Chapitre 2 276
Chaque semaine.
Un nouveau Monde de Lumière tombait, comme des perles détachées d'un collier.
Les mondes de Lumière tombaient comme des perles détachées d'un collier.
Et le pire dans tout ça ?
La nouvelle ne circulait jamais à l'intérieur du territoire de la Lumière.
Du moins, pas... correctement.
Après tout, les murs de la faction de la Lumière n'étaient pas seulement faits de barrières et de flottes, ils étaient faits de peur, ils étaient faits de... règles.
Ils étaient faits d'esprits... sous surveillance.
Chaque mois, les contrôles de mémoire à l'échelle mondiale se poursuivaient.
Les gens faisaient la queue en silence, on disait aux enfants de ne pas pleurer, les familles se tenaient la main tandis que des étrangers fouillaient leurs pensées.
Les dirigeants mondiaux souriaient, s'inclinaient et offraient leur esprit en premier pour prouver leur loyauté. Ils affichaient une fierté publique, mais en privé, même eux avalaient leur colère comme du poison.
Ainsi, à l'intérieur du territoire de la Lumière, la « vérité » de l'Anomalie mourait dans la gorge avant de pouvoir devenir un cri.
En dehors du territoire de la Lumière, en revanche ?
C'était une tout autre histoire.
À l'extérieur, la nouvelle se répandait.
Les gens parlaient, débattaient, comparaient les enregistrements, rassemblaient les détails, ils construisaient une... vue d'ensemble.
Et chaque fois qu'un autre monde de la Lumière disparaissait, une nouvelle série de confessions apparaissait — projetée sur les places neutres, dans les stations de transit des mercenaires, au sein des hubs commerciaux, dans le ciel au-dessus des mondes.
Chaque confession portait le même message central.
*La Lumière savait.
La Lumière l'a permis.
La Lumière... en a tiré profit.*
Et le plus effrayant ?
Beaucoup de dirigeants brisés disaient la même chose que l'Archonte :
« Mon monde l'a bien mérité. »
Et bien que ces mots soient nés de la peur, il y avait toujours... une part de vérité derrière, une vérité confirmée par leurs propres souvenirs.
Ils étaient les fiers partisans du système de la Lumière, ils faisaient le sale boulot pour que la Lumière puisse rester immaculée.
L'Anomalie n'agissait pas au « hasard ».
Il choisissait des cibles qui... représentaient la pourriture.
L'Univers observait ces confessions comme des gens regardant un incendie couver. Ils ne savaient pas s'ils devaient être horrifiés ou... fascinés.
Et quelque part dans tous ces enregistrements, l'Anomalie apparaissait sans cesse.
Souriant.
Toujours souriant.
Comme un homme qui n'a jamais douté une seule seconde de la fin.
Pendant un certain temps, la faction de la Lumière ne ressentit pas les dégâts.
Du moins, pas directement.
Dans le territoire de la Lumière, les choses semblaient stables en apparence.
Les temples restaient pleins, les prières publiques devenaient la norme, les serments de loyauté étaient attendus, les dirigeants mondiaux rivalisaient pour paraître... plus fidèles que les autres.
Ils suppliaient les forces de la Lumière de les inspecter en priorité, comme s'il s'agissait d'un privilège. Et quand les forces de la Lumière trouvaient des « partisans » de l'Anomalie, les dirigeants mondiaux les punissaient publiquement.
Après tout, ils étaient tous terrifiés à l'idée d'être étiquetés... impurs.
Alors les gens gardaient le silence.
Mais...
Les fissures n'apparaissent pas toujours au cœur d'une ville ; parfois... les fissures commencent sur les routes.
Aux portes.
Aux... frontières.
Parce que même les mondes de la Lumière commerçaient.
Même les mondes de la Lumière engageaient des mercenaires.
Même les mondes de la Lumière avaient besoin de routes pour les ressources et les informations.
Même les mondes de la Lumière avaient des gens qui voyageaient — envoyés, marchands, éclaireurs, érudits, diplomates.
Et ces voyageurs... entendaient des choses.
