L’étalon noir hennit doucement, une vapeur chaude s’échappant de ses naseaux en nuages pâles qui flottaient dans l’air matinal. L’homme d’âge mûr, juché sur sa selle, se tenait droit, ses cheveux noirs ébouriffés par la route, ses yeux verts perçants balayant la ville en ruine devant lui. La poussière s’accrochait à l’armure légère qu’il portait, mais le poids de sa présence était plus lourd que l’acier.
De chaque côté de la rue, les citadins se tenaient dans un silence mal à l’aise. Certains chuchotaient entre eux, n’osant qu’un regard furtif. Certains observaient avec un espoir fragile, tandis que d’autres se détournaient, effrayés. Aucun n’osait s’avancer.
La forteresse devant eux était presque détruite. Des décombres et du sang séché jonchaient les rues. Plusieurs maisons étaient réduites en ruines, mais la pire dévastation marquait le cœur de la ville. Les signes d’une bataille récente étaient encore frais, comme si les échos de la violence persistaient dans l’air.
L’homme prit une longue inspiration et tira sèchement sur les rênes. Son cheval pivota, ses sabots frappant les pavés avec un bruit qui résonna comme le tonnerre dans les rues silencieuses.
Derrière lui, des centaines de soldats montés retinrent leurs montures. Ils restaient silencieux, grands et rigides sur leurs selles, chaque œil fixé devant eux dans une attente tendue. La lumière du matin luisait sur leur armure, et sur chaque cuirasse brillait le sceau de leur royaume—un calice sacré couronné d’un soleil cramoisi.
L’homme leva la main. Sa voix porta à travers la place, ferme et inflexible. Elle n’était pas forte, mais elle fendait nettement le silence suffocant.
« Trouvez la Reine Iskandrite. »
Il balaya du regard les visages des hommes devant lui, s’assurant que chacun comprenait.
« Fouillez chaque maison. Chaque ruelle. Chaque grotte ou cavité près de cette ville. Ne laissez aucun recoin inexploré. »
Il marqua une pause. Sa respiration était lourde, ses yeux froids et immobiles.
« Quiconque est suspect, saisissez-le. Ligotez-le et amenez-le devant moi. »
L’air devint tendu, le vent lui-même semblant faiblir. Sa voix baissa, s’aiguisant comme le fil d’une lame, chaque mot forcé à travers des dents serrées.
« S’ils résistent, écrasez-les. Faites sortir la vérité par la force. Découpez-les jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien à cacher. Et s’ils refusent toujours de parler… alors amenez-moi ce qu’il en reste. »
Aucun cri de joie ne suivit.
Personne n’osa saluer.
Les soldats hochèrent seulement la tête, sombres et inexpressifs, avant de se disperser dans les rues en ruine avec une froide détermination.
Au moment où Riven ouvrit les yeux, le soleil était déjà haut. Une lumière dorée filtrait à travers les trouées dans les arbres au-dessus, se dispersant sur son visage comme des éclats de verre scintillants. Son corps était lourd, ses muscles raides après la longue tension de la nuit. Il prit une profonde inspiration, puis baissa les yeux.
La femme dormait toujours sur ses genoux. Son visage était pâle, mais bien plus serein qu’il ne l’avait été quelques heures auparavant. Sa poitrine se soulevait et s’abaissait à un rythme calme, comme si le cauchemar et le poison qui avaient failli lui voler la vie s’étaient enfin dissipés. Le saignement de ses lèvres et de son nez avait cessé, ne laissant que de légères marques.
Riven fronça les sourcils. « Étrange… la nuit dernière, elle semblait aux portes de la mort, luttant même pour respirer. » Murmura-t-il à voix basse, un murmure destiné à lui seul. « Ou… peut-être que ce n’était pas du poison du tout. Serait-ce une maladie ? »
Il était loin d’en être certain. Tout ce qu’il pouvait faire était de deviner.
Ses yeux s’attardèrent une fois de plus sur ses traits. Son visage était délicat, mais son corps fragile témoignait de fardeaux profondément enfouis. Avec une lente expiration, il déplaça délicatement sa tête de ses genoux sur un tas de tissu plié, la laissant dormir sans être dérangée.
La rivière proche murmurait dans un flux régulier. Des oiseaux virevoltaient à travers les branches au-dessus, leurs chants se mêlant au calme, marquant le lever du jour. Riven se leva et attrapa l’épée blanche qui était devenue la sauveuse de sa vie—Riftmaker.
