Ashtoria marchait seule dans l’obscurité.
Le monde autour d’elle ressemblait à un vide sans fin. Pas de ciel, pas de sol, seulement un néant noir qui dévorait chacun de ses pas. L’air était épais, suffocant, comme une brume noire qui pressait sa poitrine, rendant chaque respiration lourde. Ses pas résonnaient étrangement, comme si le sol sous elle n’était pas de la terre ferme, mais du verre fragile qui pouvait se briser à tout moment.
Puis, devant elle, quelque chose apparut — un rideau colossal, sombre et tremblant comme s’il était tissé de fumée gelée. Sans prévenir, il s’écarta, s’ouvrant avec un long déchirement qui ressemblait à un cri. Une lumière aveuglante s’y engouffra, lui poignardant les yeux, et soudain Ashtoria se retrouva debout dans une rue.
Mais ce n’était pas une rue ordinaire.
De chaque côté, des foules de gens se tenaient en rangs interminables. Leurs visages étaient flous, mais dégoulinaient d’une ferveur ignoble. Leurs bouches se tordaient en sourires moqueurs, leurs yeux luisaient de haine et d’un plaisir pervers. Ils riaient, applaudissaient, sautaient même de joie, comme s’ils attendaient une performance grotesque.
Et cette performance, c’était elle.
« Regardez ! La femme maudite est arrivée ! » cria quelqu’un avec dégoût.
« Monstre pourri ! » hurla une autre voix.
« Une sale peste, indigne de respirer dans ce monde ! »
Les insultes arrivaient comme une tempête, vague après vague. Leurs voix lui poignardaient les oreilles, résonnant directement dans sa poitrine.
Ashtoria continuait de marcher. Son visage était vide, sans émotion. Pourtant, ses yeux… ses yeux étaient aussi aiguisés et froids que des lames fraîchement affûtées. Chaque mot lancé contre elle s’enfonçait plus profondément dans sa poitrine, allumant une rage silencieuse et bouillonnante à l’intérieur.
Et puis elle le vit.
Au bout de la rue, une petite fille d’à peine sept ans était forcée de marcher. Ses mains étaient liées par des chaînes, le métal rugueux mordant ses petits poignets tandis qu’elle était traînée en avant. Derrière elle, un homme costaud maniait un fouet. Chaque coup lui fendait le dos, projetant du sang. Sa chair était déchirée, sa peau pelée, le muscle à vif exposé — sa petite silhouette chancelait, mais elle était poussée en avant sans pitié.
La foule rugissait de joie.
Certains jetaient des pierres. Des roches frappaient sa tête, son visage et son corps frêle. Chaque impact résonnait de craquements sourds et d’éclaboussures humides. Le sang coulait, les ecchymoses s’épanouissaient, et les acclamations devenaient plus fortes.
« Meurs, enfant maudite ! »
« Tu n’aurais jamais dû naître ! »
« Petit monstre ! Ordure ! »
Le cœur d’Ashtoria se convulsa. Chaque coup de fouet sur le dos de la fillette déchirait sa propre peau. Sa poitrine se serra, ses pas chancelèrent. Chaque pierre qui frappait le corps de l’enfant s’abattait sur le sien. Chaque insulte lancée frappait directement son cœur.
Puis elle réalisa.
Cette petite fille, c’était elle.
Les chaînes, les blessures, le sang, tout était elle. Ashtoria enfant, Ashtoria la frêle. Et maintenant, elle était forcée de revoir sa propre souffrance, comme si le monde lui-même voulait la couvrir de honte et la détruire une fois de plus.
Devant, d’autres visages émergèrent.
Son père. Sa mère. Leurs yeux étaient froids, remplis de dégoût, comme si elle n’était pas leur enfant. À côté d’eux, son frère, sa sœur — riant, se moquant, jetant même des pierres sur son petit corps.
Son cœur se brisa.
La douleur se mêla à la rage. Sa poitrine bouillait, tout son corps tremblait.
« Assez… » murmura-t-elle, à peine audible. Mais personne n’entendit.
Les insultes pleuvaient. Les pierres continuaient de voler. Le fouet claqua de nouveau.
Jusqu’à ce qu’enfin, la petite Ashtoria hurle.
Mais ce n’était pas un cri ordinaire — c’était un hurlement de désespoir absolu, un souhait que tout s’arrête. Dans ce cri se trouvait une prière sombre : que tous meurent, que le monde brûle, que sa souffrance ne s’achève que dans la destruction.
Et le monde répondit.
Un par un, les gens le long de la rue explosèrent. Leurs corps éclatèrent comme des ballons grotesques. Le sang gicla dans l’air, les organes se dispersèrent. Intestins, yeux, os pleuvaient dans une tempête putride. Les rires se transformèrent en cris, mais seulement l’espace d’un instant. Car au moment où ils mouraient, ils revenaient.
Les mêmes visages. Les mêmes bouches. Les mêmes insultes.
« Monstre… ! »
« Ordure… ! »
« Maudite… ! »
Et de nouveau, leurs corps se disloquaient, réduits en charpie sanglante, mais ils revenaient toujours. De plus en plus nombreux, de plus en plus bruyants.
