Chapitre 585
Traducteur : MarcTempest
Éditeur : AgRoseCrystal
Chapitre 584
La lettre arrivée il y a deux jours devait apporter de mauvaises nouvelles.
Le jeune maître s’était encore enfermé dans sa chambre, et M. Lee et Mme Go avaient brièvement affiché une expression de désespoir avant de reprendre leurs sourires amers et de me demander de nettoyer les autres pièces.
« Ouf. »
J’ai posé la couverture sur le lit et étiré mon dos douloureux.
« Attendez-vous d’autres invités ? »
Si c’était le cas, nous aurions peut-être besoin de plus de mains.
Min-han termina de ranger le lit et descendit à l’étage. C’était presque l’heure du déjeuner, il devait donc apporter le repas au jeune maître qui était enfermé dans sa chambre.
« Je suis là. »
« Attendez un instant. Je vais le préparer rapidement. »
« Prenez votre temps. »
Min-han s’assit sur une chaise dans un coin de la cuisine.
Mme Go, qui avait les yeux embués en lisant la lettre, semblait être revenue à elle-même. Peut-être était-elle habituée à recevoir de telles lettres.
‘Ne devais-je pas savoir ce que c’était ?’
Avant d’arriver ici, le manoir de style occidental qu’il voyait de loin était simplement mystérieux et magnifique, mais maintenant il n’avait aucune idée de ce qui se passait ici.
Min-han attendait le repas du jeune maître lorsque M. Lee entra. Et il lui annonça la nouvelle de ‘lui’, celui qui lui avait donné son nom.
« …Il est décédé il y a deux ans. »
…Ah.
J’avais l’impression qu’on m’avait frappé un coup sur la tête. Non, pas seulement la tête, mais aussi le cœur.
C’était la personne qui aurait pu être son plus grand objectif dans la vie, avec le fait d’avoir une famille.
La personne que Min-han pensait rencontrer un jour en lui disant : « Tu es ce gamin d’autrefois ! Tu as tellement bien grandi ! » et en me félicitant avec un rire sincère.
La personne qu’il imaginait pouvoir devenir son père quand il était très, très jeune.
Il était mort.
« Qu… »
Le cœur de Min-han tomba au sol avec un bruit sourd. Il entendit un son de cloche dans ses oreilles et sa vision devint noire.
[Je suis désolé pour M. Lee, mais je ne pouvais pas y croire. Je ne voulais pas y croire. Mais en regardant les visages de M. Lee et Mme Go, je n’avais pas d’autre choix que de le croire.] »
C’était vrai.
C’était la vérité.
« Pourquoi… pourquoi… comment… est-il décédé ? »
« …Il était malade. Il se remettait à l’étranger… et il est décédé vers cette période il y a deux ans. »
On dit que quand on est trop triste, on ne peut même pas pleurer.
Min-han écouta simplement l’histoire de M. Lee avec une expression vide. Mme Go, qui observait les deux, fit une mine amère et prit le plateau avec le déjeuner.
Il ne semblait pas en état de travailler, alors elle allait le prendre à sa place.
« Je… j’y vais. »
« …Es-tu sûre ? »
Min-han la retint.
Il regarda Mme Go d’un air absent. Elle le regarda avec inquiétude. Il hocha la tête d’un air raide, comme s’il allait craquer.
« Oui. Je… ça va. »
Min-han prit le plateau et partit. Vers le deuxième étage, où se trouvait le jeune maître.
Il devait lui dire.
Qu’il était à l’étranger, qu’il était malade, et qu’il était parti.
Il y a deux ans… si seulement Min-han l’avait trouvé un peu plus tôt, il aurait pu être sa force.
Le jeune maître l’écouterait calmement s’il lui racontait. C’était une personne gentille, il le réconforterait aussi.
Il savait.
Il ne savait pas pourquoi, mais il savait que le jeune maître n’était pas dans un bon état non plus.
‘Alors parlons. Je lui raconterai mon histoire et j’écouterai la sienne.’
Ils avaient des chagrins différents, mais ils pouvaient se consoler mutuellement.
