Riven déposa soigneusement tous les objets qu’il avait ramassés, les arrangeant en petits tas derrière les cadavres éparpillés. Il s’assura que le grand tissu contenant son butin n’émette aucun son en s’appuyant contre le sol humide et imbibé de sang.
La nuit sur le champ de bataille était suffocante. Le vent rampait lentement à travers les corps et le métal taché de sang, transportant la puanteur âcre du fer et de la chair en décomposition. Riven retint sa respiration, chaque seconde s’étirant comme si le temps lui-même avait ralenti, et il s’accroupit bas, se glissant derrière la masse d’un soldat en armure noire gisant au sol.
Ses yeux étaient vifs, analysant le moindre mouvement autour de lui. L’emblème du Royaume de Mordune était clairement gravé sur la poitrine de l’homme. Des parties de son corps étaient carbonisées, la peau et la chair noircies comme du charbon ardent.
Pourtant, l’homme bougeait légèrement. Sa respiration était faible, presque imperceptible, mais suffisante pour maintenir Riven en alerte. Ses yeux étaient à moitié ouverts, clignant lentement comme s’il se réveillait d’un long et terrible rêve.
Riven resta immobile, pressant son corps contre le sol. Plusieurs minutes s’écoulèrent avant qu’il ne soit certain que l’homme ne représentait aucune menace immédiate.
Lentement, il rampa plus près, effleurant la terre sous ses genoux pour éviter de faire du bruit. Sa respiration était lourde mais contrôlée. Finalement, leurs yeux se rencontrèrent.Check latest chapters at noⅴelfire.net
Le regard du soldat était trouble et pâle, mais il y avait une lueur de conscience. Son regard transperça Riven comme s’il chuchotait sans bruit : « Tue-moi. » Ses lèvres s’entrouvrirent légèrement, mais aucune voix ne sortit.
Riven prit une profonde inspiration, l’air froid de la nuit emplissant ses poumons. Il se pencha plus près, à seulement un bras de distance de l’homme. En silence, son cœur mesurait l’instant.
« Très bien », murmura-t-il doucement, presque comme une prière. « Je vais te tuer. Maintenant, prie le dieu auquel tu crois. »
L’homme ferma les yeux. Non par peur, mais comme s’il acceptait la mort comme l’ultime miséricorde d’un monde déjà trop cruel.
Riven tira la dague en acier gravé de sous son manteau, la même arme qu’il avait prise sur un autre cadavre. Sa prise était ferme, délibérée, sans précipitation. Il se pencha légèrement, étudiant les contours du corps de l’homme, mesurant les dernières secondes avec la précision qu’exigeait son travail.
« Je vais en finir avec toi au compte de trois », prévint-il doucement.
Un.
Deux.
Avant qu’il n’atteigne trois, la dague transperça la poitrine de l’homme, visant directement son cœur. Un sang épais et chaud coula, trempant la main de Riven. L’homme devint immobile. Son dernier souffle s’échappa dans un soupir doux, presque inaudible. Pas de cri, pas de lutte, juste un silence qui déchira la nuit.
Riven retira la dague sans expression. Il n’essuya pas le sang de sa main, se contentant de la glisser sous son manteau comme s’il rangeait un mouchoir. Ce n’était pas la première fois qu’il faisait cela.
Il avait rencontré beaucoup de soldats comme celui-ci, des âmes malheureuses qui ne survivaient que pour endurer plus de souffrance. Leurs corps brisés, leurs esprits presque éteints, et la seule miséricorde restante était une mort rapide.
Autrefois, Riven se serait senti mal. Il se souvenait du premier soldat qu’il avait aidé à mourir. Il avait tremblé, et même pleuré après, tourmenté par des cauchemars et des larmes secrètes dans la nuit.
Maintenant, il ne ressentait que du calme.
« Suis-je cruel ? » pensa-t-il silencieusement. « Non. Je suis réaliste. Je leur offre une meilleure fin que ce monde cruel ne leur proposerait. »
La miséricorde naïve n’avait plus sa place ici depuis longtemps. S’il n’agissait pas, ils souffriraient plus longtemps ou deviendraient de la nourriture pour les bêtes avant que la mort n’arrive. Ce qu’il faisait n’était pas un crime. C’était de la gentillesse enveloppée de sang.
Il ne ressentait aucune culpabilité. Aucun trouble. Autrefois, il aurait pu faire des cauchemars, mais maintenant il dormait paisiblement. Riven savait qu’il ne faisait que ce qui devait être fait, et cela lui suffisait.
