« Complètement détruit, paraît-il. Devinez qui a fait ça ? »
« Ne me dites pas… la Reine en personne ? »
« Exactement ! Après avoir anéanti l’armée de Mordune, elle est devenue folle. Complètement démente. Elle a massacré tous ceux qui restaient dans la forteresse. Le dernier ! Pas un seul survivant. »
« C’est un mensonge, n’est-ce pas ? Impossible… Notre reine ne pourrait pas être aussi cruelle. »
« Je l’ai vue de mes propres yeux ! Elle a tué une femme juste parce qu’elle l’avait regardée trop longtemps ! »
« Oui ! Et vous savez comment elle a fait ? Elle est juste restée là. Silencieuse. Et puis… la femme a explosé. »
« C’est un monstre. »
« D’où croyez-vous que vienne son pouvoir ? Ça doit venir du diable en personne. »
« À quoi d’autre vous attendriez-vous de quelqu’un qui s’est retourné contre sa propre lignée pour s’emparer du trône ? »
« Monstre… »
Ashtoria ne bougea pas. Son visage resta vide, ne trahissant aucune émotion. Pourtant, à l’intérieur d’elle, quelque chose bouillonnait. Ses mains se serrèrent sur ses genoux, ses ongles s’enfonçant presque dans ses paumes.
Elle était habituée au ridicule, à la haine, aux demi-vérités transformées en commérages bon marché. Mais tout de même, entendre cela prononcé si négligemment dans une taverne bondée, par des gens qui ne connaissaient même pas la vérité, fit bouillonner son sang.
Mais elle se retint.
Elle savait que si elle perdait le contrôle, cet endroit se transformerait en enfer. Et au fond d’elle, elle ne voulait pas que Riven voie ce côté d’elle.
Un murmure maléfique se glissa dans ses pensées. Si je tuais tout le monde dans cette taverne, comment me regarderait-il alors ? Tremblerait-il de peur, m’appellerait-il un monstre ? Ashtoria ne voulait pas le faire. Pourtant, elle était curieuse.
Pendant ce temps, Riven tourna lentement la tête.
Jusqu’à présent, il n’avait écouté la conversation que d’une oreille. Mais au moment où il entendit les mots Royaume de Mordune et la vieille forteresse à l’ouest, son attention s’aiguisa. Puis il entendit le nom de la Reine. Puis le récit d’un massacre, d’un pouvoir impossible, d’une femme au heaume d’or qui faisait exploser les gens par son seul regard.
Et à cet instant, ses pensées convergèrent vers une seule personne.
Il se tourna lentement vers Ashtoria, toujours assise, raide, fixant le vide devant elle. Pour l’instant, Ashtoria portait une cape qui cachait ses cheveux roux.
Son silence parlait plus fort que les mots. Riven réalisa qu’elle écoutait.
Et son esprit fut entraîné dans une tempête de questions.This update ıs available on nοvelfire.net
Alors, la silhouette qu’il avait aperçue de loin sur ce champ de bataille, la forme floue enveloppée de feu et de fumée, marchant seule parmi les restes calcinés de l’armée de Mordune, une présence qui avait poussé une légion entière au désespoir, était-ce vraiment la Reine d’Iskandria elle-même, Ashtoria Iskandrite ?
La reine folle dont ils parlaient ?
Et cette femme, maintenant assise en face de lui, la belle étrangère qu’il avait trouvée inconsciente et en sang, celle poursuivie par ce qui semblait être des infiltrés de Mordune qui l’avaient appelée la réincarnation de la destruction…
Si ces gens avaient raison, si tout le monde dans cette forteresse était effectivement mort, alors cette femme, celle qui s’en était échappée, prétendant être une noble…
Riven secoua la tête avant même de s’en rendre compte. Un rire amer s’agita en lui.
Impossible.
Il était hors de question que cette femme soit une reine.
L’idée même était de la folie.
Absurde.
Il n’était qu’un pauvre récupérateur d’armes sur les champs de bataille. Elle était mystérieuse, oui, forte d’une manière qui le troublait, mais la royauté ? Un trône ? Une reine trempée de sang et de pouvoir ? Non. Elle se déguisait, peut-être, mais une monarque ? Une tyranne ?
Il expira, essayant de se convaincre à nouveau. Mais des souvenirs commencèrent à s’entremêler dans son esprit, des fragments d’un puzzle se mettant en place.
Ses mots cette nuit-là, qu’elle était terrifiante.
Que les gens la craignaient.
La façon dont elle avait anéanti une horde de bêtes sans lever le petit doigt. Comment l’essaim avait reculé de terreur, refusant d’approcher.
Riven regarda son visage une fois de plus. Belle mais froide, son regard perçant lourd de quelque chose d’invisible, comme si elle portait le poids d’innombrables morts en elle.
Une fois de plus, il se dit que c’était impossible.
Et une fois de plus, quelque chose à l’intérieur chuchota : Et si c’était vrai ?