C’est ce qu’il pensait en retenant les larmes qui menaçaient de couler et en frappant à la porte.
Il n’y eut pas de réponse, alors il ouvrit la porte et vit les rideaux flotter dans la brise.
Et le lit vide.
…Et la toile déchirée.
Crash !
Le plateau que tenait Min-han tomba par terre.
Le jeune maître.
Il était parti.
Le peintre inconnu avait l’impression que sa poitrine allait exploser.
La chaleur dans sa poitrine se répandit dans tout son corps, le faisant suffoquer, tourner de l’œil, et fondre son esprit.
Il se sentit étouffé même dans le vent frais, et aucune sensation de soulagement ne vint même lorsqu’il marcha sur la neige froide pieds nus. Au contraire, cela semblait alimenter encore plus le feu.
Dans cet état de folie, il marcha et marcha jusqu’à atteindre l’endroit qui restait profondément gravé dans son cœur, la colline qui mourut il y a neuf ans. La colline où aucune fleur ne fleurissait.
En regardant les arbres de chaque côté, il se sentit plus pitoyable, triste, rempli de regrets et misérable que jamais.
Les pays voisins prospères et le pays mort.
‘N’étaient-ils pas simplement comme nous?’
“Haha.”
Le peintre sans nom laissa échapper un rire sec en regardant la colline recouverte de neige blanche pure. Mais son expression était tordue, comme s’il allait pleurer à tout moment.
“Pourquoi est-ce si difficile de faire fleurir une seule fleur…”
Le peintre sans nom enfouit son visage dans ses mains tremblantes. Il avait l’impression qu’il allait éclater en larmes, mais rien ne sortit. Peut-être avait-il déjà trop pleuré.
“Ah.”
Il voulait peindre.
Un petit désir personnel germa dans le coin de son esprit noble. Il voulait peindre une image correcte avec ces mains cassées.
Mains cassées.
Il s’étouffa, et comme toujours, il blâma inconsciemment son passé, et encore une fois, il fut déçu de lui-même, et encore une fois, il pensa à Min-han.
Il pensa à M. Lee. Il pensa à Madame Go. Il pensa aux villageois. Il pensa aux gens de Hanyang. Il pensa aux gens.
Sa tête embrouillée.
Le regard du peintre sans nom tomba soudainement. Et il tourna la tête en arrière. Des pas suivaient le peintre sans nom. Ils étaient rouges. Comme des pétales, comme de la peinture, ils étaient rouges.
Le peintre sans nom tourna de nouveau la tête et regarda la colline blanche pure.
La colline où aucune fleur ne fleurissait.
Le pays où le printemps n’était jamais venu.
Le peintre sans nom voulait peindre des fleurs.
Le jeune maître.
Il avait disparu.
Min-han courut hors de la maison après avoir cherché dans la pièce vide et même dans toute la demeure.
‘Où, où est-il allé?’
Ses yeux étaient anxieux en regardant autour de lui.
Le corps de Min-han trembla en entendant la nouvelle de la mort de sa personne précieuse.
Il se souvenait du jour où il avait vu pour la première fois le jeune maître, de la façon dont il se faisait du mal. Le sang chaud qui coulait et le bras tremblant.
Il s’était amélioré, mais ensuite il s’était encore dégradé après deux lettres. Peut-être… peut-être qu’il avait des pensées extrêmes… Non, non.
C’était le jeune maître qui essayait de sauver les gens. C’était le jeune maître qui travaillait dur pour peindre à nouveau.
Il était si fort… il ne pourrait pas avoir de telles pensées…
Min-han serra les dents.
…Fort mon œil.
Il n’était qu’un gamin plus jeune que lui.
Non, peu importe l’âge, personne ne peut toujours être fort. C’est pourquoi il devait l’aider.
“Jeune maître ! Où es-tu ! Jeune maître !”
Min-han retint ses larmes et éleva la voix, de peur de perdre une autre personne importante.
“Jeune maître ! Jeune maître ! …Hé ! Où es-tu !”
Il réalisa qu’il ne connaissait même pas son nom.
