Le terrain de l’académie était encore enveloppé dans la nuit, seule une lueur argentée effleurant le bord du ciel oriental. Le gravier crissait sous les bottes de Lucavion, la fraîcheur matinale caressant les bords de son manteau. Chaque souffle qu’il exhalait restait suspendu dans l’air comme un fantôme réticent à partir.
Il s’approcha de l’Arène Ouest d’un pas mesuré.
La structure se dressait devant lui—à moitié arène, à moitié champ de bataille. Ses murs en pierre s’élevaient haut dans la pénombre de l’aube, piqués de runes défensives et bordés de lanternes à mana vacillantes. La plupart étaient encore faibles, comme si même elles refusaient de s’éveiller si tôt.
Mais quelqu’un l’avait déjà fait.
Les pas de Lucavion ralentirent dès qu’il franchit le seuil du cercle extérieur. Ses yeux, vifs malgré l’heure, aperçurent la silhouette se tenant dans le cercle ouvert du terrain de l’arène.
Un homme. Épaules larges, posture détendue mais alerte—comme un ressort enroulé, drapé dans la nonchalance. Son manteau était partiellement déboutonné, révélant la tissure renforcée de sa tenue de combat en dessous. Pas d’emblème. Pas de couleurs de maison. Juste cette posture calme, inébranlable, de quelqu’un qui n’a pas besoin de faire étalage de sa puissance.
L’homme se tourna, rencontrant le regard de Lucavion avec un calme désintéressé.
Lucavion s’arrêta à une dizaine de pas.
L’air était maintenant lourd. Pas étouffant—mais oppressant. Délibéré.
« Merde… pas mal. »
La pensée glissa dans son esprit sans invitation, mais pas de manière désagréable. Il inclina légèrement la tête, laissant son regard suivre le contour de l’aura de l’homme.
Ce n’était pas seulement puissant—il était entraîné. Contrôlé mais laissant transparaître des fissures, comme si quelqu’un avait dégainé une épée mais n’avait pas encore décidé s’il allait l’utiliser.
« Laissant couler juste assez pour me tester, hein ? »
Lucavion laissa l’air autour de lui se calmer. Il n’augmenta pas sa propre aura en retour. Ce aurait été trop bruyant, trop pressé. Au lieu de cela, il expira par le nez et offrit un sourire lent et détendu—qui pouvait être pris pour du respect ou de la moquerie, selon la façon dont on portait sa fierté.
Le froncement de sourcils de l’homme se fit légèrement plus marqué, presque imperceptible. Ce scintillement d’énervement—le voilà.
Les yeux de Lucavion se plissèrent.
« Donc… ce n’est pas qu’une démonstration de force. Quelque chose l’a déjà énervé. »
La réalisation s’enclencha comme un engrenage qui s’enclenche dans sa rainure. Peut-être était-ce la mission. Peut-être était-ce lui.
Et ça ?
Eh bien, ça rendait tout ça encore plus amusant.
Il croisa ses mains gantées derrière le dos et prit la parole en premier, d’un ton léger mais tranchant.
« Je suis en avance, ou tu es du genre à aimer faire peur aux étudiants avant même qu’ils ne bâillent ? »
L’expression de l’homme se décomposa encore plus, ses yeux se plissant d’une manière qui suggérait qu’il regrettait plus de s’être réveillé que d’être en vie.
« …C’est trop tôt pour cette merde, » murmura-t-il, la voix rocailleuse de fatigue. « Je ne parle pas avant le lever du soleil. »
Lucavion haussa un sourcil. « Je n’étais pas celui qui a organisé ça. »
L’homme laissa échapper un ricanement sec. « Ouais, je peux deviner ça. »
Lucavion cliqueta de la langue, feignant la blessure. « Tu tu tu… langage. »
« Le langage peut aller se faire foutre. »
« Je suis l’instructeur Arcten, » dit l’homme d’une voix plate mais ferme. « Et comme les dieux semblent nous détester tous les deux, je suis votre examinateur pour l’évaluation d’armes d’aujourd’hui. »
Il se tourna légèrement, faisant signe vers une longue rangée d’armes alignées le long du mur ouest — le métal brillant sous des lanternes à moitié allumées, des lames et des hallebardes de toutes sortes soigneusement disposées.
« Les règles sont simples, » poursuivit-il, d’un ton sec, mécanique — comme quelqu’un récitant un script qu’il a dû répéter bien trop de fois. « Vous choisissez votre arme. Je choisis la mienne. Nous combattons. Tous les deux porterons des bracelets de suppression — même réglage, limite à deux étoiles. »
Il leva son poignet gauche, révélant la bande argentée terne ajustée fermement à l’os. Une rune bleue unique pulsait faiblement à sa surface.
