Chapitre 54
Une fois la bataille terminée, tout le monde s'effondra au sol, enfin capable de se détendre. Malgré la victoire, il n'y avait pas de place pour la joie ou la célébration. Les bois de Trawn porteraient une cicatrice qui mettrait des mois, voire des années, à guérir.
Les trois rois discutaient déjà de la manière de redessiner les frontières de leurs zones d'influence, afin d'éviter que de futures pénuries alimentaires ne les affectent trop durement.
Lith, quant à lui, était toujours plongé dans les souvenirs du jeune ours, comparant leurs vies. Ce n'était que parce qu'il avait été réincarné dans une bonne famille qu'il n'avait pas fini obsédé par le pouvoir, étant capable de prendre soin de son corps.
À sa place, avec la concurrence féroce de la vie sauvage, il aurait pu être tenté de faire la même chose. Toute sa vie jusqu'à présent n'avait été qu'une immense évaluation des risques et des récompenses ; Lith avait simplement eu plus de chance.
C'était la deuxième fois en une seule journée que sa victoire laissait un goût amer. Il commença à se sentir déprimé, ce qui fit retomber l'adrénaline bien plus vite. Bientôt, l'épuisement allait le rattraper, il avait besoin d'un vrai sommeil.
Avant de rentrer, cependant, il lui restait quelques tâches à accomplir. D'abord, il donna un sanglier entier à manger au Shyf, puis Lith entreprit de soigner sa patte atrophiée.
Il n'avait pas pu le faire avant, car la fatigue liée à la guérison d'une telle blessure, couplée à son état déjà affaibli par la bataille prolongée, aurait fait perdre connaissance au Shyf.
Être guérisseur était devenu une seconde nature pour Lith à ce stade. Il voulait aussi que, quoi qu'il arrive ensuite dans les bois, ils puissent y faire face par eux-mêmes. Lith en avait déjà assez sur les bras, tout ce qu'il voulait, c'était dormir et manger pendant une semaine entière.
Deuxièmement, il pouvait enfin exprimer ses doutes sur la magie de quatrième niveau à trois puissantes bêtes magiques, avec un exemple pratique.
Avec l'énergie qui lui restait, Lith exécuta grâce à la Vraie magie une version réduite du sort de quatrième niveau « Doigt du Dieu de la Foudre », tissant ensemble la magie du feu et de l'air pour invoquer une petite sphère de plasma.
« Le vrai sort serait plus grand, infligeant donc plus de dégâts, mais nécessitant aussi beaucoup plus d'énergie. » En raison de sa nature, le plasma était hautement instable et se dispersait à la moindre erreur.
Il pouvait effectivement générer des températures de l'ordre de plusieurs milliers de degrés, frappant même avec une précision chirurgicale, mais il était incroyablement lent à déplacer, et Lith ne trouvait aucune utilité pratique justifiant de dépenser autant de mana pour un seul sort.
Le Ry et le Shyf étaient tous deux des maîtres naturels de la magie de l'air, ils purent donc immédiatement comprendre la nature du sort et ses effets sous-jacents.
« C'est juste inutile ! » lâcha Reaper.
« C'est le plus beau gaspillage de mana que j'aie jamais vu », rit Protector.
« Avec beaucoup moins d'énergie et d'effort, tu pourrais raser un hectare entier de forêt. Je pense que le problème, ce n'est pas toi, mais le sort lui-même.
D'après ce que tu m'as dit par le passé, les humains se jugent mutuellement si stupides et indignes de confiance qu'ils ont divisé la magie en étapes, ou niveaux, comme vous les appelez.
À mon avis, soit l'humain qui a inventé cette connerie avait plus de temps libre que de cerveau, soit le sort est incomplet exprès. »
« Les humains sont-ils vraiment si idiots ? Apprendre à leurs petits comment tuer une proie, mais pas où se trouvent les meilleurs morceaux ? » Le Shyf était stupéfait par cette idée.
« Une autre impasse », soupira Lith, sa dépression s'aggravant. Le Ry était son dernier espoir de comprendre ce casse-tête magique.
