Les deux hommes se déplacèrent rapidement, leurs pas légers mais prudents. Ils se dirigèrent derrière le char de guerre brisé, le dernier endroit où ils avaient vu le jeune homme. Dès qu’ils arrivèrent, leurs yeux balayèrent la zone, cherchant la moindre trace de lui. Mais ils ne trouvèrent rien.
L’un d’eux fronça les sourcils, ses yeux se plissant fortement comme s’il essayait de percer les ombres de la nuit. « Où est-il passé ? » Sa voix était basse mais teintée d’inquiétude.
Son compagnon ne répondit pas immédiatement. Au lieu de cela, il s’approcha d’un grand paquet de tissu gisant non loin de là. Il s’accroupit rapidement, défit le nœud grossier et se figea un instant. La faible lueur de la lune se reflétait sur l’acier froid à l’intérieur du paquet. Des épées, des lances, des couteaux de lancer et d’autres armes — toutes encore en bon état.
« Regarde ça », dit-il finalement, se tournant vers son compagnon et pointant le butin. « Il a dû se rendre compte qu’il était suivi. Il a tout laissé tomber et s’est enfui. »
Le premier homme s’approcha, fixant le trésor un moment avant de balayer à nouveau son regard sur les environs. Sa mâchoire se contracta. Dans son esprit, il pesait la situation.
Ce champ de bataille était déjà sous le contrôle total de leur groupe. Il était impossible qu’une autre bande se déplace à proximité. Ce qui signifiait que ce jeune homme devait être seul. Même s’il avait des compagnons, leur nombre n’excéderait pas deux ou trois. À peine de quoi défier leur groupe de plus d’une douzaine.Nᴇw ɴovel chaptᴇrs are published on novᴇlfire.net
Mais il y avait quelque chose de bien plus dangereux. Si le garçon travaillait vraiment seul, et s’il s’échappait pour signaler leur présence aux gardes de la ville, tout pourrait tourner au désastre. La ville enverrait des patrouilles, peut-être même l’armée régulière. Ils seraient encerclés et tout leur butin serait perdu.
L’homme expira lourdement, puis se tourna vers son compagnon. « Je vais le poursuivre », dit-il fermement.
Son partenaire leva la tête, son regard réticent. Mais après une longue inspiration, il hocha la tête. « Alors je vais surveiller le butin. Fais attention ! Ne le sous-estime pas ! »
L’homme se contenta de renifler en réponse, sans prendre la peine de regarder en arrière. Il se retourna immédiatement, ses pas rapides et légers. Ses épaules étaient légèrement voûtées, son corps penché en avant, portant la tension d’un chasseur qui a repéré sa proie. Une vapeur froide s’échappait de son souffle tandis qu’il s’éloignait.
Son compagnon observa son dos jusqu’à ce qu’il disparaisse dans la brume et les débris, puis reporta toute son attention sur le pillage éparpillé.
L’homme marcha rapidement, se frayant un chemin à travers des piles de cadavres en décomposition. La puanteur du sang et de la chair putréfiée lui piquait les narines, lui soulevant l’estomac, mais il la réprima. Chaque pas pesait lourdement, ses oreilles aux aguets pour le moindre murmure du vent raclant les ruines brisées. Il serra fermement son épée, les yeux agités, cherchant à la fois le garçon et le danger.
Mais il ne sentit pas l’ombre qui rampait derrière lui.
Riven émergea soudainement derrière un monticule de cadavres. Son souffle retenu, son corps accroupi, ses yeux vifs et froids, sans la moindre hésitation. Il se déplaçait comme un serpent, silencieux, englouti par la nuit elle-même.
En une fraction de seconde, il dégaina son épée dans un éclair d’acier. Les muscles de son bras se contractèrent, son coup rapide et absolu. La lame brillait faiblement sous le clair de lune tandis qu’elle s’enfonçait de toute sa force dans le dos de l’homme.