Sous la lumière du soleil, sa lame brillait d’un éclat pâle, comme si elle avait été taillée dans de la glace qui ne fondrait jamais. De faibles gravures dorées le long de sa longueur scintillaient sous la lumière réfléchie. Il fixa l’arme avec des yeux partagés, remplis d’admiration mais aussi de réticence. Une lame comme celle-ci semblait bien trop précieuse pour appartenir aux mains d’un garçon comme lui.
Il prit une longue inspiration et se mit en position. Pied droit en avant, genou fléchi, main droite serrant fermement la garde, main gauche stabilisant le pommeau. C’était une posture qu’il avait vue il y a longtemps, observant les chevaliers du village derrière les clôtures alors qu’il n’était qu’un enfant curieux.
Il frappa. Une fois. Deux fois. Une coupe diagonale de droite à gauche. L’air siffla en signe de protestation, les branches sèches tremblant sous la force. Pourtant, sa forme était maladroite. Parfois trop haute, parfois déséquilibrée. Chaque frappe manquait de fluidité, les mouvements raides et sans pratique, comme ceux d’une marionnette forcée de danser.
La sueur humidifia son front. Sa respiration devint rauque, ses bras lui faisaient mal à cause de l’effort, mais il refusa de s’arrêter.
Les souvenirs de la nuit précédente revinrent en force. Le choc de l’acier, les étincelles des armes, la terre imbibée de sang. Par-dessus tout, l’homme aux cheveux blancs qui avait failli le tuer. Riven serra les dents. Sans Riftmaker… sans la grave blessure de cet homme… il serait déjà mort.
Sa faiblesse avait été mise à nu. Trop lent. Trop faible.
Et pourtant, c’était la raison pour laquelle il continuait à frapper.
Dans un monde où la force mesurait la valeur, il ne pouvait pas faiblir. Il devait devenir plus fort, ne serait-ce que pour protéger Melly.
Frappe après frappe. Mouvement après mouvement. Sa respiration se régularisait malgré les tremblements dans ses membres. Et à chaque coup plus net, à chaque pas plus ferme, une satisfaction tranquille s’éveillait en lui.
Il découvrit qu’il aimait cette sensation.
Le temps s’écoula inaperçu. Le soleil grimpa plus haut avant qu’il ne cède enfin, sa chemise collée par la sueur. Haletant, il s’effondra au sol, le dos appuyé contre une large pierre au bord de la rivière.
Riftmaker reposait sur ses genoux, sa lame pâle scintillant faiblement, les runes dorées à sa surface pulsant comme si elles étaient vivantes. Riven fouilla dans sa poche et en sortit un objet curieux—des lunettes à verres ronds autrefois portées par Jacky. L’idée que cet homme chauve ait porté une telle chose lui semblait toujours absurde. Pourtant, lorsque Riven les avait essayées, il avait finalement compris.
Le don de Jacky n’était pas un sens naturel. C’était les lunettes. Elles révélaient le rang des armes. Il était heureux de les avoir prises sur le cadavre de l’homme, ne serait-ce que par curiosité.
En les enfilant, la vision de Riven changea. Riftmaker s’embrasa d’une lumière dorée, plus brillante que n’importe quelle arme qu’il avait examinée dans le chariot. Ces lames-là avaient brillé faiblement, certaines pas du tout. Mais celle-ci… celle-ci était d’un tout autre niveau.
« Si c’est vraiment une arme de Maître… » murmura Riven, « la vendre pourrait me nourrir pendant des années. »
Pourtant, même en parlant, un malaise lui étreignait la poitrine. L’épée lui avait sauvé la vie. Sa puissance était écrasante, perçant la matière elle-même, rendant les armures et les boucliers inutiles.
Combien de vies une arme comme celle-ci pourrait-elle prendre… entre les mains d’un véritable guerrier ?
Il fixa longuement la lame. Mais lorsqu’il essaya d’invoquer à nouveau son étrange capacité, rien ne se produisit. Tout comme lors de son combat contre l’homme aux cheveux blancs, sa puissance refusait de lui obéir librement.
« Pourquoi… ? » chuchota-t-il. Ne s’éveillait-elle qu’en croisant le fer avec une autre arme ? Ou y avait-il une condition cachée qu’il n’avait pas encore apprise ?
Il inspira profondément, repoussant la question pour l’instant.Chapters fırst released on Nove1Fire.net
Après plusieurs minutes de repos, Riven se releva. Ses muscles protestaient, mais il força son corps à bouger, reprenant son entraînement.
Pourtant, il ne le remarqua pas. Au-delà des arbres, cachée dans l’ombre, une paire d’yeux rouge sang était fixée sur lui sans cligner.
Les feuilles s’agitèrent légèrement. Une ombre bougea.
Et la silhouette commença à se rapprocher.