Chapitre 3 996
« Les formations magiques durables n'ont aucune valeur sans un geyser de mana pour les alimenter, et on ne peut pas les dérober sans que personne ne s'en aperçoive.
« De plus, les réseaux défensifs ne sont pas quelque chose que quiconque oserait vendre. Ils sont le cœur et l'âme de chaque tribu, et les révéler à des étrangers est un tabou, même pour les bandits les plus assoiffés de sang. Quiconque tenterait de les vendre serait marqué comme traître et exécuté.
« Ne vous méprenez pas, les tribus ennemies paieraient une somme rondelette pour connaître les points faibles des réseaux défensifs de leurs voisins afin de conquérir une autre oasis. Pourtant, elles tueraient aussi le mage traître, car elles savent que si elles ne le font pas, elles pourraient être les prochaines sur la liste. »
« Je vois. » Tista hocha la tête. « Donc, ce n'est pas la faute de la Souveraine. »
« Pourquoi continues-tu de l'appeler Souveraine ? » Sinmara lança un regard noir à Tista. « Es-tu... »
« Bien sûr que c'est sa faute ! » Saron ne put se retenir plus longtemps. « Peu importe à quel point l'Usurpatrice essaie de se donner le beau rôle, ce n'est qu'un oiseau géant et meurtrier. Elle n'a aucun besoin de terres, d'oasis ou de livres. Elle aime juste nous voir, nous autres humains, nous tortiller !
« Si elle se souciait vraiment du Désert de Sang, elle nous l'aurait laissé, à nous, le vrai peuple du Désert, après avoir chassé les bâtards qui ont volé nos terres. Au lieu de cela, elle l'a pris pour elle, tout comme elle l'a fait avec le savoir magique de nos ancêtres qu'elle a récupéré.
« L'Usurpatrice est une voleuse et une meurtrière, et elle est tout autant responsable du massacre d'aujourd'hui que la tribu du Vent Jaune. Si ce n'était pas pour elle... »
« Tu ne serais jamais né. » Sinmara le coupa net. « J'étais là quand ma mère a décidé de suivre les traces du Roi Valeron et d'unifier le Désert de Sang. Le pays était déchiré par d'innombrables guerres et ses territoires grignotés de tous côtés par ses voisins.
« L'espérance de vie moyenne des gens comme toi était inférieure à trente ans. Tous ceux qui étaient assez vieux pour porter une arme étaient envoyés sur la ligne de front, et à partir de ce moment, les seules variables étaient de savoir quand tu mourrais et qui te tuerait.
« Curieusement, les envahisseurs n'ont jamais pris la peine de poursuivre les tribus du Désert. Ils repoussaient vos attaques et attendaient que vous fassiez le sale boulot à leur place. Plus ils avançaient, moins les tribus du Désert avaient de ressources, et plus elles se retournaient les unes contre les autres.
« Selon les estimations de Mère, il n'aurait pas fallu plus de vingt ans pour que les tribus du Désert se soumettent ou s'éteignent. C'est alors que Mère est apparue au milieu du champ de bataille et a offert un choix à vos ancêtres.
« La suivre contre votre ennemi commun ou continuer à massacrer vos propres semblables dans une tuerie insensée. Elle a mené les tribus unies du Désert, récupérant une oasis après l'autre jusqu'à ce que le Désert de Sang soit à nouveau entier et ses frontières sécurisées.
« C'est là que les problèmes ont commencé, Tista. » Sinmara fixa sa lointaine nièce. « Il n'existe aujourd'hui que deux types de personnes qui se disent "tribus libres". Ceux qui ont combattu aux côtés de Mère, mais qui ont renié leur vœu de loyauté après la victoire.
« Ce sont des traîtres, mais Mère les respectait encore parce qu'ils avaient versé leur sang pour elle, alors elle les a laissés partir. Ensuite, il y a ceux qui ont refusé son appel aux armes. Ils ne s'attendaient pas à ce qu'elle gagne.
« Ils voulaient seulement affaiblir nos ennemis et causer la mort d'assez de membres des autres tribus pour leur laisser tout l'espace et les ressources dont ils avaient besoin. Ce sont des lâches au carré, car non seulement ils n'ont pas levé le petit doigt pendant que le monde autour d'eux brûlait.
« Ils ont aussi osé réclamer leur part une fois la guerre terminée. Mère est revenue du champ de bataille pour découvrir que les meilleures oasis étaient occupées par ces lâches. Ils revendiquaient la terre comme étant la leur puisqu'ils l'avaient "protégée" pendant que tout le monde était parti.
