Dyrtose ne voyait plus clairement le visage de Riven. Sa vision se brouillait, sa respiration était haletante, son corps au bord de l’effondrement. Le mana en lui était tari, drainé par des blessures qui avaient lacéré sa chair et ses os. S’il lui restait ne serait-ce qu’une once de mana, il aurait conjuré une lance de foudre et oblitéré la calèche sans hésiter.
Alors, quand Riven chargea sur lui l’épée à la main, Dyrtose attendit simplement.
Riven frappa froidement, refoulant la peur qui agitait sa poitrine. Il se calma grâce à un murmure dans son esprit : Je ne peux pas perdre contre un homme à moitié mort.
Sa lame coupa sur le côté, rapide et stable. Mais comme si le mouvement de Riven lui était exposé, Dyrtose inclina légèrement son épée, se glissant sur la trajectoire de la frappe et l’arrêtant.
Le corps de Riven frissonna. Ses paumes semblaient avoir été écrasées par un marteau, le choc ébranlant sa prise. Avant qu’il ne puisse resserrer sa poigne, l’épée lui glissa des mains. En un instant, la lame de Dyrtose jaillit vers son cou.
« — ! »
Riven trébucha en arrière, évitant de justesse l’entaille, manquant de peu de buter sur une pierre enfouie dans la boue. Il s’accroupit, attrapa son épée tombée et s’éloigna en chancelant, le visage pâle et le souffle court. Le tranchant brillant de la mort était toujours juste là, devant lui. Sa retraite était maladroite, humiliante, mais son esprit s’emballait, essayant de comprendre ce qui venait de se passer.
Ce bref échange seul révéla la vérité à Riven : il n’avait aucune chance de gagner.
Ce n’était pas une question de vitesse. Ce n’était pas une question de force. Riven pouvait voir clairement que Dyrtose était plus lent que lui, son corps se tenant à peine droit. Mais en termes de technique, l’homme se tenait dans un royaume entièrement différent. Chaque coup, chaque estoc, chaque mouvement de ses pieds — acéré, précis, létal.
« Si je me précipite encore comme ça, je vais mourir… » pensa Riven d’un air sombre. Seule la chance pure l’avait sauvé de cette première entaille.
Pourtant, une lueur d’espoir subsistait : les blessures. Tôt ou tard, le corps de Dyrtose s’effondrerait sous son propre poids. Tout ce que Riven avait à faire était d’endurer, de respirer assez longtemps jusqu’à ce que la mort réclame l’homme.
Dyrtose le savait aussi. Son corps ne tiendrait pas. Il sentait la chaleur du sang se répandre à l’intérieur de son corps, coulant régulièrement vers la terre. C’est pourquoi sa résolution s’était durcie : il entraînerait Ashtoria dans la mort avec lui, quoi qu’il arrive.
Au début, il avait eu l’intention de tuer Riven d’un seul coup. L’intention de tuer du garçon était trop évidente pour lui, trop tranchante pour être ignorée. Pourtant, Riven avait survécu. S’il avait été dans son état normal, cela aurait été impossible.
Riven resta en retrait, gardant ses distances, résistant à l’envie de charger imprudemment. Dyrtose ne gaspilla pas sa force à le poursuivre. Il se contenta de se retourner, traînant ses pas, laissant une traînée de sang tandis qu’il se dirigeait vers la calèche.
« Non… ! » Riven jura intérieurement, les dents serrées. Il ne pouvait pas permettre à l’homme de l’atteindre. En désespoir de cause, il s’élança à nouveau, tirant un poignard de sa taille et le lançant.
La lame tourna dans les airs, rapide et juste, mais Dyrtose se contenta de lever son épée et de la repousser sans ralentir son pas. C’était comme s’il pouvait lire chacun des mouvements de Riven sans même regarder.
Riven se précipita, balançant son épée, forçant l’homme à s’arrêter juste assez longtemps pour parer. Le choc de l’acier retentit, un bruit métallique et dur qui résonna dans la nuit trempée de pluie.
Il se pença, coupant par la droite. Dyrtose tourna à peine son poignet, sa lame glissant vers le haut pour dévier la frappe avec une précision sans effort. Des étincelles se dispersèrent. Le cri métallique perça les oreilles de Riven. Il recula immédiatement, faisant deux pas en arrière, haletant lourdement. Il savait que s’il s’attardait un instant de plus, il serait mort.
Au moment où il vit une ouverture, il s’élança à nouveau, donnant un coup d’estoc droit vers la poitrine. Dyrtose déplaça légèrement son torse, laissant la pointe effleurer. Avant que le coup de riposte n’arrive, Riven se jeta en arrière, reculant d’un bond. Cela semblait lâche, comme s’il était trop effrayé pour affronter son adversaire de front. Mais pour lui, c’était une question de survie.