“Hé ! Jeune maître !”
Il cria et courut dans tous les sens, et ses yeux aperçurent des empreintes de pas. Elles avaient la forme exacte du pied d’une personne.
“Tu es parti sans chaussures…”
Mais il y avait de l’espoir.
Min-han mordit sa lèvre et suivit les empreintes. Elles s’estompaient et s’assombrissaient tour à tour.
Et à un moment donné. Il y avait quelque chose de rouge vif au sommet des empreintes. Quelque chose comme des pétales rouges.
C’était du sang.
On aurait dit qu’il avait été piqué par une branche ou quelque chose de ce genre, et il y avait des taches de sang sur chaque empreinte.
Min-han jura et courut à nouveau. Il savait instinctivement qu’il se rapprochait de la destination. C’était là. La colline qui était morte depuis neuf ans.
Min-han courut aussi vite qu’il le pouvait par ce froid, la sueur coulant sur son visage. Il ralentit lorsqu’il atteignit une colline qui aurait dû être recouverte de neige blanche. Au lieu de cela, il vit des fleurs rouges y fleurir.
Au pied de la colline.
Il s’arrêta et regarda en haut, l’air vide. Là se tenait son seigneur, debout parmi la neige blanche et les fleurs rouges.
Le public fixait aussi la scène en silence.
La musique qui grondait comme une tempête s’arrêta soudainement, comme pour refléter la confusion de Min-han et du peintre inconnu.
Seuls les bruits du peintre inconnu marchant dans la neige, écrasant les branches pour faire couler plus de sang, respirant lourdement, et de ses vêtements frottant l’un contre l’autre pouvaient être entendus.
On aurait dit qu’ils se tenaient là avec Min-han.
Le peintre inconnu bougea ses pieds. Ses pieds blancs et rouges pressèrent la neige froide. Il ignora le vent qui semblait lui couper la peau et reprit sa marche. Son visage pâlit d’être là si longtemps.
Froufrou, son manteau blanc flottait dans le vent. Il chancela avec lui. On aurait dit qu’il allait tomber, mais il conserva son équilibre comme s’il ne voulait pas gâcher sa peinture. Il laissa des empreintes rouges dans la neige, parfois fortes, parfois faibles.
Haa, son souffle montait comme de la fumée.
Une pétale rouge fut gravée à nouveau dans la neige. Les yeux du peintre inconnu brillaient comme des flammes.
Était-ce parce qu’il peignait, ou parce qu’il déversait ses émotions qui lui serraient la gorge, que Min-han ne pouvait dire.
Boum. Boum.
Ses pieds qui appuyaient sur la neige semblaient engourdis, comme gelés. Mais le peintre inconnu s’en fichait. Au contraire, il appuyait encore plus fort ses pieds sur le sol, comme pour faire plus de blessures. Son sang chaud et rouge teinta à nouveau la neige.
Il acheva une fleur.
La colline ressemblait à une toile.
Utilisant les poteaux en bois irréguliers qui traînaient autour comme des branches, il traça lentement de grandes et petites fleurs rouges du bas jusqu’à l’extrémité gauche de la colline.
Elles ressemblaient à des camélias par leur forme. Mais cela aurait pu être autre chose.
Le public ne cligna pas des yeux.
Ils ne connaissaient pas grand-chose à l’art, mais ils pouvaient sentir la force.
Le désir du peintre de peindre et le souhait du combattant pour que le printemps vienne dans son pays.
Les sentiments lourds et immenses, qui ne pouvaient être pleinement exprimés par des mots, s’exprimaient dans la peinture.
La peinture tracée sur la neige était si belle qu’elle ne leur rappelait pas le sang utilisé. Non, peut-être était-elle belle parce qu’elle contenait du sang, de la vie et de l’âme. C’est pourquoi… elle était aussi tragique que belle.
[C’était une peinture qui ressemblait à une fleur (花) et à un feu d’artifice (火) en même temps.]
[On aurait dit qu’il crachait la colère (忿怒) qui lui brûlait la poitrine.]
