Le ciel du soir était voilé par d’épais nuages gris, suspendus bas comme s’ils retenaient leur souffle. Au loin, une faible brume rouge s’enroulait au-dessus de la terre brûlée, se mêlant à la puanteur de fumée et de soufre qui agressait le nez. On n’entendait aucun oiseau. L’air était lourd. Silencieux.
Derrière les derniers arbres à l’orée d’une forêt incendiée, une colonne de cavaliers émergea. Les sabots frappaient le sol cendré qui couvait encore faiblement, laissant derrière eux des traces noircies. À l’avant de la ligne, un homme tira les rênes de son cheval pour s’arrêter lentement.
C’était Edgar Valobys, commandant de l’armée principale du Royaume d’Iskandria.
Il avait une quarantaine d’années, mais son corps restait ferme comme de l’acier. Il portait une armure légère en argent foncé, un manteau rouge profond déchiré sur les bords par un long voyage. Épinglé sur sa poitrine se trouvait un blason : une tête de lion transpercée par deux épées croisées, peintes de la couleur du sang.
Ses cheveux noirs soigneusement coupés flottaient au vent qui apportait l’odeur de brûlé. Son visage taillé dans la pierre plissa les yeux vers l’horizon. Pendant un long moment, il ne dit rien. Son regard balaya l’étendue qui était devenue une tombe.
Ce qui avait été autrefois une forêt dense s’était transformé en terre morte.
La terre était craquelée et noircie, jonchée des carcasses d’arbres calcinés qui se dressaient comme des ossements. Parmi eux gisaient les restes roussis de bêtes. Certains fumaient encore, comme s’ils avaient été brûlés vifs par un feu qui n’était pas de ce monde.
Edgar Valobys mit pied à terre d’un pas assuré. Ses bottes de cuir écrasaient la cendre friable sous elles. Il s’accroupit, trempa deux doigts dans la terre noire, la frotta et l’approcha de son nez.
Se relevant, sa respiration s’approfondit. Sa voix était grave et froide.
« Qui est le fou assez stupide pour provoquer Mordrax le dragon ? »
Sa tête tourna légèrement, ses yeux glissant vers les officiers qui attendaient derrière lui.
« Est-ce l’œuvre des Cœurs-de-Dragon ? »
Son ton portait une fureur contenue, non pas de la peur, mais de la suspicion. Il connaissait bien les Cœurs-de-Dragon, des nobles revendiquant le sang des dragons, qui agissaient souvent en dehors de la volonté de la couronne.
Un jeune officier se raidit et balbutia : « Commandant… il n’y a aucun rapport de troupes Cœurs-de-Dragon dans cette région. Nous sommes toujours en train de tracer ce qui reste des pistes. »The most update n0vels are published on noveⅼfire.net
Edgar plissa les yeux. Le vent souffla plus fort, portant une âcreté amère. Il leva les yeux vers le ciel qui s’assombrissait, laissant son esprit s’emballer tandis que son étalon agité grattait le sol.
D’abord l’attaque de Mordune. Maintenant un dragon.
Ses pensées s’aiguisèrent comme le fil de sa lame, jamais émoussé. Ses yeux ne montraient aucune peur, seulement des souvenirs de batailles passées.
Il semblait que le royaume allait bientôt être à nouveau plongé dans la tourmente.
Il prit une inspiration lente et brûlante. Son esprit revint à la forteresse occidentale, longtemps un bastion d’Iskandria. Quelques jours plus tôt, Mordune l’avait frappée lors d’une attaque soudaine.
L’enquête secrète qu’il menait révéla une horreur. Beaucoup à l’intérieur de la forteresse n’étaient pas du tout des soldats d’Iskandria, mais des rebelles alignés avec Mordune depuis des années.
« Mordune n’aurait pas pu faire passer autant de troupes par Virewood sans être détecté… à moins que la garnison elle-même ne les ait aidés à faire entrer des hommes petit à petit. »
Sa main serra fermement les rênes. L’intention de Mordune était claire : détruire la forteresse comme premier mouvement, tuer la Reine dans le chaos, puis lancer une invasion à grande échelle au cœur du royaume.
Pourtant, quelque chose avait brisé ce plan.
La Reine était introuvable.
Edgar avait cherché pendant des jours en vain. Pourtant, lors d’un bref arrêt à Glimfell, où il félicitait un vieil ami pour le mariage de son fils, il l’avait rencontrée de manière inattendue.
