« Qu’est-ce que c’est que ce bordel… »
En effet.
Ce seraient les mots qui expliqueraient ce qu’elle pensait.
Il était…
Juste… parti.
Pas de mana. Pas de vague dans la trame. Pas de distorsion du champ. Pas de poussée ou de traction, pas de flamboiement ou de scintillement. Pas même l’odeur résiduelle d’un sort lancé. Juste un pas—un déplacement—et le silence.
Le front d’Elara se fronça alors qu’elle tournait lentement son regard vers l’endroit où il s’était tenu, l’espace maintenant vide. Une rafale de vent tira doucement sur ses cheveux, sans danger. Trompeuse.
Cela n’avait pas de sens.
Même les sorts spatiaux avancés ne se déplaçaient pas comme ça. Pas sans marque. Pas sans pulsation. Et certainement pas sans mana.
Et c’était la pire partie.
Parce qu’elle l’aurait ressenti.
Sa connexion aux courants de magie n’était pas seulement entraînée—elle était gravée en elle. Brûlée profondément de Stormhaven. Des ruines. De la douleur de ce qu’elle avait perdu. Elle se souvenait de ce que la mana de Lucavion ressemblait—comment elle avait l’habitude de se courber en étincelles de feu, sauvage et imprévisible, comme une étincelle pressée trop près de bois imbibé d’huile. C’était autrefois violent. Bruyant.
Pas silencieux.
Pas ça.
« Il est aussi rapide sans mana ? »
La pensée la saisit comme des doigts glacés contre la base de sa colonne vertébrale.
Ce n’était pas du talent. Ce n’était pas du charme ou de l’instinct ou de la flair de champ de bataille.
C’était autre chose.
Les mains d’Elara glissèrent dans les plis de ses manches, ses doigts se contractant une fois. Un mouvement habituel. Recalibrant.
Elle garda son expression lisse pendant que les autres parlaient, mais le battement dans sa poitrine ne se calmait pas.
Pas de vague. Pas de trace. Pas de coût.
Comment ?
« Il n’a pas utilisé de mana, » répéta Selphine, plus lentement cette fois, comme si la déclaration elle-même défiait la logique.
Et c’était le cas.
Ils avaient tous déjà vu de la force. De la force brute. Du pouvoir affiné. Même la brillance imprévisible des prodiges.
Mais ça ?
Ce n’était pas de la force. Ce n’était pas de l’entraînement. C’était autre chose. Quelque chose qui faisait que l’air semblait un peu plus fin en son absence.
« D’accord, » murmura Quen en se frottant la nuque. « Donc, euh… on fait semblant que c’était normal maintenant ? » La source de ce contenu est 𝔫𝔬𝔳𝔢𝔩·𝕗𝕚𝕣𝕖·𝘯𝘦𝘵
« Non, » dit Aurelian d’un ton plat. « On fait semblant de le comprendre. »
« Ce qu’on ne fait pas, » ajouta Marian en croisant les bras. « Du tout. »
Cedric n’avait pas parlé, mais Elara pouvait sentir sa concentration se resserrer. Pas vers l’extérieur. Vers l’intérieur. Mesurant. Calculant. Observant ce qui n’était même plus visible.
Lucavion avait toujours été étrange. Sa présence était presque performative—des sourires qui venaient trop facilement, un charme qui dansait toujours sur le fil de quelque chose de plus aiguisé. Mais ça ? Ça ne laissait pas de sourire. C’était une arme, dégainée juste assez longtemps pour qu’ils aperçoivent le tranchant.
Les bras de Selphine restaient croisés, mais ses doigts tremblaient légèrement contre ses manches. Pas par peur. Pas par inconfort.
Prudence.
« Juste maintenant ? Ça ne lui a rien coûté. »
« Pas même un souffle, » dit Aurelian d’un ton sombre.
Leur attention se tourna tous en même temps—têtes se tournant subtilement, regards attirés vers le bord éloigné de la cour, juste au-delà du chemin en pierre d’argent qu’ils avaient suivi plus tôt.
Le voilà.
Lucavion.
Se tenant décontracté—si décontracté—contre un haut pilier de pierre marquant l’entrée de la cour du dortoir extérieur. Il parlait avec animation, souriant, gesticulant avec un charme fluide et détendu.
Et à ses côtés se tenait quelqu’un de tout à fait différent.
Large. Imposant. Bras croisés, posture comme un rocher sculpté en forme humaine.
Lucavion ne revenait pas avec des pas.
Un clignement d’œil, et il n’était tout simplement plus là.
Le suivant—il était là.
Juste à côté d’Elayne.
Trop près.
Trop silencieux.
Sa main bougea instantanément, son poignard à moitié dégainé dans un flou d’instinct aiguisé par des années, des cicatrices et des morts silencieuses.
