Leur calèche filait sur le chemin rocailleux, la poussière dansant dans le sillage des roues. Le tonnerre des sabots du groupe qui les poursuivait se faisait de plus en plus fort, comme des tambours de guerre couvrant le rythme cardiaque de Riven.
Soudain—
Drappp !
Un cheval noir massif surgit du côté et coupa la route étroite. Son cavalier tira brutalement sur les rênes, faisant se cabrer et hennir la bête. La calèche de Riven s’arrêta dans un crissement. Le cheval de tête se dressa, manquant de basculer.
Riven maudit intérieurement en voyant qui bloquait le passage.
Bon sang.
Ce visage—impossible de se tromper. L’un des hommes qu’il avait vus chez Jacky. Un camarade des deux qu’il avait tués sur le champ de bataille en récupérant des armes.
« Quelle malchance ! » Son sang bouillonnait, mais il se força à rester calme.
Pendant ce temps, les calèches derrière eux se rapprochaient, les roues cliquetant et les sabots martelant le sol. Bientôt, elles s’arrêtèrent elles aussi, scellant le chemin dans un encerclement complet.
Le cavalier sur le cheval noir fixa Riven d’un regard perçant. Sa voix était grave, lourde de pression. « Nous sommes-nous déjà rencontrés ? J’ai l’impression de vous avoir vu quelque part. »
Riven se redressa, son regard stable, sa voix froide et dénuée d’émotion. « Malheureusement, je ne me souviens pas vous avoir jamais rencontré. »
Intérieurement, cependant, ses pensées s’emballaient. « Comment diable puis-je me sortir de là ? »
De l’intérieur de la calèche, Ashtoria tourna légèrement la tête. Ses yeux cramoisis passèrent du cavalier aux poursuivants derrière. Son expression resta calme, son regard brillant faiblement comme si elle mesurait chaque angle, chaque nombre.
Melly, en revanche, affichait ouvertement sa peur. Ses lèvres tremblaient, ses mains agrippaient sa robe, mais elle n’osait pas parler.
Le cavalier se pença légèrement en avant, étudiant Riven de la tête aux pieds comme s’il ravivait un souvenir. Ses sourcils se haussèrent. « Ah… c’est vous qui vous êtes présenté à la boutique de Jacky ce jour-là. »
L’expression de Riven s’assombrit. Extérieurement, il restait calme, mais ses yeux se plissèrent, ses lèvres se serrèrent en une ligne mince. « Je ne sais pas de quelle boutique vous parlez. »
Les lèvres de l’homme s’étirèrent en un léger sourire froid, dégoulinant de suspicion. Derrière lui, plusieurs hommes descendirent de leurs calèches et commencèrent à marcher vers celle de Riven.
Riven plissa les yeux, sa voix s’élevant, tranchante et froide, teintée de pression. « Pourquoi bloquez-vous mon chemin ? Savez-vous seulement pour qui je travaille ? Je suis en pleine livraison. Si je suis en retard, je vous signalerai directement à mon maître. »
L’homme cligna des yeux, surpris un instant. Il ne s’attendait pas à ce que le jeune homme devant lui reste aussi stable, même encerclé. Mais son visage se durcit rapidement à nouveau.
« L’un de nos amis vient de mourir », dit-il froidement. « C’était un marchand d’armes. Hier, quand je suis allé à sa boutique, je l’ai trouvé assassiné. Étrangement, la plupart de ses meilleures armes avaient disparu… ainsi que sa grande calèche. »
Son regard glissa vers la charrette de Riven. Un sourire mince et moqueur se dessina sur son visage. « Et quand j’ai vu votre chariot… eh bien, il m’a semblé un peu trop familier. Alors j’ai commencé à me demander, ne seriez-vous pas celui qui l’a tué ? »
La chaleur monta au crâne de Riven. Il se tourna, la fureur éclairant ses yeux. « HÉ ! » cria-t-il. « N’osez pas poser une main sale sur mes affaires ! »
Mais son avertissement fut ignoré. Plusieurs hommes atteignirent l’arrière de sa calèche, tirant sur la lourde bâche en tissu.
Suuttt !
La bâche fut arrachée—révélant l’acier brillant, des armes soigneusement empilées captant la lumière du soleil.
Les hommes se figèrent un instant, les yeux écarquillés. « Regardez-moi ça… » marmonna l’un d’eux, l’admiration dans la voix. « Des armes de haute qualité ! Exactement comme celles qui manquaient chez Jacky ! »
« Aucun doute là-dessus… c’est ça ! » aboya un autre avec certitude.
L’expression de Riven s’assombrit davantage.
Melly se recroquevilla plus profondément sur son siège, agrippant sa robe, son visage vidé de toute couleur. « Frère… » murmura-t-elle, à peine audible.
D’autres hommes mirent pied à terre, leurs bottes martelant le sol poussiéreux, les épées cliquetant contre les fourreaux. L’encerclement s’épaissit.
Riven savait qu’il n’avait aucune chance de gagner contre eux tous. S’échapper était impossible.
Melly se recroquevilla dans le coin, pâle et tremblante. Ashtoria restait assise, sa posture détendue, bien que ses yeux cramoisis s’enflamment faiblement d’une étincelle comme un feu prêt à s’allumer. Riven déglutit difficilement, sachant qu’un seul faux pas les traînerait tous les trois dans des tombes peu profondes au bord de cette route.
Alors il choisit la seule voie qui lui restait : la tromperie.
Serrant les dents, Riven aboya avec une indignation feinte. « Qu’avez-vous dit ?! Comment osez-vous prétendre que ces armes de la Forge Engloutie appartiennent à la boutique de ce misérable colporteur ?! Cherchez-vous à nous chercher des ennuis ?! »
Ses mots claquèrent dans l’air comme un fouet.
