Riven inclina la tête longuement. Ses yeux ne quittaient pas le visage endormi de sa sœur.
La respiration de Melly était calme, sa poitrine se soulevant et s’abaissant à un rythme lent. Ses cheveux doux s’étalaient sur l’oreiller, encore humides de traces de sueur. Son visage semblait paisible, trop paisible comparé à l’homme qui veillait sur elle.
Pendant ce temps, la poitrine de Riven se serrait d’une chose qu’il ne pouvait nommer. Inquiétude. Gratitude. Peur. Fierté. Tout se heurtait et tournait en silence.
« J’ai… besoin de temps pour réfléchir », murmura Riven finalement, sa voix rauque, presque comme une supplique. « Je veux parler directement à Melly quand elle se réveillera. Je veux savoir ce qu’elle ressent… avant de prendre une décision. »
Lord Aiden Rathsture hocha lentement la tête. « Bien sûr. Cette décision concerne son avenir. Elle ne devrait pas être prise sans elle. »
Son ton resta calme, mais son regard révélait qu’il comprenait à quel point ce moment était crucial. Il n’en dit pas plus, n’offrit aucune pression. Il baissa simplement légèrement la tête — un geste rare de respect d’un noble envers un roturier — puis parla brièvement avec Ashtoria avant de se retourner et de quitter la pièce.
La porte se referma derrière lui.
Le silence revint une fois de plus.
La lampe à huile sur la petite table vacillait, projetant des ombres douces et changeantes sur le mur. Riven continuait de fixer sa sœur, ses doigts effleurant doucement la petite main chaude de Melly.
Après un moment, il expira profondément et parla doucement. « Ashtoria… Je ne comprends vraiment rien à tout ça. La noblesse. L’adoption… »
Il se tourna vers Ashtoria, qui était toujours assise à côté de lui.
« Tu en sais plus que moi. Que penses-tu que je doive faire ? »
Ashtoria ne répondit pas immédiatement. Elle marqua une pause, comme si elle pesait soigneusement ses mots. Ses yeux étudièrent Riven un instant avant de se tourner lentement vers Melly. Son expression restait inchangée — froide, gracieuse, intimidante — mais il y avait quelque chose de différent dans son regard, quelque chose qui ressemblait presque à… de la sympathie.
« Si tu veux ma réponse honnête », dit-elle doucement mais avec acuité,
« Melly ne peut pas rester une fille sans nom. Le monde ne le permettra pas. »
Riven resta silencieux, écoutant.
« Même si nous pouvons la cacher maintenant, cela ne durera pas longtemps. Avec un talent et un potentiel comme les siens, les gens commenceront à remarquer. À surveiller. À chasser. Ou à recruter. Plus elle deviendra forte, plus le danger qui s’ensuivra sera grand. Et toi… tu ne peux pas la protéger seul. »
Riven leva légèrement la tête, la défiance vacillant dans ses yeux.
Ashtoria continua, son ton calme mais ferme. « Aiden Rathsture n’est pas un homme ordinaire. Ce n’est pas un saint, et il a ses propres ambitions. Mais quand il dit qu’il protégera quelqu’un, il le pense. Même si cela coûte du sang. »
Riven resserra sa prise sur la main de Melly, la gorge sèche. « Mais si je la donne… cela signifie-t-il que je l’abandonne ? Que je la laisse partir de ma vie ? »
Ashtoria secoua lentement la tête.
« Non. Cela signifie le contraire. Tu donnes à Melly quelque chose que beaucoup de gens comme elle n’ont jamais, une chance de vivre au-delà de la simple survie. Si elle devient Melly Rathsture, elle aura un nom qui fera réfléchir les gens à deux fois avant de la toucher. Elle apprendra, sera entraînée et grandira… »
Riven baissa à nouveau la tête, sa respiration lourde d’un poids invisible.
Ashtoria parla à nouveau, cette fois plus doucement, presque un murmure. « Il ne s’agit pas de fierté ou de honte. Il s’agit de survie. De donner un sens à ce pouvoir… avant que le monde ne le transforme en malédiction. Mais au final, le choix lui appartient, et t’appartient. »
La pièce semblait encore plus silencieuse qu’avant. Seul le tic-tac discret d’une petite horloge sur l’étagère rompait le silence, marquant le passage régulier du temps.
Riven hocha lentement la tête.
La nuit tomba doucement, enveloppant le domaine Rathsture dans un silence qui semblait presque sacré. Dans le ciel, une demi-lune pâle était suspendue bas, voilée par des nuages dérivants. Le vent nocturne apportait un froid qui mordait la peau, pourtant dans la vaste cour vide — Riven se tenait toujours debout.
Son corps bougeait.
Chaque coup de son épée résonnait faiblement dans l’air.
