade calmes et stables. "Je l'étais," dit-elle. "Mais plus maintenant."
Amelia avait cligné des yeux, surprise par la confiance tranquille dans sa voix. "Tu n'as pas peur ?"
"Je suis terrifiée," avait admis Lyssaria, sa prise se resserrant sur son bâton. "Mais avoir peur ne signifie pas que je m'arrête. Mon frère m'a appris ça."
"Roan ?"
"C'est un idiot," avait dit Lyssaria, un petit sourire étirant ses lèvres. "Mais il n'a pas tort sur tout."
Elles avaient formé un groupe — non par confiance, mais par nécessité. Deux filles seules dans une forêt pleine de monstres pouvaient survivre plus longtemps qu'une seule. Et Lyssaria, malgré son apparence douce, n'était pas quelqu'un qui avait besoin d'être protégé.
D'autres les avaient rejointes au cours des deux jours suivants.
Un nain avec une hache brisée et une détermination farouche à survivre. Deux elfes d'une maison mineure qui avaient été séparés de leur groupe principal. Un homme-bête avec des oreilles de renard et des yeux qui voyaient dans le noir. Un mage humain capable de lancer des boucliers mais incapable de se battre. Une éclaireuse vampire qui se déplaçait dans les ombres comme si elle en faisait partie.
Onze au total, à la fin. Un groupe d'étrangers de races, d'horizons et de mondes différents, unis par le simple besoin de rester en vie.
Ils dormaient par roulement, dos à dos, armes à la main, leurs yeux scrutant toujours les ténèbres.
Ils partageaient nourriture et eau, racontaient des histoires sur leurs foyers, leurs familles et leurs rêves, apprenaient les noms et les visages des autres, ainsi que les petites manies qui les rendaient humains — ou elfes, nains, hommes-bêtes, ou vampires.
Pendant un moment, ils s'étaient sentis presque en sécurité.
En voyageant, ils avaient trouvé des ruines — un amas de bâtiments brisés et de tours effondrées, vestiges d'une ancienne colonie abandonnée bien avant que la vallée ne devienne une Zone Interdite. Lyssaria avait suggéré d'y chercher des provisions.
Le nain avait accepté, marmonnant quelque chose à propos de trouver une nouvelle hache. L'homme-bête avait reniflé l'air et dit que quelque chose ne tournait pas rond, mais ils survivaient depuis des jours, ils étaient fatigués, affamés et désespérés.
Ils étaient entrés quand même.
Les ruines étaient plus grandes qu'elles n'en avaient l'air de l'extérieur. Murs brisés et arches en ruine, cours envahies par les mauvaises herbes, fontaines taries depuis longtemps.
Les bâtiments penchaient les uns contre les autres comme de vieux hommes fatigués, leurs fenêtres sombres et vides, leurs portes pendant de travers sur des gonds rouillés.
Le sol était fissuré et inégal, et les ombres entre les ruines semblaient plus profondes qu'elles n'auraient dû l'être, comme si les ténèbres s'accumulaient dans les espaces où le soleil ne pouvait atteindre.
Ils s'étaient dispersés pour fouiller, s'appelant les uns les autres quand ils trouvaient quelque chose d'utile — des rations séchées dans une vieille cave, des réserves d'eau dans un puits effondré, un paquet de flèches encore dans leur carquois suspendu à un crochet sur un mur.
Le nain avait trouvé une nouvelle hache, sa lame toujours tranchante malgré la rouille sur son manche. Le mage avait trouvé un cristal de mana, pulsant encore faiblement d'énergie stockée. L'homme-bête n'avait rien trouvé, son nez frémissant, ses oreilles plaquées contre son crâne.
Puis les cris avaient commencé.
Le Chevalier en Pleurs, un Grade 5 rang Intermédiaire, avait émergé de la tour centrale sans prévenir.
La porte avait explosé vers l'extérieur dans une pluie d'éclats et de poussière, et le chevalier avait franchi l'ouverture, quatre mètres de pierre noire, sa grande épée déjà dégoulinante de larmes noires, son casque vide déjà tourné vers eux.
Il s'était déplacé plus vite que tout ce qui avait cette taille n'aurait eu le droit de le faire, son premier pas le portant à mi-chemin de la cour, son second pas le mettant à portée de frappe du nain.