« Je suis désolé, Fléau », dit le Ry. « Mais nous, bêtes magiques, avons une vision beaucoup plus pratique de la magie ; la plupart de vos problèmes humains me semblent insensés ou idiots. Un autre problème est que nous sommes incapables de contrôler toute l'énergie du monde.
Seules les bêtes de niveau roi peuvent manipuler deux éléments, alors que les sorts les plus complexes que tu m'as montrés en utilisent parfois trois ou plus.
J'adorerais t'aider davantage, mais entre mes devoirs et cette tragédie, je dois me concentrer sur la prévention de la famine imminente. Désolé. »
Le Ry et le Shyf le quittèrent, commençant à discuter de la manière de faire survivre toute la forêt à l'hiver à venir, en particulier la zone la plus endommagée par le Wither.
Lith sentait son mal de tête s'aggraver à chaque seconde, alors après leur avoir fait ses adieux, il se mit en route vers chez lui aussi vite qu'il le put.
« Tant pis pour le deuxième et le troisième avis. Si le Ry a raison, alors nous sommes vraiment dans la merde. Pas d'académie signifie pas de sorts de cinquième niveau, ce qui implique que nous serons coincés avec le troisième niveau comme principale source d'inspiration.
Sans parler du fait que je n'envie vraiment pas tous ces étudiants qui perdent une année entière de leur vie à pratiquer des sorts incomplets. »
« En fait, j'ai réfléchi à ce que Nana nous a dit, et je pense qu'il y a encore une autre possibilité. Peut-être que le quatrième niveau et le feu sont si rares à rencontrer parce qu'ils sont strictement liés à une spécialisation de mage », suggéra Solus.
« Et si le Doigt du Dieu de la Foudre n'était pas un sort offensif, mais plutôt une source d'énergie pour des constructions ? Ou peut-être est-ce le seul moyen de graver des runes magiques dans les matériaux les plus durs utilisés pour les armes ou les armures.
Nous ne savons rien de la forge magique, de la préparation de potions ou de tout ce qui touche à la magie indirecte. »
« Merde ! Tu as probablement raison. Et ça ajoute l'insulte à la blessure. On dirait que nous sommes destinés à vivre quatre années très inintéressantes. »
Dès son retour à la maison, Lith refusa de bouger le petit doigt, allant se coucher juste après le dîner, espérant que le lendemain lui apporterait de bonnes nouvelles.
Pourtant, les mois passèrent, son anniversaire approchait, tout comme la date limite pour postuler à n'importe quelle académie.
Pendant ce temps, le Comte Lark n'était pas resté les bras croisés. Il avait utilisé chaque opportunité, chaque prétexte, aussi fragile soit-il, pour demander audience au Roi, et quand cela échouait, il descendait les échelons de la hiérarchie de la Cour.
Il avait tellement harcelé tout le monde que beaucoup se cachaient à sa vue, ou faisaient semblant de ne même pas le remarquer pour ne lui donner aucune occasion de persister dans sa quête insensée.
Mais le Comte était un homme têtu, il connaissait les règles et règlements sur le bout des doigts, et en utilisant de vrais problèmes liés au comté de Lustria comme couverture, ils ne pouvaient pas faire grand-chose pour l'éviter sans créer un dangereux précédent.
Il était capable d'endurer des heures d'attente comme si de rien n'était, puis d'avoir encore l'énergie de plaider sa cause jusqu'à ce que ses hôtes soient si épuisés que, pour se débarrasser de lui, ils devaient au moins promettre d'examiner ses demandes.
Quand la directrice Linnea parlait de vouloir envoyer un message politique, ce n'était pas le résultat qu'elle espérait. Bientôt, son nom serait associé à des malédictions et des jurons ingénieux, et ce, jusqu'à la septième génération de sa lignée.
Le Comte Lark devint rapidement un sujet brûlant, recevant le même degré d'attention qu'une inondation ou une peste imminente.
D'une manière ou d'une autre, il atteignit une partie de son objectif, faisant discuter toute la Cour des implications possibles que la nouvelle règle de la directrice Linnea pourrait causer à l'avenir.
Valait-il vraiment la peine de barrer la route à un magicien prometteur à cause de la manière ou de l'endroit où il/elle avait appris ses sorts ? Pourquoi punir la victime d'un crime juste parce qu'il/elle avait demandé à faire respecter la loi ?
