Chapitre 50
Peter demeura assis en silence, contemplant la boîte en bois devant lui.
Une boîte en bois à l'aspect étrange.
Elle était ornée de motifs que l'on aurait pu qualifier d'élaborés ou de singuliers.
« La Maison... Ravnoma était la seule famille de l'ouest capable d'honorer son serment. »
« Je comprends. »
Nombre de prêtres, dont Andrea, joignirent les mains devant Peter.
Ils savaient qu'ils portaient un lourd fardeau pour le Seigneur de ces terres.
« Je vous donnerai... les chevaliers, et j'honorerai mon serment du mieux que je peux. »
Peter se leva et s'adressa aux prêtres.
Il leur apporterait le meilleur soutien possible.
Il ferait tout ce qui était en son pouvoir pour effacer les traces du dragon, la preuve de son serment.
« Merci, Comte. »
« Je vous en prie, considérez-vous comme un invité jusqu'à ce que vous soyez prêt. »
Alors que les prêtres s'inclinaient et s'éloignaient, Peter soupira doucement.
« Il avait raison, après tout. »
« J'imagine que c'était sa seule option. »
Ravnoma, ainsi que son souverain de l'Ouest et gardien de l'Alliance, étaient tombés.
Et les prêtres exhumaient les anciens Serments de son manoir désormais en ruine pour les diriger vers ceux qui les méritaient.
« ... »
Se sentant frustré et impuissant, Peter fit quelques pas et jeta un coup d'œil par la fenêtre un instant.
Heureusement, il y trouva quelque chose de réconfortant, qui contrastait avec l'atmosphère pesante de ce lieu.
La calèche était en mouvement.
« C'est un drapeau que je n'ai pas vu depuis longtemps. »
Un petit étendard flottait dessus.
C'était un drapeau que Peter voyait fréquemment lorsqu'il était plus jeune.
« Tu peux te reposer un peu si tu le souhaites. »
« Ton corps doit commencer à chauffer. »
Peter hocha la tête à la réponse de Ragmus.
Lui-même aurait fait la même chose.
Il pouvait parfaitement comprendre les sentiments du jeune homme.
Un jeune homme, portant un drapeau que seuls les chevaliers de la Maison Bayezid pouvaient arborer, quittait le manoir.
Il revenait.
Vers son foyer.
Pour accomplir ce qu'il devait faire.
***
Aujourd'hui, comme à l'accoutumée, un jeune homme errait dans les rues sombres de Soara.
La plupart des gens dans les ruelles sombres luttaient pour obtenir un morceau de pain, mais le garçon était né dans des conditions bien pires encore que les leurs.
Une peau sombre comme la nuit.
En tant qu'individu à la peau sombre, sujet au mépris et à la discrimination, Ned, né dans le recoin le plus obscur de Soara, était même ignoré de tous.
« C'est quoi ce bordel ? Il n'y a même pas de travail. »
Ned, à la peau sombre, ouvrit les yeux ; il lui fallait se lever, et maintenant qu'il était debout, il était censé manger quelque chose, mais la situation à Soara ne permettait même pas un repas décent.
« Ce n'était pas aussi grave avant... »
Ned fit rouler ses yeux en silence, explorant chaque recoin de la ruelle sombre.
Les enfants qui parvenaient autrefois à survivre grâce à leurs méfaits étaient désormais totalement épuisés, roulant des yeux sans la moindre force, et ceux qui avaient travaillé toute la nuit, malgré leurs efforts, ne faisaient que soupirer, les joues creusées.
Tout le monde saignait.
En faveur du scarabée d'or qui réclamait toujours plus d'argent.
« Le bon vieux temps était meilleur... »
Soupirant sans raison, le regard de Ned se tourna naturellement vers un bâtiment en particulier.
Ils avaient coutume de se remémorer le bon vieux temps lorsque les gens étaient dans le besoin.
« Désormais, si je vole là-bas, je ne retrouverai même pas mes os. »
Le bâtiment que Ned observait était le Sourire de Rose.
