Je suis sûr que tu ne mettras pas trop longtemps à le comprendre non plus.
Vitaliara poussa un souffle sec par le nez — un ricanement félin enveloppé de statique mentale.
[Tu m’épuises, tu sais.]
Lucavion esquissa un sourire en shiftant son poids sur le lit et en inclinant la tête vers elle. « Prends ça comme un petit jeu, » dit-il, la voix détendue. « Ce ne devrait pas être si difficile, tant que tu fais tourner ta tête. »
Elle le fixa, peu impressionnée.
[Tu fais toujours ça.]
« Mmm, cette fois, » répondit-il, son sourire s’approfondissant légèrement, « c’est un peu différent, disons. »
[Différent comment ?]
Il ne répondit pas — lui lança simplement ce regard irritant encore et encore, celui qu’elle connaissait par cœur. Celui qui signifiait que tu verras bien assez tôt.
[Homme irritant.]
« Flatteur. »
Elle sauta enfin de son épaule pour revenir sur le lit en une courbe fluide, se recroquevillant une fois avant de se caler en position de pain de mie, sa queue fouettant derrière elle.
Lucavion se leva et s’étira, roulant ses épaules. « Tu viens avec moi ? »
[Non.]
Il haussa un sourcil. « Sérieusement ? »
[Oui. Je vais dormir.]
« Tu manqueras l’occasion de l’identifier, » dit-il légèrement, en attrapant une chemise propre dans son tiroir.
[Je vivrai.]
« Tu vivras ? »
[Si elle est assez importante, elle reviendra. Et quand elle le fera, je serai reposé et prêt.]
Lucavion ricana. « Intelligent. »
[Toujours.]
Lucavion ouvrit le tiroir d’un claquement doux, ses doigts effleurant les chemises pliées avec soin jusqu’à ce qu’il en choisisse une — simple noire, rien de fancy. Une serviette suivit, pendue à son épaule alors qu’il enlevait son haut d’entraînement, ses muscles se tendant légèrement sous le froid résiduel de l’air du matin.
Les yeux de Vitaliara le suivirent paresseusement depuis son perchoir sur le lit, mais elle ne dit rien. Pas de remarque. Pas de commentaire sarcastique.
Lucavion n’en fit pas non plus.
Pas de blague de chat curieux. Pas de taquineries réciproques. Pas cette fois.
Il y avait quelque chose de plus lourd dans la pièce — silencieux, mutuel. Une fatigue dans l’air que ni l’un ni l’autre ne voulait nommer.
Il se dirigea vers la salle de bain privée attenante à son dortoir, enchantée avec les commodités de base : robinets régulés en température, wardes de nettoyage de l’eau, et un miroir filtré par mana capable de surveiller le stress des sorts s’il le lui demandait.
Lucavion ne s’embarrassa pas de tout ça.
Il entra simplement, fermant la porte d’un clic discret derrière lui.
Le sol carrelé refroidissait sous ses pieds. Un glyphe faint sur le mur s’illumina à son approche, détectant sa présence. Il tourna le bouton du cristal de douche enchanté — froid, comme toujours — et laissa l’eau jaillir avec un sifflement aigu et mordant.
Le choc fut instantané.
Des aiguilles glacées lui tombèrent sur la colonne vertébrale, chassant la statique persistante de mana surchauffée et de tension insomniaque de ses os. Il expira par les dents serrées, ses épaules se détendant lentement sous la douleur de la clarté.
Pas vraiment fatigué. Juste serré.
Trop de chaleur, trop de pensées.
Ça — ça faisait mieux.
Splash.
Le froid frappa en premier.
Aigu. Instantané. Parfait.
Lucavion expira lentement en s’immergeant dans le bassin glacé, laissant la magie faire son œuvre — apaisant les fils de mana effilochés, ancrant son pouls, lavant la statique persistante de flammes et de pensées.
Pendant un instant, il n’y eut pas de passé.
Juste de l’eau.
Et du silence.
Lucavion pencha la tête sous le jet, les yeux fermés alors que l’eau coulait sur son visage et son dos. La fraîcheur siphonnée par la rune n’était pas seulement physique — elle nettoyait aussi les échos dans ses voies de mana.
« Correct. »
La salle à manger du dortoir était plus calme que prévu pour l’heure du matin, son plafond voûté diffusant le bruit des ustensiles dans quelque chose d’ presque poli.
La lumière de rune traçait les murs en pulsations ambrées régulières, imitant la lumière du feu sans fumée, tandis qu’une rangée de fenêtres à vitres de cristal donnaient sur la cour, où la rosée persistait encore sur les haies taillées.
Le petit-déjeuner ici n’était jamais ordinaire. Des plats en argent, aussi propres que des miroirs. La vapeur s’élevant des assiettes garnies de pain si moelleux qu’il fléchissait presque sous son propre poids, des fruits brillant de condensation de mana, et des morceaux de viande saisie à la perfection sous des enchantements garantissant l’équilibre entre saveur et nutrition.
