Riven réussit miraculeusement à esquiver alors que son pied butait sur une pierre. Son corps trembla violemment, hors de son contrôle, tandis qu’il chancelait en arrière, le souffle court et irrégulier. Sa main toucha instinctivement son cou, sentant la piqûre qui lui brûlait la peau. Ses doigts revinrent humides de sang frais.
Il venait d’échapper à la mort de justesse.
Dyrtose le fixa, incrédule. Les yeux perçants de l’homme s’écarquillèrent, refusant d’accepter que le garçon devant lui ait échappé à son coup.
Au même instant, Riven sentit quelque chose d’étrange dans sa poigne. L’épée dans ses mains pulsait, comme si elle était vivante. Au début, il crut à une illusion — la panique obscurcissant ses sens — mais la lueur des runes sur la lame lui prouva le contraire. Des symboles anciens scintillaient faiblement, bougeant comme s’ils étaient vivants, avant de s’embraser plus brillamment que jamais.
Soudain, un nom jaillit dans son esprit.
Riftmaker.
L’épée le murmura — d’une manière ou d’une autre, impossiblement — et le nom s’ancra dans sa conscience. Au moment où il le prononça dans son cœur, la peur suffocante qui l’étouffait s’apaisa. Une énergie étrangère, à la fois étrange et apaisante, l’enveloppa.
Riven prit une profonde inspiration. Son corps tremblait toujours, mais son regard était désormais fermement fixé sur son ennemi. Avec le reste de ses forces, il s’élança, balançant l’épée.
Dyrtose grogna, levant son arme pour parer. Mais ses yeux s’écarquillèrent sous le choc. Riftmaker trancha net sa lame comme si elle n’était qu’une illusion née de l’épuisement, mais c’était réel.
Slash !
L’épée lacéra sa poitrine en diagonale.
Le sang gicla.
Pour la première fois, Riven avait infligé une véritable blessure au chevalier aux cheveux blancs.
Dyrtose chancela, son visage tordu par le choc et la fureur. Pourtant, Riven savait que c’était loin d’être la fin. La blessure n’était pas fatale, juste le prélude. Il ne pouvait pas se relâcher, pas même une seconde.
La conscience de Dyrtose revint rapidement. Une voix rauque s’échappa de sa gorge.
« Cette épée… l’épée de mon ami… comment est-ce possible… ? »
Avec un grognement furieux, il rassembla le reste de ses forces, son corps s’embrasant d’une volonté pure. La foudre parcourut son arme une fois de plus, faible mais mortelle. Il la leva haut, prêt à trancher la tête de Riven.
Riven se redressa, serrant Riftmaker à deux mains. Son corps bougeait de lui-même, l’instinct le portant là où la pensée ne pouvait pas. Leurs lames s’entrechoquèrent dans un fracas retentissant.
Clang !
Des étincelles inondèrent l’air nocturne. Riven fut repoussé de plusieurs pas, l’électricité déchirant son corps, laissant sa gorge nouée dans un cri étranglé. Ses genoux faillirent plier. Un autre coup arriva, fendant l’air. Riven s’accroupit, le vent du coup coupant des mèches de ses cheveux. Une estocade s’avança ; il se tordit de côté, perdant presque l’équilibre. Une frappe descendante s’abattit d’en haut. Il la réceptionna sur Riftmaker, et quelque chose d’impossible se produisit à nouveau.
Riftmaker ne bloqua pas la lame électrifiée — elle la transperça de part en part. Comme s’il coupait à travers une ombre, l’arme sembla perdre sa solidité face à l’épée de son ennemi. Mais l’homme recula au dernier instant possible, évitant de justesse la lacération.
Riven refusa de lui laisser de l’espace. Il s’avança de nouveau, même si son corps hurlait de douleur. Riftmaker lui semblait plus léger maintenant, presque comme s’il le guidait.
Dyrtose serra les dents et déchaîna tout. La foudre s’embrasa plus vivement, se tordant comme des serpents de feu bleu dansant dans l’air. Son corps entier brillait, monstrueux et terrifiant sous la forme d’un homme.
Riven serra les dents, les yeux fixés droit devant.
