« Oh… c’était toi… »
La voix.
Cette voix.
Douce. Mesurée. Légère—pas en poids, mais en intention. Le genre de voix qui semblait toujours à moitié entre le désintérêt et l’amusement. Le genre qui ne montait jamais sauf si c’était voulu.
Elara tourna légèrement la tête, sans la regarder entièrement. Elle n’en avait pas besoin.
Elle connaissait cette voix.
Lucavion.
Et le voilà.
Emergent de la rangée d’arbres comme si la nuit lui avait taillé une porte rien que pour lui.
Les flammes avaient disparu—mais leur souvenir s’accrochait à sa présence comme un parfum sur de la soie.
Il avait l’air… indifférent.
Les cheveux humides sur les bords, comme s’il venait de s’essuyer la sueur. Des mèches dorées qui frisottent légèrement à la nuque, captant la peu de lumière que le ciel sans lune laissait passer. Ses couches habituelles avaient disparu—pas de manteau, pas d’armure, même pas les bandes ornementales qu’il portait parfois lors des exercices officiels.
Juste la tenue d’entraînement ajustée de l’Académie.
Noire, bien ajustée, manches roulées jusqu’au coude. Tissu respirant enchanté—conçu pour résister à la chaleur et au mouvement. Et il bougeait, comme s’il adhérait à ses muscles et au mouvement lui-même. Mais sa silhouette n’était pas ce à quoi Elara s’attendait.
Il n’était pas corpulent. Pas le genre de guerrier aux épaules larges, surdéveloppé, que les autres nobles tentaient si fort de modeler.
Le corps de Lucavion était… raffiné.
Tendu.
Comme une lame conçue plus pour la précision que pour la force.
Muscle de sabreur. Pas tape-à-l’œil. Pas exagéré. Juste… efficace. Chaque ligne sculptée par l’usage, non par la vanité.
Sa poitrine se soulevait lentement, régulièrement. Calme. Comme si le fait de presque l’atteindre avec une flamme noire volatile n’était qu’un murmure hors de place.
Mais en le regardant maintenant—vraiment le regardant—une partie de son esprit, fracturée par le manque de sommeil et trop de pensées, ne pouvait s’empêcher de faire des comparaisons.
Lucavion était… plus petit que les autres.
Pas en taille. Non, il se tenait toujours droit, avec la posture entraînée par la noblesse et sculptée par la discipline de la lame. Mais sa silhouette—sa carrure—était plus fine. Moins de masse, plus de fluidité.
Contrairement aux épéistes éveillés qui se musclaient avec une cultivation incessante, ou aux duellistes formés à la cour qui construisaient leur corps pour impressionner avant d’attaquer, Lucavion n’avait pas cette brillance.
Il n’y avait pas de gaspillage.
Pas de fioritures.
Juste une fonction pure.
Tonique, mais pas imposant. Fluide, mais pas délicat.
Cela lui rappelait autre chose, un concept qu’elle ne pouvait pas tout à fait nommer. Pas une force faite de pierre, mais une force comme du fil de fer. Tension et précision.
Un utilisateur d’estoc…
C’était ça, n’est-ce pas ?
Elle ne connaissait pas d’autres. Pas personnellement. L’estoc était une arme inhabituelle—trop élégante pour les bagarres, trop spécialisée pour les démonstrations grandioses que beaucoup d’éveillés préféraient. Une lame de dueliste. Un murmure de fencer.
Et Lucavion la manie comme une extension de lui-même.
Il était logique qu’il soit construit différemment.
Mais cela ne l’empêchait pas d’être déconcertante.
Il n’était pas faible.
Juste… mince. Presque discret.
Jusqu’à ce qu’il bouge.
Jusqu’à ce que son feu déchire le ciel comme de la poésie aiguisée en violence.
« Elowyn ? »
Le son soudain de son nom la fit cligner des yeux. Dur.
La voix de Lucavion avait maintenant une tonalité. Quelque chose de sec. Quelque chose de trop amusé.
« Fascinée par ma beauté ? » demanda-t-il, ce petit sourire agaçant commençant à se courber au coin de ses lèvres.
Ça y est.
Elle sortit de sa transe.
« Tch—non, » murmura-t-elle, plissant les yeux, les doigts resserrant légèrement la tasse refroidie dans sa main.
Elle plissa les yeux vers lui, le dernier peu de chaleur dans sa tasse ayant presque disparu maintenant.
« Je suis juste surprise », murmura-t-elle, la mâchoire se serrant. « Je viens d’éviter de me faire heurter tout à l’heure. »
Lucavion eut l’audace de cligner des yeux, puis leva une main à sa bouche avec un léger geste, clairement pour faire semblant.
« Oui… enfin. Mes excuses. » Sa voix chuta d’un demi-ton, juste assez pour paraître sincère. « J’ai senti quelque chose… d’étrange. »ᴛhis chapter is ᴜpdated by NoveI-Fire.ɴet
« Quelque chose ? » fit-elle, le regard aiguisé. « Quel genre de— »
Mais Lucavion ne répondit pas immédiatement.
Au lieu de cela, ses yeux—sombres comme de l’encre humide, plus profonds que l’ombre, plus immobiles qu’ils n’auraient dû l’être—se perdirent.
Vers sa main.
Ou plus précisément… vers la tasse qu’elle tenait encore.
Le regard persista. Juste assez longtemps.
La prise d’Elara se resserra. Subtile. Automatique.
Mais alors—il cligna des yeux.
Et tout comme ça, le moment passa.
« Alors », dit-il, avec un pivot léger qui lui donnait envie de lui balancer la tasse dans la mâchoire parfaitement sculptée, « qu’est-ce que tu faisais ici à cette heure ? »
Elle lui lança un regard.