Il se leva, le bruit de son manteau effleurant la terre étant faible, et regarda le corps désormais parfaitement immobile du soldat de Mordune. Il jeta un coup d’œil autour de lui, s’assurant que le champ de bataille était toujours sûr pour se déplacer. Plus de travail l’attendait.
Il continua sa recherche, vérifiant les cadavres un par un. Ses mains étaient rapides lorsqu’elles tiraient des armes, inspectaient des armures brisées et vidaient des sacoches en cuir. Ses yeux étaient vifs, se déplaçant comme un chasseur habitué à lire le terrain. Pas un instant n’était perdu.
Parmi les flaques de sang et les tas de chair morte, Riven continuait. La nuit s’épaississait, mais son esprit restait concentré. Chaque corps qu’il retournait était une nouvelle opportunité : des armes, des pièces, des provisions, même des chaussures encore utilisables.
Déplaçant un cadavre vêtu d’une armure légère, la déception l’accueillit. Il ne restait rien, seulement une blessure par balle dans la poitrine et des mains en décomposition.
Il marmonna dans sa barbe et passa au cadavre suivant. Cet homme avait autrefois porté une armure somptueuse, maintenant cabossée et partiellement brûlée. Pourtant, même endommagée, elle se distinguait. Du métal noir se mêlait à de l’argent, de fines lignes qui avaient autrefois capté la lumière.
Riven roula soigneusement l’homme. C’était là. Une épée. À moitié cachée sous le corps, sa garde dépassait avec une faible lueur.
Il se pencha et la tira lentement. La lame ressemblait à de la glace blanche, simple mais élégante. Alors qu’il l’examinait de plus près, des runes dorées apparurent sur sa surface, pulsant faiblement comme si l’épée avait sa propre vie.
Les mains de Riven tremblèrent lorsqu’il la souleva. Son poids semblait ordinaire, mais l’aura qu’elle dégageait fit s’emballer son cœur. Il jeta un coup d’œil autour de lui, craignant que quelqu’un n’apparaisse et ne la lui arrache.
Riven fixa l’épée, figé un instant sur la lame de glace blanche ornée de runes lumineuses. Soudain, une connaissance qu’il avait autrefois entendue d’un armurier refit surface dans son esprit.
Les armes de base étaient appelées Standard. Faites de fer ordinaire, maniées par des soldats communs sans compétence ni accès à la magie. De forme simple, destinées uniquement à la survie et à abattre les ennemis.
Au-dessus se trouvaient les Forgées. Fabriquées par des forgerons qualifiés utilisant des matériaux infusés de magie. Ces lames étaient plus légères, plus durables, parfois imprégnées d’effets magiques mineurs pour améliorer l’agilité de leur porteur. Seuls quelques soldats pouvaient en posséder une, et le prix était bien plus élevé que les armes standard.
Venaient ensuite les Runiques. Des épées inscrites de runes magiques. Loin d’être de simples décorations, les runes indiquaient un pouvoir magique résiduel, capable de renforcer les attaques, de protéger le porteur, ou même de stocker des capacités spéciales.
Plus rares encore étaient les Chefs-d’œuvre, des créations légendaires d’artisans renommés. Il n’y en avait pas deux identiques. Collectionneurs et nobles imaginaient leur valeur la bouche ouverte. Même un simple soldat en maniant une avait l’impression que l’arme elle-même avait choisi son propriétaire.
Puis venaient les Reliques. Des héritages anciens transmis de génération en génération, souvent cachés lors de guerres perdues. Beaucoup croyaient qu’une Relique pouvait changer le cours d’une bataille ou même le destin de son propriétaire.
Et tout en haut, les plus rares de toutes, étaient les Exaltées. Des armes sacrées vénérées par les nations et les royaumes. Seule une poignée existait dans le monde. Le porteur d’une arme Exaltée n’était pas seulement puissant, mais lié à un destin bien plus grand que sa propre force.
Riven ferma les yeux un instant, laissant l’information s’installer. L’épée qu’il tenait — la lame de glace blanche avec des runes dorées pulsant doucement — était très probablement classée comme Runique. Pour un charognard comme lui, posséder une épée Runique était comme découvrir un trésor inestimable.
L’euphorie s’insinua dans sa poitrine. Ses yeux s’écarquillèrent, et il ne put s’empêcher de crier silencieusement dans sa tête : « Je suis riche ! »