Tranch !
Le bruit du métal déchirant la chair, mêlé à un coup sourd. L’homme chancela en avant, son visage tordu dans un masque de choc et de douleur. Sa main s’agrippa à son dos, sa bouche s’ouvrit, mais seul un gémissement rauque et étouffé par le sang s’échappa.
Riven inspira brusquement. Il avait voulu tuer d’un seul coup, exactement comme il l’avait imaginé à l’entraînement, mais la réalité n’était pas si simple.
Il fixa l’homme qui s’écroulait à présent sur ses genoux, le sang coulant librement, imbibant le sol sous lui. Riven savait qu’il ne pouvait pas lui accorder une autre chance.
Immédiatement, il frappa à nouveau, cette fois vers le bas. La lame s’enfonça dans l’épaule de l’homme, craquant contre l’os. Un dernier gémissement s’échappa avant que le corps ne bascule complètement, s’affaissant dans la terre ensanglantée.
Riven resta immobile pendant plusieurs secondes, sa main serrant l’épée trempée de sang. Son souffle était haletant, ses yeux tremblaient légèrement, son visage était pâle. Pourtant, sous tout cela, vacillait une étrange satisfaction, mêlée d’horreur de lui-même.
Il jeta un coup d’œil rapide à gauche et à droite, s’assurant que personne n’avait vu. Lentement, il arracha la lame, des gouttelettes de sang s’égouttant sombres sur la terre. Puis il se retourna, ses pas rapides mais silencieux, disparaissant à nouveau dans les ombres, laissant le cadavre froid et impuissant, incapable d’appeler à l’aide.
Riven se déplaça rapidement, restant accroupi. Ses pieds faisaient à peine un bruit tandis qu’il avançait. Les poteaux brisés et les chariots brûlés projetaient de longues ombres qui masquaient ses mouvements.
Dans sa poitrine, une seule phrase résonnait, froide et constante.
Ne pense pas trop.
Il la répéta encore et encore, comme si le mantra lui-même pouvait geler les doutes qui tentaient de surgir. Le poids de la vie qu’il venait de prendre essayait de remonter à la surface, mais il le força à s’enfoncer profondément. Les sentiments inutiles ne feraient que le ralentir.
Il s’arrêta derrière l’épave d’une roue brisée. Ses épaules se soulevaient et s’abaissaient rapidement, ses yeux balayant l’obscurité. Combien me suivent ? se demanda-t-il. Il ne le savait pas. Mais une chose était certaine, il ne pouvait pas se permettre l’imprudence. Peut-être que le pillard qu’il venait de tuer n’était que l’un d’entre eux.
Riven serra les dents, agrippant plus fermement sa courte épée. La lame était encore humide, froide contre sa paume. Le butin sur son dos… avait disparu. Il ne pourrait jamais y retourner. Le risque était trop grand.
« Je suppose que je vais devoir me contenter de ça », murmura-t-il doucement, touchant le tissu rugueux noué autour de sa taille. Cela, la courte épée dans sa main, et les deux poignards cachés sous sa cape — c’était tout ce qui restait du butin de cette nuit. Il savait qu’il ne pouvait pas se permettre la cupidité.
Il prit une longue inspiration, puis courut à nouveau. Son corps s’élança rapidement, glissant d’ombre en ombre, ses yeux cherchant désespérément une issue hors du champ de bataille silencieux.
Mais alors il se figea.
Devant lui se tenait un homme, sa silhouette s’élevant de la brume. De larges épaules, une carrure imposante, des yeux brillants comme une bête qui aurait senti l’odeur de sa proie. Dans sa main se trouvait une hachette, sa lame captant la faible lueur de la lune. À côté de lui gisait un sac grossier rempli d’armes sales et brisées. Il était clair que lui aussi était un charognard.
« Eh bien, gamin… qu’est-ce que tu fais dans un endroit pareil ? »
Riven jura à voix basse.