Chapitre 125
[Aetheris — Domaine Celestial]
La salle de la capsule était silencieuse.
La capsule trônait au centre de la pièce, sa surface lisse et blanche, son couvercle de verre embué par la condensation intérieure. De douces lumières bleues pulsaient le long de sa base, régulières et rythmées, seul signe que la machine fonctionnait encore, surveillait encore, attendait encore.
Isabella von Celestial était assise sur la chaise à ses côtés.
Ses mains étaient jointes sur ses genoux, pâles et fines, les articulations blanchies par la force avec laquelle elle serrait ses propres doigts. Ses cheveux argentés, autrefois doux et brillants, pendaient, ternes et mous, autour de ses épaules, des mèches s’échappant d’une tresse qu’elle ne prenait plus la peine de refaire depuis des jours.
Ses yeux émeraude étaient fixés sur la capsule, sur le verre embué. Sur la forme vague du corps à l’intérieur.
Elle paraissait plus âgée qu’elle ne l’était.
Des cernes, profonds comme des ecchymoses, creusaient son visage, racontant l’histoire silencieuse de nuits passées à compter les lumières clignotantes de la machine. La douceur qui définissait autrefois ses traits avait été érodée par des mois d’inquiétude, de chagrin et le poids terrible de l’incertitude.
Elle était une guérisseuse de rang Grand Maître.
Elle avait réparé des os brisés au-delà de tout espoir, ramené des âmes du bord du gouffre, restauré des corps que d’autres avaient déclaré perdus. Mais elle ne pouvait guérir l’absence de son fils.
Elle ne pouvait combler le silence là où sa voix aurait dû résonner.
Une main, ferme et chaude, vint se poser sur son épaule tremblante.
Elle ne se retourna pas. Elle n’en avait pas besoin. L’homme debout derrière elle portait ses propres fardeaux ; bien que sa posture restât droite, ses yeux trahissaient une lassitude qu’aucun repos ne pouvait apaiser.
« Ça va aller, ma chère », dit-il, la voix basse et rauque. Il pressa son épaule, sa prise agissant comme une ancre silencieuse. « Je sais qu’il est en vie. S’il ne l’était pas, les signes vitaux de la capsule seraient plats depuis des semaines. Et puis... ce garçon est notre fils. Il est courageux. Il a toujours été un battant. »
Il parlait avec une bravade forcée, une vantardise désespérée destinée à soutenir son propre cœur en miettes autant que le sien. « Il reviendra. J’en suis certain. »
Elle leva la main, agrippant la sienne avec des doigts qui semblaient faits de porcelaine fragile, sa prise se resserrant avec une soudaine et vive désespérance. « Je sais qu’il est courageux », murmura-t-elle, sa voix fragile et craquelante comme du vieux parchemin. « Mais... cela fait presque sept mois, Noah. Deux mois étaient la limite pour l’Épreuve. Sept mois... c’est du jamais vu. »
Elle se tourna vers lui, ses yeux débordant d’une clarté terrifiante. « Nous connaissons tous deux l’histoire des Épreuves de la Voie. Personne ne revient après un tel délai. Seule la mort attend ceux qui s’attardent dans le silence. »
Noah resta silencieux, la mâchoire serrée tandis qu’il fixait le garçon dans la capsule. Dans les archives des éveillés d’Aetheris, une personne mettait généralement deux mois à parcourir la Voie ; trois mois constituaient un exploit d’endurance rare et célébré.
Sept mois étaient une condamnation à mort. Selon toute logique, Leo était perdu. Mais ils refusaient d’y croire. Ils s’accrochaient à ce dernier espoir irrationnel, lié au battement rythmé du moniteur de la capsule.
Il contourna la chaise et s’agenouilla près d’elle, prenant ses mains dans les siennes. Ses pouces traçaient de lents cercles sur ses articulations, réchauffant ses doigts glacés.
