Chapitre 108
La taverne était devenue un abattoir. À l'intérieur, l'air était une soupe épaisse de fumée, de bois éclaté et de la puanteur métallique du mana démoniaque.
Ren esquiva un nouveau coup de Grog.
Il sentit le souffle du poing massif frôler ses cheveux et comprit que si ce coup avait porté, sa tête n'aurait été qu'une tache humide sur le plancher défoncé. Il roula sur le côté, se redressa, épée en main, et marqua trois pas de distance entre lui et le démon.
Ses bras tremblaient. Ses poumons brûlaient.
Il avait porté au moins sept coups nets à Grog depuis le début du combat, des entailles superficielles sur ses bras, son torse et ses jambes, mais le démon ne semblait même pas s'en rendre compte.
Il continuait d'avancer, son corps massif absorbant des dégâts qui auraient terrassé n'importe quel homme normal.
Nous sommes du même rang, pensa Ren en observant Grog se retourner lentement. Mais le corps physique de ce bâtard est bien plus puissant que le mien.
Grog n'était ni rapide ni rusé. Il ne feintait pas, ne parait pas. Il se contentait de frapper. Mais chaque coup portait la force d'un arbre qui s'abat. C'était le genre de puissance qui n'avait pas besoin de précision, car elle pouvait se permettre de manquer sa cible.
Il suffisait d'un seul impact.
Ren s'était déjà battu pour sa vie contre des hommes comme lui. Des hommes qui n'avaient jamais eu besoin d'apprendre à se battre car leur corps était une arme en soi. L'astuce n'était pas de bloquer ou de parer, mais de ne jamais être là quand le poing s'abattait.
Il fit un pas de côté alors que Grog se ruait à nouveau, sentit l'épaule du démon frôler la sienne et décrivit un arc serré avec son épée, visant l'arrière du genou de Grog. La lame mordit profondément et du sang noir gicla sur le sol.
Grog trébucha, se rattrapa à une table brisée et se retourna avec un rugissement qui fit vibrer le verre restant dans les fenêtres.
« Arrête tes tours de passe-passe, bâtard ! » grogna Grog, la voix lourde de douleur et de fureur.
Ren ne répondit pas. Il était déjà en mouvement.
À l'autre bout de la pièce, Elena était une tempête.
Ses deux épées se mouvaient selon un rythme qu'elle avait perfectionné au fil des années d'entraînement, une danse d'acier et d'ombre qui ne laissait aucune ouverture à ses ennemis.
Deux silhouettes sombres l'attaquèrent de côtés opposés, leurs lames visant sa gorge et son estomac, mais elle ne recula pas. Elle fit un pas en avant, se glissant dans l'espace entre leurs frappes, et leva son épée gauche pour intercepter une lame tandis que sa droite traçait une ligne sur le torse de l'autre.
La première silhouette trébucha en arrière, se tenant la gorge. La seconde tomba à genoux, le sang noir coulant de la plaie qu'Elena venait d'ouvrir.
Elle ne les regarda pas tomber. Elle se tournait déjà vers Dorian, qui combattait dos à dos avec l'un des plus jeunes chevaliers contre trois autres silhouettes sombres.
« Dorian ! » cria-t-elle. « On change ! »
Dorian ne posa pas de question. Il ancra ses pieds et pivota, son imposante claymore balayant un large arc qui força les silhouettes à se disperser. Elena s'engouffra dans l'espace qu'il avait créé, ses épées étincelantes, et abattit l'une des silhouettes avant qu'elle ne puisse se reprendre.
Les deux restantes hésitèrent. Leurs yeux firent des allées et venues entre Elena et Dorian, et pour la première fois depuis le début du combat, Ren vit quelque chose comme de la peur sur leurs visages creux.
Ils étaient en train de perdre.
Silla le remarqua aussi.
Ses yeux sauvages balayèrent la pièce, s'attardant sur les corps de ses camarades tombés, les démons blessés se tenant les bras en sang, les chevaliers toujours debout malgré les coups qu'ils avaient encaissés. Ses lèvres se retroussèrent sur ses dents acérées et elle laissa échapper un son qui tenait autant du rire que du grognement.
« Vous croyez avoir gagné ? » cracha-t-elle en parant une attaque de Dorian avant de reculer hors de portée. « Vous croyez que nous tuer changera quoi que ce soit ? »
Au lieu de répondre, Dorian continua simplement à frapper.
Silla était plus rapide que Grog. Sa lame était fine et incurvée, et elle la maniait comme une extension de son propre bras, chaque mouvement étant fluide et imprévisible.
Mais elle était aussi imprudente. Elle prenait des risques qu'un combattant plus avisé n'aurait jamais pris, pariant que sa vitesse la sauverait des conséquences.
