SILENCE !
L’auberge sombra dans un silence de mort, l’air épais de la senteur soudaine et âcre du sang. Tous les regards étaient fixés sur la scène, la tension qui avait atteint son comble se brisant à la vue du rouge cramoisi éclaboussant le sol de bois.
Le bruit de l’épée fendant l’air et le jaillissement de sang qui suivit semblaient résonner dans l’esprit de tous les présents, une ponctuation brutale de la violence qui avait éclaté si soudainement.
Radgar resta figé, son épée toujours levée, respirant par saccades. Ses yeux étaient grands ouverts, son expression un mélange de rage et d’incrédulité. Pendant un instant, il sembla incapable de comprendre ce qui venait de se passer.
Le jeune homme, toujours assis, n’avait pas bougé de sa chaise. Son sourire narquois n’avait pas faibli, et ses yeux noirs restaient fixés sur Radgar.
Mais le sang – tout le monde pouvait le voir maintenant – n’était pas le sien. C’était le sang de Radgar qui souillait le sol, coulant régulièrement d’une profonde entaille sur son avant-bras, là où la lame invisible du voyageur avait tranché chair et muscle avec une précision et une efficacité meurtrières.
Les clients, qui s’étaient repliés sur leurs sièges, fixaient maintenant la scène avec un mélange d’horreur et de fascination morbide.
Si des bagarres avaient déjà éclaté à l’auberge, et s’il y avait eu des menaces et des fanfaronnades en abondance, c’était la première fois qu’ils voyaient du sang couler aussi ouvertement en ce lieu – surtout le sang d’un homme aussi craint que Radgar.
Le choc de la scène résonna dans toute la pièce, transformant l’auberge autrefois animée en un espace de murmures discrets et de regards craintifs. Personne n’osait bouger ou parler trop fort de peur d’attirer l’attention sur lui.
Radgar, toujours chancelant sous l’effet de la blessure soudaine, recula en titubant, se tenant le bras. Son épée tomba à terre, oubliée dans sa douleur et sa confusion.
L’expression sur son visage était celle d’une incrédulité totale – l’incrédulité que ce jeune homme, qu’il avait pris pour un simple voyageur, non seulement l’avait moqué, mais lui avait aussi soutiré son sang avec une telle facilité.
Le jeune homme se leva lentement de sa chaise, ses mouvements calmes et délibérés. En se redressant, le petit chat qui était assis sur la table sauta de nouveau sur son épaule comme si lui aussi était indifférent à la violence qui venait de se produire.
Le voyageur ne quittait pas Radgar des yeux, son expression impénétrable tandis qu’il observait l’homme qui avait tenté de le tuer.
« Tu… tu bâtard… » siffla Radgar entre ses dents serrées, sa voix tremblant d’un mélange de douleur et de colère. Mais le feu qui l’avait animé quelques instants auparavant s’était estompé, remplacé par une peur grandissante qu’il ne pouvait plus cacher.
Le voyageur parla enfin, sa voix aussi froide et tranchante que la lame qui avait blessé Radgar. « Je vous l’avais dit », dit-il doucement, les mots à peine plus qu’un murmure, pourtant porteurs du poids d’une sentence de mort. « Vous avez fait une erreur. »
L’auberge resta silencieuse comme la tombe, la tension si épaisse qu’elle était presque suffocante. Greta, qui était revenue de la cuisine juste à temps pour assister aux conséquences, resta figée sur place, les yeux grands ouverts de surprise.
La vue du sang sur le sol, la réalisation que le jeune homme l’avait fait couler sans même se lever, la remplirent d’un mélange de peur et d’admiration.
Les hommes qui avaient suivi Radgar à l’auberge se tenaient maintenant en groupe serré, le visage pâle de peur et de colère.
La vue de leur chef, Radgar, abattu si facilement, les avait bouleversés, mais quelque chose d’autre les rongeait – une indignation qui brûlait juste sous la surface.
Ils avaient passé des mois, voire des années, à construire leur réputation à Rackenshore, prospérant sur la peur et le respect que leur nouveau pouvoir leur avait procurés.
Et maintenant, en quelques instants, cette réputation s’effondrait sous leurs yeux.