Un marchand entrait sur un marché neutre et entendait une rumeur sur le prix du minerai spirituel. Un mercenaire buvait dans une taverne et entendait quelqu'un mentionner avec désinvolture comment un dirigeant de la Lumière avait confessé sur un écran géant avant d'être effacé. Un diplomate assistait à une réunion et constatait que la pièce devenait silencieuse à son arrivée, puis, dès qu'il partait, les discussions reprenaient comme un torrent.
Et quand ces voyageurs rentraient... ils parlaient.
« Un monde de la Lumière est tombé. »
« Deux sont tombés. »
« Non, pas deux. Sept. »
Et ces murmures se propageaient, même si tout le monde faisait semblant de rien.
La Lumière l'a appris, bien sûr.
Comment auraient-ils pu l'ignorer, alors qu'ils lisaient les mémoires chaque mois ?
Et dès qu'ils l'ont su, ils ont réagi comme ils l'ont toujours fait.
Ils ont créé... une nouvelle règle.
Ils l'ont appelée « Protection de l'Esprit ».
La règle était simple :
*Parler des confessions de l'Anomalie donnait du pouvoir à la guerre de l'Anomalie.
En parler était un acte contre la Lumière.
Ceux qui soutiennent la Lumière ne doivent pas le faire.*
Et comme avant, la nouvelle règle fut répétée. Les dirigeants mondiaux, les prêtres, même les parents répétaient les règles à leurs enfants comme s'il s'agissait d'histoires pour dormir.
Et puis, quelque chose d'étrange se produisit.
Quelque chose de pire que le silence.
Les gens commencèrent... à effacer leurs propres souvenirs.
Au début, ils n'étaient que quelques-uns.
Un marchand qui voyageait à l'extérieur et en entendait trop rentrait et paniquait. Il savait que les scans arrivaient, il savait que même s'il ne parlait pas, son esprit pouvait le trahir, alors il allait voir un mage de l'esprit, ou utilisait un artefact, n'importe quoi qui pouvait... l'aider à manipuler son propre esprit —
Et il supprimait le souvenir.
Pas tout le voyage, bien sûr, juste... les parties qui semblaient dangereuses, celles qui impliquaient l'Anomalie, celles qui impliquaient les confessions, celles qui s'accompagnaient de... doute.
Puis il rentrait chez lui... *propre*.
Et quand il était scanné, il passait le test.
Bien sûr, ce n'était pas facile ; les correctifs mémoriels étaient directement liés à l'Anomalie, mais la Lumière comprenait que le cœur de l'être n'avait aucun lien avec l'Anomalie, même s'il était un agent de l'Anomalie, ce n'était pas sa volonté et il...
Il vivait.
Et cela déclencha une vague.
Le marchand suivant apprit de lui.
Puis le suivant.
Puis encore le suivant.
Bientôt, cela devint une nouvelle normalité.
Les voyageurs rentraient avec... des trous vides dans leur esprit.
Et avec cela —
Quelque chose d'autre, quelque chose de bien, bien plus effrayant commença —
Les gens cessèrent de faire confiance à leurs propres pensées parce qu'ils ne pouvaient pas se souvenir de ce qu'ils avaient décidé d'oublier.
Cela créa d'étranges problèmes.
De petits problèmes au début.
Un mari oubliait une promesse qu'il avait faite parce qu'elle avait été faite pendant le même voyage où il avait effacé ses souvenirs. Une femme oubliait un visage qu'elle avait croisé et ne pouvait expliquer pourquoi elle ressentait de la peur en revoyant la même personne. Un chef d'entreprise effaçait un souvenir de négociation et signait plus tard un contrat qui détruisait sa propre société parce qu'il avait oublié les signes avant-coureurs.
Certains oubliaient des dettes.
Certains oubliaient des insultes.
Certains oubliaient des menaces.
Les relations devenaient instables, non pas parce que l'amour s'effaçait, mais parce que les couples ne pouvaient plus garder une chronologie claire dans leur esprit.
La confiance devint... une chose étrange.