« Notre fils est courageux, Isabella. Il est plus courageux que je ne l’ai jamais été. Il n’est pas entré dans cette épreuve pour mourir. Il y est entré pour prouver quelque chose. Au monde qui le traitait d’échec. »
Il porta ses mains à ses lèvres et les embrassa. « Et je crois... non, je sais qu’il va revenir. »
Isabella ouvrit les yeux. Des larmes s’accrochaient à ses cils et ses lèvres tremblaient, mais elle ne détourna pas le regard. « Tu as toujours été l’optimiste de la famille », dit-elle.
« Quelqu’un doit bien l’être. »
Elle esquissa un léger sourire.
« Mais... mais quand même. » Sa voix tomba en un murmure, fragile comme du verre filé. « Malgré tout, j’ai peur, Noah. J’ai tellement peur. Chaque nuit, je reste éveillée à écouter le silence là où ses pas devraient résonner. Chaque matin, je me réveille et je tends la main vers sa porte, pour me rappeler qu’il n’est pas là. Je ne peux pas... je ne peux pas le perdre. »
La poigne de Noah se raffermit.
« Tu ne le perdras pas », dit-il. « Je ne le permettrai pas. Les dieux eux-mêmes ne pourraient nous l’arracher. C’est notre fils. C’est un Celestial. Et les Celestial ne se brisent pas. »
Il se leva et l’aida à se mettre debout, son bras autour de sa taille pour la soutenir.
« Viens », dit-il. « Tu as besoin de repos. Tu n’as pas dormi depuis des jours. Tu n’as pas mangé correctement depuis des semaines. Si Leo se réveille et te voit dans cet état, il ne me le pardonnera jamais. »
Isabella hésita, ses yeux dérivant à nouveau vers la capsule, vers le verre embué.
« Juste pour un petit moment », dit Noah. « Une heure. Deux au maximum. Je resterai ici. Je veillerai sur lui. Si quoi que ce soit change, je viendrai te chercher immédiatement. »
Elle le regarda longuement. Puis elle hocha la tête, son corps s’affaissant contre le sien, l’épuisement contre lequel elle luttait finissant par l’emporter.
Il la guida vers la porte, son bras toujours autour de sa taille, la soutenant lorsque ses pas flanchaient. Elle était une guérisseuse de rang Grand Maître, l’une des plus puissantes de l’Empire, mais le chagrin ne se souciait pas du rang.
Le chagrin ne se souciait pas du pouvoir. Il prenait ce qu’il voulait et ne laissait derrière lui que des ombres.
Ils étaient presque arrivés à la porte quand l’air changea.
C’était subtil au début, un changement de pression, le murmure de quelque chose qui n’était pas à sa place. La température chuta d’une fraction de degré et les poils sur les bras de Noah se hérissèrent. Il s’arrêta, sa main se resserrant sur la taille d’Isabella.
« Isabella », dit-il.
Elle le sentait aussi.
La pression dans la pièce augmentait, pesant sur leurs tympans, leur serrant la poitrine. Les lumières bleues de la capsule vacillèrent, faiblirent, puis brillèrent plus intensément que jamais. Le bourdonnement de la machine devint plus fort, plus profond, vibrant à travers le sol et jusque dans ses os.
Et puis le ciel se fendit.
Il n’y avait pas d’autre façon de le décrire.
Le ciel au-dessus du domaine Celestial, bleu et calme quelques instants plus tôt, s’ouvrit le long d’une ligne qui s’étirait d’un horizon à l’autre.
La fissure n’était pas une blessure. Ce n’était pas une cicatrice.
C’était quelque chose d’entièrement différent : une couture dans le tissu du monde, un endroit où la barrière entre les réalités s’était amincie pour finalement céder.
La lumière se déversa par l’ouverture, dorée et aveuglante, trop vive pour être regardée directement. Les nuages alentour s’enroulèrent vers l’intérieur, comme attirés par la lumière, et l’air s’épaissit de mana.