Edgar plissa davantage les yeux. Il l’avait cherchée pendant des jours sans succès. Lorsqu’il s’était arrêté brièvement à Dorthlam pour féliciter un vieil ami pour le mariage de son fils, il ne s’était pas attendu à y rencontrer Sa Majesté.
Leur rencontre fut brève, mais suffisante pour qu’Edgar sente que quelque chose de plus grand était en jeu. Ils parlèrent longuement — de Mordune, et du dragon déchaîné à l’ouest : Mordrax, Roi de la Flamme.
La Reine… avait changé, ou peut-être n’était-ce que la perception d’un homme vieillissant. Ses yeux semblaient plus vifs. Sa voix, plus froide. Et pourtant… il y avait autre chose en elle, un feu dormant sur le point de tout consumer.
Il ne pouvait plus rester ici.
« Je dois trouver ce dragon avant qu’il ne cause plus de destruction. »
D’un mouvement brusque, il remonta en selle. Ses troupes se mirent en mouvement comme si un ordre tacite avait été donné. Les sabots déchiraient le silence de la plaine calcinée tandis qu’Edgar jetait un dernier regard derrière lui.
Le feu du dragon avait rasé une partie d’Iskandria… mais ce n’était pas la fin.
Seulement un signe.
Un signe que le feu et le sang inonderaient à nouveau les terres d’Iskandria.
Le village de Fairfield se situait dans une région de plaine entourée de champs de blé dorés et de jeunes forêts. Il n’y avait pas de murs de pierre. Pas de gardes postés. Juste des chemins de terre, des maisons en bois et une vie simple et paisible.
Cette soirée aurait dû être ordinaire.
Les mères appelaient leurs enfants à rentrer des prairies. La fumée s’élevait des cheminées, emplissant l’air d’odeurs de pain et de ragoût. Les hommes revenant des champs riaient doucement en portant des paniers de récolte. Le coucher de soleil baignait le village d’un orange doux.
Mais quelque chose n’allait pas.
Le ciel manquait de son éclat habituel. Le vent n’apportait aucune paix, seulement de l’amertume. Les oiseaux avaient disparu.
Un garçon se tenait près de la route, serrant un jouet en bois. Il plissa les yeux vers le ciel occidental.
« Qu’est-ce que c’est… ? » murmura-t-il.
Une vaste ombre fendit le ciel, approchant à une vitesse terrifiante. Au début, ils crurent que c’était un grand aigle. Mais bientôt, le village réalisa ce que c’était vraiment.
Un dragon.
Son corps était massif, des écailles cramoisies foncées luisaient comme de l’acier rouillé. Pourtant, beaucoup étaient brisées, s’écaillant. Son ventre portait de profondes blessures, ses ailes déchirées de trous béants comme si elles avaient été transpercées par une puissante sorcellerie ou des lames.
Les villageois levèrent les yeux. Certains se figèrent. Certains trébuchèrent en arrière. Certains laissèrent tomber leurs paniers et s’enfuirent sans direction.
Mais avant que quiconque ne puisse s’échapper, la voix arriva.
Non pas de la gueule du dragon, mais à l’intérieur de leurs esprits.
Une voix grave, lourde de colère ancienne, comme si le monde lui-même pleurait de fureur.
« Où… est mon enfant ? »
Cela s’écrasa dans leurs esprits comme le tonnerre fendant les os. Les enfants hurlaient, se serrant la tête. Des femmes s’effondraient, du sang s’écoulant de leurs oreilles. Des hommes adultes tombaient aussi, vomissant, s’évanouissant les yeux révulsés.
Un ancien sur la route de l’ouest essaya de prier mais ses lèvres ne bougeaient pas. Une jeune fille sanglotait, rampant, traînant son frère vers leur maison, mais son corps se convulsa violemment.
Puis… le monde devint rouge.
Le dragon ouvrit ses mâchoires.
Sans avertissement.
Sans pitié.
La flamme balaya Fairfield comme le ciel s’effondrant. Ce feu fit plus que brûler la chair. Il fit fondre la terre, déchira les maisons et donna naissance à une tempête d’enfer vivant.
Les cris ne durèrent qu’un instant. Après, il n’y eut que le feu.
Fairfield avait disparu.
Tout ce qui restait était cendre, escarbille et la puanteur de chair calcinée s’accrochant à l’air du soir.
Le dragon s’éleva au-dessus de la ruine, ses ailes battant lentement et lourdement. Ses yeux — deux charbons ardents de haine — balayèrent la terre qui ne cachait plus rien.
Mais sa rage n’était pas terminée.
Car son enfant n’avait pas été retrouvé.
Et sa chasse ne faisait que commencer.