Chaque fois qu’il avançait, il ne cherchait qu’à égratigner, à sonder les ouvertures, jamais à achever. Mais même cela était un pari avec sa vie. Lors d’un affrontement, l’épée de Dyrtose faillit lui transpercer l’estomac. Il ne survécut que parce que l’instinct avait forcé son corps à sauter en arrière.
Une entaille passa si près qu’elle faillit lui fendre le visage. Riven chancela, reculant davantage avant d’oser se précipiter à nouveau avec une autre coupe, puis de battre en retraite. Encore et encore, le schéma se répétait.
Il savait à quoi cela ressemblait — un style de combat de lâche, s’élançant de l’extérieur, puis fuyant dans la panique. Mais il savait aussi que c’était la seule voie. Éroder l’endurance de l’homme, petit à petit.
« Je t’ai laissé vivre auparavant… » la voix de l’homme s’éleva, rauque, brûlante de fureur, « pourquoi bloques-tu mon chemin maintenant ?! »
Riven ne répondit pas immédiatement. Ses yeux fixaient la silhouette devant lui, lisant chaque tressaillement, chaque mouvement. Finalement, ses lèvres s’entrouvrirent, son ton neutre.
« Regrettes-tu de m’avoir épargné ? »
Un grognement sourd monta de la gorge de l’homme.
Ses dents se serrèrent. La netteté de son regard, autrefois perçante, était maintenant trempée de sang et de ruine. « J’ai… fait une erreur. J’aurais dû te tuer à ce moment-là. »
Coup après coup retentit. Chaque fois que la lame de Riven arrivait, Dyrtose la repoussait d’un simple mouvement, contrant avec des estocs vifs. Plus d’une fois, Riven n’échappa que par instinct ou par pure chance. Une entaille attrapa son bras gauche. La blessure n’était pas profonde, mais le sang coula chaud, affaiblissant sa prise.
Riven serra les dents contre la douleur, une sueur froide dégoulinant de son front. Son cœur battait la chamade, ses yeux ne clignaient pas. Il savait qu’un seul faux pas verrait son cou se séparer de son corps.
« Ne bloque pas mon chemin ! » rugit l’homme à nouveau, sa voix se brisant de rage et d’agonie.
« Je ne les laisserai pas mourir en vain ! »
Riven serra son épée plus fort. Ses pieds faillirent glisser, son épaule éraflée par la force d’une frappe rasante. Pourtant, il capta les mots.
Eux.
Ses compagnons.
Cet homme était-il vraiment le seul qui restait ?Follow current novᴇls on novel★fire.net
« Cette femme… » rugit-il à nouveau.
« Elle n’est pas humaine ! Elle est… la RÉINCARNATION DE LA DESTRUCTION ! »
Le cri vint comme une malédiction arrachée du fond de sa gorge. Chaque mot prononcé avec une conviction inébranlable, brûlant de rage et de vengeance.
Et Riven le vit.
Le corps de l’homme défaillait rapidement.
Ses pas chancelèrent. Même se tenir debout semblait une lutte, comme un arbre ancien attendant le vent final pour le faire tomber.
Il était vraiment en train de mourir.
Riven pouvait le sentir — s’il tenait juste un peu plus longtemps, il pourrait gagner.
Mais tel une bête blessée toujours capable de mutiler sa proie, l’homme n’était pas encore mort. Et tant qu’il vivait, il restait létal.
« C’est une folle… un monstre sanguinaire… qui se délecte de la souffrance ! Le monde brûlera si on la laisse vivre… elle doit mourir… ELLE DOIT MOURIR ! »
La fureur de Dyrtose s’embrasa. Ses yeux brûlaient, ses lèvres se pinçaient de colère. Chaque pas en arrière que faisait Riven était comme une moquerie. Il refusa de perdre plus de temps. Levant son épée, de faibles étincelles rampèrent le long de la lame.
Lorsque leurs épées se rencontrèrent à nouveau, le courant traversa l’acier et pénétra le corps de Riven. Le choc le déchira, ses muscles se convulsant violemment, tout son corps tressautant tandis que la douleur poignardait profondément sa moelle. Ses pensées se dispersèrent, arrachées au monde en un instant.
Sa prise faillit lâcher. Ses mains tremblaient de manière incontrôlable. Il ne pouvait même plus lever son épée.
Et puis, à cet instant, l’entaille de Dyrtose balaya l’air sur le côté. La lame luisante fendit l’air, se dirigeant droit vers le cou de Riven.
Riven n’entendit que le sifflement de l’acier, sentit le bord froid de la mort effleurer la peau de sa gorge. Le monde sembla ralentir, la terreur se répandant dans tout son être.