Isabella trébucha, sa main volant vers sa poitrine, son cœur battant contre ses côtes.
« Qu’est-ce que... » souffla-t-elle. « Que se passe-t-il ? »
Noah ne répondit pas. Il fixait la fissure dans le ciel, la lumière qui s’en échappait comme l’eau d’un barrage rompu. Son esprit s’emballait, fouillant les histoires qu’on lui avait racontées enfant, les chroniques qu’il avait étudiées en tant que jeune homme.
La Grande Descente.
Les mots surgirent des profondeurs de sa mémoire, froids, clairs et impossibles.
Il y a huit cents ans, le ciel s’est fissuré. Le mana a inondé le monde et des Portes d’Incursion sont apparues. Des monstres ont déferlé et le Système a vu le jour.
C’était l’un des événements les plus significatifs de l’histoire d’Aetheris.
Le moment qui avait remodelé le monde, mis fin à des empires et en avait fait naître de nouveaux. Chaque enfant connaissait l’histoire. Chaque érudit l’avait étudiée. Chaque famille noble faisait remonter son pouvoir au mana qui avait inondé le monde ce jour-là.
Mais cela n’est arrivé qu’une seule fois, pensa Noah.
Le mana se déversait de la fissure maintenant, tombant comme une pluie sur le domaine. Les serviteurs dans la cour avaient interrompu leurs tâches et fixaient le ciel, le visage pâle, la bouche bée. Les chevaliers sur les remparts avaient dégainé leurs épées, bien qu’il n’y ait rien à combattre, rien à tuer, rien à faire sinon regarder.
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La fissure dans le ciel ne se referma pas.
Elle s’élargit.
La lumière dorée qui s’en échappait devint plus vive et plus dense jusqu’à ce que les cieux eux-mêmes semblent onduler comme la surface d’un lac troublé par une pierre. Les nuages s’enroulèrent vers l’intérieur, attirés par l’ouverture, et ce fut un déluge, épais et chaud, qui s’abattit en une pluie touchant chaque recoin du monde.
Partout sur la planète, les gens s’arrêtèrent. Ils levèrent les yeux. Les enfants pointaient le ciel du doigt. La fissure s’étirait d’un horizon à l’autre, une cicatrice dans le ciel qui ne s’effacerait pas. Ce n’était pas une blessure. C’était une porte.
...Et quelque chose, de l’autre côté, la poussait pour l’ouvrir.
Dans la capitale impériale, l’Empereur Aldric Valerion se tenait sur son balcon, les mains agrippées à la balustrade. Ses cheveux étaient en désordre, décoiffés par un vent venu de nulle part. La cicatrice dans le ciel se reflétait dans ses yeux.
Il avait lu à ce sujet. La Grande Descente, il y a huit cents ans. Le ciel s’était fissuré et le mana avait inondé le monde. Le Système était apparu. Beaucoup d’empires étaient tombés et de nouveaux s’étaient élevés.
Il n’avait jamais pensé qu’il verrait cela se reproduire.
« Une réunion », dit-il doucement. « Une réunion avec l’Union Astra approche... »
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À l’Académie Aegis, perchée sur une colline surplombant les territoires de l’est, le Directeur se tenait à sa fenêtre.
Ce n’était pas un vieil homme au dos voûté et aux yeux troubles. Il était ancien, certes, mais pas frêle. Son corps était svelte et puissant, ses épaules droites, ses mouvements précis. Ses cheveux étaient argentés, coupés court, et ses yeux étaient de la couleur du gris, vifs et clairs.
Il vivait depuis près de neuf cents ans. C’était un dragon. L’un des rares qui marchaient encore parmi les jeunes races, qui se souvenait du monde avant le Système, avant que la Descente ne se produise.
Il avait vu la première fissure apparaître dans le ciel, quand le mana s’était déversé à travers elle, épais et chaud, changeant tout ce qu’il touchait. Il avait vu des empires s’effondrer et de nouveaux renaître de leurs cendres.
