Riven n’aurait jamais cru qu’une telle chance lui tomberait dessus. Son cœur battait si fort qu’il avait l’impression qu’il allait s’échapper de sa poitrine. Ses mains tremblaient encore légèrement tandis qu’il fixait l’épée, comme s’il n’arrivait pas à croire que la chose devant lui était réelle. Ses yeux brillaient, captant de faibles reflets de clair de lune qui se glissaient à travers les trous dans les nuages.
S’il vendait cette épée, l’ajoutait au tas d’armes qu’il avait amassées cette nuit, et combinait cela avec les quelques pièces que Melly et lui avaient économisées péniblement au fil des ans, peut-être pourraient-ils arrêter.
Fini de s’aventurer sur des champs de bataille remplis de cadavres et de vents froids. Fini de respirer un air lourd de l’odeur du sang et de la chair en décomposition. Fini les nuits hantées par la pensée que demain, il pourrait ne jamais rentrer chez lui.
Son esprit s’emballa, peignant des visions de l’avenir. Le visage de Melly lui apparut, souriant doucement, libéré de la faim et de l’inquiétude. Pendant un bref instant, une chaleur se répandit dans sa poitrine. L’espoir y gonfla, ravivant quelque chose qui avait failli s’éteindre au fil des ans. Ses yeux brillaient différemment cette nuit-là — non seulement de morosité ou de désespoir, mais de lumière… d’espoir, d’ambition, et faiblement, de la lueur d’une folie naissante.
« Je suis riche », murmura-t-il une fois de plus dans sa tête. Les mots résonnèrent, forts et triomphants, noyant tous les bruits de la nuit.New ɴᴏᴠᴇʟ ᴄhapters are published on N0velFire.ɴet
Riven se mordit la lèvre inférieure jusqu’à ce qu’elle saigne presque. Rapidement, il s’accroupit, ses mains minces mais habiles attrapant un morceau de tissu déchiré sur un cadavre proche. Ses doigts effleurèrent les bords roussis du tissu, collants de sang séché. L’odeur de fer lui piqua le nez, mais il ne se plaignit pas.
D’un mouvement rapide, il enveloppa l’épée. Il tira le tissu fermement, l’enroulant encore et encore jusqu’à ce que la lame soit entièrement cachée. Ses doigts travaillaient avec soin, pressant et rentrant le tissu comme s’il manipulait un chef-d’œuvre fragile.
Lorsqu’il fut certain qu’aucun éclat de métal ni aucun contour suspect ne subsistait, il attacha le paquet à sa taille avec une vieille lanière de cuir. Ses mains tremblèrent une fois, mais quand le nœud se resserra, il expira profondément, satisfait, et laissa sa cape en lambeaux retomber par-dessus.
Il marqua une pause. Inclinant la tête vers le haut, il regarda le ciel. La nuit était devenue complètement noire. Une lune pâle dérivait derrière les nuages comme l’œil fatigué d’un dieu lassé d’observer la tragédie humaine. Le vent balaya froidement l’herbe, faisant onduler les tiges sauvages. De loin parvint le hurlement long et perçant d’une bête — un loup, peut-être, ou quelque chose de bien pire. Pourtant, pour la première fois cette nuit, Riven ne ressentit aucune peur. Seulement de la détermination.
Son regard revint vers les cadavres autour de lui. Son visage se durcit à nouveau. La lumière de l’espoir s’estompa dans ses yeux, se transformant en concentration. Ses mains bougèrent de nouveau, affairées à fouiller, tirant tout ce qui pouvait avoir de la valeur d’un corps après l’autre.
Enfin, lorsque ses deux bras furent pleins, il décida qu’il était temps de partir. Riven s’empara du grand paquet de butin en tissu, le jetant sur son dos même si le poids le faisait chanceler. Sa respiration était lourde, mais ses lèvres s’étirèrent en un mince sourire. Pas un sourire de joie, mais de détermination. Il commença l’ascension vers la colline où Melly l’attendait.
Chaque pas traînait, non pas de doute, mais du poids du sac qui lui rongeait les épaules. Sa mince silhouette vacillait, mais il ne faiblit pas. Pas cette nuit. Cette nuit, son corps et son esprit étaient portés par un feu nouveau. Pourtant, tous ses sens restaient en alerte.