Un endroit tenu par un patron brutal et une tenancière affable.
Mais à présent, tous ceux qui s'y trouvaient autrefois étaient morts ou portés disparus.
Ce qui était jadis empli d'une musique joyeuse et des rires des femmes n'était plus qu'un lieu saturé de gémissements déchirants et des cris des voyous.
Désormais, si Ned se faisait prendre à voler là-bas, il n'y aurait plus de garçon blond pour le sauver.
« Hmm ? »
Ned, déplorant la réalité tout en se remémorant le passé, aperçut des individus inhabituels pour cette ruelle.
Un homme corpulent qui semblait avoir quelques économies et un autre à l'allure acérée, tel un mercenaire.
En les voyant se diriger droit vers la rue des auberges, apparemment pour assouvir leurs désirs refoulés, Ned tira légèrement la langue.
« ... Cela pourrait bien fonctionner. »
L'homme qui ressemblait à un mercenaire semblait être un garde du corps, mais dans cette situation, Ned était prêt à prendre le risque.
Peu importait qu'il se fasse prendre, tant qu'il ne mourait pas.
Il ne pouvait pas dépendre de son frère éternellement.
« ... »
Il était dévoré par la faim et le désespoir, ce qui obscurcissait le jugement du jeune homme.
Suivant lentement les deux hommes, Ned s'approcha avec habileté, dissimulant son corps parmi les débris éparpillés. Sa manière d'avancer avec précaution était digne d'éloges.
« Maintenant. »
Cependant, Ned ne sentit pas que quelqu'un le pointait du doigt.
« ... »
Le mercenaire, qui avait remarqué l'approche du jeune homme à la peau sombre, porta naturellement la main à la poignée de son épée, dans son dos.
Bien que la tension montât progressivement, Ned ne s'en rendit pas compte.
Son manque de discernement était dû à sa concentration, mais aussi à son absence de vision d'ensemble.
Ned, tentant de s'approcher de l'homme corpulent.
Le mercenaire, essayant de dégainer son épée en apercevant Ned.
À l'instant de l'approche, sur le point de devenir une victime de plus dans la ruelle sombre ce jour-là.
« Tu agis toujours comme un idiot. »
Bam !
À cet instant, quelqu'un s'interposa entre eux.
Un homme qui était apparu avec une telle désinvolture, depuis un angle que le mercenaire n'avait pu prévoir.
« Argh ! »
Ned saisit sa nuque engourdie et vit l'homme passer devant lui avec célérité.
Un garçon blond qu'il avait déjà vu quelque part.
Et sa démarche lui était familière, elle aussi.
« Que se passe-t-il ? »
Mais Ned ne parvenait pas à associer cette image au garçon qui, autrefois, vendait des invendus au Sourire de Rose.
C’était bien trop confiant et grandiose pour cela.
« Oh, je l'ai raté. »
Le garçon, qui avait perdu sa proie du jour mais gagné le soleil de demain, jura simplement sans rien savoir.
En direction de l'homme blond qui venait de passer après avoir tourné la tête.
Alors que le soir tombait et que l'obscurité s'installait, certaines boutiques n'allumaient leurs faibles lumières qu'à ce moment-là.
L'une d'entre elles.
Parmi les échoppes vendant des fleurs colorées, il y en avait une en particulier qui attirait les hommes.
Rose avait l'habitude de leur sourire, mais désormais, son attention était attirée par une autre vitrine.
« Hé, par ici ! »
« La prochaine fois, c'est mon tour ! Viens jouer avec moi ! »
« C'est toi qui as l'argent, Marcella ! Sers-moi à boire ! »
« ... »
Au fond du bar, là où les hommes hurlaient les yeux écarquillés, une femme rajustait son maquillage.
Elle possédait autrefois une chevelure d'un noir de jais qui aurait fait l'envie de quiconque, mais avec le temps, ses cheveux perdaient de leur éclat.
Ils s'étaient déjà flétris au point qu'aucun maquillage ni aucun bijou ne pouvait plus les dissimuler, mais peut-être cela lui importait-il peu.