Il s’attendait à mourir avant de voir cela se reproduire.
Il s’était trompé.
« La première Descente a apporté le Système », murmura-t-il, sa voix basse et stable. « Qu’apportera celle-ci ? »
Il n’avait pas de réponse. Mais ses yeux, vifs malgré les siècles, suivaient la fissure dans le ciel avec une intensité que l’âge n’avait pas ternie.
Le Directeur continua d’observer le ciel.
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Haut au-dessus des nuages, dans la plus haute flèche de l’Arcanum, le Conseil des Archimages se réunit en silence. La salle était circulaire, ses murs tapissés de runes anciennes qui pulsaient faiblement en réponse au mana inondant le monde. Au centre, un orbe de cristal affichait la fissure dans le ciel, sa surface vacillant d’une lumière dorée.
L’Archimage Valerius se tenait à la tête du conseil, ses longues robes blanches intactes malgré le chaos extérieur. Son visage était calme, mais ses yeux, anciens et perçants, trahissaient un profond malaise.
« La densité de mana a augmenté de trois cents pour cent au cours de la dernière heure », rapporta l’un des membres du conseil, sa voix tremblant malgré son rang. « Si cela continue à ce rythme... »
« Ce ne sera pas le cas », trancha Valerius en l’interrompant. « Ce n’est pas un phénomène naturel. Quelque chose en est la cause. »
Il se détourna de l’orbe et regarda par la fenêtre la fissure qui fendait le ciel.
« Envoyez un message aux Empires. Quoi que ce soit qui arrive, nous ne pouvons pas y faire face seuls. »
Le conseil murmura son accord.
Mais sous les murmures, sous les masques calmes et les mots mesurés, chaque mage dans la tour ressentait le même malaise. Le mana changeait. Le monde changeait.
Et ils ne savaient pas s’ils étaient prêts.
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La Grande Cathédrale était silencieuse.
Des milliers de fidèles s’étaient rassemblés sur la place extérieure, leurs visages tournés vers le ciel, leurs lèvres remuant dans des prières qui devenaient plus fortes et plus désespérées à chaque instant. Mais à l’intérieur de la cathédrale, il n’y avait que le silence.
La Grande Prêtresse Celestia s’agenouilla devant l’autel, les mains jointes, la tête inclinée. Ses robes argentées s’étalaient autour d’elle sur le sol de marbre, et ses cheveux blancs, habituellement tressés et ornés d’anneaux d’or, pendaient, lâches et négligés, autour de ses épaules.
Derrière elle, les cardinaux et les évêques étaient agenouillés en rangs, leurs visages cachés dans l’ombre.
« Oh, Déesse », murmura Celestia, la voix tremblante. « Le ciel se brise. Le mana déferle. Nous avons déjà vu cela. Dans les écritures. Dans les chroniques. La Grande Descente qui s’est produite il y a huit cents ans. »
Elle leva la tête. Ses yeux, bleu pâle et humides de larmes, reflétaient la lumière traversant les vitraux.
« S’il te plaît, guide-nous. Montre-nous le chemin. Nous sommes perdus sans toi. Nous avons toujours été perdus sans toi. »
La fissure dans le ciel ne répondit pas.
Mais le mana continua de tomber.
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Dans le Domaine des Elfes, sous la canopée du grand arbre monde, les anciens mages se rassemblèrent. Leurs cheveux argentés brillaient sous la lumière dorée filtrant à travers les feuilles, et leurs yeux reflétaient la fissure dans le ciel.
« Le Voile s’amincit », dit l’un d’eux.
Personne ne contesta.
Dans le Domaine des Vampires, Lady Liliana von Noctis se tenait sur le balcon de son château plongé dans l’ombre, ses yeux violets fixés sur le ciel. Son visage pâle était indéchiffrable, mais ses mains, posées sur la balustrade de pierre, tremblaient.