Une directrice d'une institution aussi importante devrait-elle être autorisée à changer les règles d'admission sur un coup de tête, sans aucune forme de contrôle ?
Une discussion aussi importante nécessitait du temps, mais surtout du calme et de la tranquillité, alors la Cour résolut à l'unanimité d'accorder à la Marquise Distar, la véritable dirigeante du comté de Lustria, des pouvoirs extraordinaires pour gérer le Comte Lark comme elle l'entendait.
En d'autres termes, elle se retrouvait avec le mauvais rôle.
Désormais, le Comte Lark la harcèlerait sans relâche, tandis que tout le monde vivrait heureux pour toujours.
La Marquise Distar avait déjà son lot de problèmes, Trequill Lark n'était que la cerise sur le gâteau. Elle songea plus d'une fois à utiliser sa nouvelle autorité pour le décapiter, mais son bon sens et tous ses conseillers personnels l'en empêchèrent.
Lark était l'un de ses meilleurs vassaux. Il était sincère, ne lésinait pas sur les taxes, n'avait jamais eu d'affaires sordides qu'elle était forcée de couvrir.
Sans oublier que sous sa main directrice, le comté de Lustria prospérait depuis plus de vingt ans, sans que la Marquise et sa mère avant elle n'aient jamais eu à lever le petit doigt.
C'était une machine bien huilée, et honnête par-dessus le marché ! Le remplacer lui causerait bien plus de problèmes que son exécution n'en résoudrait.
Acculée, elle décida que l'honnêteté était la meilleure politique. Lark était un père aimant, après tout. Peut-être comprendrait-il sa position et la laisserait-elle tranquille s'il connaissait la vérité.
Après lui avoir accordé la trente-septième audience en moins de trois mois, elle expliqua au Comte Lark la situation critique de sa famille.
« Comme vous le savez, plus on s'élève, plus on rencontre de problèmes. Il y a quelques semaines, ma famille a subi une tentative de meurtre. Grâce aux mesures de sécurité dont nous nous sommes entourés, elle a échoué. Mais elle n'est pas restée sans conséquences.
L'un des assaillants a réussi à atteindre ma fille. Ses protections magiques ont encaissé le choc, réduisant un coup mortel à un peu plus qu'une piqûre d'épingle. »
« Tout est bien qui finit bien », commenta le Comte.
La Marquise dut se retenir de le gifler à mort, se frottant plutôt le front, essayant de se calmer.
« Si seulement ! À cause de cette piqûre, ma fille a été maudite. »
« Maudite ? » Le monocle du Comte Lark sauta hors de son orbite de surprise.
Habituellement, il aurait ricané devant un concept aussi absurde. Au cours de toutes ses années à explorer les curiosités magiques du monde entier, il n'avait rencontré de malédictions que dans les histoires du soir qu'il lisait à ses enfants.
Mais le regard noir de la Marquise l'incita à remettre son monocle en place et à la laisser continuer.
« Oui, maudite. Je ne l'aurais pas cru moi-même si je ne l'avais pas vu de mes propres yeux. Lorsque le guérisseur a essayé de l'aider, pour éviter une cicatrice, au lieu de disparaître, la plaie est devenue plus grande.
J'ai tout essayé, appelant des maîtres potionnistes renommés, des guérisseurs, des guérisseuses, des chamans. Rien n'a fonctionné.
Maintenant, la seule chose qui maintient ma fille, qui saigne constamment, en vie, est la consommation constante de potions et l'aide de mon magicien personnel, Ainz.
Comme vous le savez, il est considéré comme un génie, peut-être le meilleur diplômé de l'académie du Griffon Noir.
Pour aggraver les choses, quand les assaillants ont compris qu'ils n'avaient aucune chance de s'échapper, ils ont choisi de se faire exploser, détruisant toutes les preuves. Il n'y avait personne à interroger, rien à examiner pour comprendre ce qu'ils avaient fait ! »
« C'est fantastique ! » pensa le Comte.
« C'est terrible ! » dit réellement le Comte, gardant son meilleur visage de circonstance.