Chapitre 85
Traducteur : thursdays Éditeur : Sasha QC : LightBrin
1.
Des murmures s'élevèrent sur toute l'étendue du champ enneigé.
« Que diable vient-il de se passer ? »
« Je… je suis en vie… ? »
« Est-ce le paradis… ? »
Les membres du Culte Démoniaque. Les gens de la Secte Juste.
La dernière chose dont ils se souvenaient était leur propre mort. Ils avaient peut-être des souvenirs d'avoir été mordus par des Jiangshi, mais aucun de leur transformation en Jiangshi. De leur point de vue, des années s'étaient écoulées en un clin d'œil.
« …… »
Mais il y avait aussi des personnes qui avaient été pleinement conscientes de ces trois dernières années.
Maître fixait le champ enneigé, l'air absent, comme si elle n'en croyait pas ses yeux.
« Disciple… »
« Oui, Maître. »
« Tu ne viens pas simplement d'au-delà des murs, n'est-ce pas ? Non, tu dois venir d'un monde totalement différent… Ce genre de chose, ce n'est pas de la sorcellerie qu'un simple humain peut accomplir. C'est un acte tiré d'une légende absurde. Ou alors, suis-je morte et arrivée au Paradis sans m'en rendre compte ? »
« Non. Ce n'est pas le cas. »
Je secouai doucement la tête.
« Ces gens, tout comme vous, Maître, ne peuvent plus utiliser les arts martiaux. Ils sont très faibles comparés à ce qu'ils étaient de leur vivant. Cependant, ce n'est pas le Paradis, et ces personnes ont gardé les souvenirs de leur vie. »
« …… »
« Je vous en prie, allez vérifier par vous-même. »
« …… »
« Allez-y maintenant, Maître. »
Tap.
Maître posa le pied sur la neige. Tap, tap… Ses pas étaient très légers. C'étaient les pas d'une personne dont le chi du bas-ventre avait été extrait. C'étaient les pas d'une artiste martiale ayant perdu son énergie interne. C'étaient les pas d'une femme qui avait lutté contre la maladie pendant trois ans.
La Démone Céleste.
Mon maître.
Elle s'approcha des membres du culte avec ces pas légers. Les fidèles essayaient encore de comprendre la situation.
« P, premièrement, nous devons évaluer la situation actuelle. Restez calmes ! Envoyez une reconnaissance… ! »
« Chef de la Garde de Sang. »
Ils s'arrêtèrent.
Les fidèles tressaillirent. Un groupe d'une douzaine d'entre eux tomba dans le silence. Ils regardèrent alors Maître, leur chef, avec un air confus.
« Démone Céleste… ? »
Le souffle de Maître s'épaissit, devenant plus blanc.
« Chef de la Garde de Sang. »
« …… »
« C'est vraiment toi. »
Le silence fut contagieux. Au début, seule une dizaine de personnes se turent. Mais lorsque dix personnes fermèrent la bouche, les dizaines de personnes autour d'elles firent de même, et les centaines de personnes entourant ces dizaines se turent également, par effet de cascade.
Le champ enneigé était silencieux.
« Seigneur Démon Wolyeong… »
« Oui. »
« Démon Fantôme des Flammes. »
« Oui, mon suzerain. »
« Démon de l'Épée… »
« À vos ordres. »
Un par un, Maître commença à appeler les noms des membres du culte. Ceux qui étaient appelés ne posèrent aucune question. Ils s'agenouillèrent immédiatement. Crunch. Crunch. Alors qu'ils s'agenouillaient tous, la neige sous eux se compressa.
« Je vous avais tous perdus… »
Maître tendit la main.
« Je vous ai perdus, encore et encore. »
Maître caressa la joue de l'un des fidèles. Elle lui tapota le visage.
« Mes enfants… »
Ses doigts tremblaient. Voyant leur maître trembler ainsi, les fidèles baissèrent précipitamment la tête. Ce n'était pas un spectacle qu'ils devaient voir. C'était leur façon de montrer leur dévotion. Mille membres du culte tournèrent tous leur regard vers le sol.
Ce n'étaient pas seulement les membres du Culte Démoniaque qui étaient sous le choc, bien sûr.
« …Oho. »
Le vieux moine caressa sa barbe.