Il avait toujours entendu les rumeurs. Les sombres récits de la Reine Iskandrite ne cessaient de le suivre. Chaque ville, chaque village, chaque campement le long de la route, son ombre était toujours là.
Il ne s’en était jamais soucié. Ce n’était pas son problème. Les reines et les royaumes n’étaient pas son monde. La politique et les jeux de nobles ne signifiaient rien pour lui. Mais les histoires étaient trop bruyantes pour être ignorées.
Les commérages disaient que la reine était cruelle, ses cheveux rouges comme le sang, son visage balafré, son âge dépassait la quarantaine. Une tyranne qui massacrait amis et ennemis sans distinction. Et chaque fois qu’elle apparaissait en public, ce qui était rare, ce n’était que sur les champs de bataille, ses traits cachés derrière un terrible heaume d’or.
Riven regarda à nouveau la femme en face de lui.
Son visage était net. Sans cicatrice. Magnifique. Presque trop parfait. Aucune ride de l’âge, aucune blessure déchiquetée. Elle paraissait tout au plus vingt-cinq, peut-être vingt-sept ans. Mature, oui, mais pas de la manière dont les histoires la dépeignaient.
Et bien qu’elle portât une présence silencieuse et suffocante, il y avait un côté étrangement innocent chez elle. Un contraste désarmant qui surprit Riven au point de vouloir se gifler d’y avoir même prêté attention.
Il soupira, laissant ses doutes se déposer comme de la poussière.
Aria… Ashtoria…
Non. Elle n’était pas une reine. Elle ne pouvait pas l’être.
Parce que l’idée même était risible.
La pensée s’estompa, bien qu’elle ne disparût jamais vraiment.
Il jeta un coup d’œil autour de la table. Melly, mâchant toujours joyeusement sa viande, insouciante comme toujours. Ashtoria, immobile, son regard fixé sur rien. Quelque part en cours de route, l’air était devenu lourd. Froid.
Riven ne savait pas à quoi elle pensait. Il ne voulait pas savoir. Mais si cela devait être leur dernier repas ensemble avant de se séparer, ils ne pouvaient pas le laisser se terminer dans le silence.
Alors il parla finalement. Son ton était neutre, mais quelque chose en lui tremblait, une confusion enfouie depuis trop longtemps.
« Quand j’ai combattu ces bêtes… j’ai cru que je découvrais enfin quelque chose. »
Ashtoria se tourna, ses yeux cramoisis fixés sur lui.
« J’ai senti que je pouvais tout couper avec ma lame, » dit-il, un léger sourire moqueur étirant ses lèvres. « Quelques jours plus tôt, j’ai combattu un tigre blanc. Je l’ai fendu en un seul coup. Je me sentais aligné. Mon corps et mon épée ne faisaient qu’un. Équilibré. Pendant un instant, j’ai cru avoir trouvé mon affinité. »
Il marqua une pause. Ses doigts se serrèrent sur sa cuisse, puis se relâchèrent lentement.
« Mais quand j’ai réessayé contre une autre bête, c’était parti. Même technique. Même mouvement. Mais rien. Aucun sentiment. J’étais perdu. »
Les mots s’attardèrent. Melly arrêta de mâcher. Ashtoria ne répondit pas tout de suite, ses yeux distants, comme si elle rejouait sa confession dans son esprit.
Finalement, elle parla. Sa voix était basse, froide. « Alors, quelle est votre affinité selon vous ? »
Riven haussa les épaules, le regard vide. « Je ne sais pas. »
Il prit une longue inspiration. « Je pensais que c’était la coupe. La compréhension de la division. La séparation. Mais maintenant je n’en suis plus sûr. C’est comme essayer de revivre un rêve, on se souvient des détails, mais on ne peut jamais retrouver la sensation. »
Un rire sec lui échappa. « Peut-être que j’ai juste eu de la chance cette fois-là. »
Son rire s’éteignit alors qu’un bruit faible fendait l’air. Un craquement cassant et effrayant, du métal qui s’effondre.
Il se tourna.
Ashtoria tenait une cuillère dans sa main. Ou plutôt, ce qu’il en restait. L’ustensile s’était tordu, déformé, mutilé en un nœud de fer écrasé entre ses doigts fins.
Riven déglutit difficilement. Ses yeux passèrent du métal ruiné à son visage. Calme. Composée. Mais dans sa voix, dans son regard, il sentit quelque chose se libérer en elle.
Elle parla. Son ton était tranchant comme une lame, stable, terrifiant dans sa certitude.
« Mon affinité est la destruction. »
Riven se figea.
« En d’autres termes, » continua-t-elle, inébranlable, « je suis la destruction elle-même. Et ce n’est pas une métaphore. »
Les mots emplirent l’espace entre eux comme un lent brouillard roulant.
« Je crois en ce fait et je l’accepte, » dit-elle, sa voix calme mais impitoyable. « Si je veux que quelque chose se brise, cela se brisera. Si je voulais que tout le monde dans cette taverne soit détruit… » Son regard balaya la pièce. « …alors je crois qu’ils seraient détruits. »