Peu importait, car les hommes continuaient de jeter des pièces d'or de luxure à cette femme qui avait été, jadis, un symbole des bas-fonds.
« Marcella, es-tu prête à sortir ? »
La femme à la longue cigarette se tenait derrière Marcella.
La fumée qu'elle exhala était d'une âcreté insupportable.
« Il me faut une personne de plus pour régler ma dette. Sinon, tu ne quitteras pas cet endroit avant que ton corps ne soit en pièces. »
La femme d'âge mûr, cigarette aux lèvres, la railla avec un sourire dont chaque ride semblait imprégnée de poison.
« ... »
C'était une moquerie déguisée en conseil, mais Marcella ne répondit rien.
Colère, chagrin ou peur.
Elle savait que toutes les émotions négatives émanant d'elle-même étaient comme un vin doux pour la femme derrière elle.
« ... Voyons combien de temps tu pourras garder cette dignité. »
Comme elle n'appréciait guère l'absence de réaction de Marcella, la femme d'âge mûr caressa le menton de cette dernière par-derrière et grogna.
Mais Marcella se contenta de lui rendre son sourire.
« Longue vie, Madame. »
« ... »
Marcella ne se laissa pas intimider.
Elle fut simplement piétinée.
Tout en regardant Madame quitter la loge les sourcils froncés, Marcella reprit sa séance de maquillage.
Son reflet dans le miroir était pitoyable, mais au lieu d'éclater en sanglots, elle préféra appliquer une nouvelle poignée de poudre.
Marcella reconnut qu'elle s'était élevée bien au-dessus de la condition d'une simple prostituée.
Et ici, dans les ruelles de Soara, il se trouvait toujours quelqu'un pour applaudir avec ferveur ceux qui sombraient.
« ...C'est tout de même suffisant. »
Elle esquissa un sourire triste, pour elle seule, dans cet espace réservé à Marcella.
Elle était l'une des vainqueures ici, dans les ruelles, même si la douleur de la chute avait brisé son corps.
Au moins avait-elle choisi son propre destin.
Jusqu'à la manière dont elle allait se détruire.
« Elle arrive ! »
À l'exclamation de Madame Ancalzin, Marcella força un sourire et se leva de son siège.
Au lieu du charme qui émanait naturellement d'elle, elle arborait l'éclat artificiel du maquillage.
« Marcella ! »
« Ici ! Voici ma pièce d'or ! »
Lorsqu'elle apparut sous les lumières vives, les hommes se mirent à hurler.
Marcella demeura immobile à la place qui lui était assignée et observa les hommes devant elle.
Des hommes dominés par le désir, semblables à de pitoyables bêtes.
« ... »
Devant elle s'entassaient d'innombrables bouteilles et verres, car elle savait cuisiner, mais ignorait tout de l'art de boire.
Aucun d'entre eux n'avait réellement d'importance.
Elle préparerait une boisson pour l'homme qui paierait le plus cher.
Et celui qui tiendrait sa coupe serait le vainqueur du jour, libre de humer les fleurs fanées à sa guise.
Car c'était là tout ce qui comptait.
« Ici ! Prends ça. J'ai une pièce d'or ! »
« De l'or ! J'ai deux pièces d'or ! »
« Peut-on mettre notre argent en commun ? Je paierai 3 pièces d'or à nous deux ! »
Marcella ferma les yeux tandis qu'elle écoutait les hommes lui hurler dessus.
Les hommes devant elle jetaient des pièces d'or, mais aucune n'atteignit ses pieds.
Les chaînes de la dette que Jack le Manchot lui avait imposées l'entravaient.
La Madame près de la fenêtre, qui venait de se moquer de Marcella, esquissa un sourire.
Comme il était merveilleux de voir une fleur fanée produire un miel doré.
« Alors... »
Madame saisit une longue cigarette et se prépara à mettre Marcella aux enchères au plus offrant.
« Cent pièces d'or. »
La voix résonna sourdement dans l'escalier désert.
C'était une voix si claire et puissante que tous les présents tournèrent la tête.