« Je dois être mort dans la grotte et avoir traversé la rivière. Quand j'ai fermé les yeux, il n'y avait ni Nirvana, ni tombe, juste ce champ enneigé… »
« M, moine ! »
« …Et il y a aussi ce roturier mélangé parmi nous. Oho. Même si je ferme les yeux, je dois encore me mêler à cette personne. Que veut le Bouddha de ce moine ? »
« Vu que tu ne racontes que des conneries… c'est vraiment bien le moine ! »
Le Seigneur du Murim courut et serra le vieil homme dans ses bras. Je réalisai enfin qui était le vieil homme. C'était le moine en chef de Shaolin, celui qui avait tenu le plus longtemps après Maître et le Seigneur du Murim.
« Tu es revenu ! Tu es en vie ! Mon ami, tu es revenu parmi nous ! »
« Je ne suis pas ton ami. »
« Ahh ! C'est sans aucun doute un miracle de l'Empereur de Jade ! »
« J'entends le bruit d'un chien qui mange de l'herbe. »
En d'autres termes, c'était une absurdité totale.
« Ne salis pas les oreilles de ce moine, roturier. En premier lieu, je n'aurais jamais dû céder à ta tentation de lutter contre la Voie Démoniaque. Il aurait mieux valu rejoindre le temple tranquillement. »
« Ahh ! Mon bonheur de te voir s'est refroidi dès que tu as parlé. C'est vraiment le moine que je connais ! J'ai juste envie de te frapper au visage ! »
Les membres du Culte Démoniaque restaient silencieux, tandis que les combattants de la Secte Juste étaient bruyants et bavards.
Ils vivaient ces retrouvailles à leur manière.
Le temps passa.
« …… »
Ce fut Maître qui tourna la première la tête vers moi. Maître et moi échangeâmes un regard. Ses yeux étaient sombres. Et dans ses yeux, son cœur se reflétait. Mon propre cœur était imprégné, gravé de ses sentiments.
« ……Je… »
Maître ouvrit la bouche.
Elle ouvrit la bouche et s'adressa au Seigneur du Murim.
« Je suis So Baek-hyang du Culte Démoniaque. »
Le Seigneur du Murim, qui discutait avec les membres de sa secte, s'arrêta. Il lâcha ses pairs et fixa Maître au loin. Maître s'inclina.
« Je suis la Démone Céleste. »
« Peut-être que ce jour n'est que le délire d'un aveugle, mais cela n'a pas d'importance. »
C'était le milieu de la journée.
« Peu importe si je ne suis qu'un patient malade en train de rêver. »
La neige dans ce champ n'était pas appelée neige éternelle parce qu'elle ne fondait pas au soleil. On l'appelait ainsi parce que même lorsqu'elle fondait, d'autres couches de neige continuaient de s'accumuler par-dessus.
« Peu importe si ce n'est qu'un rêve alors que le monde s'endort. Après tout, la vie est à l'origine une maladie que nous traversons, et le monde est le rêve que nous partageons tous. »
Pour les humains qui souhaitaient rester d'un blanc pur sous le soleil brûlant, il ne suffisait pas d'être né blanc. Ils devaient répandre sans fin cette couleur blanche sur le monde. Ils avaient besoin de la détermination de se briser, d'être brisés et dispersés encore et encore.
« Je n'ai pas oublié le nom de la maladie que j'essayais d'obtenir. Je n'ai pas encore perdu la fièvre de mes rêves. Alors je n'ai encore abandonné personne, et je n'ai pas abandonné le monde. Baraya ! Le nom de la maladie, et non les arts martiaux, prouve ma place, et la fièvre de mes rêves, et non mon énergie interne, est la preuve de qui je suis. »
Le bruit de la neige qui craque.
« Je suis ici, et tant que je resterai ici, je continuerai d'être moi-même. »
Même si elle fond, elle retombe.
« Je suis le siège principal du Culte Démoniaque. »
Maître récita la déclaration de guerre.
« Je demande notre 990e bataille. »
Partout, le silence régnait.
La bruyante Secte Juste devint soudainement silencieuse.
Le plus vieux d'entre eux et le plus jeune — ils étaient tous les derniers héros du monde du Murim. Ils étaient venus ici en pensant que ce serait la dernière bataille de la grande guerre.
Comment pouvaient-ils agir de manière irréfléchie ?
Si leurs derniers mots devaient être leurs testaments, ils voulaient que ces mots soient la volonté de la Secte Juste.