Lors de la narration, le public, dont le cœur ressentait la douleur du peintre inconnu, serraient les poings ou versaient des larmes avec un sentiment d’étouffement. Leur vision se brouilla, ils essuyèrent rapidement leurs yeux.
Ils ne voulaient manquer aucun instant.
Il manquait d’air. Ses muscles se contractaient. Ses lèvres étaient sèches, et ses mains et ses pieds étaient engourdis. Mais son esprit était clair. Son cœur battait vite alors qu’il peignait pour la première fois depuis longtemps. Il a même esquissé un rire.
Des fleurs.
Il y en avait aussi ici.
Le peintre inconnu qui se déplaçait et dessinait les images qui lui venaient à l’esprit a fait sa dernière touche de pinceau, ou plutôt, sa dernière empreinte.
Le tableau était terminé.
Il haletait pour reprendre son souffle.
« …Jeune maître ! Jeune maître ! »
Et puis il entendit une voix. C’était Min-han.
…Min-han, qui disait qu’il n’y avait plus de fleurs ici.
Le peintre inconnu, qui se tenait sur les pétales rouges, sourit faiblement avec son visage pâle.
« …Hyung. »
« S’il vous plaît, descendez, jeune maître ! »
Sa vision devint blanche, comme s’il était aveuglé par la neige. Il ne pouvait pas voir Min-han. Mais le peintre inconnu voulait lui dire ceci.
« …Hyung. Les fleurs… »
« Hé ! Descends… non, je vais monter ! »
Il disait qu’il ne saignait pas.
« Il y a aussi des fleurs ici… »
Alors nous aussi…
Un jour…
Les yeux du peintre inconnu se fermèrent lentement. Et il s’effondra, comme s’il avait versé toute sa vie dans la peinture.
Son visage tomba sur la neige blanche. Des larmes roulèrent sur ses yeux. Il était pitoyable, triste et plein de regrets, mais… il avait un léger sourire.
Le vent souffla.
La cape blanche qu’il portait flottait et se déployait.
Il ressemblait à un papillon blanc sur une fleur rouge.
Un théâtre silencieux sans aucun son.
Le peintre inconnu, qui était tombé sur la fleur rouge, s’effaça lentement. Min-han courut désespérément vers lui.
Et lentement, comme s’il sombrait dans l’obscurité, l’écran devint noir.
…C’est fini ?
…Juste comme ça ?
Le public, qui fixait le tableau du peintre inconnu sans respirer ni cligner des yeux, ne pouvait détacher ses yeux de l’écran noir dépourvu de lumière. Ils étaient remplis de regret et de frustration.
Le goût persista.
‘Mais…’
Bien sûr, ils savaient combien de difficultés, de douleurs, de pertes et de frustrations il aurait à affronter à l’avenir, mais ils espéraient toujours qu’il tiendrait bon et irait jusqu’au bout. Ils souhaitaient une fin heureuse dans ce film, même si ce n’était que dans ce film.
Mais on dit que c’est un accident de diffusion s’il y a un silence de trois secondes en direct, et l’obscurité sembla durer plus de trois secondes.
C’est fini… je suppose.
En fin de compte, ce film se termina avec la mort du peintre inconnu.
Quelqu’un sanglotait. Il devait y en avoir plus d’un ou deux.
‘Je voulais à l’origine finir comme ça…’
La réalisatrice Hwang Ji-yoon regarda l’écran noir. La première version de [Fire] se terminait avec la mort du peintre inconnu.
Le peintre inconnu qui représentait les combattants de l’indépendance.
Comme eux, qui avaient perdu plus de personnes dans la douleur que celles qui avaient survécu et accueilli la libération.
‘Mais…’
Hwang Ji-yoon sourit.
‘Le peintre inconnu de Seo-jun ne semblait pas mourir comme ça.’
Le peintre inconnu de Seo-jun ne semblait pas mourir comme ça.
En regardant ses yeux brillants et sa volonté, il semblait qu’il pouvait endurer et surmonter toutes les difficultés, toutes les frustrations, et finalement atteindre son objectif.
Alors elle le changea.
La fin.
