Chapitre 5
C'était un vendredi soir, et Derek se préparait pour aller travailler.
Il était toujours coincé à faire du support technique, car le salaire était trop avantageux. Et peu importait le nombre de fois où Carl lui répétait qu'il voulait une petite cérémonie, Derek était certain que, quel que soit le budget prévu, il finirait par doubler.
C'était un putain de mariage ; par conséquent, les choses devaient forcément prendre des proportions démesurées à un moment ou à un autre. C'est comme ça que ça marche.
Derek ajustait sa chemise quand son smartphone se mit à sonner sur les notes de « Une nuit sur le mont Chauve », la sonnerie par défaut pour les numéros inconnus.
« Derek Esposito, qui est à l'appareil ? »
« Monsieur Esposito, ici l'hôpital Saint Joseph. » La voix féminine semblait inquiète. Cela, ajouté au mot « hôpital », lui glaça le sang.
« Carl Esposito est-il votre frère ? » Derek pouvait presque l'entendre se ronger les ongles.
« Oui, que s'est-il passé ? »
« Il a été victime d'un accident de voiture et son état est grave. Vous devriez venir ici dès que possible. Les médecins ont besoin de vous, car vous êtes son mandataire de soins et le patient est inconscient. »
« Un accident de voiture ? ! ? » hurla Derek en se précipitant hors de chez lui à la recherche d'un taxi.
« On n'a pas de putain de voiture ! Qu'est-ce qui s'est passé, bordel ? »
« Je suis désolée, je ne suis pas autorisée à le dire. Les médecins vous expliqueront... » Derek lui raccrocha au nez. Il n'avait pas de temps à perdre en bavardages inutiles, seulement besoin d'un foutu taxi.
Chaque seconde dans les bouchons fut une torture, et quand il arriva enfin, il était trop tard.
Le chirurgien et un officier de police lui expliquèrent que Carl avait été renversé par un conducteur ivre. Le coupable avait pris la fuite et la police était toujours à sa recherche.
Un témoin avait immédiatement appelé le 911, mais à cause des embouteillages causés par l'accident, l'ambulance avait mis des heures à arriver.
Ainsi, quand Carl était arrivé à l'hôpital, il était déjà dans un état critique. Il souffrait de fractures multiples, d'une rupture de la rate et d'une hémorragie interne, nécessitant une intervention chirurgicale immédiate.
Derek avait été appelé alors que Carl entrait tout juste au bloc.
Ils avaient fait de leur mieux pour le sauver, mais Carl avait perdu trop de sang, et il n'y avait plus rien à faire. Ils présentèrent leurs condoléances à Derek, mais tout ce qu'il entendait n'était qu'un bourdonnement blanc.
« Laissez-moi voir mon frère », supplia-t-il.
Le corps était recouvert d'un drap, seule la tête était visible. Derek pouvait encore voir des traces de sang sur le visage de son petit frère.
Derek laissa son numéro à l'officier de police pour être tenu au courant de l'enquête, puis rentra chez lui.
Le coupable fut rapidement appréhendé grâce aux caméras de surveillance. Il s'avéra que c'était un gamin, à peine âgé de dix-sept ans, qui avait volé la voiture de son vieux et s'était ensuite drogué et enivré avec ses amis.
Derek vécut les mois précédant le procès dans l'angoisse. Ce maudit procureur avait décidé de le poursuivre en tant que mineur, et le juge, encore plus maudit, lui avait accordé l'assignation à résidence. Tout cela alors que son petit frère, son Carl, était mort à cause de lui.
« Comment ont-ils pu faire une chose pareille ? » hurlait Derek en s'emportant contre quiconque acceptait de l'écouter. « Pourquoi tout ce baratin sur les droits et l'avenir de cette petite merde ? Et les droits de mon frère ? Et son avenir ? Carl n'en a plus à cause de lui ! Quelle sorte de justice est-ce là ? »
Derek se rendit plusieurs fois au bureau du procureur pour exprimer son indignation et exiger qu'ils réclament la peine maximale. Ils étaient toujours aimables et arrangeants, lui promettant qu'ils n'oublieraient pas Carl.
Quand le jour du procès arriva enfin, le monde de Derek s'effondra une fois de plus.
Le procureur et l'avocat de la défense étaient parvenus à un accord.
Puisque Chris Wainright, c'était le nom du meurtrier, était encore mineur et qu'il s'agissait de sa première infraction, il avait accepté d'aller en cure de désintoxication et d'effectuer six cents heures de travaux d'intérêt général. Si Chris terminait son programme de réhabilitation et ne commettait aucun crime au cours des trois prochaines années, il redeviendrait un citoyen libre sans casier judiciaire.
Derek était trop abasourdi pour être en colère. Une fois la séance terminée, il se dirigea simplement vers le procureur et posa une seule question d'une voix étouffée.
« Pourquoi ? »
Et puis, avec leur ton le plus aimable et conciliant, les assistants du procureur expliquèrent à Derek que Chris était juste un gamin issu d'une bonne famille qui avait fait une erreur stupide.