Et les gens de la voie juste se tournèrent vers celui qui représentait la volonté de la secte.
« Seigneur du Murim. Famille Namgung. »
Le vieil homme s'inclina.
« Chef de la famille Taesang. Namgung Un. » « Je suis le Saint de la Hache. »
Mille membres du Culte Démoniaque et mille combattants de la Secte Juste se firent face.
« Votre Culte Démoniaque a fait des cris des gens du peuple votre doctrine. Les cris se sont transformés en vengeance, et la vengeance s'est transformée en génocide, peignant le monde en rouge de sang. Esprits tachés de sang, pleins de vengeance ! Vous avez teint le ciel et la terre en rouge, mais vous prétendez toujours être les faibles. »
Celui qui s'était élevé comme le seigneur du monde du Murim expliqua de sa propre voix la différence entre la voie démoniaque et la voie juste.
« Vous pleurez sans cesse et vous agrippez à l'ourlet de la Démone Céleste. Vous la suppliez de prendre votre place, de porter les maux du monde pour vous. Et en vous agrippant à ses manches, il est devenu clair que vous êtes des gens faibles et pitoyables ! »
Le vieux seigneur rugit.
« Faux ! Vous avez aussi des mains et des pieds. Combien de temps allez-vous vous attarder sur les maux du passé ? Le Bouddha a dit que si un arbre veut porter des fruits, il doit jeter ses fleurs. Mais que faites-vous ? Vous vendez votre douleur comme un fleuriste vend des fleurs ! »
En réponse, un groupe du Culte Démoniaque gronda.
Les fidèles saisirent les poignées de leurs épées. Leur malice monta et l'intention meurtrière fleurit. Face à eux, les combattants de la Secte Juste étaient prêts à se battre.
Aucun des deux camps n'avait de chi, mais l'air sur le champ enneigé devint sauvage.
« Eh bien. »
Le coin de la bouche de Maître se releva.
« Je suppose que cela signifie que vous acceptez le défi. »
« Bien sûr. »
« Jusqu'à la reddition, ou jusqu'à la mort ? »
« Jusqu'à la mort. »
« J'accepte. »
Les deux combattants rompirent leurs postures.
Shiiing !
Au même moment, mille membres du Culte Démoniaque et mille combattants de la Secte Juste dégainèrent leurs épées. C'était le milieu de la journée. Deux mille lames brillaient intensément sous la lumière du soleil.
« Enfants du Culte Démoniaque ! »
Maître serra le poing.
« Vous pouvez considérer aujourd'hui comme un rêve ou une hallucination ! »
« Baraya ! »
Mille fidèles crièrent à l'unisson.
« Peut-être que tout cela n'est qu'un vain rêve ! »
« Baraya ! »
« Si c'est le cas, ne devrions-nous pas vivre comme si c'était un rêve ? »
« Agabaraya ! »
« Nos cœurs sont des bougies ! »
« Brûlez cet endroit ! »
« Pour le Culte Démoniaque ! »
« Pour le peuple ! »
Maître éclata de rire.
« Tuez-les tous ! »
La guerre commença.
Mille fidèles rugirent et coururent comme des bêtes. Il n'y avait pas de jeu de jambes intelligent. Il n'y avait pas de techniques intéressantes. Ils se précipitèrent comme des bêtes et mordirent comme des bêtes. C'était leur guerre selon leur doctrine.
« Hypocrites ! Je suis le Seigneur Démon Wolyeong, premier rang des Quatre Seigneurs Démons de notre secte ! Goûtez à ma lame ! »
Escadron du Cadavre de l'Ombre du Culte Démoniaque.
Chef d'escadron.
Seigneur Démon Wolyeong.
« Je suis Hyun Gong Jin, chef de faction des bouddhistes Mudang ! Je vois qu'il ne manque pas d'adversaires dignes ! »
Faction bouddhiste Mudang.
Chef de faction.
Hyun Gong Jin.
Les deux hommes s'affrontèrent en criant. La seule courtoisie entre eux fut leurs présentations. Le combat en lui-même fut brutal.
« Hraaaap ! »
Le Seigneur Démon Wolyeong frappa Hyun Gong Jin avec la garde de son épée. Puk ! Des dents. Du sang. Des éclats blancs explosèrent et un liquide rouge éclaboussa.