Radgar, bien que blessé et clairement souffrant, ne pouvait se défaire de l’humiliation. Son regard se porta entre le jeune homme assis devant lui et ses propres hommes, et la rage qui l’avait animé quelques instants auparavant recommença à se raviver.
Il détestait cela, détestait le fait d’avoir été si facilement surpassé, détestait l’idée que les gens de cette auberge – des gens qui s’étaient autrefois prosternés devant lui – assistaient maintenant à sa chute.
Il serra les dents, essayant de surmonter la douleur et la peur qui menaçaient de le submerger.
« Je ne peux pas laisser ça se terminer comme ça », pensa-t-il, sa fierté hurlant pour des représailles. Ses yeux croisèrent ceux de ses hommes, et dans ce bref échange, une entente silencieuse passa entre eux.
Chacun d’eux hocha la tête, son expression se durcissant tandis qu’ils se préparaient à restaurer leur honneur brisé.
Mais avant qu’ils ne puissent faire un seul pas, le jeune homme leva la tête, ses yeux noirs se fixant sur les leurs avec un regard calme et froid. Sa voix, lorsqu’il parla, était douce mais portait une certitude glaçante qui fit se glacer le sang dans leurs veines. « Ce à quoi vous pensez en ce moment… n’est pas une bonne idée. »
Les hommes se figèrent, leur bravade vacillant tandis que les paroles du jeune homme traversaient la tension comme un couteau. Ils échangèrent des regards inquiets, leur confiance antérieure vacillant sous le poids de son regard.
Mais ensuite, l’un d’eux, un homme corpulent au visage marqué, réussit un sourire narquois, sa tentative de reprendre le contrôle étant évidente dans l’expression forcée.
« Et pourquoi ça, hein ? » se moqua l’homme, sa voix teintée d’une bravade qui sonnait creux dans le silence de la pièce. « Tu crois qu’on va te laisser sortir d’ici après ce que tu as fait à Radgar ? »
Le jeune homme ne cligna pas des yeux, ne bougea pas. Son expression resta inchangée, le calme dans ses yeux inébranlable. « Parce qu’une fois que ma lame est dégainée », dit-il tranquillement, ses mots chargés d’une pointe plus tranchante que n’importe quelle épée, « elle ne retourne jamais dans son fourreau sans couper. »
Le sens de ses paroles était clair – mortellement clair.
« Donc, je vous suggère de reculer…..Sinon, je ne ferai preuve d’aucune pitié cette fois. »
À l’instant même où les paroles du jeune homme restèrent suspendues dans l’air, les hommes le sentirent – une pression froide et suffocante qui sembla leur tomber dessus, s’enroulant autour de leur poitrine et leur coupant le souffle.
Ce n’était pas seulement la peur ; c’était quelque chose de beaucoup plus primal, quelque chose qui griffait les recoins les plus profonds de leurs instincts.
« Qu’est-ce que c’est… ? » pensa l’un des hommes, son cœur martelant dans sa poitrine tandis qu’une vague de terreur pure le submergeait.
Ce n’était pas seulement le calme du jeune homme ou ses paroles menaçantes – c’était quelque chose de beaucoup plus sombre, quelque chose de brut et de débridé, qui remplissait la pièce comme un brouillard dense et suffocant.
L’intention qu’ils ressentaient n’était pas une intention meurtrière ordinaire – c’était de la soif de sang, pure et non filtrée.
C’était le genre de soif de sang que seul un tueur chevronné, celui qui avait pris d’innombrables vies, pouvait dégager. L’air en était épais, lourd et oppressant comme s’ils se trouvaient en présence d’une bête, d’un prédateur qui n’hésiterait pas à les déchirer.
Leurs instincts leur criaient de courir, de fuir cette force qui était tellement plus grande que tout ce qu’ils avaient jamais rencontré. Le jeune homme devant eux n’était pas un simple voyageur – c’était un bourreau, quelqu’un qui avait baigné dans le sang des autres, quelqu’un qui savait comment tuer et n’hésiterait pas à le faire.
« Jeune homme. »
L’atmosphère oppressante de l’auberge fut soudainement ponctuée d’une voix, profonde et résonnante, provenant de l’entrée.
Tous les regards se tournèrent vers la source de la voix. Debout sur le seuil se trouvait un vieil homme, sa silhouette large et imposante malgré son âge. Son ventre était gros, témoignage d’une vie bien vécue, mais on ne pouvait se tromper sur la force de sa posture ni sur l’autorité de sa présence.