Le nain fut le premier à mourir. Il avait levé sa nouvelle hache pour bloquer le coup du chevalier, et la hache s'était brisée contre la pierre noire comme si elle était faite de verre.
La grande épée du chevalier avait poursuivi son arc, et le nain avait été coupé en deux de l'épaule à la hanche. Son sang avait giclé sur les pierres anciennes, chaud et rouge, et les larmes noires étaient tombées sur son cadavre en sifflant alors qu'elles brûlaient la chair et l'os.
Sa barbe avait pris feu, et l'odeur de cheveux brûlés s'était mêlée à l'odeur cuivrée du sang.
Les elfes avaient tenté de fuir. Ils étaient rapides — plus rapides que le chevalier — mais le chevalier ne les avait pas poursuivis.
Il avait donné un coup sec de son épée, envoyant une gerbe de larmes noires voler dans l'air comme un tir de fusil. Les larmes les avaient atteints dans le dos, brûlant leurs vêtements, leur peau et leurs muscles, et ils étaient tombés au sol en hurlant, leurs mains griffant leurs colonnes vertébrales, leurs corps convulsant alors que l'acide les dévorait de l'intérieur.
L'une d'elles avait réussi à ramper quelques mètres avant que sa colonne ne lâche. L'autre n'avait pas bougé du tout.
L'homme-bête avait tenté de se battre.
Elle était rapide aussi, plus rapide que les elfes, ses griffes sorties, ses crocs découverts. Elle avait esquivé le premier coup du chevalier, plongé sous le second, et sauté sur son dos, plantant ses griffes dans les fissures de son armure.
Elle avait déchiré la pierre, arrachant des morceaux, grignotant la surface ancienne. Mais le chevalier avait levé la main, l'avait saisie par la peau du cou et l'avait arrachée comme si elle ne pesait rien.
Il l'avait tenue devant son casque, et les larmes noires avaient coulé sur son visage, remplissant ses yeux, sa bouche et son nez.
Elle avait cessé de hurler après quelques secondes.
La vampire avait tenté d'utiliser les ombres. Elle s'était fondue dans l'obscurité entre les ruines, ne faisant plus qu'un avec la nuit, se déplaçant silencieusement vers l'angle mort du chevalier.
Mais les larmes du chevalier avaient créé des flaques de ténèbres sur le sol, et la vampire avait marché dans l'une d'elles sans la voir. Le liquide noir s'était accroché à elle comme du goudron, l'entraînant vers le bas, la noyant dans les ténèbres.
Elle avait tendu une main vers Amelia, ses yeux cramoisis écarquillés de terreur, puis elle avait disparu.
La mage avait tenté de lancer un bouclier. Elle avait levé les mains, invoqué une barrière de lumière scintillante autour d'elle et des autres, et l'avait maintenue stable alors que le chevalier approchait. Le chevalier avait traversé le bouclier comme s'il était fait de papier.
La mage avait fixé le trou dans sa barrière, la bouche ouverte, les yeux vides, puis la grande épée du chevalier s'était abattue et il ne restait d'elle qu'une tache sombre sur les pierres.
Un par un, ils étaient tombés.
Lyssaria avait été la dernière. Elle avait tenté de soigner l'homme-bête, mais celle-ci était déjà partie, son corps se dissolvant en cendres et en ténèbres.
Elle avait tenté de fuir, mais le chevalier était plus rapide. Elle avait levé son bâton pour lancer un sort, et l'épée du chevalier l'avait balayée comme si elle ne pesait rien.
Elle avait volé dans les airs, son corps tournoyant, et avait heurté un pilier avec un son qui avait retourné l'estomac d'Amelia — un craquement humide, comme une branche d'arbre brisant sous trop de poids. Elle s'était recroquevillée au sol, son bâton se brisant à côté d'elle, et ne s'était pas relevée.
Maintenant, il n'en restait plus que deux.
Amelia se tenait seule au centre de la cour, son bâton serré dans ses mains tremblantes, ses yeux argent-violet fixés sur le Chevalier en Pleurs. Il avait cessé de bouger. Il l'observait — non pas avec des yeux, car il n'en avait pas, mais avec autre chose.
Quelque chose de pire. Une présence, lourde et froide, pressant contre sa peau, rampant dans son esprit, murmurant des choses qu'elle ne voulait pas entendre.