« Ooooh ! »
Hyun Gong Jin hurla, révélant ses dents cassées. Puis il leva ses doigts et poignarda les yeux du Seigneur Démon Wolyeong. Puk ! Avec le bruit de l'impact, « Hahahaha ! » Le Seigneur Démon Wolyeong fut pris d'un fou rire. Les cris du bouddhiste et le rire du fidèle s'entremêlèrent.
Une autre paire d'opposants se trouvait à côté d'eux.
« Des Quatre Seigneurs Démons. Premier rang. Démon Fantôme des Flammes. Je prendrai ta tête. »
Escadron du Mémorial du Culte Démoniaque.
Chef d'escadron.
Démon Fantôme des Flammes.
« Que le Bouddha ait pitié. Je m'appelle Jomyeong. »
Temple Shaolin.
Moine en chef.
Moine Jomyeong.
« Par respect pour le moine en chef, moi, premier rang des Quatre Seigneurs Démons, je vous autorise à m'attaquer trois fois en premier. »
« Le Bouddha se souviendra certainement de votre respect ! »
Aux mots du Démon Fantôme des Flammes, le moine Jomyeong attaqua immédiatement. Il enroula ses perles de prière autour de son poing et le balança. Le Démon Fantôme des Flammes, qui avait dit qu'il lui accorderait trois attaques, se baissa immédiatement et donna un coup de tête dans l'estomac du moine. « Kuhh ! » Le moine Jomyeong gémit, puis ricana.
« Tu avais dit que tu cédais les trois premiers coups. »
« Tu m'as vraiment cru ? »
« Ai-je l'air d'avoir cru ? »
« Oui. » Drip. Le bruit du sang qui coule interrompit ses mots. « On dirait bien que oui. »
Le Démon Fantôme des Flammes s'effondra au sol. L'os de son nez était brisé. Au moment où le Démon Fantôme des Flammes lui avait donné un coup de tête, le moine Jomyeong avait levé le genou comme s'il s'y attendait. Regardant le Démon Fantôme des Flammes, dont le visage était taché par son saignement de nez, le moine Jomyeong caressa joyeusement sa barbe.
« Mes talents d'acteur ne sont pas encore rouillés. »
« Espèce de merde… »
« Il me reste encore deux coups à donner ! »
Tenant les deux oreilles du Démon Fantôme des Flammes, le moine Jomyeong le frappa à plusieurs reprises avec son genou. De même, le Démon Fantôme des Flammes frappa le genou du moine avec son front. Crack… ! C'était le bruit du crâne brisant le cartilage du genou. « Kuhhhhh ! » Le moine Jomyeong saisit son genou de douleur et sautilla sur place.
« Kuhahahaha ! C, ces types ! Ils se battent comme des voyous sans leur chi ! C'est ça leur talent ! Incroyable ! Les vrais visages de ces bâtards de la Secte Juste sont exposés au monde.
Quelle journée merveilleuse ! »
Escadron d'Assassinat du Culte Démoniaque.
Chef d'escadron.
Démon de l'Épée.
« ……Tu es vraiment vulgaire. »
Faction bouddhiste du mont Hwa.
Ancien.
Nanhwa aux Mille Épées.
Les deux épéistes s'affrontèrent avec leurs épées. Clang ! Alors que leurs épées se heurtaient, « Kuh ! » « Ooh ! » Les deux côtés crièrent en même temps et serrèrent leurs lames. Aucun des deux ne pouvait supporter l'impact causé par la collision de leurs lames.
Mais aucun ne lâcha son épée.
Le Démon de l'Épée sourit, montrant ses dents.
« Putain… Arrête d'être têtu et lâche prise ! »
Nanhwa aux Mille Épées répondit entre ses dents serrées :
« C'est ce que j'allais dire… »
Les deux se regardèrent dans les yeux et frappèrent à nouveau. Clang ! Un cri à bout de souffle, puis clang ! Le bruit d'un espoir inutile ravalé, clang ! Les mains et les épaules tremblaient. Tous deux saignaient là où leurs prises avaient été déchirées.
Le sang qui coulait de leurs lèvres et de leurs mains se mélangea.
Mais encore une fois, aucun d'eux ne lâcha son épée.
L'uniforme blanc flottait. La robe noire tremblait. La lumière du soleil tombait sur eux, projetant des ombres sur le champ. Entre le soleil et l'ombre, la Secte Juste et le Culte Démoniaque s'affrontaient. Le sang jaillissait.