« Quelque chose s’est éveillé », murmura-t-elle.
Dans les Terres Sauvages des Hommes-Bêtes, les tribus cessèrent leur chasse. Les anciens se rassemblèrent en cercles, leurs visages tournés vers le ciel, leurs voix s’élevant dans des chants qui n’avaient pas été entonnés depuis des générations.
Dans le Domaine des Nains, le Roi Borin Ironwell posa son marteau et sortit de sa forge. La lumière provenant de la fissure illuminait les sommets des montagnes, projetant de longues ombres sur les vallées en contrebas.
« ...Le monde change », dit-il.
Ses fils se tenaient derrière lui, silencieux.
Dans les territoires neutres, les voyageurs sur les routes arrêtèrent leurs chariots. Les bandits dans les collines baissèrent leurs armes.
Partout dans le monde, les gens levèrent les yeux vers la cicatrice dans le ciel.
Et à travers tout Aetheris, les puissants, les anciens, les sages, sentirent une vérité unique s’installer dans leurs os comme du fer froid.
Une nouvelle ère arrivait.
...Et personne ne savait ce qui émergerait de la fissure.
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Au milieu du chaos mondial, une secousse secondaire ébranla le domaine Celestial. Elle ne venait pas du ciel. Elle venait de l’intérieur. Elle venait de la pièce où se trouvait Leo.
Les murs gémirent sous la pression soudaine et le sol vibra d’un pouls rythmé et violent. L’air devint lourd et épais, saturé d’une poussée soudaine de mana.
Les serviteurs reculèrent, le visage pâle et les mains jointes dans la terreur, tandis que les gardes portaient instinctivement la main à leurs lames, sans toutefois les dégainer. Aucun d’eux ne comprenait la source de cette pression, mais Isabella, elle, le savait.
Sa main vola vers sa bouche alors que la couleur quittait son visage. « Ça vient de la pièce », haleta-t-elle, son instinct maternel prenant instantanément le pas sur son épuisement. « Ça vient de Leo ! »
Sans un mot, elle se mit à courir. Son corps frêle, d’ordinaire si délicat, était soudain alimenté par une adrénaline désespérée, chargée de foudre. Ses pieds frappaient le sol de pierre et sa chemise de nuit flottait derrière elle comme un étendard de guerre.
Noah suivit à un pas, son cœur battant contre ses côtes tandis que son esprit passait en revue tous les cauchemars et tous les espoirs qu’ils avaient nourris au cours des sept derniers mois.
Ils atteignirent le couloir menant à la chambre de l’épreuve. Les murs ici étaient fissurés, les pierres poussées vers l’extérieur comme si quelque chose à l’intérieur avait tenté de s’échapper. La poussière flottait dans l’air, épaisse et grise, et les torches sur les murs s’étaient éteintes, non par le vent, mais par la pression, comme si le mana dans l’air était devenu trop dense pour que le feu puisse respirer.
Isabella ne ralentit pas.
Elle atteignit la porte et la poussa. Le bois gémit, les gonds hurlèrent, et une lumière se déversa de la pièce, non pas dorée, non pas blanche, mais quelque chose entre les deux, vibrant de puissance, de chaleur et du poids de tout ce que Leo avait enduré.
La capsule était ouverte.
De la fumée s’échappait de ses bords, grise et argentée, et le mana dans la pièce était si épais qu’Isabella pouvait le goûter sur sa langue. Le dôme de verre qui avait recouvert Leo pendant sept mois était brisé, ses fragments éparpillés sur le sol comme des étoiles tombées.
...Et au centre de la destruction, une silhouette se tenait debout.
Il leur tournait le dos, le buste droit, les épaules larges.
Sa chemise était déchirée, pendant sur son corps en lambeaux qui révélaient la forme d’une carrure qui n’était pas là auparavant. Il avait toujours été svelte et maigre, mais maintenant, il y avait des muscles sous sa peau ; pas volumineux, mais définis et sculptés.
