En regardant le corps étendu à terre, Ning ne put s’empêcher de trembler.
En tant que cultivateur aux sens aiguisés, il lui suffit d’un instant pour comprendre que la « sœur aînée » allongée au sol ne respirait plus et qu’il ne percevait aucune fluctuation spirituelle.
Autrement dit, elle n’était plus en vie.
Il était entré dans une boutique d’armes, avait parlé à la vendeuse, et voilà qu’elle s’était effondrée sur-le-champ.
Ayant regardé quantité de séries policières dans sa vie précédente, Ning savait exactement comment ce genre d’histoire se déroulait d’habitude.
Celui qui découvrait le corps était toujours le principal suspect. Pire encore, il était seul dans la boutique.
Il était fichu. Dans ce monde déraisonnable, le moindre soupçon suffisait à lui attirer des ennuis.
Ses pensées s’emballèrent.
« Était-ce un coup monté ? Une vengeance ? Devait-il enterrer le corps ? Mais où l’enterrer ? Devait-il fuir la secte ? En était-il seulement capable ?! »
Alors qu’il imaginait déjà soixante-sept scénarios différents se terminant par son exécution injustifiée par le Hall de l’application des lois, quelqu’un entra.
Ning se figea.
Car la personne qui venait d’entrer… ressemblait trait pour trait à la « sœur aînée » morte.
Son esprit lui fournit la seule conclusion logique :
Des jumelles ?!
Mais cette théorie mourut dans l’instant : la nouvelle venue s’approcha sans expression, saisit le « cadavre » par la cheville, le souleva comme un sac de riz et le fourra dans son sac de rangement sans la moindre hésitation.
Ning la fixa, horrifié au-delà de toute mesure.
Puis la nouvelle venue prit la parole.
« … Ça. Marionnette. »
Sa voix était monocorde. Son expression ne bougea pas d’un millimètre.
Ning cligna des yeux. « U… une marionnette ? »
La vérité le frappa aussitôt.
La sœur aînée enjouée, hyperactive et dangereusement enthousiaste de tout à l’heure… n’était pas réelle.
Une marionnettiste. L’un des nombreux métiers de ce monde. Il consistait à fabriquer une marionnette et à la contrôler pour lui faire accomplir des tâches.
Avec le recul, Ning se rendit compte qu’il n’avait vraiment pas senti de chaleur dans son corps lorsqu’elle l’avait traîné. Cela dit, difficile de s’attarder sur les détails quand on se retrouvait pris dans un tel tourbillon de chaos.
Maintenant qu’il avait compris la situation, Ning poussa un long soupir. Il avait envie de dire deux mots à la véritable sœur aînée.
Avait-elle la moindre idée de la terreur que provoquait une personne qui s’écroulait morte en pleine conversation ?
Mais dès qu’il sentit la faible pression de l’Établissement des Fondations qui émanait d’elle, toute envie de se plaindre s’évapora.
Les marionnettes étaient bien pratiques, mais les cultivateurs avaient besoin d’un sens spirituel pour les manipuler. De plus, la facilité avec laquelle la sœur aînée faisait fonctionner la marionnette révélait que son sens spirituel et sa maîtrise du qi dépassaient de loin tout ce que Ning avait rencontré jusque-là.
Hélas. Dans ce monde, celui qui avait le plus gros poing avait raison.
Tandis que Ning se perdait encore dans ses pensées mélodramatiques, la véritable sœur aînée, Ling Yao, prit la parole.
« Frère cadet. Votre… arme ? »
« Oui. » Après tout ce qui venait de se passer, il voulait seulement acheter une arme et partir au plus vite.
Elle le dévisagea pendant trois longues secondes. « Regardez. »
Contrairement à la marionnette, qui avait été terriblement énergique, la véritable Ling Yao était tout son opposé.
Elle avait le visage impassible et parlait peu. Elle s’exprimait même si laconiquement que cela en devenait inquiétant.
Vraiment, elle n’avait pas le profil d’une marchande. Pas étonnant qu’elle se repose sur des marionnettes pour tenir la boutique.
Quoique… la marionnette avait sans doute été configurée d’après ses propres pensées intimes. Était-ce donc la personnalité que cette véritable sœur aînée souhaitait afficher ? se demanda Ning.
« Hum ? » Sœur aînée Ling Yao leva soudain les yeux vers lui.
Quels instincts aiguisés !
Ning se contenta d’incliner la tête d’un air innocent. Il cligna même des yeux avec innocence.
Il n’y avait rien à voir ici, non, vraiment !
Si la sœur aînée avait deviné quelque chose, elle n’en dit rien et le guida à travers la boutique. Il la suivit en silence entre les rangées d’épées, de lances, de sabres et de marteaux.
Ling Yao se tenait silencieusement à ses côtés, telle une statue de gardienne, attendant qu’il choisisse pour pouvoir retourner à ses austères occupations dans l’arrière-boutique.
Le regard de Ning parcourut les présentoirs. Il s’arrêta sur un arc sobre et élégant, suspendu dans un coin.
Du bois sombre et poli, parcouru de fines veines bleu azur. Il paraissait plutôt simple à côté des autres, mais Ning aimait assez cette sobriété.
Ning s’approcha et en éprouva la souplesse, la rigidité ainsi que la prise en main. « Sœur aînée… cet arc ? »
Elle cligna lentement des yeux. « … Bien. »
« A-t-il des propriétés particulières ? » Ning ne se fiait pas à son apparence simple. Qui savait quels enchantements il pouvait cacher ? Peut-être une visée automatique ou des dégâts purs.
