« J’aurais dû savoir mieux. »
Ses pensées tourbillonnaient, fragiles et brûlantes, chacune étant une réplique plus acerbe qu’elle aurait dû lui lancer. Aurait dû, mais ne l’a pas fait.
Parce que ça n’en valait pas la peine. Parce qu’elle avait déjà vécu ça auparavant.
Lucavion ne lui devait rien ?
Très bien.
Alors elle cesserait d’attendre quoi que ce soit.
Mais alors—
Juste au moment où son pied touchait le bord du chemin—
« …Cette coupe. »
Ses pas s’arrêtèrent.
Les mots n’étaient pas forts. Mais ils frappèrent comme un murmure à travers le gel.
Elara se figea.
Lentement—si lentement—elle tourna la tête.
Lucavion était toujours là, éclairé par la lueur pâle de l’aube naissante. Plus de feu. Plus de sourire en coin. Juste des yeux.
L’observant.
Pas arrogant.
Pas cruel.
Juste… le regardant.
Elle ne dit rien.
Il leva le menton, hochant la tête une fois—pas vers elle, mais vers ce qu’elle tenait encore lâchement dans une main.
« Cette coupe, » dit-il à nouveau. « C’est à cause de ça. »
Le froid lui glissa dans le dos comme une goutte d’eau.
Ses doigts se resserrèrent légèrement autour du rebord sculpté. La chaleur à l’intérieur avait disparu depuis longtemps, mais le parfum—faint, étrange—persistait encore.
Le regard de Lucavion ne vacillait pas.
« Je ne t’ai pas sentie, Elowyn, » dit-il, le ton plus doux maintenant. « Je sentais ça. »
Ses yeux se fixèrent aux siens.
Et à cet instant—juste une seconde—quelque chose passa entre eux.
Pas de masque. Pas de sourire en coin.
Juste une étincelle d’honnêteté.
Vraie.
Et terriblement, terriblement silencieuse.
Elle cligna une fois des yeux.
« C’était à cause de cette boisson à l’intérieur, » dit Lucavion, sa voix ni douce ni forte—juste équilibrée. Contrôlée. « Je l’ai sentie. »
La prise d’Elara se resserra inconsciemment. La coupe. Le parfum.
Il fit un pas en avant, puis tourna la tête—à moitié, pas complètement—comme s’il regardait quelque chose bien au-delà d’elle.
« Ça me semblait familier, » ajouta-t-il. « C’est tout. »
Son ton voulait être détaché. Nonchalant.
Mais elle le remarqua.
Le léger tremblement dans son épaule.
Un petit frisson.
Trop rapide pour être appelé tremblement. Trop bref pour être dramatique.
Mais réel.
Ses sourcils se froncèrent.
Elle ne dit rien d’abord. Elle regarda simplement. Mesurée.
Ses pensées se mirent en mouvement. Plus lentement maintenant.
« Pratique. »
C’était le mot qui restait coincé derrière sa langue comme une pierre.
« Ça semblait familier » ? C’est tout ?
Ça ne sonnait pas juste.
« Il ment. Il invente ça sur le moment. »
Mais la pire partie—la véritable pire—était qu’elle ne savait pas si c’était vrai.
Parce qu’elle voulait y croire. Même si cela sonnait creux.
Même si elle était sûre qu’il s’agissait d’un coup de bluff habile. D’un tour de blame. D’une vérité fabriquée pour détourner ses questions.
Et pourtant—
Elle demanda encore, la voix plate et froide :
« Pourquoi devrais-je te croire ? »
Lucavion fit une pause.
Puis, d’un geste d’une exaspérante nonchalance, il se détourna, méprisant.
« Crois ce que tu veux. »
Ce ton.
Le sang d’Elara bouillonna.
L’audace. La facilité irritante. Comme si c’était elle la difficile. Comme s’il lui avait offert une parcelle précieuse d’honnêteté, et qu’à présent c’était elle qui se trompait.
Alors qu’il commença à marcher en arrière, ses longues foulées calmes, impassibles, sa poitrine se serra de colère.
« Toi— » lança-t-elle, trop fort, trop acerbe—mais il ne s’arrêta pas.
Il ne regarda pas en arrière.
Il n’offrit pas un autre mot.
Il marcha simplement.
La mâchoire d’Elara se contracta. Son cœur battait plus fort maintenant, non par peur—mais par fureur. Humiliation. Quelque chose de laid.
« Explique-toi ! » elle lui cria après lui, sa voix fendant l’air immobile comme une lame tirée trop vite. « Comment tu peux espérer que je croie quelque chose d’aussi vague comme ça ? »
Aucune réponse.
Pas un regard par-dessus son épaule. Pas une pause dans son pas. Pas même un changement de rythme.
Juste le silence.
Silence enveloppé d’indifférence.
Elle trembla.
Ses doigts se resserrèrent autour de la tasse maintenant froide alors que son souffle sortait en bouffées courtes et saccadées.
’Comment oses-tu m’ignorer ?’
’Commentośi.’
Le vent racla à nouveau contre son manteau alors qu’elle se tenait là, seule sur le chemin de pierre, et la tempête en elle se déchira.
’Quelle matinée de merde…’
Elle n’avait même pas prévu de rester éveillée. Elle n’avait même pas prévu de sortir ici. Le cauchemar—la voix de sa mère—le rêve, tout cela restait au bord de sa vision, froid et creux. Et puis il était apparu.