« Pour le Culte Démoniaque ! Pour le peuple ! »
« Ahhhhhhhhh ! Mourez ! Vous tous, mourez ! »
« Espèces de faux jetons, venez me chercher ! »
Un monde monochrome.
Ce n'étaient pas des arts martiaux splendides qui coulaient vivement là.
C'était seulement le sang rouge des humains.
« Huff, haha… Ahaha. »
Parmi eux, il y avait un sourire particulièrement rouge.
« Ahahaha ! Hah ! Ha, ahahahaha ! »
Elle hurlait vraiment de rire.
« Il y a vraiment beaucoup de gamins de la Secte Juste ! »
Maître criait.
« Bien. Venez à moi. Voyons qui est le meilleur à l'épée ! »
Une ombre noire déchira les rangs de la Secte Juste. Le soleil semblait se lever et se coucher dix fois plus vite. Le mouvement de la femme qui souffrait de la maladie depuis trois ans, incapable d'utiliser son chi, se distinguait parmi les guerriers qui ne pouvaient pas non plus utiliser les mêmes arts martiaux.
« C'est injuste ! »
Maître rit.
« Moine en chef de la secte Shaolin. Pensais-tu pouvoir tuer la grande moi avec cette force médiocre ? Toi, taoïste à tête de cheval. Quelle arrogance de penser que tu pouvais résister au pouvoir de ce culte. »
Ces mots m'étaient familiers.
« Le mont Song est inondé par le chagrin qui déborde du monde ! La rancœur du ciel et de la terre brûle la montagne ! Le Culte Démoniaque est le sommet du monde du Murim, et je suis le sommet du Culte Démoniaque ! Es-tu qualifié pour traiter avec un dieu parmi les dieux ? »
Cependant, Maître elle-même ne connaissait pas ces mots.
« Vous ne passerez pas ! Laquais de la voie juste ! »
Maître hurla.
« Namgung Un ! »
L'épée s'entrechoquait avec l'épée et la chair se heurtait à la chair, mais le cri de Maître perçait tous ces sons.
« Où est Namgung Un ?! »
Maître rit et hurla à nouveau.
« Appelez la famille Namgung et la famille Taesang ! Invoquez le Seigneur du Murim ici ! Peu importe la densité de la forêt ou l'immensité du ciel, il n'y a qu'une seule personne qui recevra l'épée de ma grande personne sous ce monde céleste ! Quatre Seigneurs Démons ! Amenez Namgung Un devant moi ! »
Le son de son rire était rouge et extatique.
« Hmm. »
Le vieil homme marcha pas à pas dans un monde qui devenait de plus en plus rouge.
« Je me souviens du premier jour de la guerre. »
Le Seigneur du Murim retira sa chemise. L'air hivernal était froid. Le froid devait être écrasant car le Seigneur du Murim ne pouvait pas utiliser son énergie interne, mais il semblait embrasser le froid. Ses muscles, secs comme des os, se raidirent.
« Nous n'avons pas pu parvenir à une conclusion ce jour-là, alors la grande bataille a continué jusqu'au deuxième jour. Nous n'avons pas pu la terminer le deuxième jour, alors elle a été réservée pour le troisième jour. En fin de compte, nous avons mal commencé ! Quand j'y pense maintenant, j'aurais dû utiliser toute mon énergie dès le début. »
Hoo.
Le Seigneur du Murim prit une profonde inspiration.
Puis il se redressa et fit signe de la main.
« Viens. Madu. Aujourd'hui, la chance est de mon côté. »
Alliance du Murim.
Seigneur.
Saint de la Hache.
« La chance, dis-tu. Bien. »
Crunch.
Maître posa le pied sur la neige.
« Ta chance aujourd'hui sera ta perte. »
Culte Démoniaque.
Chef du culte.
Démone Céleste.
« …… »
« …… »
Ils inspirèrent.
Les deux se fixèrent.
Un demi-souffle.
Les deux s'approchèrent.
Lorsque leurs souffles se rencontrèrent,
Leurs mains s'attaquèrent également.
« ——. »
Blanc.
Des rafales de neige fouettaient l'air.
« ——. »
Noir.
Les cheveux flottaient.
Rouge.
Le sang éclaboussait.