La claymore de Dorian l'atteignit à l'épaule et elle hurla.
« Toi... »
Elle ne finit pas sa phrase. Elena était là, ses deux épées repoussant Silla, la forçant à battre en retraite vers le coin où le mur finirait par la piéger.
« Continuez à mettre la pression ! » cria Ren. « Ne la laissez pas respirer ! »
Le jeune chevalier au sol ne bougeait plus.
Ren l'aperçut du coin de l'œil, gisant dans une mare de sang, son épée toujours serrée dans sa main. Il ne savait pas si l'homme était vivant ou mort. Il n'avait pas le temps de vérifier. Grog revenait à la charge, ses poings massifs levés, le visage tordu par la rage.
Il attendit que Grog s'engage dans un coup vertical massif. Alors que la garde du démon s'abaissait, Ren bougea — non pas pour s'éloigner, mais pour se rapprocher.
Il glissa sous le bras de Grog, sentit le coude du démon frôler son dos et enfonça son épée dans la chair tendre sous les côtes de Grog. La lame s'enfonça profondément et Grog rugit, un son d'agonie pure qui résonna sur les murs et étouffa tout autre bruit dans la pièce.
Ren fit pivoter la lame et la retira.
Grog tomba à genoux.
Il fallut encore dix minutes pour maîtriser les démons restants.
Les silhouettes sombres furent tuées ou capturées. Ren était trop fatigué pour faire autre chose que rester debout. Dorian et Elena finirent par acculer Silla contre le mur, lames sous la gorge.
Dorian et Elena se tenaient au-dessus de Silla, clouée contre le mur avec une lame à la gorge et une autre sur l'estomac. Ses yeux sauvages étaient toujours aussi intenses, mais il n'y avait plus de rire en eux.
Seulement de la haine.
« Vous auriez dû nous tuer », siffla-t-elle.
« Nous avons besoin de toi vivante », dit Dorian. « Pour l'instant. »
Grog était à genoux, ses mains massives liées dans le dos avec une corde qui semblait trop fine pour le retenir. Mais il ne se débattait pas. Il fixait simplement le sol, le sang coulant de la blessure sur son flanc, sa respiration lente et lourde.
Ren regarda autour de lui. Cinq chevaliers étaient encore debout. Deux étaient au sol, blessés mais vivants.
Un était mort.
Il essuya le sang de son épée sur son manteau et se tourna vers la porte arrière.
« Ren ! Où vas-tu ? » appela Elena.
« Leo », dit-il, la voix rauque. « Il est parti après la traîtresse. Il n'est pas revenu. »
Ren se mit à courir, le cœur battant à tout rompre. Il traversa la pluie, ses bottes éclaboussant la boue profonde de la ruelle. Le silence venant de l'obscurité était plus assourdissant que le combat ne l'avait été.
« Leo ! S'il te plaît, gamin... ne fais pas quelque chose dont tu ne pourras pas revenir », murmura-t-il.
La pluie tombait toujours lorsqu'il déboucha dans la ruelle.
La ruelle était sombre et étroite, bordée de poubelles débordantes et de murs tachés par des années de crasse. La pluie avait transformé le sol en boue et les bottes de Ren s'enfonçaient à chaque pas. Il appela le nom de Leo, mais il n'y eut aucune réponse.
Juste le martèlement régulier de l'eau et le grondement lointain du tonnerre.
Il s'enfonça plus profondément dans la ruelle et il le vit.
Du sang.
Il tourna au coin et s'arrêta.
Leo se tenait au bout de la ruelle, le dos tourné à Ren. Ses vêtements étaient trempés, collés à son corps comme une seconde peau.
Son épée était en main, la lame sombre de pluie et plus sombre encore de quelque chose que la pluie ne pouvait laver. Ses épaules étaient affaissées, sa tête inclinée, et il ressemblait à un homme qui se tenait là depuis très longtemps.
À ses pieds, un corps gisait dans la boue. L'estomac de Ren se noua.
« Leo », appela-t-il.
Leo ne bougea pas.
« Leo. »
Lentement, Leo commença à se retourner.
Son visage était pâle, vidé de toute couleur, et ses yeux étaient vides. Il n'y avait aucune colère dans son regard. Aucune satisfaction. Aucun triomphe. Juste de l'épuisement. Juste le regard terne et mort d'un homme qui avait fait ce qu'il devait faire et n'y avait trouvé aucune paix.
La pluie tombait entre eux.
« ...C'est fini », dit Leo. Sa voix était calme, à peine plus forte que la pluie. « Elle ne fera plus de mal à personne. »
Ren ouvrit la bouche pour parler, mais les mots moururent dans sa gorge. Que dire ? « Beau travail » semblait être une insulte. « Je suis désolé » semblait trop insignifiant.
