Thalor plissa les yeux. Ses pas ralentirent, la netteté dans sa posture revenant.
« Qu’est-ce que j’ai manqué ? »
Cassiar ne répondit pas tout de suite. Il continua simplement à marcher—les mains toujours croisées derrière le dos, la démarche aussi fluide que d’habitude.
« Tu l’apprendras bientôt, » dit-il légèrement.
Thalor s’arrêta.
Cassiar ne fit pas de même.
« Quoi ? » répéta Thalor, un peu plus fort maintenant. « Cassiar— »
« Le gars qui t’intéresse… » dit Cassiar, sans regarder en arrière.
Le sourcil de Thalor se contracta. « Le gars ? Lucavion ? »
Cassiar émit un son d’hésitation indécis. « Huh-uh… »
La voix de Thalor devint plus basse. Plus tendue. « Qu’en est-il de lui ? »
Cassiar fit une pause. Juste un pas. Juste assez pour se tourner légèrement—juste assez pour que la lumière de la chandelle attrape le bord de son sourire.
« Ce gars, » dit-il doucement, presque affectueusement, « je peux dire qu’il est vraiment quelque chose. »
Thalor le regarda, impassible. « Il a fait quelque chose ? »
Mais Cassiar se remit déjà en marche, le rythme jamais une seule seconde interrompu alors qu’il se dirigeait vers le couloir suivant.
« C’est tout pour moi aujourd’hui, » lança-t-il par-dessus son épaule. « La prochaine fois, tu devrais mettre plus d’oreilles autour de toi, Thalor. »
« Cassiar— ! »
Mais l’héritier vermillon maudit leva simplement la main en guise d’au revoir moqueur et disparut dans l’ombre du dortoir, ses pas résonnant dans le couloir de pierre comme un sourire qui s’évanouit.
Le silence retomba à nouveau.
Thalor resta seul maintenant, la mâchoire serrée, le front froncé—son humeur bonne d’autrefois désormais enterrée.
« Salaud, » murmura-t-il à voix basse.
Le froncement de ses sourcils s’accentua.
« Cassiar, cette menace enveloppée de soie—finis tes phrases comme un humain normal, une fois pour toutes ! »
Sa voix résonna dans le couloir, acérée et irritée, rebondissant sur la pierre silencieuse du dortoir. Quelques portes lointaines grinçèrent légèrement avant de se refermer aussi vite.
Plus loin, Cassiar ne prit pas la peine de se retourner.
Il leva simplement une main—paume ouverte, doigts détendus—et fit le geste le plus paresseux qui soit.
Totalement indifférent.
« Sale bâtard, » murmura encore Thalor, la voix basse cette fois. « Toujours en train de partir comme si c’était la fin d’un chapitre. »
Il expira, la pointe de son irritation se calmant en une légère ébullition, alors qu’il reprenait sa marche—plus lentement maintenant, plus réfléchi. Cassiar n’était pas simplement vague pour le plaisir de le tourmenter. Pas cette fois.
Il y avait quelque chose dans le ton. Cette affection. Ce poids silencieux derrière les mots.
’Il est vraiment quelque chose.’
Le front de Thalor se fronça encore plus.
« Qu’est-ce que tu as encore fait cette fois, Lucavion… » murmura-t-il pour lui-même.
Mais alors—
Un mouvement attira son regard.
Juste devant, tournant depuis l’un des couloirs intersectés sous le halo doux d’une lanterne en laiton, apparurent deux silhouettes. La lumière rebondit faiblement sur des cheveux blonds platine et des accents argentés pointus sur des vêtements formels ajustés.
Les yeux de Thalor se plissèrent.
Il les reconnut instantanément.
Adrian Lorian.
Et à ses côtés, marchant avec cette même grâce décontractée, trop précise…
Isolde Valoria.
La chef de l’envoyé Lorian.
Thalor les observa un instant de plus—Adrian et Isolde, marchant ensemble comme un tableau dessiné à la perfection. Platine et argent. stature et sérénité. Le futur de l’Empire sur deux jambes, si l’on en croyait les factions nobles.
Il ricana.
Pas assez fort pour attirer l’attention. Juste un souffle silencieux par le nez—aigu et méprisant.
Engagés.
Bien sûr qu’ils le sont.
Sanctionnés par l’Empire, politiquement purifiés, orchestrés comme une grande symphonie de théâtre dynastique.
’Deux marionnettes parfaites en équilibre parfait,’ pensa-t-il en se détournant.
Ses bottes claquèrent une fois contre la pierre avant que son pas ne reprenne.
J’en avais aussi, autrefois.
La pensée arriva sans émotion, comme si elle effleurait une vieille ruine—encore debout, mais depuis longtemps dépouillée de tout ce qui pouvait être utile. Son expression ne changea pas. Mais sa main se mit à trembler légèrement à son côté.
Dommage que ce soit un vaurien de basse extraction.
Un tour de plus dans le couloir, et les faibles échos des pas d’Isolde et d’Adrian s’évanouirent derrière lui.
Thalor ne se retourna pas.
