Chapitre 6
C'était une nuit comme toutes les autres depuis qu'il avait quitté son travail. Derek enfilait l'un de ses nouveaux costumes et s'en allait errer dans la ville, pour voir ce qui le tuerait en premier : le cancer ou un fou croisé au hasard. Une fois épuisé ou simplement lassé, il prenait un taxi pour rentrer chez lui.
Derek marchait à grands pas, dopé par ses médicaments, quand il le vit. Chris Wainright. Il tenait une bouteille d'alcool, mal dissimulée dans un sac en papier, dont il buvait de grandes gorgées.
Chris discutait et riait bruyamment avec une adolescente très légèrement vêtue. Elle tenait un joint, tirant de grandes bouffées, jusqu'à ce qu'ils échangent quelques mots et montent dans une voiture.
C'était une muscle car à la peinture personnalisée. Pas la même Camaro que celle que Chris avait utilisée pour tuer Carl, celle-ci était encore plus grosse et plus chère.
À cet instant, Derek eut envie de vomir du sang. Comment avait-il pu oublier ce petit salaud ? Son cancer avait-il vraiment assez bousillé son cerveau pour qu'il laisse filer un tel détail ?
Les pneus crissèrent et la voiture démarra en trombe, manquant de renverser une femme qui traversait la route. La fille en tenue légère baissa la vitre, hurlant des insultes à la femme qui était restée pétrifiée de peur.
Derek pouvait presque entendre ce couple d'idiots rire. Serrant les dents, il appela un taxi et commença à planifier son acte final.
D'abord, il se mit à traquer Chris sur tous les réseaux sociaux, apprenant ses routines et ses habitudes. Puis, Derek commença à le suivre et installa un traceur GPS sous la Camaro pour toujours connaître sa position exacte.
En parcourant simplement le Chirper de Chris, il trouva au moins cinquante violations de sa liberté conditionnelle. En le suivant, Derek prit de nombreuses photos de Chris abusant d'alcool et de drogues.
Mais Derek n'avait aucune intention de soumettre ces preuves à la police. Qu'aurait-il pu y gagner ? Chris aurait juste eu une nouvelle tape sur les doigts avant de devenir plus prudent.
Derek n'avait ni le luxe du temps, ni l'envie de faire ce que le soi-disant système judiciaire était censé accomplir.
Moins d'une semaine plus tard, en consultant la page Bookface de Chris, Derek apprit qu'il participerait à une rave. Derek vérifia son équipement et sauta dans sa nouvelle voiture, une Chevrolet Impala noire de 1967.
La meilleure voiture pour chasser les monstres. La rave était « secrète », elle se déroulerait donc dans un lieu abandonné et délabré.
Derek suivit Chris de près, et dès qu'ils furent loin des caméras de surveillance, il percuta la Camaro sur le côté, forçant Chris à s'arrêter.
Dès que Chris descendit de voiture, Derek le neutralisa avec un pistolet à impulsion électrique, puis vérifia rapidement si la Camaro transportait d'autres passagers.
C'était visiblement sa nuit de chance, Chris conduisait seul. Derek le fouilla et écrasa chaque appareil électronique qu'il trouva : bracelet connecté, smartphone, même le trousseau de clés de Chris.
Derek lui lia les mains et les pieds, et lui mit un bâillon à boule. Ensuite, il détruisit son propre smartphone ainsi que le traceur GPS, jetant le tout hors de la route.
Puis il transféra Chris dans le coffre de l'Impala, en route vers une fête réservée à eux deux.
Derek conduisit jusqu'à un entrepôt abandonné dans la vieille zone industrielle. Il s'était déjà débarrassé de la chaîne et du cadenas qui maintenaient les grandes portes métalliques fermées, les remplaçant par les siens.
À l'intérieur de l'entrepôt, il n'y avait que deux chaises boulonnées au sol, un seau et plusieurs réservoirs d'eau.
Derek ouvrit le coffre, découvrant que Chris avait repris ses esprits, alors il lui envoya une nouvelle décharge électrique. Puis il traîna Chris jusqu'à une chaise et commença à attacher fermement ses bras et ses jambes.
Ensuite, Derek l'aspergea d'un seau d'eau pour le forcer à reprendre ses esprits.
« Bonjour, Chris. Je m'appelle Derek Esposito, et tu as tué mon frère. Nous devons discuter. »
Chris essaya de se défaire de ses liens, et tout en saluant ses efforts, Derek le frappa violemment à l'entrejambe avec une matraque. La douleur le paralysa.
« Où en étais-je ? Ah, oui. La dernière fois que nous nous sommes vus, c'était lors de ton procès-farce. Tu te souviens de moi ? » Le halètement de Chris s'intensifia.