La lame de Dyrtose s’abattit dans un arc sauvage, si proche qu’elle coupa des mèches de cheveux de Riven et fendit l’air à côté de son crâne. Dans ce battement de cœur, Riven se laissa tomber et se projeta en avant avec une détermination désespérée. Riftmaker s’enfonça dans la poitrine de son ennemi, perçant droit dans son cœur.
Riven enfonça la lame jusqu’à la garde.
Leurs regards se croisèrent.
Dans un silence suffocant, le temps lui-même sembla s’arrêter. Aucun mot ne fut échangé. Seulement un regard vide, la lumière s’éteignant à chaque respiration.
Le corps de Dyrtose s’affaiblit, son souffle haletant. Et avant qu’il ne tombe, ses lèvres gercées se courbèrent légèrement. Un sourire tordu par la haine.
Un murmure s’échappa de sa gorge.
« Puisses-tu… en subir les conséquences… »
Riven se figea.
Finalement, le corps de Dyrtose s’effondra. Il s’écroula sur le sol, le sang s’étalant sur la terre humide. La nuit redevint silencieuse. Seul le vent s’agitait, comme si le monde lui-même se détournait de la mort d’un grand chevalier.Newest update provıded by n͟o͟v͟e͟l͟f͟i͟r͟e͟.net
Le Vicomte Elio Dyrtose, l’un des chevaliers les plus puissants du Royaume de Mordune, était tombé sous la main d’un jeune roturier inconnu.
Riven resta figé, Riftmaker serré dans sa poigne, sa lame trempée de sang. Sa poitrine se soulevait, ses poumons brûlaient comme du feu. La bataille était terminée, pourtant son corps continuait de trembler.
Ses jambes fléchirent. Il s’agenouilla, les mains pressées contre la terre humide.
Son regard dériva vers le cadavre à côté de lui. Ces yeux sans vie fixaient le ciel nocturne, vides, comme s’ils posaient une question sans réponse. Le sang s’écoulait de la plaie béante, se répandant dans le sol.
Il avait gagné.
Mais aucune fierté ne vint.
Seulement le vide.
Riven baissa les yeux vers l’épée dans ses mains.
Riftmaker.
La lame autrefois palpitante gisait maintenant immobile, sa lumière s’estompant en un faible chatoiement doré, froid et distant. Quelque part au fond de lui, Riven comprit sa nature. Une épée qui pouvait se défaire de sa forme, traversant le physique, pour ne redevenir solide qu’en frappant la chair.
Une arme qui n’aurait jamais dû appartenir à quelqu’un comme lui.
Pourtant, elle était là, sienne.
Après plusieurs respirations, il se força à se redresser malgré les tremblements. Il traîna le corps de Dyrtose, pas à pas, loin de la vue de sa sœur. Le cadavre était lourd, mais Riven persista. Il le laissa sous les arbres, puis se tint au-dessus de lui en silence.
« Tu as fait une erreur », murmura-t-il. « Tu aurais dû me tuer à ce moment-là. »
Le silence lui répondit.
Des gouttes de pluie glissèrent des feuilles au-dessus, le monde continuait sans se soucier.
Si leurs places avaient été inversées, Riven savait qu’il n’aurait pas hésité. Il aurait abattu quiconque risquait de mettre ses plans en danger. Ou quiconque se serait mis en travers de son chemin, exactement comme il venait de le faire.
La pensée lui resta coincée dans la gorge. Il passa une main sur son visage, horrifié qu’une telle idée puisse s’enraciner en lui après avoir ôté une vie.
Ses yeux se tournèrent une fois de plus vers le cadavre. Pourtant, la culpabilité ne vint pas. Au contraire, une pensée glaciale murmura — que cet homme, en vérité, était peut-être meilleur que lui.
Morceau par morceau, son empathie s’érodait. Il craignait que si cela continuait, il ne resterait rien d’autre que la folie. Les mots de sa sœur résonnaient dans son esprit. Peut-être avait-elle raison. Peut-être devait-il laisser tout cela derrière lui avant qu’il ne soit trop tard.
D’un pas lourd, Riven se retourna vers sa sœur. Il devait quitter cet endroit. Quitter cette nuit de sang.
Et chercher une nouvelle vie de paix.