«…Suspect. »
Le sourire de Lucavion s’élargit immédiatement. « Très. »
« Pas suspect, » répliqua Toven, essayant de paraître offensé mais étant plus sur la défensive qu’autre chose. « Juste… recherche privée. »
« Recherche que tu as trop peur de nommer ? » dit Caeden d’un ton égal, en coupant dans sa viande sans lever les yeux.
Mireilla se pencha plus près, le menton appuyé sur sa main. « Allez, Toven. Tu ne peux pas simplement laisser des cercles griffonnés de runes partout sur ton sol et faire comme si ça ne regardait personne. C’est comme ça que commencent les malédictions dans les pièces d’horreur. »
Lucavion ricana, d’un rire bas et complice. « Ou des cultes. »
Toven le fusilla du regard. « Ce n’est pas un culte. »
Lucavion sourit en coin. « C’est exactement ce que dirait quelqu’un dans un culte. »
Les lèvres de Mireilla se tordirent en un sourire victorieux. « Suspect, » répéta-t-elle, plus doucement cette fois, savourant le mot.
Toven se laissa tomber en avant avec un grognement, la tête heurtant la table. « Vous êtes impossibles, » dit-il.
Lucavion déchira un autre morceau de pain en deux, dispersant des miettes sur la nappe, et le tendit à Toven comme une sorte de traité de paix. « Nous ne sommes pas impossibles. Juste curieux. »
« Curieux, c’est énervant, » murmura Toven dans le bois.
« Et les secrets, » dit Lucavion, son sourire s’affinant, « sont divertissants. »
Toven leva à peine la tête pour grogner, la voix étouffée par l’agacement. « Ils sont dangereux. »
Lucavion se pencha en arrière, son sourire s’élargissant comme si ces deux mots avaient signé un contrat. « J’aime beaucoup le danger. »
Toven gémit et enfonça une fourchette de saucisse dans sa bouche. « …Peu importe. »
Lucavion déchira son pain comme s’il venait de remporter un débat, des miettes tombant en tas inégaux sur son assiette. La lueur triomphante dans ses yeux ne s’éteignit pas, même lorsque Toven détourna délibérément le regard.
Caeden, peut-être sentant que cette querelle n’irait nulle part, posa son couteau et sa fourchette avec une finalité silencieuse. « De toute façon, » dit-il, aussi stable et pragmatique que d’habitude, « l’orientation d’aujourd’hui. »
Mireilla cligna une fois, retirant son menton de sa paume. « Exact. J’avais presque oublié. »
« Hier, » poursuivit Caeden, « le Magistère Selenne nous a fait visiter le terrain. Aujourd’hui, ce sera sur la structure de l’Académie elle-même, n’est-ce pas ? »
Lucavion haussa paresseusement les épaules, mais Mireilla répondit avant lui, en passant son pouce sur le rebord de sa tasse de café. « Oui. C’est ce que disait le programme. Hiérarchies, divisions, règles… »
« Hier… vous avez été montrés le terrain, la forme de cet endroit que vous appelez maintenant votre terrain d’entraînement, votre épreuve, et pour certains, votre maison. Vous avez vu les murs, les couloirs, les chambres qui mettront votre corps à l’épreuve et affineront votre volonté. Mais la pierre et le bois ne font pas une Académie. »
Le soleil du matin brillait contre les chemins en pierre de silvérstone, scintillant de blanc et d’or pâle dans la cour en amphithéâtre où les étudiants se rassemblaient en rangées ordonnées. L’air sentait légèrement la rosée et la poussière de craie — des sorts déposés sur les pierres vibraient d’une résonance subtile, des fils de mana tissés pour porter les voix clairement à chaque oreille.
Au centre, sur une estrade étroite flanquée de deux piliers fins en obsidienne sculptée, se tenait l’Archimage Selenne.
Ses robes tombaient en parfait ordre, violet profond bordé d’un fil d’argent, le tissu captant la lumière avec un éclat qui semblait presque délibéré. Une main reposait légèrement à son côté ; l’autre traçait un petit mouvement dans l’air, et un écran transparent de glyphes bleu pâle spiralaient vers l’extérieur.
« Une Académie est construite sur l’ordre. Sur la règle. Sur la loi. Sans cela, vous n’êtes que des enfants avec des jouets dangereux. »
L’écran de glyphes scintilla, se déployant en une série de sigils soignés qui se restructuraient en lignes écrites :
L’Académie Impériale — Règlements Fondamentaux
La voix de Selenne ne monta pas, mais s’imposa comme le poids d’un serment.
« Le premier : Division et discipline. Tu appartiens à ta division assignée. Tes cours, tes épreuves et tes dossiers de contribution sont liés à cette division. Défier cette structure, c’est déchirer l’équilibre de cette institution. N’essaie pas de franchir les privilèges non mérités. »
Les mots pesaient lourd. Elara—Elowyn—les sentit s’insinuer dans sa poitrine avec un écho désagréable.