Le genre de corps qui aurait été taillé dans le marbre par un dieu sachant exactement ce qu’il créait.
Sa peau était lisse et immaculée. Aucune trace indiquant qu’il avait jamais été touché par une lame, une griffe ou une flamme.
Le corps qu’il avait porté pendant dix-sept ans avait été consumé par l’épreuve, réduit à néant et reconstruit à partir des cendres.
Mais ce furent ses cheveux qui coupèrent le souffle d’Isabella.
Autrefois courts et noirs, ils tombaient désormais au-delà de ses épaules, longs et lâches, et complètement blancs. C’était le blanc pur du clair de lune, la marque de quelqu’un qui avait trop vu et trop peu oublié.
Comme s’il les avait sentis, il se tourna.
Les yeux de Leo les trouvèrent. C’étaient les mêmes yeux bleu océan, les yeux de son père, mais le regard en leur sein était différent. Il était plus froid, plus ancien, et terrifiant... détaché. Il regarda Isabella comme s’il se souvenait lentement de ce qu’il devait ressentir face à un visage qu’il reconnaissait.
Elle ne se souciait pas de cette froideur.
Isabella traversa la pièce avant même de réaliser qu’elle bougeait. Ses jambes l’emportèrent sur le verre brisé et les fragments éparpillés de la capsule, et elle ne sentit pas les bords tranchants entailler ses pieds car tout ce qu’elle pouvait voir, c’était son fils.
Il la rattrapa. Ses bras s’enroulèrent autour d’elle, forts et assurés, la tenant contre sa poitrine comme si elle était quelque chose de précieux et de fragile. Alors que son menton reposait sur le sommet de sa tête, Isabella sentit son cœur : régulier, fort et indéniablement vivant.
« Tu es revenu », sanglota-t-elle contre sa poitrine, les mots devenant une prière rythmée. « Tu es revenu... tu es revenu. » Elle le répétait encore et encore, comme une prière, comme une promesse, comme quelque chose qu’elle devait dire jusqu’à ce qu’elle y croie.
Leo ne répondit pas immédiatement ; il se contenta de la serrer plus fort. Noah les rejoignit un instant plus tard, s’arrêtant pour contempler l’homme que son fils était devenu. Il vit les cheveux blancs, les cicatrices et le lourd fardeau dans les yeux de Leo. Puis, sans un mot, le Duc de la Maison Celestial, un homme qui avait affronté des armées, les attira tous deux dans ses bras.
Isabella se recula juste assez pour prendre le visage de Leo en coupe, ses pouces essuyant ses propres larmes. « Regarde-toi », murmura-t-elle, la voix brisée. « Regarde ce qu’ils t’ont fait. »
Les yeux de Leo s’adoucirent. La glace s’amincit, juste assez pour qu’une lueur de son ancien moi refasse surface. « Maman », dit-il, la voix rauque et enrouée, comme s’il réapprenait les mécanismes de la parole. « Je suis revenu. »
La main de Noah se posa sur l’épaule de Leo, lourde et chaude. « Nous étions inquiets », dit-il, la voix stable malgré l’émotion brute qui la traversait. « Sept mois de silence, Leo. »
« Je sais », répondit Leo, une ombre de culpabilité traversant son visage. « Je suis désolé. »
« Ne le sois pas », dit Noah fermement. « Contente-toi... de rester. »
Leo ne parla pas, mais il ne se dégagea pas.
Isabella agrippa sa chemise déchirée, terrifiée à l’idée qu’il puisse s’évanouir si elle le lâchait. Il resta simplement là, au centre de la destruction, la laissant le tenir.
Puis, doucement et sans permission, des larmes commencèrent à couler sur les joues de Leo. Il n’avait pas la force de les essuyer. Pendant un bref instant, il n’était pas l’apôtre d’un dieu oublié ou un guerrier de mille batailles ; il était juste un fils qui avait enfin retrouvé le chemin de la maison.