« Ils ont aussi refusé de reconnaître l'autorité de Mère sous prétexte qu'ils n'avaient jamais accepté ses conditions et qu'ils ne lui devaient rien. »
« C'est bien plus qu'un manque de reconnaissance ! C'est dégoûtant ! » s'exclama Tista, et la pâleur soudaine de Saron lui indiqua que la Cigogne Noire appartenait à ces lâches.
« En effet. » Sinmara hocha la tête. « Mère était d'accord avec eux et les a traités exactement comme elle l'a fait avec les envahisseurs étrangers. Elle n'a jamais respecté les tribus lâches, mais elle les a laissées partir une fois qu'elles se sont rendues.
« Le sang du Désert est précieux et rare, et trop en avait déjà été versé. Mère ne pouvait supporter l'idée que l'acte d'ouverture de sa nouvelle ère de paix soit un fratricide de plus.
« Cela nous amène à une seule question, petit homme. Qui es-tu ? Un descendant de traîtres ou de lâches ? » Tout le monde à l'intérieur de l'hôpital de campagne connaissait déjà la réponse, mais Sinmara posa la question malgré tout.
Elle voulait humilier Saron complètement et donner une leçon de respect à tous les membres de la tribu de la Cigogne Noire ainsi qu'à Tista. Le Phénix des Ténèbres n'avait pas apprécié la façon dont la jeune Hekate avait caché sa parenté avec Salaark.
À ses yeux, Tista était aussi une lâche pour se soucier davantage de l'opinion d'une bande d'inconnus que des sentiments de sa propre grand-mère.
« Ça suffit ! » Tista se posta devant Saron, bloquant le regard de Sinmara et saisissant son poignet. « Arrête de lui mettre la pression, ou il va faire une crise cardiaque. Tu ne vois pas à quel point il est faible ? »
Le lien mental soudain surprit le Phénix des Ténèbres, mais pas autant que la vérité dans les mots de Tista. Ce n'est qu'après s'être suffisamment calmée pour regarder autour d'elle avec sa Vision de Vie qu'elle remarqua à quel point l'état des réfugiés était critique.
Les plus forts parmi eux avaient une force vitale aussi brillante qu'une flamme de bougie, tandis que celle de Saron et de quelques autres vacillait à chaque respiration superficielle qu'ils prenaient.
« Je suis désolée, petite sœur. » dit Sinmara. « Quand j'ai entendu ce vieux crouton dire du mal de ma mère, j'ai perdu mon sang-froid. »
« Je sais ce que tu ressens. » répondit Tista. « Mais peu importe à quel point ils sont odieux, ces gens sont mes patients, et j'ai prêté serment en devenant Guérisseuse. Je ne laisserai rien de mal leur arriver tant qu'ils sont sous ma garde, même si cela signifie devoir mordre sur ma langue. »
« Je vous laisse entre vous, alors. » Sinmara hocha la tête. « Si vous avez besoin de plus de nourriture ou d'eau, faites-le-moi savoir. »
Elle fit volte-face et partit, faisant soupirer de soulagement ceux qui avaient repris connaissance. Le cœur de Saron cessa de tambouriner dans sa poitrine et sa force vitale cessa de vaciller, mais sa colère vertueuse s'était envolée, tout comme sa force.
« Merci de m'avoir protégé de ce monstre, jeune demoiselle. » dit-il, et Tista eut besoin d'une volonté de fer pour garder une expression neutre. « Maintenant, je suis fatigué, cependant, et j'ai besoin de dormir. »
« Êtes-vous sûr ? » demanda-t-elle avec un sourire chaleureux. « Vous avez entendu Dame Sinmara. Nous avons préparé un repas léger pour vous. »
Deux hommes-poissons apportèrent un grand chaudron de bouillon de légumes à l'intérieur de la tente. C'était un plat typique du Désert de Sang pour aider ceux qui avaient enduré un long voyage à récupérer.
L'odeur du bouillon flotta à travers la tente, éveillant l'instinct de survie des réfugiés et les tirant de leur sommeil malgré le peu d'énergie qu'il restait à la plupart d'entre eux après s'être remis de blessures aussi graves.
Les Guérisseurs distribuèrent une portion de soupe à chaque patient, assignant un homme-poisson aux réfugiés qui étaient encore trop faibles pour manger par eux-mêmes.