Il avançait prudemment, posant chaque pas de manière à ne pas casser une branche ou heurter du métal lâche qui pourrait résonner dans le silence. Sa respiration était contrôlée, son visage tendu, une sueur froide coulant de ses tempes malgré l’air nocturne qui lui transperçait les os.
Puis, sous la faible lueur de la lune, Riven se figea.
Ses yeux se plissèrent. Il y avait quelqu’un devant lui, pas trop loin. Un homme adulte. Aux épaules larges. Il fouillait un cadavre, en retirant quelque chose. De cette distance, Riven pouvait le voir clairement : l’éclat d’un grand bouclier soulevé des mains d’un soldat mort.
Riven retint son souffle aussitôt. Son cœur tonna de nouveau. La tension se dessinait sur son visage. Ses sourcils se froncèrent, sa mâchoire se serra.
« Bon sang », jura-t-il intérieurement.
L’homme était clairement un charognard. Tout comme lui. Mais sa présence était un problème. Il se tenait directement sur le chemin de Riven vers la colline.
Riven s’enfonça plus bas, se cachant derrière un monticule de cadavres. Il ralentit sa respiration, gardant les yeux fixés sur chacun des mouvements de l’homme.
Prudemment, Riven choisit de battre en retraite. Il recula, lentement et délibérément, essayant de contourner, cherchant un autre chemin qui le ramènerait à la colline sans croiser le charognard. Son corps se déplaçait sans bruit, une ombre se glissant entre les ruines et les morts.
Mais soudain, les poils de sa nuque se hérissèrent à un bruit faible.
Quelque chose était là. Il pouvait le sentir.
Lentement, il tourna la tête. Sa poitrine se serra, chaque muscle se tendit. Il réalisa… que quelqu’un, ou peut-être plusieurs personnes, le suivaient.
Riven retint son souffle, forçant ses pas à rester réguliers bien que sa peau picotât de froid. Il ne savait pas combien le traquaient. Un ? Deux ? Plus ? La pensée tournait follement dans sa tête, un nœud nauséeux dans son ventre.
Il garda son visage calme, comme s’il n’était au courant de rien. Pourtant, son cœur battait plus fort, tambourinant dans ses oreilles.
« Depuis quand m’ont-ils remarqué ? » pensa-t-il. Son regard balaya la ligne sombre d’arbres bordant le champ de bataille. Peut-être que ce charognard qu’il avait vu n’était pas seul. Peut-être faisait-il partie d’un groupe, et que les autres l’avaient repéré.
Riven déglutit difficilement, sa gorge sèche comme du sable. Il évalua ses options. « Dois-je abandonner tout ce butin ? » pensa-t-il amèrement. C’était le fruit de son risque, de sa lutte pour la vie parmi les cadavres et les bêtes. S’il le laissait, tout serait gâché. Pourtant, s’il s’y accrochait, il risquait d’être attrapé ou tué.
Ses dents se serrèrent, sa mâchoire se contractant jusqu’à tendre ses joues. Son pas s’accéléra sans qu’il s’en rende compte, et puis — sous la pâle lueur de la lune — ses yeux aperçurent un chariot de guerre brisé gisant à côté d’un cratère massif.
Il s’arrêta brusquement. Ses épaules se soulevèrent tandis qu’il retirait le lourd paquet de son dos, laissant tomber le sac d’armes récupérées sur le sol poussiéreux avec un bruit sourd.
Sa respiration était irrégulière, mais son regard était perçant. Seule l’épée à sa taille restait, la plus précieuse, et la plus facile à manier si le besoin s’en faisait sentir.
« Au diable tout ça », murmura-t-il à voix basse, une amertume venimeuse dans le ton.
Puis il courut.
Chaque muscle se contracta tandis que ses jambes le portaient en avant, plus léger maintenant mais brûlant d’urgence. Son corps se pencha dans la course, ses pas forcés à être légers pour étouffer le bruit. Ses yeux balayaient, cherchant à gauche et à droite des brèches, des abris au milieu du champ dévasté. Sa cape en lambeaux fouettait faiblement derrière lui, prise dans le vent nocturne.
Il contrôla sa respiration, inspirant et expirant, la maintenant régulière. Son cœur battait plus fort que jamais, mais il le maîtrisait.
Riven continua, courant à travers les ombres du champ de bataille. Son visage était sombre, mais ses yeux brûlaient d’une résolution froide et inébranlable.