Les hommes se raidirent instantanément, échangeant des regards mal à l’aise.
La Forge Engloutie.
Ce n’était pas un nom ordinaire. L’une des trois plus grandes forges d’armes du royaume. Et au-delà, directement sous la protection de la Maison Dragonhart—la famille noble la plus riche, la plus forte et la plus crainte qui soit. Un nom si intouchable que même la Reine Folle elle-même, même les royaumes étrangers, n’oseraient s’y frotter.
Riven vit leur réaction et insista. « Je sais qui vous êtes. Vous vous fichez de Jacky ou de qui il était. Vous voulez juste me voler, n’est-ce pas ? Nous tuer ici et prendre le chariot pour vous. »
Un silence tendu s’installa sur la route. Le vent de midi balaya l’endroit, lourd de l’odeur de la poussière, de la sueur et de l’acier.
Puis—
« Hahahahaha ! »
Un rire retentissant brisa le calme. De la calèche arrière, un homme émergea. Massif. Ses épaules larges comme une porte, ses muscles bandés sous une armure de cuir cicatrisée. Son visage était sculpté de vieilles blessures, ses yeux brillant d’une malice prédatrice. Un seul regard, et Riven sut—c’était leur chef.
Mais plus que cela, depuis qu’il avait appris à sentir le mana, Riven pouvait le percevoir. Cet homme n’était pas ordinaire. Très probablement… un Porteur de Loi.
Le géant s’avança, souriant largement, révélant des dents jaunies. « Tu as raison, gamin. Nous voulons seulement te piller. Tu prétends venir de la Forge Engloutie, hein ? Alors montre-nous ton emblème. »
Riven ne broncha pas. Son regard était froid, inébranlable. « Pourquoi vous le montrerais-je ? Avez-vous l’intention de nous laisser partir si je le fais ? »
« Hahaha ! » rugit l’homme, le son ressemblant davantage à l’aboiement d’un loup. « Bien sûr que non. Je me fiche d’où tu viens, ou qui tu sers. Tout ce que j’ai à faire, c’est vous tuer tous. Ensuite, je viderai ce chariot et personne ne saura jamais qui l’a fait. »
La respiration de Riven s’accéléra, mais son visage resta composé. Il savait déjà que, qu’il ait ou non l’emblème, ils s’en moquaient. Leur objectif avait toujours été le massacre et le pillage. Alors il lança une dernière réplique, tranchante et provocante : « Vous pensez que la Forge Engloutie m’enverrait ici sans aucune escorte ? »
Les yeux de l’homme se plissèrent. « Que veux-tu dire ? » Il balaya Riven du regard, moqueur, de la tête aux pieds. « Tout ce que je vois, ce sont trois personnes. Un gamin chétif, une faible putain, et une petite fille tremblante. Que pouvez-vous bien faire ? »
Le mot « putain » quitta sa bouche, et soudain les yeux de tous les bandits se tournèrent vers Ashtoria. Leurs regards rampèrent sur son corps, lubriques et sales. Certains sifflèrent doucement, d’autres rirent grossièrement, chuchotant des suggestions vulgaires.
Le sang de Riven bouillit, mais il se força à ne pas craquer. Il leva le menton, sa voix stable et tranchante de conviction. « Cette femme est une Porteuse de Loi. » Il jeta un coup d’œil vers Ashtoria.
« Peut-être que vous pouvez me tuer. Peut-être que vous pouvez prendre ce chariot. Mais si vous la poussez à bout, vous allez souffrir terriblement. Et si elle s’échappe… chacun d’entre vous est fini. »
Pour survivre à cela, Riven savait qu’il devait utiliser Ashtoria comme bouclier. Il ignorait sa véritable force, mais elle avait abattu un sanglier sans effort. Tout ce dont il avait besoin, c’était qu’elle affiche sa puissance, sans même se battre. Assez pour les faire hésiter et abandonner leur intention. Assez pour les faire reculer.
Ses mots restèrent suspendus dans l’air, traversant la foule.
Pendant un battement de cœur, le silence.
Puis, un rire explosif. Grossier, moqueur, vicieux. Certains se plièrent en deux, se tenant le ventre. Et sous ce rire, leurs moqueries devinrent plus ignobles, plus laides.Follow current novels on novel⚑fire.net
« Hé, si elle est vraiment une Porteuse de Loi, je veux tester à quel point elle est coriace quand je la chevaucherai par-derrière ! »
« Hahaha ! Ou peut-être qu’elle m’enseignera la magie, nue sur cette route poussiéreuse ! »
« Porteuse de Loi, hein ? Tout ce que je vois, c’est un corps mûr qui ne demande qu’à être plaqué au sol ! »
« Merde, ces cheveux roux… » Un autre homme s’avança, les yeux flamboyants de luxure. « Je croyais que seules les putains de luxe de la capitale se teignaient les cheveux comme ça. Si je la chope, je vais tirer fort sur ses cheveux pendant que je lui forcerai la bouche ! »
Le rire éclata de nouveau. Certains mimèrent même des gestes obscènes, se moquant de ce qu’ils prévoyaient de lui faire.
Ashtoria restait immobile. Son visage était vide, ses lèvres immobiles. Mais au plus profond d’elle, le feu couvait. Leurs regards coupaient comme des couteaux. Leurs mots rampaient dans ses oreilles comme des asticots. Chaque mèche de ses cheveux cramoisis semblait frémir sous la chaleur montante de sa rage.
« Devrais-je tous les brûler, là, tout de suite ?! »