Le silence dans le ring n’était pas nouveau.
Il l’avait déjà ressenti—après des combats, après des enterrements, après des victoires qui ne ressemblaient pas à des victoires.
Mais ça ?
C’était autre chose.
Arcten resta sur place, le poids terne de l’épée d’entraînement toujours serré dans sa main, bien que ses doigts ne ressentent plus la texture de son revêtement en cuir. Le dôme de retour d’information s’était depuis longtemps dissipé, ses runes qui s’étaient estompées laissant l’air froid et immobile. Les pas de Lucavion avaient disparu il y a plusieurs minutes, engloutis par la pierre et la poussière du couloir de l’académie.
Pourtant, Arcten n’avait pas bougé.
Il fixait l’espace où se tenait le garçon, la lame pointée vers sa poitrine, calme comme un lac gelé. Pas de tremblement. Pas d’épuisement. Juste… certain.
Trop certain.
« La barrière a été brisée. C’est aussi simple que ça. »
Ses yeux dérivèrent vers le sol où l’empreinte de mana brillait encore faiblement—des lignes fissurées où les runes avaient été surchargées.
« Mais ce n’était pas juste une rupture. Elle a explosé après avoir subi trop de dégâts. Après avoir été frappée net. Répétitivement. »
Ce n’était pas un échec.
C’était une exécution.
Il laissa tomber la lame de sa main. Elle heurta le sol avec un léger cliquetis, maintenant inoffensive. Arcten porta une main à son visage et se massa la mâchoire, lentement et pensivement. L’os lui faisait encore mal, là où ses dents avaient serré trop fort quelque part lors du troisième échange. Une ombre de tension persistait dans son poignet, le souvenir de déviations successives.
« Personne n’a brisé ma barrière en dix ans. Et ce gamin… ce premier année… Il ne l’a pas simplement brisée. »
Un souffle sans humour s’échappa de ses poumons.
« Il aurait pu le faire cinq fois de plus. »
Les coups avaient tous été propres. Délibérés. Mesurés comme ceux d’un vétéran, pas d’un étudiant. Et pire encore—Lucavion n’avait pas combattu par instinct ou panique. Il avait combattu avec intention. Aucun mouvement inutile. Pas de lacunes imprudentes.
« Même avec cette lame déséquilibrée, il bougeait comme si c’était une partie de lui. Pas d’estoc. Pas de véritable tranchant. Juste le flux. L’adaptation. »
Arcten expira à nouveau, cette fois plus lentement.
« Je n’ai pas été envoyé ici pour un vrai combat. »
Non—il avait été entraîné dans cette affaire par la machinerie silencieuse des faveurs nobles. Des affaires de la cour, déguisées en politique scolaire. Une demande faite dans le langage des dettes anciennes : humilier le garçon, battre son record, lui rappeler où coule le pouvoir.
Et Arcten ne l’avait pas remis en question. Pas profondément.
Il ne voulait pas détruire Lucavion. Mais il ne comptait pas non plus perdre.
« Alors, qu’est-ce que je suis censé faire maintenant ? »
Ce n’était pas une erreur qu’on pouvait effacer par une reformulation. Ce n’était pas un simple étudiant qui avait simplement dépassé les attentes.
Lucavion l’avait disséqué devant l’œil vigilant du dôme.
Et ce n’était pas seulement la défaite qui persistait—c’était la confusion. Arcten avait de l’expérience. Un meilleur armement. Deux fois plus de contrôle de mana. Mais encore…
« Pourquoi diable avait-il l’air plus rapide que moi ? Avec moins de mana ? Avec un corps qui ne devrait pas supporter ce genre de forme ? »
Il ne voulait pas l’admettre. Mais cela lui trottait dans la tête malgré tout :
« Son corps est différent. »
Arcten ferma les yeux un long moment.
Il se sentit fatigué. Pas fatigué de la guerre. Pas épuisé physiquement.
Ce genre de fatigue qui s’installe dans les os quand le monde avance d’un pas trop rapide—et vous laisse derrière.
« Je n’étais pas censé gérer ça, » murmura-t-il à voix haute, les mots plats, presque sarcastiques. « Je suis venu ici pour enseigner l’escrime, pas pour me faire entraîner dans une putain de thèse sur les anomalies. »
Il regarda sur le côté, vers le haut du mur où la salle d’observation se tenait sombre derrière des runes fermées. Quelqu’un avait observé. Ils le faisaient toujours.
Et maintenant, ils voudront des réponses.
Ils demanderaient pourquoi le test s’est terminé ainsi.
Et Arcten ne devait pas répondre si facilement…
Il était épéiste. Un soldat. Pas un scénariste.
Il était censé les entraîner, exploiter leur potentiel.
Il jeta un dernier regard vers le centre du ring. L’air semblait encore comme si Lucavion y était, flottant comme la réplique d’un orage qui n’avait pas été prévu.
« Soupir… »
Arcten passa une main dans ses cheveux et rit doucement, sans enthousiasme.
« Arcten, espèce de salaud… tout ce karma te rattrape après tout. »
Et sur ce, il se détourna du ring. Pas à pas, lourd de pensées qu’il ne pouvait encore façonner. Il rédigerait le rapport. Il trouverait une façon de le formuler.
Ou peut-être pas.
Peut-être, pour la première fois depuis des années, il dirait la vérité. Qu’il avait perdu.
Car parfois, la lame ne se souciait pas de qui portait le rang.
Parfois, elle pointait simplement vers l’avenir.
Et elle arborait un sourire tordu.