« Le second : Le conflit est lié, non libre. Les duels ne sont autorisés que sous l’aval de l’Académie. Aucune frappe en secret, aucune embuscade, aucune représaille en dehors du ring. Tu auras ici de nombreux « ennemis ». Tu ne peux les combattre que là où la loi le permet. »
Son ton s’accentua à cette dernière phrase, comme si ses yeux avaient déjà repéré ceux qui auraient besoin d’un rappel.
« Le troisième : La connaissance ne t’appartient pas seule. La recherche, les techniques de cultivation, les sorts découverts dans ces murs—si issus des ressources de l’Académie—appartiennent aussi à l’Académie. Les garder secrets, tenter de les faire passer ou de les vendre, constitue une trahison de ton serment d’étude. »
Une vague d’inquiétude parcourut les rangs, subtile mais réelle. Les yeux d’Aurelian se plissèrent dans une réflexion mesurée. De l’autre côté, Toven raidi ses épaules, bien qu’il gardât la tête baissée.
« Le quatrième : Le corps enseignant est la loi. » La voix de Selenne se fit nette. « Magisters, Archimages, instructeurs—lorsqu’ils commandent, tu obéis. Tu peux questionner avec des mots, mais jamais avec de la désobéissance. Les défier, c’est risquer l’expulsion, et l’expulsion ici… » Elle laissa la pause s’étirer, délibérée, «…c’est l’exil de chaque porte de l’Empire portant notre sceau. »
L’écran de glyphes bleu pâle scintilla de nouveau, le texte se réorganant avec la même précision clinique que la voix de Selenne.
« Le cinquième, » dit-elle, ton ferme, coupant, inflexible, « est la compétition. »
Son regard balaya les rangs rassemblés, ses yeux violets assez tranchants pour couper le brouhaha qui commença à s’éveiller. Le silence qui suivit sembla intentionnel—tendu comme une corde tirée à son maximum.
« Ce n’est pas un monastère. Vous n’êtes pas ici pour trouver la paix. » La plus légère des courbes sur ses lèvres—trop froide pour être un sourire. « Vous êtes ici pour être brisés. Pour être reforgés. Et la croissance, comme vous l’apprendrez, ne vient pas dans la quiétude du confort, mais dans la friction de la rivalité. »
Les glyphes pulsèrent, se reconfigurant en lignes nettes de texte : Suivez les romans actuels sur NoveIFire.net
La Cinquième Règle : La compétition est le creuset.
« Hier, » poursuivit Selenne, sa voix portant à travers l’amphithéâtre sans effort, « vous avez vu nos halls, nos salles à manger, nos salles de cultivation. Vous avez appris qu’aucun étudiant ici ne manquera de pain, de chaleur ou de refuge. L’Académie ne prive pas ses propres de nourriture—elle les aiguise. Vous ne connaîtrez pas la faim ici, mais vous connaîtrez la pression. Vous ne serez pas confrontés à la pauvreté, mais à l’échec. Et c’est l’échec—pas la famine—qui vous pousse à vous relever. »
Un mouvement de sa main, et l’écran changea à nouveau. Des lignes de sigils soignés se réarrangèrent en hautes colonnes : divisions, rangs, scores de contribution. Des noms vacillèrent dans des espaces vides, en attente.
« Vos besoins quotidiens sont garantis. Mais ce qui dépasse l’essentiel—temps dans les chambres de cultivation, accès aux textes les plus rares, tutorat personnel d’un Magister—ce ne sont pas des dons. Ce sont des acquis. Ceux qui s’efforcent seront récompensés. Ceux qui faiblissent resteront là où ils sont jusqu’à ce qu’ils trouvent la volonté de se relever. »
L’atmosphère se resserra ; des murmures filèrent dans les rangs comme des étincelles dans un buisson sec. Certains étudiants se penchèrent en avant, les yeux brillants d’opportunité. D’autres se raidissent, leur inconfort évident sur le visage.
Selenne laissa le bruit s’amplifier pendant un souffle, puis le réduisit au silence avec le poids de sa voix.
« Ne vous méprenez pas, » dit-elle, précise, délibérée. « Cette Académie ne forme pas de guerriers. Ce n’est pas notre mission. Vous êtes ici pour devenir des érudits, des leaders, des bâtisseurs d’empire. Mais à chaque époque, sous toutes ses formes, la croissance exige la confrontation. Vous serez mis à l’épreuve contre vous-mêmes, contre les autres, contre les attentes de ceux qui vous ont précédés. Certains y répondront. D’autres non. »
Sa main se leva, paume ouverte, et l’écran de glyphes s’illumina en une projection vaste — une toile d’araignée spirale de lignes, de noms, de divisions, une grille de postes à pourvoir.
« Ceci est votre creuset. Ces rangs, ces crédits, ces scores — ils vous suivront, vous lieront, vous jugeront. Et ils ne mentiront pas. »