Lucavion.
Avec ses jeux. Avec ses sourires en coin. Avec ses mensonges, ou demi-mensonges, ou pire—des vérités qu’il lui lançait comme des os destinés à distraire un chien.
Et maintenant ?
Il la rejetait.
La traitait comme si c’était elle qui dépassait les limites.
La glace dans son sang réagit en premier.
Elle la sentit comme une décharge—le mana réagissant, s’éveillant de lui-même sous sa peau.
Dans sa paume, la fraîcheur s’insinua vers le bas.
Elle regarda—et voilà.
Une fine couche de givre recouvrait sa main. La magie enroulée autour de ses doigts. Pas délibérée. Pas contrôlée. Juste là—comme si invoquée par son battement de cœur.
Son regard descendit vers la tasse. Son souffle tremblait.
Et puis—sans qu’elle le commande—la voix de Lucavion résonna dans ses pensées.
« Ce n’est pas seulement toi qui a des nuits sans sommeil. »
Son estomac se tordit.
Il avait brûlé.
Des flammes noires. Un feu chargé d’intention. Le mana tendu juste au bord du contrôle.
Et maintenant, sa sœur commençait aussi à s’agiter.
Il n’était pas calme. Il n’était pas indifférent.
Il avait aussi commencé à se défaire. Juste silencieusement.
Silencieusement.
’Et alors ? Il m’ignore toujours. Il s’éloigne comme si je—’
Ses dents se serrèrent.
« Sale bâtard ! »
Les mots lui échappèrent avant qu’elle ne puisse réfléchir.
Et la magie monta en puissance.
Sans incantation. Sans formalité.
Elle lança le sort.
Un éclat de lumière bleu pâle enroula ses doigts, puis—shhk !—une lance de glace surgit, cristalline et acérée. Le froid craqua sur les pierres sous ses pieds alors qu’elle la lançait en un arc parfait—
—directement dans son dos.
Mais même avant qu’elle ne l’atteigne, elle le savait.
Il le bloquerait.
Bien sûr qu’il le ferait.
Il l’a toujours fait.
CLANK !
La lame rencontra la glace en plein vol—l’estoc de Lucavion, une fine lamelle de métal sombre qui bourdonnait de mana, para le sort entrant avec aisance. La force de l’impact fit craquer le métal, la gelée se dispersant comme des étoiles fragiles dans l’air du matin.
Le souffle d’Elara se coupa.
Il s’était retourné.
Les cheveux décoiffés par le vent, noirs comme de l’encre et fouettant sa mâchoire. La lumière derrière lui laissait filtrer un or pâle à travers la brume, mais ce sont ses yeux—ces yeux noirs comme la nuit, insondables et acérés—qui la firent rester figée.
Il ne s’éloignait plus.
Son regard croisa le sien, inébranlable.
« Que signifie tout cela, Elowyn ? »
Sa voix n’était pas élevée. Elle n’avait pas besoin de l’être. Le grondement bas, tendu d’un mana retenu et de quelque chose d’indicible, la frappait plus fort qu’un cri ne pourrait jamais le faire.
Mais cela la tordit d’une manière étrange, la faisant se sentir bizarre.
Elle ne répondit pas—pas avec des mots.
Sa colère prit la parole pour elle.
La Mana afflua de nouveau dans ses membres, cette fois avec détermination. Pas d’hésitation. Pas de falbala. Le froid s’enroula plus serré autour de ses veines, répondant à sa rage comme seul le gel l’avait déjà fait.
CLANK !
Une autre Lance de Glace vola—plus rapide, plus acérée, et cette fois alimentée par plus que de l’orgueil blessé. Elle hurla dans l’air comme un cri prenant forme, dirigée directement vers sa poitrine.
Et encore—
Sa lame bougea.
L’estoc résonna comme une cloche frappée durement, dispersant la lance en fragments brisés qui sifflèrent contre le chemin pavé.
Cette fois, il ne laissa pas le silence s’installer.
Il fit un pas en avant, d’un pas mesuré. La tension dans ses épaules n’avait pas disparu. Au contraire, elle s’était amplifiée—plus l’indifférence maîtrisée qu’elle lui connaissait, mais quelque chose d’autre.
Prudent. Concentré.
« Elowyn », répéta-t-il, plus doucement maintenant. « Qu’est-ce que c’est ? »
Cette voix—ce n’était pas condescendant. Ce n’était pas suffisant.
C’était… confus.
Et cela l’énervait encore plus.
Elara ne répondit pas tout de suite.
Elle inspira par le nez, lentement et profondément, voulant que la fureur se transforme en quelque chose de plus froid. Sa posture ne vacilla pas. Le bourdonnement de glace le long de ses veines vibrait en rythme avec son pouls, le givre murmurant le long de ses bras comme s’il en voulait plus. Comme s’il aspirait à la libération.
LucaVion se tenait là—sa lame encore à moitié levée, les épaules tendues. Pas totalement en position défensive. Mais pas détendu non plus.
Elle croisa son regard, des yeux comme de l’acier glacé.
« Tu dis que l’entraînement aide à clarifier ton esprit », dit-elle, un ton trop égal pour être calme. « Alors je clarifie le mien. »