Il avait l’air d’être déjà venu ici auparavant.
Trop de fois.
Comme si ce n’était pas la première fois qu’il combattait une bataille où il était attaqué sur plusieurs fronts.
La lame de Lucavion se releva rapidement en garde, et le chevalier chargea à nouveau.
Il esquiva le coup de balayette, glissa sous son bouclier, et enfonça sa lame dans ses côtes.
CRAC—CLANG !
L’illusion se brisa.
Un de moins.
Kaireth cligna des yeux.
’Comment ?’
Il ne lançait pas de détection. N’utilisait pas de suivi basé sur la vue. Son mana n’avait pas flambé une seule fois. Mais il bougeait comme s’il savait tout deux secondes avant que cela n’arrive.
Une autre gerbe de flammes jaillit du côté gauche de Dain, rapide et imprudente—encore une fois visée de près. Trop près.
Lucavion tourna l’épaule pour absorber le pire, gronda entre ses dents serrées, puis lança un morceau de pierre cassé sur le troisième chevalier, le distrayant assez longtemps pour s’approcher. Sa contre-attaque fut brutale. Sans finesse.
Juste vitesse, impulsion et intention.
Il tomba, l’armure se désintégrant en pixels de lumière.
Kaireth abaissa légèrement sa posture. Il serra davantage sa lance.
Il n’était plus sûr de ce qu’il regardait.
’Qu’est-ce que c’est ?’
Il pouvait comprendre le talent. Comprendre l’entraînement. Mais ça—c’était autre chose. Il y avait un rythme dans la façon dont Lucavion se déplaçait entre les attaques, la façon dont son poids se déplaçait juste avant l’impact. Il réagissait aux choses avant qu’elles n’arrivent, non pas parce qu’il était plus rapide—mais parce qu’il les avait déjà vues.
’Comment peut-il le sentir ?’
Le pouls de Kaireth tambourinait dans ses oreilles. Pas à cause de l’effort. Quelque chose de plus lourd—quelque chose qu’il ne pouvait pas tout à fait nommer. Il ajusta à nouveau sa prise sur sa lance, à moitié conscient de la sueur qui perlait sous ses gants.
Lucavion se tenait juste devant, les restes de la dernière illusion s’évaporant en éclats d’or autour de lui. Son manteau était en lambeaux—déchiré à l’épaule, brûlé le long de l’ourlet, du sang maculant un côté où la flèche de pierre avait atterri—mais sa posture n’avait pas bougé d’un pouce. La même lame reposait lâchement dans sa main, encore légèrement inclinée vers le bas, comme s’il n’avait pas besoin de la lever pour leur rappeler qu’elle était prête.
Kaireth avait vu des combattants talentueux. Il s’était entraîné avec les meilleurs que sa famille pouvait se permettre—des épéistes impériaux, des gardes retraités, des instructeurs de duel issus de maisons prestigieuses. Il connaissait la différence entre compétence et instinct.
Mais ça ?
Lucavion ne se contentait pas de réagir. Il ne contrait même pas.
Il les lisait.
Et pas seulement les ennemis.
Eux. L’équipe.
Chaque mouvement. Chaque sort mal lancé. Chaque changement de terrain une seconde trop tard, trop brusque ou trop large. Il voyait tout—et s’ajustait comme si c’était routinier. Comme si ce n’était pas un test. Comme si c’était mardi.
Kaireth n’avait pas l’expérience pour comprendre quelqu’un comme ça. Pas encore. Il n’avait jamais combattu dans une vraie guerre. Jamais saigné d’une blessure qu’il ne savait pas venir. Jamais dû survivre dans un endroit où le mauvais souffle signifiait la mort.
Lucavion l’avait fait.
Il pouvait le voir maintenant. Pas dans les cicatrices ou la posture—mais dans la confiance. Pas celle ostentatoire que les nobles arboraient lors des événements. Non, celle que l’on gagne en sortant d’une douzaine de combats où l’on n’avait pas le droit de gagner.
Ce que Kaireth ne savait pas—et que personne d’autre ne pouvait savoir—était la vérité enfouie profondément sous le silence de Lucavion.
Que son corps avait été reforgé—deux fois.
Tous les autres Éveillés de son rang 4 étoiles avaient subi au mieux une seule refinement corporelle, certains n’en avaient pas du tout. Lucavion en avait survécu deux. Et à chaque fois, le processus détruisait le corps pour le reconstruire plus fort—os plus denses, nerfs plus rapides.
Même sans enchantements, sa vitesse était ce que la plupart des étudiants ne pouvaient atteindre qu’en utilisant activement le renforcement de mana. C’est pourquoi il pouvait se déplacer de cette façon. Pourquoi son poids se déplaçait au bon moment. Pourquoi aucune piège ne l’avait attrapé plus d’une fois.
Mais ce n’était même pas la partie la plus mortelle.
Toutes ces batailles avaient fait de Lucavion ce qu’il était pour qu’il puisse ressentir
Pas lire dans les pensées. Pas de tricks mentaux ou de divination. Juste—l’intention.
Il le ressentait dans la façon dont le sort de Dain arrivait un peu trop chaud, trop souvent. La façon dont les pics de terre de Saphielle étaient légèrement mal orientés. La façon dont la posture de Kaireth se déplaçait avant un coup qui ne touchait jamais. Leur coordination était serrée selon les standards de l’académie, mais Lucavion avait combattu des gens qui essayaient de le tuer pour de vrai. Quand quelqu’un voulait lui faire du mal—même subtilement—il le ressentait dans ses os. Dans l’air.
