Toven revint à la table avec un soupir profond, ses pas plus lourds qu’auparavant. Il se rasseyit, la fourchette grinçant contre le bord de son assiette en s’asseyant.
Mireilla lui lança un regard de côté, sa voix plus douce que d’habitude. « Ne le prends pas à cœur. »
« Je ne l’ai pas fait, » murmura Toven, piquant un morceau de volaille rôtie et le poussant dans sa bouche. Il mâcha, avala, puis ajouta en grognant, « Mais c’est agaçant. »
Mireilla esquissa un léger sourire en buvant dans sa tasse. « On ne peut pas nier ça. »
Caeden posa sa tasse avec une précision silencieuse. « Lucavion nous avait prévenus que ce serait comme ça. Et il a raison. Kaleran disait à peu près la même chose quand il nous surveillait. »
Les sourcils de Toven se froncèrent, mais il ne protesta pas. Il s’en souvenait bien — le ton mesuré du vice-chef Kaleran, ses avertissements aussi tranchants qu’une lame.
La glace, le mur entre noble et roturier — cela pouvait sembler solide, mais il était fragile. Une décharge de mana, un mot trop dur, et il se fissurerait. Et quand il céderait, les fissures pourraient être profondes.
Un silence s’étira un instant alors qu’ils retournaient tous à leurs repas. La tension se relâcha légèrement, le rythme du couteau et de la fourchette comblant le vide.
Puis, Elayne posa proprement ses ustensiles, son regard calme mais ferme. Elle se leva de sa chaise avec la même grâce discrète qui la définissait. « Je prendrai le papier. »
Elayne fit une pause.
Pas par hésitation, exactement — mais quelque chose d’indéfinissable vacilla dans son immobilité. Son regard resta suspendu sur le parchemin serré dans la main de la jeune noble, puis dériva vers le couloir au-delà. Elle ne parla pas. Son expression ne changea pas. Mais quelque chose derrière ses yeux bougea — une pensée silencieuse, peut-être. Ou une forme de calcul.
Mireilla l’observa un instant, son sourcil se haussant légèrement. Puis, d’un ton décontracté, elle parla entre deux gorgées de sa boisson. « Elayne — apporte-le ici. On regardera ensemble. »
Pourtant, Elayne ne dit rien.
Elle se tenait au bord de la table, une main effleurant distraitement le bord de sa chaise comme si elle hésitait entre s’asseoir à nouveau ou continuer à avancer. Le brouhaha ambiant de vaisselle et de conversations résonnait autour d’eux, mais dans leur coin de la salle à manger, le silence semblait plus lourd.
Elayne ne hocha pas la tête. Ne fronça pas les sourcils. Elle resta simplement… là.
« Tch, » murmura Mireilla entre ses dents. « Tu comptes tout mémoriser et revenir faire un rapport ? »
La tête d’Elayne se pencha légèrement — pas par offense, mais dans cette manière évanescente qui fit se demander à Mireilla si elle avait même entendu la question ou si elle l’avait déjà dépassée dans son esprit.
Puis, après un instant trop long pour être considéré comme casual, Mireilla demanda à nouveau — cette fois plus doucement, mais fermement.
« Elayne. D’accord ? »
Une pause.
Puis — doux, précis, à peine plus qu’un souffle :
« …D’accord. »
Et voilà, elle était partie.
Pas avec un geste flamboyant. Pas avec du bruit. Juste — partie.
Une ombre se fondit dans une ombre plus profonde. Un instant debout, l’instant d’après… une silhouette qui s’évanouit entre des groupes d’étudiants, engloutie par le bord de la lumière dorée de la salle à manger. Ses pas ne faisaient aucun bruit, et aucun des nobles ne sembla même remarquer son passage.
Caeden cligna une fois. « Chaque fois qu’elle bouge comme ça, je jure que j’arrête d’entendre des choses. »
« Elle doit être une assassine, » murmura Toven, les bras croisés, son froncement de sourcils toujours présent. « Ou un spectre. Ou l’un de ces fantômes de brume qui peuvent vous arracher la peau sans vous toucher. »
Elle ferait mieux de ne pas prendre le chemin le plus long.
Toven souffla. « Avec elle, c’est
Ce n’était pas long.
En fait, au moment où Mireilla termina la bouchée suivante de son ragoût, Elayne revenait déjà—silencieuse comme la brume. Elle se déplaçait entre les tables comme un fil à travers un tissu, évitant l’attention non pas en se cachant, mais en ne la sollicitant jamais. Un moment elle n’était pas là, le suivant, elle était là.
Pas de mots. Juste la douce pression du parchemin contre le bois alors qu’elle posait une enveloppe scellée au centre de la table.
Mireilla se pencha. « Tu as— »
Mais Elayne était déjà assise à nouveau, sa posture composée, les yeux fixant calmement devant elle comme si elle n’avait jamais bougé. Pas d’explication. Pas de vantardise. Pas même un signe de tête.
Toven cligna des yeux. « D’accord. Assassin. »
Mireilla roula des yeux mais rompit le sceau d’un coup de doigt. La cire émit un léger sifflement en se séparant, sa rune s’effaçant dans un éclat inerte. À l’intérieur de l’enveloppe : un parchemin plié. Papier de haute qualité, bordé d’un fin liseré doré. Sur sa face, la devise de l’Académie—gravée en encre en couches.