« … Tire droit et vite. »
Ning prit une profonde inspiration pour se calmer. « Combien coûte-t-il ? »
« Cent cinquante pierres spirituelles. »
Un prix raisonnable. Le bois d’échine de la Bête au dos azuré était souple, résistant et conduisait remarquablement bien l’énergie spirituelle, ce qui en faisait une arme de bas rang du premier ordre tout à fait convenable.
Ce n’était donc pas tout à fait l’arc surpuissant qu’espérait Ning, mais il pourrait faire avec.
« Vous me feriez une réduction ? » demanda Ning en prenant son meilleur air de chien battu.
Ling Yao hocha la tête… puis la secoua. « … Non. Mais dix flèches gratuites. »
Ning acquiesça. « D’accord. »
Elle lui tendit l’arc sans cérémonie, sans le moindre argument commercial, se contentant de le déposer dans ses bras comme si elle lui remettait un balai.
Puis elle désigna la porte.
« … Partez. »
Ning cligna des yeux. « … Partir ? »
« … Marionnette à réparer. »
« … Ah. »
Il s’inclina poliment, malgré l’absence de réaction de sa part, puis sortit.
Ce ne fut qu’une fois sorti de la boutique qu’il expira profondément.
« Vraiment, les gens de cette secte sont beaucoup trop diversifiés quand ils n’ont pas affaire au protagoniste. » Ning soupira en jetant un regard à la porte qui venait de se refermer brusquement.
…
Les armes.
Le jour où un humain préhistorique avait ramassé un bâton pointu en se disant « Tiens… c’est bien plus facile de frapper avec ça », la civilisation avait entamé sa longue marche vers la domination. Les outils avaient façonné l’histoire, bâti des royaumes et décidé de l’issue des guerres.
Même dans un monde où les cultivateurs pouvaient lancer des boules de feu de leurs paumes et réduire des rochers en gravier d’un coup de poing, le principe n’avait étonnamment pas changé.
Une bonne arme restait une bonne arme.
Après une année entière passée dans la secte, Ning avait enfin atteint le point où il pouvait s’offrir sa propre arme. Après tout, se battre à mains nues était un privilège réservé aux protagonistes dotés d’un physique absurde et d’une protection scénaristique encore plus absurde.
Il n’avait ni l’un ni l’autre.
Dans les grandes lignes, les cultivateurs d’armes se répartissaient en deux catégories.
Les cultivateurs de l’épée.
Et tous les autres.
Bien sûr, la définition d’une « épée » était plutôt souple. Qu’elle soit droite, courbe, longue de trois mètres, large comme une porte ou étrangement semblable à une barre de métal, il suffisait que son propriétaire insiste pour que ce soit une épée pour qu’elle en soit une, d’une manière ou d’une autre.
Le maître de secte en était le parfait exemple. Son Dao reposait sur une seule conviction : une épée brise dix mille techniques. Chaque bataille, chaque illumination et chaque percée dans sa cultivation le ramenaient finalement à cette lame unique. La rumeur prétendait même qu’il dormait chaque nuit avec son épée à portée de main. Que ce soit vrai ou une autre histoire exagérée sur les cultivateurs de l’épée, Ning n’avait aucune envie de le découvrir.
Mais il ne pouvait nier leur dévouement.
Pas plus qu’il ne pouvait nier la force terrifiante qu’engendrait un tel dévouement.
Malheureusement, cette voie n’était tout simplement pas faite pour lui.
Ning appréciait les épées autant que n’importe quel homme. Elles étaient élégantes, puissantes et indéniablement classe. Mais admirer une arme et lui consacrer tout son Dao étaient deux choses bien différentes. Il était avant tout pragmatique. Il n’avait aucune ambition de devenir un Immortel de l’Épée sans égal.
Sa seule ambition était de devenir Ji Ning, le cultivateur qui survivait envers et contre tout. Si une arme augmentait ses chances, il s’en servirait sans hésiter.
Après avoir pesé le pour et le contre, il finit par choisir l’arc.
Ses avantages étaient évidents. Il lui permettait d’attaquer à bonne distance, réduisait les risques inutiles et convenait bien mieux à son tempérament prudent que de foncer tête baissée dans la bataille.
Puis une autre évidence le frappa.
En repensant à tout ce qu’il avait appris au cours de l’année écoulée, il se rendit compte qu’il avait accidentellement assemblé l’équipement parfait pour un archétype bien précis.
La forme finale inévitable de tout joueur de Skyrim.
L’archer furtif.
Son Art de la Respiration de la Tortue dissimulait presque complètement sa présence, tandis que les Pas de l’Ombre lui permettaient de se déplacer sans attirer l’attention. Des mois de cultivation avaient aiguisé sa vue bien au-delà de celle d’une personne ordinaire, et il était même parvenu à extraire une toxine légère des Lys empoisonnés — rien de mortel, mais assurément assez désagréable pour faire regretter aux bêtes spirituelles des premiers stades d’avoir reçu une flèche.
Plus Ning y réfléchissait, plus cette combinaison lui semblait ridicule.
Présence dissimulée. Déplacements silencieux. Attaques à longue portée. Poison.
Il hocha la tête, satisfait. « … Franchement, cette configuration est un peu abusée. »
Pas étonnant que chaque partie de Skyrim finisse d’une manière ou d’une autre par faire de son joueur un archer furtif. Même dans un autre monde, cette stratégie était écœurante d’efficacité.
…
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