« Bien. Allons droit au but. » Derek sortit deux minuteurs numériques de sa voiture, réglant le premier sur trente minutes et le second sur deux heures, quarante-quatre minutes et seize secondes.
Puis, il sortit une arme et tira deux balles dans le foie de Chris. Son cri fut étouffé par le bâillon, mais les détonations résonnèrent bruyamment dans l'entrepôt vide.
Derek lança les deux minuteurs simultanément et s'approcha pour vérifier le sang. Il était dense et noir, un indicateur clair d'un foie broyé.
« Maintenant, avant que la vraie douleur ne s'installe, je veux que tu regardes bien les minuteurs, ils sont très importants. » Chris pleurait et hurlait, alors Derek dut l'asperger à nouveau et le tirer par les cheveux pour attirer son attention.
« Le premier minuteur indique combien de temps il te reste. Une fois qu'il sonnera, même si quelqu'un parvenait miraculeusement à défoncer cette porte pour te sauver, tu serais déjà mort. Ton organisme sera tellement inondé de toxines non filtrées par ton foie qu'aucune greffe ne pourra te sauver. Le second minuteur est une surprise. Nous y viendrons en temps voulu. Pour l'instant, ta seule tâche est de rester éveillé et de savourer chaque instant de douleur, comme Carl l'a fait. »
Le temps passa, Chris continua de hurler à travers son bâillon, et bientôt le premier minuteur sonna.
Chris se mit à sangloter encore plus fort, s'arrêtant parfois seulement parce qu'il était submergé par la douleur constante.
Derek ne lui adressa plus la parole, il se contenta de faire les cent pas, vérifiant occasionnellement le second minuteur.
Chaque fois que Chris perdait connaissance, Derek l'aspergeait d'eau pour le forcer à rester éveillé avant de remplir à nouveau le seau.
Quand le second minuteur sonna, Derek reprit enfin la parole.
« J'ai une mauvaise et une bonne nouvelle. La mauvaise, c'est que j'ai menti tout à l'heure. J'ai fait des recherches approfondies sur les blessures au foie, et avec un foie aussi broyé, tu n'avais aucune chance dès le départ. Même si je t'avais tiré dessus devant le meilleur hôpital des États-Unis, à moins qu'ils n'aient eu un foie compatible sous la main, tu serais mort. Je voulais te donner un faux espoir, comme c'est arrivé à mon frère en attendant de l'aide. La bonne nouvelle, c'est que tu viens de souffrir aussi longtemps que Carl. Je suis peut-être beaucoup de choses : implacable, vengeur, menteur, meurtrier, mais je suis aussi juste. Alors, ta souffrance s'arrête ici. »
Derek pointa l'arme sur la tête de Chris et tira deux fois.
Puis il la pointa sur sa propre tempe.
« Petit frère, j'arrive. Attends-moi. » Et il pressa la détente une dernière fois.
Alors que le corps de Derek s'effondrait, sa conscience fut baignée de lumière et il se sentit attiré vers le ciel.
Après des mois de deuil, toute une vie de misère et de douleur, Derek sentit que tous ses traumatismes et sa haine s'évanouissaient.
Derek n'avait jamais connu une telle béatitude. Sous cette nouvelle forme, il ne ressentait aucune émotion négative, il était en paix avec son passé, sans peur pour son avenir.
Derek profitait d'un présent qui, selon lui, pouvait mener à des possibilités infinies ; il n'y avait ni bien ni mal, ni succès ni échec. Il était simplement, sans aucune attache.
Ce sentiment enivrant dura jusqu'à ce qu'il se réveille soudainement, vivant et respirant.
Toutes ses émotions négatives revinrent, le replongeant dans le désespoir. Derek jura intérieurement en essayant de faire la mise au point. Peut-être était-ce à cause de la balle dans la tête, mais sa vision était floue.
« Adieu le plan parfait. Un idiot a dû me secourir et j'ai survécu au trajet jusqu'à l'hôpital. Je suis toujours en vie. J'ai toujours le cancer. Je suis toujours seul. » Mais quand sa vue se clarifia enfin, elle contredit violemment son raisonnement.
Derek se trouvait dans une sorte d'immense couloir métallique entouré de cadavres. Des cadavres extraterrestres, pour être précis. Ils portaient tous une sorte d'armure intégrale qui ressemblait à une combinaison spatiale de science-fiction.
« Où est-ce que je suis, bordel ? Qu'est-ce que ça veut dire ? » hurla-t-il en essayant de se lever, pour finalement retomber au sol.
Il tomba sur les mains, et ce n'est qu'à ce moment qu'il remarqua qu'il portait lui aussi une combinaison spatiale, et que ses mains, les quatre, n'avaient que trois doigts chacune.
« C'EST! QUOI! CE! BORDEL! »