Et pour couronner le tout, le trio… Aucun d’eux n’était bon pour cacher ses intentions. Pas encore. Parce qu’aucun d’eux n’avait jamais eu à le faire.
Alors chaque « erreur » qu’ils lui lançaient ?
Il la voyait à travers.
Et c’était pour ça qu’il était encore debout.
Kaireth prit une respiration lente. Il essayait de comprendre. Son cerveau peinait à saisir l’écart de puissance—pas seulement physique, mais situationnel. Lucavion n’était pas meilleur parce qu’il s’entraînait plus. Il était meilleur parce qu’il avait déjà vécu le genre de combats que l’académie ne faisait que simuler.
Un autre pulsation dans le champ de protection vibra.
Plus d’ennemis approchaient.
Lucavion inclina la tête, la plus légère lueur de mouvement apparaissant dans ses cheveux foncés alors qu’il se tournait juste assez pour leur faire face. L’air autour de lui continuait de vibrer faiblement avec le bourdonnement résiduel de l’aether des illusions brisées, mais il restait indemne maintenant—malgré la coupure dans son manteau, malgré le sang qui coulait encore le long de son côté.
Et puis, avec un mouvement trop décontracté pour quelqu’un qui se tenait au milieu d’un champ de bataille, il leva son estoc et laissa la lame reposer sur son épaule.
Ce n’était pas arrogant.
Ce n’était pas ostentatoire.
C’était méprisant.
Comme s’il venait de finir de lire une page ennuyeuse dans un livre qu’il n’avait pas demandé à ouvrir. Nᴇw novel chapters are publɪshed on N0v3l.Fiɾe.net
Son regard passa sur eux—Dain, qui venait de finir de redessiner un autre sigil mais s’était arrêté en plein mouvement ; Saphielle, figée en plein canalisation, ses mains se resserrant avec une étincelle de culpabilité qui ne parvenait jamais à atteindre son visage ; et enfin, Kaireth, dont la prise sur sa lance se resserra presque involontairement.
Les lèvres de Lucavion s’ouvrirent.
Calme. Mesuré.
Et totalement impassible.
« C’est tout ? » demanda-t-il.
Sa voix n’était pas élevée—mais elle résonnait. Juste. Précise. Claire, et sans la moindre trace de respect.
« Vous m’avez déçu si c’est le cas. »
Les mots tombèrent comme un marteau. Pas fort—mais lourd.
Kaireth le sentit dans sa poitrine. Comme si un vétéran le dénonçait en plein entraînement, sauf que cette fois, l’entraînement était réel, et le vétéran ne faisait pas semblant.
Les yeux de Lucavion ne se plissèrent pas. Il ne se mit pas en posture ni ne ricana. Il se contenta de les regarder, debout calmement avec sa lame reposant paresseusement sur son épaule comme s’il pouvait mener tout le combat d’un seul bras.
Parce que peut-être—il le pouvait.
Le silence qui suivit fut assez long pour piquer. Pas un mot de Dain. Pas une remarque. Même pas un sneer.
Puis vint la prochaine onde du champ de protection.
La prochaine vague approchait.
Et Lucavion se retourna avant que l’un d’eux ne puisse dire quoi que ce soit—comme si la réponse qu’ils auraient pu avoir ne valait pas la peine d’être entendue.
Le dernier battement de l’illusion du champ s’étira dans la cour comme un souffle lent expiré. Les glyphes tissés d’or suspendus dans l’air s’éteignirent, vacillèrent, puis se dissolurent en filaments de lumière déclinante. Le paysage brisé — la terre escarpée, la pierre fracassée, la cendre laissée par chaque ennemi détruit — vacillait.
Puis tout disparut.
Effacé en un clin d’œil.
Remplacé par le sol en marbre lisse de la salle d’observation de l’Académie.
Le son du vent et du combat fut remplacé par les doux échos des pas des étudiants sur la pierre, quelques soupirs dispersés, et le début d’un bavardage calme et auto-satisfait.
Lucavion se tenait près du fond du groupe.
Son manteau était déchiré à l’épaule. Une manche avait été à moitié brûlée. La coupure le long de ses côtes saignait encore d’un mince filet de sang, et il y avait au moins deux autres ecchymoses qui commençaient à apparaître sur ses bras sous le tissu. Ses gants noirs étaient éraflés. La poussière et de faibles marques de brûlure s’accrochaient à son pantalon. Ses cheveux collaient légèrement sur le côté de sa tempe, humide de sueur.
Il ressemblait à quelqu’un qui venait de participer à une bataille.
Et il était le seul à le penser.
Le reste des étudiants sortant de leurs zones respectives semblaient intacts. Uniformes propres, armures à peine griffées, pas même une mèche de cheveux déplacée pour la plupart d’entre eux. Certains semblaient essoufflés, c’est sûr — mais aucun ne semblait avoir été déchiqueté par des constructions d’illusion ou par une demi-section de leur propre équipe.
C’est ça, la particularité des zones d’illusion de l’Académie Arcanis. Elles étaient avancées. Réalistes. Conçues pour tester les réflexes, la conscience du combat, même la maîtrise émotionnelle. Mais elles ne faisaient pas réellement mal.
Lucavion ?
Il avait l’air d’avoir traversé la guerre.