Du corps de la petite Ashtoria, des flammes noires jaillirent. Des flammes qui ne brûlaient pas comme un feu ordinaire, mais consumaient, déchiquetaient, anéantissaient. Le brasier noir dévora la foule, réduisant la chair en cendres. Des cris emplirent l’air. La puanteur de la chair brûlée lacérait les narines.
Mais c’était toujours inutile.
Ils revenaient. Ils revenaient toujours.
Ashtoria devint folle. Elle hurlait, frappait, libérant sa fureur avec des flammes noires et sauvages. Son corps tremblait violemment, ses yeux étaient injectés de sang, des larmes coulaient sur ses joues et se mêlaient au sang qui jaillissait de ses blessures.
« Silence ! Taisez-vous tous ! Détruisez ! » rugit-elle.
Mais les voix ne cessaient jamais.
Les insultes ne s’arrêtaient jamais.
La douleur ne prenait jamais fin.
Elle continuait de hurler, d’attaquer, de pleurer, jusqu’à ce qu’enfin le monde s’effondre.
Dans sa chambre sombre, le corps d’Ashtoria se débattait de manière incontrôlable. Sa respiration était rauque et irrégulière. Une sueur froide inondait son front.
Sans qu’elle s’en aperçoive, les deux oiseaux perchés près de sa fenêtre explosèrent soudainement, éclatant comme des ballons de chair grotesques. Du sang et des plumes giclèrent sur la vitre.
Au même moment, sa chambre trembla violemment. Des fissures se propagèrent le long des murs. Le miroir se brisa, le bureau en bois vola en éclats, l’armoire s’effondra. Son lit s’inclina violemment avant de s’écraser sur le sol fracturé.
Les bruits de bris et de destruction emplirent l’air, mais Ashtoria restait piégée dans son propre hurlement.
Finalement, ses yeux s’ouvrirent brusquement.
Elle se réveilla tremblante, haletante, des larmes coulant sur son visage. Sa poitrine lui faisait mal, une douleur brûlante. Elle se pencha en avant et vomit soudain une bouchée de sang. Il éclaboussa ses draps et sa chemise de nuit dans un flot cramoisi.
Ashtoria chancela, son corps tremblant violemment. Sa respiration était superficielle et saccadée, comme si ses poumons refusaient de fonctionner. Sa peau brûlait et gelait à la fois, comme si du poison rampait dans ses veines, rongeant muscles et articulations. Elle leva sa main tremblante et tachée de sang, regardant une goutte tomber au sol, laissant une tache cramoisie sombre sur le tapis déchiré.
Sa tête palpitait. Le monde tournait. Un bourdonnement emplissait ses oreilles. Elle cligna des yeux, essayant de se concentrer sur le sang éclaboussé sur ses draps et sa robe. Mais sa vision tremblait, se multipliait, la pièce tournant follement.
« J’ai… été empoisonnée », souffla-t-elle, sa voix presque brisée. Ses yeux se plissèrent, froids et furieux, comme une bête blessée consciente que le chasseur se rapprochait. « Il y a… un traître… ici. »
Dehors, le ciel nocturne rugissait. La foudre claquait encore et encore, déchirant l’obscurité d’un blanc aveuglant. La pluie fouettait le vaste domaine du manoir, martelant la terre et la pierre dans un rythme sauvage.
Au cœur de la tempête, un homme aux cheveux blancs flottait dans les airs, sa cape fouettée violemment par le vent. Ses yeux étaient froids, son visage taillé dans la pierre sans pitié. Dans sa main, la lumière s’accumulait — des éclats de foudre s’entremêlant pour former une lance colossale. Sa taille était monstrueuse, elle luisait d’un blanc-bleu, bourdonnant d’un vrombissement assourdissant qui ébranlait l’âme.
L’homme aux cheveux blancs leva le bras, lançant la lance vers le manoir.
Le monde trembla. L’arme hurla dans les airs, sa vitesse assourdissante, tel le rugissement d’un dragon né de la tempête. Des explosions de tonnerre et de puissance crépitante suivaient son sillage, illuminant le domaine comme une fausse aube forcée d’exister à minuit.Content orıginally comes from novel_fіre.net
Ashtoria, toujours affalée faiblement sur son lit, jeta un coup d’œil vers la fenêtre. Pendant un instant, elle capta la lumière aveuglante, le coup fatal se précipitant vers elle. Ses yeux s’écarquillèrent, son corps se raidit. Elle comprit ce qui arrivait, mais trop tard pour bouger.
Un battement de cœur plus tard, le monde explosa.
La lance de foudre s’écrasa dans sa chambre, son impact fendant l’air avec un rugissement à faire trembler la terre. La lumière blanc-bleu consuma tout, une chaleur brûlante lui rôtit la peau. Les murs s’effondrèrent, le bois et la pierre furent pulvérisés, les meubles volèrent en éclats.
La moitié du manoir disparut dans un brasier de tonnerre. Le toit s’affaissa, les piliers se brisèrent, les planchers s’ouvrirent. Le feu et la fumée s’élevèrent, se fondant dans la tempête tandis que la pluie sifflait contre les courants d’électricité déchaînés.