Il avait un avenir brillant devant lui, Chris avait déjà été admis à Cal Tech et c'était sa première infraction. De plus, ses parents avaient engagé un excellent avocat et le juge ne serait probablement pas disposé à détruire la vie de Chris.
Malgré leurs attentes, Derek ne fit pas de scène. Le feu en lui était éteint, il n'avait plus de larmes à verser.
Dans les jours qui suivirent, Derek vécut en mode automatique. Il continua sa routine comme si de rien n'était, son cerveau refusant toujours tout ce qui s'était passé au cours du dernier semestre.
La seule chose qui le faisait se sentir vivant était ce mal de tête constant qui avait commencé peu après la mort de Carl. Selon son médecin, c'était un symptôme lié au stress ; alors, avec tout ce qui était arrivé, Derek s'était contenté d'avaler des aspirines et du paracétamol comme si c'étaient des bonbons.
Mais la douleur ne disparut jamais, elle empirait au contraire. Derek trouva enfin la force de passer un examen sérieux, et une fois de plus, de mauvaises nouvelles l'attendaient.
Selon le scanner complet et la biopsie qui suivit, il souffrait d'un cancer du poumon de stade deux.
« Mais je n'ai jamais fumé de ma vie ! » s'exclama Derek, plus amusé qu'effrayé.
« En effet, c'est étrange. » Le docteur Monroe, son oncologue, était assez perplexe.
C'était une belle femme hispanique, peut-être cinq ans plus âgée que Derek. À un autre moment, il lui aurait probablement demandé de sortir.
« Vous m'avez dit que vous travailliez pour une entreprise chimique, n'est-ce pas ? » Derek hocha la tête.
« Un cancer aussi agressif est trop rare pour être une coïncidence. Mon opinion personnelle est que leur système de ventilation a fait défaut. Vous, et Dieu sait combien d'autres personnes, respirez du poison depuis un bon moment. »
« Mais nous portons des masques tout le temps quand nous travaillons avec les produits chimiques, et pour ma part, je suis les protocoles de sécurité à la lettre. Mes collègues se moquent toujours de moi pour ça ! » Derek était toujours incrédule.
« Alors peut-être que les masques sont des morceaux de camelote bon marché. Ou peut-être que le laboratoire ou l'entrepôt, si ce n'est les deux, ont des fuites. Ces ordures de dirigeants ne cherchent que le profit.
Cela ne me surprendrait pas le moins du monde s'ils avaient réduit le budget de sécurité pour mettre plus de dividendes dans leurs poches. »
Le docteur Monroe était trop indignée ; même dans son état catatonique, Derek pouvait sentir qu'il y avait autre chose.
« Docteur, que me cachez-vous ? » demanda-t-il en la regardant droit dans les yeux pour la première fois.
Elle mordilla sa lèvre inférieure un moment avant de répondre.
« Entre nous, vous n'êtes pas le premier cas venant de votre entreprise. Je l'ai déjà signalé au ministère de la Santé et aux autorités fédérales. Si j'étais à votre place, je prendrais un bon avocat et je les poursuivrais jusqu'au dernier centime. Vous aurez besoin de beaucoup d'argent pour les traitements. »
« Je suis d'accord pour l'avocat, mais je refuse tout traitement. Je me contenterai de soins palliatifs. »
Le docteur Monroe bondit de sa chaise.
« Réalisez-vous que sans les traitements appropriés, il vous reste six mois, un an au mieux à vivre ? De plus, comme je l'ai déjà dit, votre cancer est très agressif. Nous devons commencer dès que possible si nous voulons avoir une chance de le vaincre. »
La situation était dramatique, mais Derek trouvait tous ces « nous » hilarants, si bien qu'il ne put s'empêcher de ricaner.
« Nous nous connaissons à peine, docteur. Donc, nous n'avons rien à faire si ce n'est prendre des chemins différents », dit-il d'un ton glacial.
« Pour quoi devrais-je vivre ? Je n'ai pas de famille, pas d'êtres chers. Les cendres de mon petit frère sont tout ce qu'il me reste pour me tenir compagnie. Je pourrais mourir demain que je n'en aurais rien à foutre ! »
Ils se quittèrent en mauvais termes, mais elle lui donna quand même son numéro, au cas où il changerait d'avis ou aurait simplement besoin de parler. Derek appela son vieil avocat requin et lui expliqua tout.
Des années avaient passé, mais ils s'envoyaient toujours des cartes de vœux pour Noël.
Derek avait gardé un œil sur lui, juste au cas où. Il avait maintenant plus de cheveux gris qu'avant, mais restait un requin de première classe.
Derek arrêta d'aller travailler et commença à dépenser son argent sans compter. Il allait dans tous les restaurants chics qu'il avait toujours voulu essayer, achetait les costumes dont il avait toujours rêvé et ne mangeait que ses plats préférés au petit-déjeuner, au déjeuner et au dîner.
Derek passait la plupart de ses journées à jouer sur son tout nouveau PC de jeu et à revisiter tous les endroits qui avaient une signification pour lui et Carl.
Puis, vingt-quatre jours après le diagnostic, il eut une épiphanie.