Le froid du matin persistait lorsque Lucavion sortit de l’Arène de l’Ouest, la lumière brisée de l’aube finissant par percer le ciel autrefois gelé. Le gravier sous ses bottes ne semblait plus comme de la pierre — il semblait mérité.
Chaque pas loin de ce champ de bataille laissait derrière non seulement l’écho de la lame et du mouvement, mais aussi les vestiges d’un silence qu’Arcten n’arrivait pas tout à fait à briser.
La barrière s’était atténuée. Le combat était terminé.
Mais le rythme de Lucavion ? Toujours parfait.
Il glissa ses mains dans les poches de son manteau, expirant un souffle qui formait une buée devant lui.
CRAC—CRIC.
Son cou roula avec le bruit des os qui se remettaient en place.
« Merde… » murmura-t-il, à moitié pour lui-même, d’une voix basse. « Je ne pensais pas tomber sur lui aujourd’hui, de tous les moments. »
Les mots restèrent suspendus dans le froid, légers mais pas sans but.
Quelques étudiants dispersés traînaient près des allées, certains à moitié réveillés et frissonnant en passant — aucun d’eux ne semblait conscient de ce qui venait de se passer dans l’arène.
Pas de témoins. Pas d’applaudissements.
Juste comme il préférait.
Les doigts de Lucavion tapotaient le bord du bracelet de suppression encore attaché à son poignet. Il ne l’enleva pas encore. Pas jusqu’au dortoir. Pas jusqu’à ce qu’il soit sûr que le monde puisse oublier à nouveau.
Il inclina légèrement la tête en arrière, laissant le vent caresser ses cheveux en passant, tandis qu’il regardait le ciel qui pâlissait.
« Je ne pensais pas rencontrer l’instructeur Arctenright ici… à cette heure… » Sa voix se mua en un bourdonnement, un petit sourire jouant sur ses lèvres.
« Qui l’aurait cru ? »
Car l’homme qu’il venait de combattre…
Il venait du roman.
Un nom à moitié murmuré entre les chapitres plus sanglants — une figure qui avait autrefois traversé des formations entières avec une lame connue non pour son élégance, mais pour sa force brute. Instructeur Arcten.
Un chien de guerre armé d’une épée.
’Mais cette épée…’
Les yeux de Lucavion se baissèrent vers sa paume, se rappelant le poids, l’angle, la forme des coups d’Arcten.
’C’était différent.’
Dans l’histoire, Arcten maniait une arme dotée d’un noyau réactif au mana, conçue pour fendre un bouclier renforcé comme du papier. Son tranchant était célèbre. Brutal. Presque vivant.
Mais l’arme avec laquelle Lucavion venait de se heurter ?
Terne. Supprimée. Banale.
Certainement pas la lame du récit.
Les yeux de Lucavion restèrent un instant de plus sur l’horizon, puis descendirent à nouveau vers sa main — il fit lentement craquer ses doigts. Se rappelant. Mesurant.
’Peut-être ne l’a-t-il pas encore revendiquée.’
Ou peut-être l’avait-il perdue. Peut-être que cette version d’Arcten était encore en train de grimper.
Encore en vie.
Je suppose que tout le monde s’améliore d’une certaine manière, murmura Lucavion, un coin de sa bouche se courbant.
Car le pouvoir n’était pas statique.
Et aucune position actuelle—qu’elle soit rouillée, émoussée ou silencieusement usée—ne pouvait déterminer ce qu’ils deviendraient.
Il le savait mieux que personne.
C’était une étape différente. Une guerre différente.
Et chaque lame avait encore le temps de s’aiguiser.
Lucavion émit un doux murmure et ouvrit la porte du dortoir.
La porte se ferma doucement derrière lui avec un clic discret, la faible lumière du matin se répandant à peine au-delà du cadre. Ses pas étaient silencieux—une tranquillité habituelle, pas de prudence—jusqu’à—
« Miaouw… »
Un bâillement paresseux suivit, presque théâtral dans son étirement. Le doux bruissement de poils sur de la laine atteignit ses oreilles alors que le petit chat à la fourrure argentée se déroulait de son coussin, le clignant de ses yeux dorés, trop savants.
[Bon retour… bâillement…]
Les yeux noirs de Lucavion glissèrent vers la source de la voix, captant le mouvement d’une queue argentée qui se recourbait en place. Vitaliara était encore étendue sur son coussin comme si c’était un trône, les doux touffes de sa fourrure captant la faible lumière du matin comme des filaments de lune en fumée.
Il laissa tomber son manteau sur la chaise sans cérémonie et lui adressa un sourire languide.
« Ce n’est pas souvent que j’entends ton bâillement comme ça. D’un chat qui espionne à un chat endormi. Quelle évolution. »
[Ferme-la,] murmura-t-elle, les yeux à moitié clos.
« Chat endormi, » ajouta-t-il, la voix légère comme une plume, en passant à côté d’elle.
[…]
Elle le regarda fixement. Pas de dents pointues, pas de griffes—juste ce jugement silencieux et étroit qu’elle portait avec tant de grâce.
Lucavion ne fit que rire doucement, déjà à moitié vers son lit.ɴᴇᴡ ɴᴏᴠᴇʟ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs ᴀʀᴇ ᴘᴜʙʟɪsʜᴇᴅ ᴏɴ N0veI.Fiɾe.net
Derrière lui, sa voix le suivit—calme mais tranchante.
[Comment ça s’est passé ?]
Il s’arrêta, jetant ses gants sur le bureau. « L’examen ? »
[Quoi d’autre ?]
Un souffle. Un demi-sourire. Il ne se retourna pas encore.
« Heh… »
Puis, doucement—comme partager la chute d’une blague que lui seul connaissait :
« C’était plutôt amusant. »