Le couloir était silencieux, sauf pour le son de leurs pas résonnant sur la pierre sculptée. La lumière des lanternes en laiton filtrée doucement à travers la garniture dorée de la cape d’Isolde et la broderie du manteau d’Adrian—deux reflets de pouvoir marchant au rythme mesuré et silencieux.
Elle ne parla pas tout de suite.
Lui non plus.
Mais le silence avait toujours été une sorte de conversation entre eux. Une qui disait plus que les mots.
Finalement, sa voix glissa dans l’espace comme une lame d’argent dégainée d’un velours.
« Des nouvelles de la capitale ? »
Le pas d’Adrian ne faillit pas, mais sa mâchoire se serra—juste légèrement. Une lueur de tension sous la surface.
…Rien pour l’instant, murmura-t-il doucement.
Elle hocha la tête une fois, sans le regarder.
Je vois.
Cela ne faisait que deux jours. Deux jours depuis qu’Adrian avait envoyé la requête cryptée au réseau de renseignement interne de Lorian. Deux jours depuis que le nom Lucavion Thorne avait été tapé dans les archives impériales avec son code d’autorisation. Deux jours d’attente.
Un éclat de lumière de bougie attrapa le bord de son œil alors qu’elle tournait la tête, presque imperceptiblement, vers lui.
Deux jours, c’était peu dans le grand théâtre politique de l’Empire.
Et pourtant—trop longtemps pour quelqu’un comme elle.
Adrian ne manqua pas le changement dans sa posture. La légère raideur de sa colonne vertébrale. La petite immobilité de ses mains.
Elle était… en train de calculer.
Toujours.
Il inspira profondément, puis relâcha le souffle. Lentement. Calmement.
Mais ses doigts se crispèrent derrière son dos.
Merde.
Être forcé de reconnaître cette mise dans le cour de la cour comme ça—
Adrian le sentit à nouveau, cette étincelle de chaleur sous sa peau. Pas de la honte. Pas vraiment. Quelque chose de plus proche de l’indignation. Un prince de l’Empire de Lorian, baité comme un noble ordinaire pour servir de témoin à une petite manœuvre d’un roturier.
C’était humiliant.
Et pourtant—il ne pouvait pas refuser.
Pas devant toute la foule. Pas avec tant d’yeux déjà à l’affût de fissures dans sa prestance, de faiblesse dans son caractère. Chaque noble arcanien aurait murmuré que Lorian avait peur. Que le prince ne pouvait même pas se tenir comme témoin.
Lucavion le savait.
Il savait exactement où appuyer.
La mâchoire d’Adrian se tendit.
« Il a bien joué, » murmura-t-il, la bitterness filant aux bords de sa voix.
« Hm ? »
Isolde le regarda pleinement maintenant, une lueur de clair de lune glacé dans son regard lavande.
Il ne répéta pas. Il n’en avait pas besoin.
Elle savait déjà.
Bien sûr qu’elle savait. Ce chapitre est mis à jour par noVelfire.net
Son silence était presque… amusé.
« Ne laisse pas ça te peser, » dit-elle doucement. Presque trop doucement.
Adrian fronça légèrement les sourcils.
Isolde se détourna à nouveau, son regard revenant au couloir devant elle.
« Si c’est lui, qui nous pensons qu’il est… » continua-t-elle, la voix douce, « alors je m’en occuperai moi-même. »
Il n’y avait aucune tension dans sa voix. Pas de montée, pas de tremblement. Juste une stabilité terrifiante. Comme un couteau posé doucement sur une gorge—froid, délibéré, inévitable.
Adrian la regarda, le front froncé. « …Tu es sûre ? »
Une pause dangereuse.
Elle s’arrêta de marcher.
Et se tourna lentement pour lui faire face.
Son regard—lavande et impénétrable dans la demi-ombre—croisa le sien avec l’arrogance calme qui ne naît que du sang et de la victoire.
« Quand, » demanda-t-elle doucement, « ai-je jamais eu tort ? »
Il hésita, mais seulement le temps d’une respiration.
« Juste, » murmura-t-elle avant qu’il ne puisse répondre. « Jamais. »
Et puis sa main se leva vers sa joue. Une caresse—légère comme le gel. Un geste pour le monde, si quelqu’un avait observé. Une mise en scène d’intimité, conçue pour ressembler à de l’affection.
Mais ce n’était pas seulement pour faire semblant.
Pas entièrement.
Elle se pencha.
Et il la rencontra à mi-chemin.
Leurs lèvres se touchèrent—un baiser trop maîtrisé pour être passionné, trop posé pour être maladroit. Ce n’était pas une question de désir. Pas vraiment. Il s’agissait de possession. D’affirmation. Le monde regardant et acquiesçant. Deux maisons puissantes scellant leur arrangement par la pression des lèvres et une intention ancestrale.
Pourtant, dans ce baiser…
Ses yeux ne se fermèrent jamais.
Une lueur de lavande scintillait derrière le voile de ses cils.
Froid. Tranchant. Observant.
Et pour le plus court instant, alors que ses doigts se recourbaient légèrement à la nuque de son cou, on se demanderait…
Si c’était vraiment l’homme devant elle qu’elle embrassait ?