Caeden jeta un coup d’œil à l’insigne et poussa un soupir discret. « C’est officiel. »
Mireilla le déplia lentement, le plaquant entre leurs mugs et leurs assiettes. La page se déploya en une grille nette, organisée par date, aile, et catégorie d’examen.
Là, c’était.
Aussi clair que la lumière du jour.
Les ailes étaient divisées.
Mireilla était déjà en train de descendre la lecture. Ses yeux se plissèrent légèrement. « Ce ne sont pas juste des listes. Elles sont personnalisées. Par nom. »
En effet, cinq emplois du temps étaient glissés derrière la première page—chacun portant un nom : Elayne Cors, Caeden Roark, Toven Vintrell, Mireilla Dane… et Lucavion.
Il arriva à la table juste au moment où son nom était prononcé, souriant avec nonchalance. « Vous avez commencé sans moi. Ça fait mal. »
Toven ricana. « On pensait que tu évitais la partie où on pleure ensemble. »
Lucavion tira une chaise, s’asseyant à reculons dessus, les bras croisés sur le haut du dossier. « S’il vous plaît. Je pleure à l’intérieur. Silencieusement. Avec grâce. »
Elayne lui tendit sa page sans un mot.
Il la parcourut une fois, puis une autre, fronçant les sourcils. « Des moments différents pour chacun… »
Chacun prit son emploi du temps, les yeux passant d’une rangée à l’autre.
Les détails de l’emploi du temps :
Chaque étudiant avait sept catégories d’examen distinctes, réparties sur la semaine :
Évaluation de l’armement
→ Instructeurs de combat. Focus sur la forme, la précision, les duels sous pression en direct.
Épreuve de contrôle de la mana
→ Test en salle de cultivation. Circulation interne et expression externe.
Entretien sur la théorie et la connaissance magiques
→ Examen oral. Structuré comme une évaluation professionnelle—les Magistres posant des questions sur l’application dans le monde réel.
Test d’affinité
→ Compatibilité brute avec les champs de mana élémentaires ou conceptuels. Observé. Documenté.
Épreuve de conscience en combat
→ Test situationnel. Environnement clos. Menaces aléatoires. Pas d’aide.
Examen écrit de connaissances
→ Plusieurs disciplines. Histoire, formations, stratégie, théorie.
Évaluation de l’étiquette et de la conduite
→ Un entretien formel. Présentation, discours, posture. Jugé silencieusement, noté sans pitié.
Mireilla souleva à nouveau le parchemin supérieur, ses yeux se plissant alors que la structure de l’emploi du temps se précisait.
« …Ce ne sont pas seulement des emplois du temps personnalisés, » murmura-t-elle. « Ils sont décalés. Mais pas tous. »
Toven se pencha, mâchant un morceau de pain. « Qu’est-ce que tu veux dire ? »
Elle tapota l’en-tête en haut de la grille partagée. « Examens écrits. Ils sont en gras. Au même moment pour toutes les ailes. »
Caeden hocha lentement la tête. « Ça a du sens. S’ils les répartissaient, ils auraient besoin de questions totalement différentes pour chaque session. »
« Et si ce n’était pas le cas… » ajouta Mireilla, «— alors les réponses se répandraient avant que les derniers étudiants ne s’asseyent. Ça pourrait être le chaos. »
Elayne inclina légèrement la tête vers la page, aussi silencieuse que d’habitude, mais le léger mouvement de ses sourcils suggérait qu’elle était d’accord.
Le sourire de Lucavion revint. « Imagine quelqu’un soudoyant un esprit pour qu’il fournisse la clé des réponses. »
« Tu as déjà réfléchi à ça, » dit Caeden sèchement.
« J’imagine beaucoup de choses, » répondit Lucavion, pliant son emploi du temps avec une précision dramatique. « La plupart sont divertissantes. Certaines sont illégales. »
Mireilla l’ignora. Ses yeux parcoururent maintenant sa colonne, cherchant les marques taguées DANE, MIREILLA en écriture propre et sérif.
« Mardi… évaluation écrite. » Elle traça la ligne. « Et encore jeudi. Charge double. »
Toven émit un bruit à mi-chemin entre un grognement et une toux. « Rédactions consécutives ou pools de sujets séparés ? »
« Ça ne dit pas. Juste ‘Évaluation écrite – Niveau I’ et ‘Évaluation écrite – Niveau II’. Le niveau deux pourrait être des catégories de spécialisation. »
Lucavion sifflota. « Comme c’est agréablement vague. »
Mireilla tourna la page vers la deuxième de son dossier personnel — la disposition et la séquence de l’examen. Le reste de ses épreuves était réparti sans ordre apparent :
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MIREILLA DANE – PLANNING DES EXAMENS
Lundi – 08:00
Épreuve de conscience de combat – Zone C
Mardi – 14:30
Évaluation écrite – Niveau I – Grand Amphithéâtre A
Mercredi – 12:00
Test d’affinité – Salle de Cristal
Jeudi – 09:00
Évaluation écrite – Niveau II – Grand Amphithéâtre A
Vendredi – 05:30
Évaluation de maîtrise des armes – Arène Ouest
Vendredi – 16:00
Épreuve de contrôle de mana – Chambre de culture 2A
Samedi – 10:00
Évaluation de l’étiquette et de la conduite – Salon Rotonde
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Les yeux de Mireilla s’arrêtèrent sur l’heure matinale prévue pour vendredi.
05:30.
Ses lèvres se plissèrent vers le bas. Un souffle lent suivit, mais ensuite—à voix basse, teinté de mépris :
« …Les dents cassées de Sonnar. »