« Ceux-ci régulent la production de mana, suppriment l’amélioration physique, et se connectent à la barrière de rétroaction de l’arène. C’est un dôme scellé — il s’active dès que le match commence. Il enregistre l’impact, la précision, le contrôle du mana, le mouvement, et l’adaptabilité. Rien de létal ne peut se produire à l’intérieur, mais si je casse trop de tes os avant la fin, c’est pour toi. »
Lucavion émit un léger bourdonnement, s’approchant du rack d’armes sans se presser.
« Ça a l’air… encourageant, » murmura-t-il, caressant quelques poignées. « Alors, comment ça marche ? Premier à porter un coup ? »
Arcten ricana. « Tu n’as pas cette chance. Tu sauras quand ce sera fini. »
Lucavion s’approcha du rack d’armes avec une grâce nonchalante, ses yeux balayant les lames comme un noble inspectant un vin — mesuré, sans impression. À première vue, les armes brillaient sous la faible lumière des lanternes, leur acier captant la lueur faint de la lune traversant le dôme ouvert, marquée par des traînées de mana.
Mais alors—
« Hmm… »
Son pas ralentit.
Il se pencha.
Et ce sourire lent, plein de connaissance, tira sur le coin de sa bouche comme le premier tirage d’un fil prêt à se dénouer.
« C’est ça que tu essayais de faire. »
Sa voix était presque amusée. « Quelle faiblesse. »
Les lames étaient immaculées — trop immaculées. Elles reflétaient la lumière proprement, de façon artificielle, comme si la surface avait été polie pour dissimuler ce qui se trouvait en dessous. Lucavion inclina la tête, laissant la lumière de la lune attraper le bord de la courbe d’une épée, puis—
Il appuya son doigt sur le bord.
Pas de sang.
Aucune résistance.
Rien.
La lame ne coupait pas.
Même pas une traînée sur la peau. Juste du métal froid, terne.
Il en testa une autre. Et une autre. Toutes identiques — métal mort dans une tenue de sabreur.
Mais ce n’était pas tout.
Son front se fronça légèrement, le sourire se transformant en quelque chose de plus froid. Il saisit une poignée correctement cette fois, la souleva — puis tint l’arme lâchement dans sa paume.
Le poids était faux. Et pire—
Le matériau semblait incorrect.
‘Ce… n’est pas de l’acier standard. Ce n’est même pas forgé pour un combat réel.’
Il plissa les yeux, laissant le mana glisser le long du bord de sa paume, effleurant à peine la poignée—
—et il recula immédiatement, le ressentant.
Une légère piqûre.
Un écho de rejet.
‘Le noyau de la lame… il repousse le mana.’
De façon anormale. Délibérée.
Celui qui l’a fabriquée n’a pas simplement émoussé le bord. Il a empoisonné la connexion.
Une arme qui ne peut ni couper ni canaliser — inutile pour un vrai combattant.
Derrière lui, la voix d’Arcten fendit l’air comme une pensée tardive.
« Qu’est-ce qui te prend autant de temps ? »
Lucavion ne se retourna pas. Il leva simplement la voix, pas fort, mais clairement.
« Instructeur Arcten. »
Sa main reposait de nouveau sur la poignée, la pointe abaissée vers le sol. « Pourriez-vous jeter un œil à ça ? »
Des pas approchèrent, lents et sans souci.
Arcten s’arrêta à côté de lui, les bras croisés en l’observant la lame que Lucavion avait choisie.
« …Ça me paraît correct. »
Lucavion inclina légèrement la tête, le regardant du coin de l’œil.
« Vraiment ? »
Arcten laissa le silence s’étirer un peu plus longtemps, puis—
Un sourire.
Mais pas un sourire amical.
Le léger tressaillement au coin de sa bouche ne portait rien d’autre qu’une moquerie sèche, le genre d’expression porté par des hommes trop fatigués pour faire semblant et trop expérimentés pour s’en soucier.
« Ça l’est. »
Les deux mots furent prononcés d’un ton tranchant et définitif.
Il se tourna sans attendre de débat supplémentaire, revenant vers le centre de l’arène avec la facilité de quelqu’un qui savait déjà comment le jeu était truqué.
À mi-chemin, il s’arrêta, jetant un coup d’œil par-dessus son épaule avec cette même indifférence.
« À moins que tu ne préfères continuer à examiner le mobilier, n’hésite pas à me rejoindre dans l’arène. Le temps presse. Si tu ne commences pas dans les dix prochaines secondes, je tamponne le parchemin d’un zéro. »
Il leva une main paresseusement, comme s’il comptait déjà ses doigts.
Lucavion ne fléchit pas. Il ne fronça pas les sourcils. Il ne soupira même pas.
Il sourit.
Lentement. Large. Et bien trop calme pour quelqu’un qu’on invite à échouer.
« Zéro, hein ? »
Sa voix était empreinte d’un amusement désinvolte.
« Je ne suis jamais celui qui rate une occasion de se battre. »