La lumière réapparut sur l’écran.
Le public retint son souffle au son de la musique douce.
Le peintre inconnu était allongé dans son lit. Son visage était pâle, sans trace de sang, mais il ne semblait pas mort. Et à côté de lui, Min-han, M. Lee, qui soignaient le peintre inconnu, et Madame Go étaient là.
M. Lee semblait dire quelque chose à Min-han, mais seul la musique calme était entendue par le public. Mais ils semblaient savoir ce qu’il disait. Il révélait la vérité sur tout.
Et un peu plus tard.
Le peintre inconnu ouvrit les yeux.
Ses yeux étaient vides, comme s’il avait tout vidé.
Min-han frotta les bras tremblants du peintre inconnu. Ses bras et ses jambes, qui avaient été gelés pendant longtemps, étaient à nouveau enveloppés de bandages.
« Jeune maître. »
« … »
« Tu as tout entendu. »
Le regard vide du peintre inconnu croisa celui de Min-han. Min-han sourit avec une expression émue, mais il sourit.
« Jeune maître… non, pourquoi t’appelaient jeune maître au lieu de ton nom, pourquoi tu as été blessé, pourquoi tu n’as pas pu peindre… pourquoi tu as pleuré et ri dans la lettre… pourquoi tu as peint cette image… »
Ses mots devenaient plus lents alors que sa vision se brouillait de larmes.
« Tu as dit que c’était Hanyang, pas Gyeongseong ? »
Le peintre inconnu aussi s’étouffa et ne put retenir ses larmes.
« Je ne savais pas du tout… »
[Je ne savais pas que Hanyang s’appelait Gyeongseong. Que mon pays, Joseon, cette terre, avait été envahi par le Japon.]
[Je ne l’ai appris qu’à ce moment-là.]
« Merci… »
Min-han se recroquevilla et posa son front sur le bras du peintre inconnu.
[Je savais à quel point il aimait peindre.]
[Et à quel point ses bras étaient blessés.]
[Et sa tristesse de ne plus pouvoir peindre.]
[Je l’ai moi-même vécu cette nuit-là, lorsque la lumière de la lune brillait.]
Des larmes coulaient des yeux de Min-han comme une rivière.
« …Merci beaucoup. Vraiment… merci beaucoup… »
[C’était tout ce que je pouvais dire.]
Accompagnée d’une musique douce, une narration se fit entendre.
[Comme cela devait lui être difficile, avec son jeune corps.]
[Comme il devait avoir peur.]
[Comme il devait être effrayé.]
[C’était quelque chose que je ne pouvais même pas imaginer.]
Même en pleurant, la main de Min-han ne cessait de serrer le bras du peintre inconnu. Comme s’il lui transmettait sa chaleur et sa vie, Min-han mettait tout son cœur dans chaque pression.
Peut-être que ses sentiments lui parvenaient.
La main du peintre inconnu bougea et prit celle de Min-han. Min-han leva la tête et regarda le peintre inconnu.
[Il était plus jeune que moi, et il souriait vivement avec son visage mouillé de larmes.]
[Comme si, cela lui suffisait.]
Min-han éclata de nouveau en pleurs, inquiet que le peintre inconnu ne meure ainsi, avec ses yeux brillants à nouveau.
Le peintre inconnu se mit aussi à pleurer, pas moins que lui. Il ressentait le courage, la volonté, et le cœur de réessayer, avec la seule gratitude de Min-han.
Ils pleurèrent tous deux, comme s’ils se débarrassaient de toutes les émotions qui avaient été dans leur cœur, avec leurs larmes et leurs sanglots.
Avec eux, des cris se firent entendre depuis les sièges du public.
Lee Da-jin, Park Do-hoon, Lee Ji-seok, et Kim Jongho, qui connaissaient l’apparition de Seojun mais ne savaient pas de quel genre d’œuvre il s’agissait, avaient aussi des larmes aux yeux.
L’écran s’assombrit puis s’éclaircit.