Leo se retourna vers le corps. Il resta là un moment, fixant le visage de Marta, puis il passa devant Ren sans un mot de plus.
Ren le regarda s'éloigner.
La pluie continuait de tomber, lavant le sang dans les caniveaux, indifférente au fait que le garçon qui avait quitté le village avait disparu pour toujours.
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L'eau était devenue froide depuis longtemps.
J'étais assis dans la baignoire en bois, les genoux ramenés contre ma poitrine et les bras enlacés autour, fixant les fissures du plafond.
Le bain public était petit et délabré, niché à la lisière de Duskfall, là où personne ne venait à moins de n'avoir nulle part où aller. Les murs étaient tachés d'humidité et le plancher grinçait sous le poids de rien du tout.
Trois jours avaient passé depuis l'Incident.
Nous avions capturé Silla et Grog. Ren et les autres chevaliers les avaient traînés jusqu'à notre planque à Duskfall, les avaient liés avec des cordes, des chaînes et tout ce qu'ils avaient pu trouver, et les avaient jetés dans la cave. Ils restaient assis dans le noir avec leurs yeux vides. Je ne les avais pas regardés une seule fois.
Seraphina était arrivée le deuxième jour. Elle m'avait jeté un coup d'œil, n'avait rien dit et était passée outre pour interroger les prisonniers elle-même. Cassian suivait de près. Ses yeux bleu doré étaient empreints de pitié. Je détestais ça. Je n'avais pas besoin que le monde ait pitié de moi.
« Laissez-les », leur avais-je dit. « Je m'en occuperai moi-même. »
Seraphina n'avait pas discuté. Elle avait simplement hoché la tête et m'avait laissé à mon silence. Mais je n'étais pas prêt à m'en occuper. Je n'étais prêt à rien du tout.
J'avais tué Marta.
La pensée tournait dans mon esprit comme un vautour attendant que quelque chose meure. Je l'avais tuée. J'avais levé mon épée, je l'avais abattue et j'avais regardé son corps s'effondrer dans la boue. Je m'étais tenu au-dessus d'elle tandis que la pluie lavait son sang dans le caniveau.
Je pensais que je ressentirais quelque chose. Du soulagement, peut-être. De la justice. Une conclusion. Le genre de satisfaction qui vient du fait de mettre fin à la vie d'un monstre.
Mais je ne ressentais rien.
Ses mots revenaient sans cesse me hanter.
Tu me tues aussi pour survivre. Tu prends aussi une vie pour protéger ceux que tu aimes. La seule différence entre nous, c'est que je tue les faibles, et que tu tues les coupables.
Avait-elle raison ? Étais-je différent d'elle ?
Elle tuait pour vivre. Je tuais pour protéger.
Mais au final, nous avions tous deux du sang sur les mains. Nous avions tous deux des cadavres dans notre sillage.
Je me souvins de la voix du vieil homme de la prison, la première personne que j'avais jamais tuée. Il m'avait regardé avec cette même compréhension tordue.
Il m'avait dit que nous n'étions tous que des tueurs essayant de survivre dans un monde fait de mensonges. Il avait dit que le monde le jugerait, mais qu'il m'appellerait un héros, alors que nous faisions exactement la même chose : nous battre pour un souffle de plus.
« À la fin, nous faisons tous cela juste pour... survivre. »
Il avait raison. Marta avait raison.
Nous essayions tous simplement de survivre. Marta essayait de survivre. Le vieil homme essayait de survivre. Les démons essayaient de survivre. Même les enfants de l'orphelinat, ceux qui n'en étaient jamais sortis, ils essayaient juste de survivre.
Dans ce monde, le bien et le mal n'étaient que des histoires que les gens se racontaient pour dormir la nuit. Sous les contes de fées, tout le monde essayait juste de survivre.
La seule différence résidait dans les choix que nous faisions en chemin.
Certains appelaient cela le destin, ou peut-être la destinée ?
Je pensais à Roran.
Il m'avait dit un jour qu'une épée n'était qu'un outil. Elle pouvait tuer, protéger, détruire ou défendre, selon la personne qui la tenait. L'épée ne choisissait pas. L'épée ne jugeait pas. L'épée était, tout simplement.
« Trouve ton but », avait-il dit. « Trouve ta voie. Accroche-toi à elle et ne la lâche jamais. »
Mon oncle Theron avait dit quelque chose de similaire, à Frosthollow.
« Une épée ne sert pas qu'à tuer. Tout dépend de la personne. C'est toi qui décides si tu veux tuer, protéger ou te venger. Trouve ton but. Trouve ta voie. »
Je cherchais cette voie depuis que je m'étais réveillé dans cette vie. Je pensais que mon but était simple : protéger ceux qui m'étaient chers.