Le clair de lune scintillait sur la longueur de sa lame d’argent, dispersant de faibles éclairs chaque fois qu’elle fendait la nuit immobile. La sueur perlait de ses tempes et de son menton, trempant son col, mais il ne s’arrêtait pas. Ses paumes étaient rouges et douloureuses, pourtant sa prise ne se relâchait jamais.
Il n’y avait qu’un seul son dans cette nuit : la lame coupant l’air.
Son corps était épuisé, mais son esprit était trop agité pour dormir. Chaque fois qu’il fermait les yeux, le souvenir de sa conversation avec Aiden Rathsture et Ashtoria refaisait surface, comme des fantômes refusant de partir.
Melly deviendrait une noble. Melly aurait un nom. Melly… deviendrait quelqu’un de bien plus grand que lui.
Et lui ?
Riven balança à nouveau son épée, plus vite cette fois. Sa respiration devint plus lourde, ses épaules se soulevant et s’abaissant.
Il était toujours au même endroit.
Tu ne peux pas la protéger éternellement.
Les mots d’Ashtoria résonnaient dans son esprit. Il savait qu’elle ne mentait pas. Il savait qu’elle était bien intentionnée. Mais malgré tout, quelque chose en lui lui faisait mal — une piqûre de défaite silencieuse et aiguë.Thɪs chapter is updatᴇd by novelFɪre.net
Je dois devenir plus fort.
Ses coups ralentirent. Riven resta immobile, la tête inclinée.
Puis… il se souvint.
Cet instant. Quand lui et son épée ne faisaient qu’un. Quand son souffle, son rythme cardiaque, ses pensées — son être entier — bougeaient en rythme avec l’acier dans sa main. Quand le monde se taisait, et que tout ce qui existait était le tranchant et sa direction.
Il essaya de s’en souvenir à nouveau. La sensation. L’immobilité. La voix intérieure.
Il ferma les yeux.
Et puis, cette vision apparut, celle qui hantait toujours ses rêves.
Cet homme se tenait au sommet du monde. Un seul de ses coups fendait le sol, les montagnes, même le continent lui-même. Pas de magie. Pas de cris. Juste un seul mouvement, parfait et absolu.
Comment faisait-il ?
Riven ouvrit les yeux. Ils brillaient. Sa respiration se stabilisa.
Il recommença.
Ses pieds se déplacèrent. Sa main gauche équilibrait son corps, sa main droite agrippait la garde comme si elle faisait partie de lui. Il taillada. Droit. Rapide. Pas précipité. Pas trop lent.
Il imagina un ennemi devant lui. Un tueur. Un soldat. Un monstre.
Il bougea comme si sa vie dépendait de chaque coup.
Le souvenir revint, celui de la taverne, quand Ashtoria lui avait dit qu’il était la destruction elle-même.
« Je suis l’épée », murmura-t-il entre deux respirations. « Pas seulement son manieur… Je suis l’épée. »
Ses mots n’étaient pas un chant. C’était une conviction. Il les répéta encore et encore, chaque fois que sa lame fendait la nuit.
« Je suis l’épée. »
Ce n’est pas le sang, mais l’acier qui coule en moi.
Ce n’est pas la chair, mais la lame qui façonne mon destin.
Ce n’est pas ma voix, mais le chant de la frappe qui sera ma réponse.
« Je suis l’épée. »
Et je m’aiguiserai…
jusqu’à ce que personne ne puisse toucher ma sœur sans d’abord croiser ma lame.
Le long d’une route pavée enveloppée de brume matinale, une simple calèche tirée par des chevaux descendait lentement la pente vers la ville de Dorthlam. Les roues grinçaient doucement sur la terre humide, le rythme régulier des sabots se mêlant au murmure du vent du nord.
À l’intérieur de la cabine petite mais confortable, un homme était assis dans un repos tranquille.
Son visage était si beau qu’il ne semblait presque pas réel — mâchoire ciselée, peau pâle et impeccable comme de la porcelaine, cheveux dorés lâches autour de ses épaules. Ses yeux dorés mi-clos dégageaient un air de calme ou peut-être d’ennui. Il portait un long manteau noir doublé d’un motif de flammes cramoisies à l’intérieur, saisissant mais pas tape-à-l’œil.
Mais ce n’était pas l’homme qui attirait l’attention, c’était ce qu’il portait dans ses bras.
Un œuf.
Pas un œuf ordinaire. Il était grand, environ la taille de la tête d’un homme adulte. Sa coquille brillait d’un rouge profond et en fusion, ornée de faibles écailles qui luisaient comme un feu vivant. Par moments, la surface pulsait d’une chaleur légère, comme si une créature endormie à l’intérieur respirait doucement.