« ...Je suis revenu », murmura-t-il à nouveau, la voix nouée.
Isabella écarta les cheveux blancs de son front, les glissant derrière son oreille comme elle le faisait quand il était enfant. « Bienvenue à la maison, Leo... »
Leo les regarda tous les deux, le visage baigné de larmes de sa mère et l’amour inébranlable de son père, et pour la première fois, il sourit. « Merci... », dit-il doucement. « D’avoir attendu. »
« Cela n’a jamais fait l’objet d’un doute », répondit Isabella.
La pièce retomba dans le silence alors que le mana commençait à se stabiliser.
Dehors, le ciel se fissurait toujours et les dieux observaient encore, mais à l’intérieur de ces murs brisés, la seule chose qui importait était le rythme doux de trois cœurs battant à l’unisson.
Mais à cet instant, rien d’autre n’avait d’importance.
Leo était à la maison.
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Bien au-delà des étoiles d’Aetheris, au-delà des galaxies tournoyant dans un silence éternel, existait un lieu où le temps stagnait et où l’espace se dissolvait dans le néant.
Ce n’était pas simplement un vide, car un vide est simplement vide ; c’était une blessure dans la réalité, une cicatrice déchiquetée laissée derrière elle lorsqu’une chose avait été arrachée à l’existence et effacée de la mémoire de tout être vivant.
Aucune lumière n’atteignait cet abîme, et aucun dieu n’y jetait son regard, car même le divin avait oublié sa présence.
Au centre de cette blessure cosmique, un prisonnier était enchaîné.
Il ne possédait plus de corps, plus maintenant, ne subsistant que comme un concept, l’ombre d’une mémoire effacée. Des chaînes forgées de Loi, de Volonté, d’Ordre et de Conséquence, des substances plus anciennes que le mana ou la première pensée rêvée, s’enroulaient autour de membres intangibles.
C’étaient des liens conceptuels qui retenaient la volonté plutôt que la chair, immobilisant l’entité si profondément que la réalité elle-même refusait d’admettre qu’elle avait jamais bougé.
Pendant des éons, il était resté dans cet état, perdant le souvenir de sa voix, de sa forme et de son nom.
Pourtant, il n’avait jamais oublié... la faim.
Malgré le resserrement des liens et la vigilance éternelle des dieux qui cherchaient à enterrer ce lieu, quelque chose de fondamental avait changé.
À une distance incommensurable, une impulsion s’agita : un battement de cœur provenant d’un fil de pouvoir qui était resté en sommeil depuis avant le commencement des temps.
Le prisonnier le sentit : un écho familier d’avant que les liens ne lui volent son esprit. Bien que les dieux détournent le regard et que les murs de la prison restent debout, les règles de l’existence avaient changé dans un monde bien plus bas.
L’entité tourna son attention vers la source.
Il n’avait pas d’yeux, pourtant les ténèbres se déplacèrent et les chaînes conceptuelles gémirent alors que la blessure dans la réalité pulsait d’une conscience nouvelle et vive. Les fondations de l’existence frissonnèrent, reculant comme si elles réalisaient qu’un prédateur avait enfin ouvert les yeux.
Aucun son ne fut produit, car il n’y avait pas d’air pour le porter, mais les ténèbres ondulèrent alors qu’un mot se formait au sein du vide, non pas entendu, mais vu. Trois syllabes qui étaient restées silencieuses pendant des éons traversèrent le vide pour s’installer dans les os de l’univers :
« ...Bientôt. »
Ce n’était ni une menace ni une promesse, mais un fait absolu.
Les liens se resserrèrent une fois de plus, pressant l’entité dans sa cellule sans lumière, mais les ténèbres ne cessèrent pas de sourire. Elles n’avaient jamais cessé. Elles avaient simplement attendu que quelqu’un finisse par regarder en retour.
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[Fin du Volume 2 : Le Chemin de l’Anomalie]