Mais Marta était quelqu'un qui m'était cher. Et je l'avais tuée moi-même.
Alors, quel était mon but ?
Quelle était ma voie ?
Mon but était-il de tuer ? Ou de survivre ? Ou de protéger ? Ou de me venger ?
...Peut-être était-ce tout cela à la fois.
J'étais une personne égoïste. Seraphina avait raison à ce sujet.
Les humains naissaient avides. Nous voulions des choses. Nous voulions vivre. Nous voulions protéger les gens que nous aimions. Nous voulions blesser ceux qui nous avaient fait du mal. Nous voulions être forts. Nous voulions être en sécurité. Nous voulions tant de choses que nous ne pouvions pas avoir, et nous étions prêts à faire des choses terribles pour les obtenir.
Je voulais protéger Mia. Je voulais sauver les enfants. Je voulais tuer Kael. Je voulais réduire Morana en cendres. Je voulais trouver Voss et déchiqueter son laboratoire à mains nues.
Je voulais... survivre.
Je voulais tout. J'étais un homme égoïste et avide, et j'étais prêt à tuer pour garder ce qui était à moi.
Alors, où cela me menait-il ?
Je ne savais pas, mais je sentais quelque chose bouger en moi. Les pièces du puzzle s'assemblaient. La rage, le chagrin, la culpabilité, la détermination, tout cela se mélangeait pour former quelque chose de nouveau. Quelque chose qui n'était pas tout à fait de la colère, ni tout à fait de la résolution.
J'étais proche de comprendre. Proche de trouver un art de l'épée qui ne serait pas juste une technique, mais un reflet de qui j'étais. Quelque chose qui représenterait l'homme qui voulait tout.
Le vieil homme avait dit que je regretterais mes choix. Seraphina avait dit que chaque jour était un choix entre devenir meilleur ou pire.
Je ne savais pas si j'étais meilleur. Je ne savais pas si j'étais pire.
Je savais juste que je ne pouvais pas m'arrêter.
Mes pensées dérivèrent également vers le pouvoir de Marta, le Toucher du Jardinier.
Ce pouvoir me taraudait depuis le début, et j'avais raison. Quand Mia m'avait parlé de cet être, l'Oublié, comme elle l'appelait.
Je n'y avais pas pensé à l'époque car les choses allaient trop vite, mais quand j'avais essayé de me renseigner, je n'avais rien trouvé. Il n'y avait aucun nom, comme s'il n'avait jamais existé. Je n'avais jamais trouvé personne qui connaisse même ce nom.
Alors comment Mia le savait-elle ? Seules quelques personnes étaient-elles au courant ? Ou était-ce transmis comme un conte de fées ?
Marta était-elle liée à cet être ?
Son pouvoir venait-il de la même source ? Je ne savais pas. Je ne trouvais aucune trace. C'était comme si l'Oublié n'avait jamais existé, si ce n'est dans des fragments d'histoires qui ne s'emboîtaient pas.
J'avais posé la question à Seraphina une fois. Elle m'avait lancé un regard étrange et m'avait dit d'être prudent. « Ne dis pas des choses pareilles devant les mauvaises personnes », avait-elle dit. « L'Église te qualifiera d'hérétique. Ils t'exécuteront avant que tu puisses reprendre ton souffle. »
Alors j'avais arrêté de demander.
Mais les questions demeuraient. Qui était l'Oublié ? Pourquoi son nom avait-il été effacé ?
Et pourquoi avais-je le sentiment que je croiserai leur chemin un jour ?
Je n'avais pas les réponses. Je ne savais pas si je les aurais un jour.
Je mis fin au défilé de mes pensées et me levai de la baignoire. L'eau ruisselait sur ma peau, froide et propre, et j'attrapai la serviette suspendue au dos de la porte. Je me séchai lentement, méthodiquement, en essayant de ne penser à rien du tout.
Mes vêtements étaient pliés sur une chaise cassée dans le coin. Mon épée était appuyée contre le mur à côté d'eux.
Je m'habillai. J'attachai Tempest à ma hanche. La porte grinça quand je la poussai.
La pluie s'était arrêtée. Le ciel était gris et lourd, mais l'eau avait enfin cessé de tomber. Les rues de Duskfall étaient boueuses et calmes, et l'air du matin était froid sur mon visage.
J'avais des prisonniers à faire craquer. J'avais un médecin à traquer. J'avais un avenir à sculpter dans les décombres de mon passé.
Je ne savais pas où cette voie me menait, et je ne savais pas si je serais un jour la même personne.
Mais j'allais l'emprunter quand même.