Il était évident que l’Académie tenait autant à ses repas qu’à ses leçons—nourrissant les étudiants comme des rois, même si la plupart d’entre eux ne l’étaient pas techniquement.
Caeden fut le premier à arriver, épaules droites alors qu’il portait son assiette à la longue table. Ses mouvements étaient… mesurés. Pas raides, mais clairement conscients—comme un homme se rappelant que, oui, c’était devenu normal maintenant. Il coupait sa nourriture avec précision, la posture droite, chaque geste rappelant les exercices d’étiquette qu’ils avaient été forcés de faire plus tôt cette semaine. Suivez les romans actuels sur novel_fіre.net
Mireilla entra peu après, équilibrant une tasse de café dans une main, son assiette dans l’autre. Elle les posa avec beaucoup plus d’aisance que Caeden, mais la précaution était toujours là : couteau et fourchette bien alignés, serviette déployée juste comme il faut. Elle vit Lucavion la regarder avec cette étincelle irritante dans l’œil.
« Quoi ? » demanda-t-elle, les sourcils levés.
« Rien, » répondit-il, s’asseyant en face d’elle avec toute la grâce d’un homme qui se fiche éperdument des fourchettes. Il déchira une tranche de pain avec ses mains, des miettes volant comme une défiance sur la nappe immaculée. « Juste en train de marveler sur à quel point nous sommes devenus civilisés. »
« Tu dis ça comme si tu en étais au-dessus, » répliqua Mireilla, bien que le coin de sa bouche se courbât.
« Je le suis, » répondit Lucavion avec aisance, avalant sa bouchée et tendant la main vers le rôti sans se soucier des cuillères de service. « Ces leçons sont pour ceux qui doivent faire semblant. »
« C’est riche, venant de toi, » murmura-t-elle.
Caeden secoua la tête, mais un léger sourire se dessinait à ses lèvres. Il leva sa tasse, buvant avec une calme stabilité. « Je l’admets, cependant… ça ne paraît plus étrange. Manger comme ça. Pas après la semaine que nous avons eue. »
Toven glissa à la place au bout de la table, avec une assiette empilée plus haut que celle de tous les autres, sa robe froissée, ses cheveux encore dressés en une touffe à moitié brûlée. Il attaqua d’abord les œufs, puis s’arrêta—la fourchette à mi-chemin de sa bouche—son regard glissant vers Lucavion.
Lucavion ne manqua pas le regard. Il leva les yeux en pleine bouchée, une trace de beurre encore sur le pouce, et esquissa un sourire en coin.
« Tu veux aussi manger comme ça, » dit Lucavion, déchirant un autre morceau de pain avec ses mains, « mais tu as peur de la discipline que Kaleran te donnera. »
Toven fronça les sourcils, enfonçant sa fourchette dans une tranche de saucisse. « Monsieur Kaleran est le vice-directeur de l’Académie. »
Lucavion se pencha en arrière, un sourire plus large. « Et ? Son nom reste Kaleran. »
Cela lui valut un regard noir de l’autre côté de la table. Toven murmura quelque chose d’inintelligible et fourra la nourriture dans sa bouche au lieu de répondre.
Caeden expira par le nez, presque un rire, mais pas tout à fait. « Tu es sans espoir. »
Le silence s’installa juste le temps pour Mireilla de se pencher, les coudes sur la table, ses yeux acérés fixant Toven. « En parlant de désespoir. Qu’est-ce que tu faisais toute la nuit avec ces diagrammes ? »
Toven se figea. « Diagrammes ? »
Il haussa les épaules, le mot lent et délibéré, comme s’il l’accusait de pratiquer la nécromancie plutôt que de veiller tard. « Quels diagrammes ? »
Mireilla pencha la tête, un sourire rusé se dessinant sur ses lèvres. « Ceux qui couvrent ton sol. Ceux par-dessus lesquels tu trébuches chaque fois que tu sortiras de ta chambre. »
Toven cligna des yeux vers elle, puis laissa échapper un demi-rire qui ressemblait plus à une tentative de gagner du temps qu’à autre chose. « Ah, ceux-là… » Il piqua à nouveau ses œufs, les épaules roulant comme s’il venait de se souvenir de quelque chose de trivial. « Ce ne sont pas des diagrammes. »
Mireilla arqua un sourcil, sa tasse de café à moitié portée à ses lèvres. « Pas des diagrammes ? »
« Non. » Il fourra une autre bouchée dans sa bouche, mâcha, puis pointa vaguement sa fourchette dans les airs comme si cela réglait tout. « Absolument pas. »
Caeden pencha la tête, sceptique. « Alors, qu’est-ce que c’est ? »
Toven se figea une demi-seconde de trop avant de sourire, toute confiance feinte. « Je peux pas te le dire. »
Mireilla posa sa tasse avec un léger tintement. « …Suspect. »