Tu vas mourir ici, murmurait-il. Tout comme les autres. Tout comme le nain, les elfes, l'homme-bête. Tout comme Lyssaria. Tu vas mourir, et personne ne se souviendra de ton nom.
Tais-toi, pensa-t-elle.
Arthur t'oubliera. Leo t'oubliera. Ta famille pleurera une semaine, puis elle passera à autre chose. Tu n'es rien. Tu as toujours été rien.
J'ai dit tais-toi !
Le casque du chevalier s'inclina. Du vide sombre là où son visage aurait dû se trouver, une voix émergea — pas forte, pas profonde, mais creuse. Vide.
Comme si quelqu'un parlait à travers un cadavre.
« Viens avec moi, » dit-il. « Sers-le. Il te sauvera. Il vous sauvera tous. »
Le Chevalier en Pleurs fit un pas en avant. Le sol trembla. Les larmes noires coulaient de son casque, éclaboussant son torse, ruisselant le long de son armure en traînées sombres. Sa grande épée se leva, et le liquide noir dégoutta de son tranchant, grésillant là où il touchait la pierre.
Amelia leva son bâton.
Je dois briser son armure, pensa-t-elle. Une magie qui brûle assez fort pour faire fondre la pierre. Je dois frapper le même endroit encore et encore jusqu'à ce que les fissures se propagent et que l'armure s'effondre.
Mais je n'ai pas de feu. Je n'ai pas de force brute. J'ai la magie de l'eau.
Je ne peux pas gagner ce combat.
Le Chevalier en Pleurs leva sa grande épée plus haut.
Mais je ne peux pas fuir non plus.
Amelia ferma les yeux.
Arthur, pensa-t-elle. Je suis désolée. J'aurais dû te dire ce que je ressentais. J'aurais dû dire quelque chose. N'importe quoi. Mais j'avais peur, et maintenant il est trop tard.
Leo..., pensa-t-elle. Je suis désolée aussi. Pour tout. Pour la façon dont les choses ont fini entre nous. Pour ne pas avoir été là quand tu avais besoin de quelqu'un. Pour ne pas avoir compris ce que tu traversais.
J'espère que tu trouveras ce que tu cherches.
J'espère que tu survivras.
J'espère...
La grande épée s'abattit.
Elle entendit le murmure avant de voir la lame.
"Éclipse de la Singularité."
La voix était froide, calme, familière.
"Première Forme — Éclipse Fracturée."
Le monde se brisa.
Amelia ouvrit les yeux.
La grande épée du Chevalier en Pleurs était figée en plein air, arrêtée par une lame d'acier noir apparue de nulle part. Les larmes noires coulaient sur le katana, grésillant, sifflant, mais la lame ne fondait pas.
La foudre qui crépitait le long de son tranchant ne s'estompait pas. Le katana tenait bon, son tranchant pressé contre la pierre noire, et pour la première fois depuis qu'il avait émergé de la tour, le Chevalier en Pleurs hésita.
Une silhouette se tenait entre elle et le chevalier.
Cheveux blancs, attachés en une queue de cheval basse, brillant faiblement dans l'obscurité. Une veste noire avec des broderies argentées, déchirée par endroits, tachée de sang et de terre après des jours de chasse. Un katana à la main, de la foudre noire dansant le long de la lame, projetant d'étranges ombres à travers les ruines.
Et un sourire sur son visage — acéré, froid, et totalement dépourvu de peur.
Leo von Celestial.
"Eh bien," dit-il, sa voix légère malgré la tension dans ses bras, malgré la façon dont ses mains tremblaient. "Putain..."
Le Chevalier en Pleurs le repoussa, et il trébucha, gardant à peine l'équilibre. Ses bottes raclèrent la pierre, et il se rattrapa au dernier moment, ses bras toujours levés, son katana toujours pointé vers le chevalier.
"Leo—" commença Amelia, la voix brisée.
"Ne fais pas ça," dit-il, sans la regarder. Ses yeux étaient fixés sur le chevalier, suivant chacun de ses mouvements, calculant chaque angle. "Juste... ne fais pas ça."
Il fit un pas en avant, se plaçant entre elle et le chevalier, et leva à nouveau son katana.
Le Chevalier en Pleurs fit un pas en avant.
Le sourire de Leo s'élargit.
"Allez, viens alors," dit-il. "Voyons ce que tu as dans le ventre."