Plat. Sec. Totalement lasse.
« Ne me dis pas », continua-t-il, les yeux s’éclairant légèrement, la voix se courbant avec un sourire en coin, « que tu me manquais tellement que tu es venue me chercher si tôt ? »
« …. »
« Oh ? » Il inclina la tête, le sourire s’approfondissant comme s’il l’avait déjà attrapée. « C’était ça ? »
« Non », dit-elle, aussi plate que du fer. « Je n’arrivais pas à dormir. »
« Tu n’arrivais pas à dormir, hein… » fit-il, presque en se parlant à lui-même maintenant.
Puis l’inclinaison de sa tête changea.
Juste un peu.
Son ton suivit—plus subtil maintenant. Toujours décontracté, mais plus discret. Comme s’il piquait quelque chose juste sous sa peau.
« Je vois… notre Elowyn doit avoir un passé assez difficile, pour que tu sois hantée par de tels cauchemars. »
Ses yeux se fixèrent sur lui.
« Quand », demanda-t-elle lentement, « ai-je dit que c’étaient des cauchemars ? »
Lucavion n’hésita pas.
« Quand ton visage est apparu devant moi. »
Le sourire était de retour.
Et Elara eut envie de le lui donner en pleine figure.
Lucavion fit un pas lent en avant.
Pas menaçant. Pas doux non plus. Juste cette grâce calculée qu’il portait toujours—comme si chaque mouvement était fait pour un public, même quand il n’y en avait pas.
« Si tu es si mal à l’aise que tu ne peux même pas dormir », dit-il légèrement, sa voix teintée de cette amusement insupportable, « alors, en tant qu’ami »—il souligna le mot d’une main sur sa poitrine, en faisant semblant d’être solennel—« c’est mon devoir de te tenir compagnie. Naturellement. »
Elara haussa un sourcil.
« Je n’ai pas demandé de compagnie. »
« Ce qui », répondit-il, maintenant à un souffle plus proche, « rend ce sacrifice noble de ma part. Vraiment désintéressé. »
Elle expira par le nez. « Ton ego est-il toujours aussi bruyant ou est-ce juste quand je suis là ? »
« Seulement quand ça marche. »
Un autre pas. Maintenant assez proche pour voir la lueur pâle de sueur séchée sur sa clavicule, la légère étincelle de flamme résiduelle encore ondulant à ses poings avant qu’il ne l’éteigne d’un simple mouvement de main.
Sa voix descendit légèrement. Moins joueur. Plus curieux.
« Alors… » demanda-t-il, inclinant la tête, l’observant. « Quel genre de cauchemar une fille comme toi doit-elle avoir, hm ? »
Sa main se resserra autour de la tasse.
Elara ne répondit pas.
Pas immédiatement.
Même pas après que le silence eut duré assez longtemps pour devenir personnel.
Lucavion resta là, le regard toujours empreint de cette curiosité intrusive, comme s’il croyait—croyait
Mais elle ne le croyait pas.
Au lieu de cela, ses yeux se plissèrent.
Pas le genre d’étroitement qui vient de l’indignation. Non. C’était plus aigu. Plus lent. Comme une lame dégainée derrière les yeux.
Elle inclina légèrement la tête—juste assez—jusqu’à ce que son regard se fixe sur le sien avec une pesée délibérée.
« Tu veux savoir, n’est-ce pas ? »
« Tu veux fouiller dans les fractures. Tu veux creuser dans la douleur comme si elle t’appartenait—comme si tu en avais le droit. »
« Tu as toujours fait ça. »
Pas directement. Jamais directement. Mais toujours en piquant. Toujours en tournant autour des bords de la douleur comme un vautour attendant de voir si c’était de la viande ou une illusion.
Lucavion ne bougea pas.
Elle non plus.
Pas un tressaillement. Pas un clignement. Juste ses yeux—froids, inflexibles, et dangereusement clairs.
Et dans sa tête ?
Ses pensées tournaient.
« Je ne te dirai pas. »
« Je ne te donnerai pas cette partie de moi. Pas maintenant. Pas encore. »
« Tu n’as pas le droit de poser des questions sur les cauchemars quand tu as aidé à les sculpter. »
Le souvenir du cri brisé de sa mère se recroquevilla contre sa colonne vertébrale à nouveau.
Elara inspira. Pas tremblante. Pas douce.
Contrôlée.
Mesurée.
Et puis, une voix comme du fer poli—
« Je ne rêve pas. »
Le sourcil de Lucavion se haussa à peine. Son sourire faillit—pas disparu, mais suspendu. Comme s’il ne s’attendait pas à ça.
Mais Elara ne s’arrêta pas là.
Elle fit un pas en avant.
Un pas. Silencieux. Net. Délibéré. Juste assez pour qu’ils soient proches maintenant—assez proches pour que ses prochains mots piquent sans avoir besoin de volume.
« Je ne rêve pas, Lucavion, » répéta-t-elle, le regard fixé sur le sien. « Pas des choses. Pas des gens. Et certainement pas du passé. »
Il inclina de nouveau la tête, un éclat d’intérêt brillant derrière ses cils—mais cette fois, quelque chose dans son expression changea.
Elle ne lui donna pas le temps de le déformer.
Elle se pencha, la voix plus basse maintenant. Pas un murmure. Quelque chose de plus lourd.
« Donc si tu es venu ici en espérant que je m’effondre à tes pieds, en espérant que je pleure dans ma tasse et que je confesse toutes mes petites tourments— » son sourire n’était pas un sourire, pas vraiment, «— tu seras déçu. »
Lucavion ne dit rien.
Puis, il sourit.
« Tu n’es pas si doué pour mentir. »