« Comment savoir si tu n'as pas effacé quelque chose d'important ? »
« Comment savoir si tu n'as pas effacé quelque chose à mon sujet ? »
Des amis se disputaient sur des événements dont l'un se souvenait et l'autre non, des familles se déchiraient parce qu'un membre jurait qu'une chose était arrivée et que l'autre le regardait comme s'il était fou.
Et le pire de tout —
Les gens commencèrent à vivre comme des prisonniers à l'intérieur de leur propre tête.
Ils surveillaient leurs pensées, ils s'observaient penser, ils tressaillaient à la moindre curiosité, ils se forçaient à oublier les questions avant qu'elles ne deviennent dangereuses.
Ce n'était plus seulement la peur de la Lumière.
C'était la peur de leur propre esprit.
Ils vivaient avec des demi-souvenirs et des histoires rafistolées, souriant en public tandis que leur moi privé se sentait... vide.
Et pourtant... l'Anomalie continuait.
Cinq ans passèrent ainsi.
Cinq ans de *stabilité*.
Cinq ans de *loyauté*.
Cinq ans d'inspections, de génuflexions et de... règles.
Et durant ces mêmes cinq années, plus de deux cent cinquante mondes liés à la Lumière disparurent.
Bien sûr, tous ces mondes n'étaient pas des mondes de haut niveau. L'Anomalie ne ciblait pas les mondes en fonction de leur force ; ses cibles étaient désormais claires.
Il ciblait ceux qui faisaient le sale boulot de la Lumière.
Et avec tous ces mondes effacés, le message de l'Anomalie — peu importe à quel point la Lumière essayait de le supprimer —
Il se répandait.
Un message bien plus effrayant que celui de Séraphielle.
*Vous pouvez vous agenouiller.
Vous pouvez être scannés.
Vous pouvez effacer vos propres souvenirs.
Vous pouvez obéir parfaitement.
Et pourtant... vous pourriez être le prochain.
Après tout, les deux cent cinquante mondes qui ont été dévorés n'étaient pas différents. Ils suivaient aussi les règles de la Lumière, ils vivaient aussi sous la répression, ils permettaient aussi à la Lumière de fouiller leurs souvenirs chaque mois —
Et pourtant —
C'est arrivé quand même.
Alors qu'est-ce qui empêche l'Anomalie de cibler votre monde ?
Parce que la Lumière n'était clairement pas capable de l'arrêter.*
Cette vérité s'installa dans le territoire de la Lumière lentement, comme... du poison s'infiltrant dans l'eau.
Au début, les gens le niaient.
Ils blâmaient quelqu'un d'autre, puis ils suppliaient la Lumière encore plus fort, mais ensuite...
Une seule question se répandit.
« Qu'avons-nous en retour ? »
Cela commença par un petit, un très petit murmure, quelque chose qui était instantanément retiré des mémoires dès que cela commençait.
Mais...
Le retirer des mémoires n'empêchait pas cette question de se propager.
Parce que même après que cette question ait été retirée, elle réapparaissait.
Encore, et encore, et encore —
Si obstinément que c'en était presque... effrayant.
Et comment cela pouvait-il être arrêté ?
Après tout, la question était parfaitement légitime ; c'était la question la plus... logique qui pouvait apparaître dans la tête de quelqu'un après toute cette série d'événements, car —
Qu'obtenaient-ils en échange ?
C'étaient les mêmes personnes qui étaient surveillées, inspectées, dirigées, des gens dont on ouvrait l'esprit comme des livres, des gens à qui l'on disait quoi penser et quoi ne pas penser, des gens punis pour leurs mots, pour leurs doutes, des gens punis pour avoir simplement retenu des rumeurs.
Et pourtant... leurs mondes tombaient.
Les dirigeants mondiaux le ressentaient le plus durement.
C'étaient des êtres qui se tenaient autrefois au sommet, des êtres qui dirigeaient un monde entier, des êtres qui possédaient une telle force qu'ils pouvaient décider du destin d'autrui d'un geste de la main, des êtres qui étaient... craints, respectés et aimés par des millions de personnes.
Et maintenant ?
Maintenant, ils souriaient pendant que des étrangers lisaient leurs souvenirs chaque mois.