« Je vais charger les bagages dans la voiture d’abord. »
« D’accord. Merci. »
L’homme avec les bagages quitta la pièce, et le peintre inconnu, vêtu d’un costume soigné, regarda autour de la pièce où il avait séjourné. La chambre était propre, comme s’il partait.
Les yeux du public suivirent naturellement les bras du peintre inconnu. Ils tremblaient encore, mais semblaient moins qu’avant.
« Que feras-tu quand tu retourneras à Hanyang ? »
Le peintre inconnu sourit à Min-han, qui insistait pour l’appeler Hanyang. Son visage illuminé rassura le public.
« Je dois continuer ce que je faisais. Jusqu’à ce que ce jour arrive. »
Il sourit avec des yeux brillants. Et il joua avec ses mains.
« Et peindre. »
« Je savais que tu le ferais. »
Min-han dit en souriant.
Jeune maître. Je suis aussi venu travailler ici.
Le peintre inconnu regarda Min-han avec une expression surprise. Min-han dit avec un regard timide mais déterminé.
“C’est la seule chose que je peux faire… mais je veux aussi aider.”
“Merci. Hyung. Alors je reviendrai la prochaine fois.”
“Tu ne peux pas revenir.”
C’était un endroit pour les blessés.
Si le peintre inconnu revenait, cela signifiait qu’il était encore blessé.
Min-han dit avec une expression dure.
“Ce jour-là. Quand ce jour viendra, envoie-moi une lettre. J’irai à Hanyang.”
“…D’accord. Je le ferai.”
Il ne savait pas quand ce serait, quel danger viendrait… ou si quelqu’un mourrait.
Le peintre inconnu et Min-han firent une promesse et sourirent vivement.
Puis Min-han roula des yeux et ouvrit la bouche.
“Il y a quelque chose que je veux te demander, jeune maître.”
“Oui.”
“Hum… quel est ton nom de famille ?”
Le peintre inconnu cligna des yeux face à cette question soudaine. Min-han se gratta le cou.
“Non, tu ne peux pas vivre sans nom de famille pour toujours. Tu pourrais devoir cacher ton nom comme M. Lee maintenant…”
Il évita le contact visuel en parlant, comme s’il était gêné. Il se sentit désolé pour la personne qui lui avait donné son nom, mais
“Tu es la personne que je respecte le plus, jeune maître.”
“…Haha.”
Le peintre inconnu rit après avoir été brièvement surpris par les mots de Min-han.
“Vraiment ? Je me sens à la fois heureux et timide. Hmm. Mon nom est…”
“Pas ton nom, ton nom de famille. Et si je le lâche ?”
“Hyung ? Tu ne ferais pas ça.”
Le peintre inconnu dit avec un visage plein de confiance.
“Mon nom est…”
L’écran s’assombrit lentement. Et une musique lourde et lente s’échappa, comme pour exprimer le long passage du temps et les événements lourds qui s’étaient produits.
[Il y avait beaucoup de choses.]
[Il y avait plus de difficultés que le jeune maître ne l’avait prévu.]
[Cela a pris beaucoup plus de temps que prévu.]
La musique qui faisait serrer la cœur s’arrêta et l’écran s’éclaira lentement.
[Mais]
[Enfin]
[Ce jour est arrivé.]
Deux mains ridées, témoins du passage du temps, apparurent. Il semblait y avoir des cicatrices de blessures ici et là.
Les mains qui montraient les épreuves qu’il avait traversées touchèrent délicatement un papier blanc. Il semblait y avoir des traces de larmes sur la lettre.
[Août.]
[Une lettre est arrivée de Hanyang.]
[C’était la lettre du jeune maître.]
Les mains ridées mirent soigneusement la lettre en place. Les mains bougèrent habilement et fermèrent fermement la porte de la maison. L’écran montra la scène.
Mais contrairement à d’habitude, il la fermait de l’extérieur de la maison, pas de l’intérieur.
[La porte de cette maison ne s’ouvrira plus jamais.]
D’une voix ferme, la main droite ridée saisit la porte fermée de la maison. C’était un geste plein d’émotions.
[Et j’espère]
[Qu’elle ne s’ouvrira jamais.]
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