Son visage, bien que marqué de rides du temps, rayonnait d’une chaleur et d’un calme paternels qui contrastaient fortement avec la tension suffocante de la pièce.
Le jeune homme, toujours assis à sa table, tourna lentement la tête pour regarder le nouveau venu. La soif de sang qui avait flotté dans l’air comme un épais brouillard sembla vaciller, son poids oppressant se déplaçant légèrement tandis que la voix calme du vieil homme fendait le silence.
« Jeune homme », répéta le vieil homme, son ton doux mais ferme, « il vaut mieux que tu contrôles cette soif de sang. Tu étouffes tout le monde ici, pas seulement ces imbéciles. » Il fit un geste de la main vers les autres clients, dont certains avaient visiblement du mal à respirer sous le poids de l’intention de tuer brute et non filtrée du jeune homme.
Ce n’est qu’alors que le jeune homme sembla remarquer l’effet qu’il avait sur les autres personnes de l’auberge. Le sourire narquois qui jouait sur ses lèvres s’estompa légèrement, et ses yeux s’adoucirent tandis qu’il examinait la pièce.
Les visages des clients étaient pâles, les yeux grands ouverts de peur. Certains serraient les bords de leurs tables, les jointures blanches, tandis que d’autres haletaient comme si l’air leur avait été volé des poumons.
Pendant une fraction de seconde, le jeune homme ne dit rien.
« Soupir….. »
Puis, avec un souffle lent et délibéré, il ferma les yeux et libéra la soif de sang qu’il exsudait. L’effet fut immédiat.
Le poids oppressant se souleva de la pièce, l’air sembla se clarifier, et les clients poussèrent un soupir collectif de soulagement lorsque la pression sur leur poitrine diminua.
Le vieil homme hocha la tête avec approbation, son regard ferme tandis qu’il s’approchait de la table du jeune homme.
La peur dans la pièce ne disparut pas entièrement, mais elle diminua considérablement avec la présence du vieil homme comme si son être même était un baume apaisant contre la terreur qui venait de les saisir tous.
« Merci. » dit le vieil homme, sa voix douce mais avec une nuance de sévérité, alors qu’il se tournait pour regarder Radgar et les autres.
« Quittez cet endroit immédiatement, vous, les imbéciles. Ne lisez-vous pas l’atmosphère ? »
La voix du vieil homme, bien que calme, portait une autorité indéniable qui envoya un frisson dans le dos de Radgar et de ses hommes.
Ses paroles étaient un ordre, pas une suggestion, et le poids de sa présence montrait clairement que la désobéissance n’était pas une option.
Radgar, toujours agrippé à son bras blessé, sentit une vague d’humiliation le submerger. Il avait déjà été surpassé par le jeune voyageur, et maintenant ce vieil homme lui donnait des ordres comme s’il était un enfant.
Mais la douleur à son bras, couplée à l’atmosphère oppressante qui persistait dans la pièce, lui ôta toute défiance persistante. Le souvenir de la soif de sang qui l’avait presque écrasé était trop frais, trop vif.
Les autres, qui étaient sur le point de dégainer leurs armes dans une tentative désespérée de sauver leur fierté, se retrouvèrent soudainement incapables de soutenir le regard du vieil homme.
« Tch. »
Et d’un claquement de langue, Radgar tourna les talons et se précipita vers la porte, ses pas inégaux alors qu’il essayait de maintenir une certaine apparence de dignité malgré sa défaite. Ses hommes suivirent, leur expression un mélange de peur et de honte.
La bravade qui les avait animés plus tôt avait disparu, remplacée par un besoin désespéré d’échapper à la situation le plus rapidement possible.
Les clients observèrent en silence Radgar et ses complices fuir l’auberge, leurs pas précipités résonnant dans la pièce silencieuse.
La porte se referma derrière eux avec une finalité qui sembla sceller leur sort, laissant l’auberge de nouveau dans le silence calme, presque sacré, qui avait descendu avec l’arrivée du vieil homme.
« Tsk. Les jeunes de nos jours. »
Le vieil homme parla puis se dirigea vers le bar.
« Greta, apportez-moi une bière. »
Et demanda une bière.