« ...Quoi ? »
« Je paierai 100 pièces d'or. »
.....
À la surprise de Madame, quelqu'un gravissait les marches usées.
« ... ! »
Marcella frissonna involontairement en entendant le craquement et ferma les yeux avec force.
Elle laissa échapper un cri étouffé en entendant les pas de l'homme qui avait apporté la destruction au Sourire de Rose.
Crissement.
Il avait tout pris avec aisance, mais le souvenir de ce jour frappait encore profondément l'âme de Marcella, rouvrant ses blessures.
« ... Monsieur, avez-vous dit 100 pièces d'or ? »
demanda Madame depuis la fenêtre à l'homme qui montait les escaliers, pour s'assurer qu'elle n'avait pas mal entendu.
Les hommes, qui venaient de haleter de désir, fixèrent également le nouvel arrivant, la bouche bée devant cette somme colossale.
Mais l'homme qui avait gravi les marches d'un pas imposant ne dit rien de plus, et se dirigea simplement d'un pas vif vers l'endroit où Marcella était assise.
« Puis-je faire une demande ici ? »
« ... Oui. »
J'eus beau crier à m'en époumoner, Madame fut incapable de le dissuader.
D'un côté, son aura était assez féroce pour tuer.
« Il semble que vous ayez les moyens. »
La cape noire et l'armure de cuir de l'homme semblaient fort luxueuses.
Il était encapuchonné, si bien que je ne pouvais distinguer son visage, mais il était évident qu'il s'agissait au moins d'un jeune noble venu d'ailleurs ou d'un chevalier d'une certaine renommée.
Il avait l'allure d'un homme capable de payer aisément dix pièces d'or, voire une centaine.
Si tel était le cas, il serait plus que digne de détenir la fleur fanée.
« Souhaitez-vous une carte pour...? »
« Non, je vous remercie. »
Le jeune homme, qui avait déjà saisi l'atmosphère des lieux et retenu Madame d'un geste habile, regarda la femme devant lui, les yeux toujours clos.
Madame fut momentanément déconcertée.
Il n'y avait aucune trace de désir dans le sourire de l'homme.
Ce n'était qu'un sourire empreint de tristesse.
« Ces choses m'ont toujours manqué, même après mon départ... »
Des mots inintelligibles commencèrent à s'écouler de la bouche de l'homme dont l'apparition soudaine avait capté l'attention de tous.
« Saucisse grillée, boudin noir et galettes de pommes de terre sur du pain de froment blanc... »
Chacun demeurait interdit, observant cet homme qui commandait un petit-déjeuner dans un lieu où l'on était censé commander des boissons.
« Est-il fou ? »
Même Madame, la propriétaire de l'établissement, secoua la tête, incrédule.
« ... ! »
Marcella, cependant, comprenait parfaitement.
Les mots prononcés par l'homme devant elle étaient empreints de nostalgie.
C'étaient des mets qui apparaissaient sans cesse dans les paysages de ses rêves.
« Je voudrais celui... que Jorge mangeait toujours, s'il vous plaît, Lady Marcella. »
C'était la nourriture qu'elle avait toujours préparée pour Jorge.
Marcella ne voulait pas ouvrir les yeux.
La voix du garçon était familière, presque onirique.
Si elle ouvrait les yeux et découvrait la réalité qui se dressait devant elle, et que celle-ci ne correspondait pas à ses attentes, elle ne pensait pas pouvoir le supporter.
« Ah... »
Marcella ouvrit lentement les yeux, les larmes coulant sur son visage.
Un soupir de soulagement s'échappa de ses lèvres.
À travers sa vision trouble, elle vit un garçon blond.
« Je vous avais dit que je reviendrais, Lady Marcella. »
Une éclatante lueur dorée émana de l'homme lorsqu'il retira sa capuche.
Ce n'était pas l'or terni que les hommes de ce lieu exhalaient avec convoitise.
C'était la couleur de l'enfant du jour que Jorge avait recueilli, et que Marcella avait lavé.