Lucavion leva une main, paume ouverte, la voix douce. « Calmez-vous. »
Elle s’arrêta. À peine. La lame flottait près de sa gorge, suffisamment proche pour voir l’éclat de lumière sur son tranchant.
Ses yeux, plus aiguisés que l’acier, se plissèrent. Mesurés.
« Ne faites pas ça, » dit-elle.
« Hmm… hmm… » Lucavion ne fit que sourire.
Il passa devant elle comme si le moment n’avait pas eu lieu, comme si se faire couper la gorge était une conversation ordinaire.
Puis il se promena au centre du groupe comme une brise qui aurait ouvert la mauvais porte—les mains dans les poches, les cheveux en bataille, un sourire suffisant pour éveiller la suspicion même d’un cadavre.
La réaction fut immédiate.
Quatre regards furieux.
Pas subtils.
Pas polis.
Unifiés.
« Toi… »
La voix de Mireilla devint basse, chargée de cette tension réservée aux personnes juste en dehors de leur patience. Ses doigts pinçaient le pont de son nez comme si elle essayait de réaligner les étoiles par la seule force de sa volonté.
Elayne ne fit pas de grimace. Elle n’en avait pas besoin. La façon dont ses yeux se fixaient sur lui—sans cligner, froids—était bien pire.
Toven croisa les bras. Sa mâchoire se contracta. « Tu as causé des problèmes. »
« Avec un professeur, » murmura Mireilla, toujours en se frottant le front.
« Et le prince héritier, » ajouta Elayne, d’une voix plate comme le ciel avant une tempête.
Lucavion haussa les épaules, imperturbable. « Techniquement, c’est lui qui a causé cette partie. Je n’ai fait que participer. »
« Comme ça, ça aide, » dit Toven.
Lucavion sourit encore plus largement. « Eh bien. Ça m’aide. »
Lucavion tendit légèrement les mains, comme un homme se produisant devant une foule qui ne riait plus—juste regardait. Froid. Mesuré.
« Détendez-vous, » dit-il, avec ce ton trop facile. « Vous avez aussi entendu ce professeur, n’est-ce pas ? »
Aucune réponse ne vint immédiatement.
Mais la tension, si. Dans les épaules de Mireilla. Dans la crispation autour des yeux d’Elayne. Même Toven, toujours aussi impassible, détourna le regard comme s’il avait mordu quelque chose d’amer.
Le sourire de Lucavion s’effaça, juste assez.
« Marisse n’était pas simplement agacée. Elle était claire. » Sa voix se fit plus basse, le ton aiguisé comme une lame affûtée en plein milieu d’une phrase. « ‘En effet,’ dit-elle, ‘je suis contre cela depuis le début. Il y a une raison—longtemps établie et bien fondée—pour laquelle l’Académie a traditionnellement choisi uniquement ceux avec un meilleur sang. Des générations de cultivation. Des maisons qui ont prouvé leur valeur à la fois en érudition et en service. C’est ainsi que les standards sont maintenus.’ »
Il laissa le silence s’installer avec cela. Pas de flare. Pas de chaleur.
Juste l’écho de quelque chose qui avait été dit trop simplement pour être oublié.
« C’est ce que je voulais dire. Hier. »
Mireilla ferma lentement les yeux. Pas en désaccord. Pas en protestation.
En resignation.
Car ils s’en souvenaient tous maintenant. Pas seulement de son ton—mais de ses mots. Pas les phrases voilées habituelles, enveloppées de bienséance. Marisse l’avait dit clairement. Le vieux poids des traditions de l’Académie. La lignée avant le mérite. L’héritage avant la volonté.
Toven expira par le nez. Elayne ne bougea pas. Ses bras se croisaient plus fermement.
Lucavion haussa légèrement les épaules. « L’Académie a peut-être ouvert ses portes, c’est sûr. Mais la moitié du corps professoral tient encore les charnières à deux mains, essayant de les claquer derrière nous. »
Il regarda chacun d’eux tour à tour.
« Juste parce qu’un endroit tolère votre présence… ne veut pas dire qu’il veut que vos racines s’y enracinent. »
« Ce n’était jamais censé être facile, » murmura Mireilla. Son ton était plat, mais il y avait de l’acier en dessous.
Lucavion esquissa un léger sourire en coin. « Maintenant tu me comprends. »
Les bras de Toven restèrent croisés. « Ne justifie pas ton arrogance et ton rôle de bouffon juste à cause de ça. »
« Je n’ai rien à justifier, » dit Lucavion. « Je viens juste de te montrer ce qui aurait de toute façon arrivé. Autant jouer selon mes propres règles. »
« …Sigh. Peu importe. »
Puis il applaudit—une fois, sèche et légère, comme s’il venait de sceller un accord que lui seul comprenait, puis il resta là, au centre de leurs regards, impassible. Si quelque chose, le silence semblait l’amuser. Il se balança une fois sur ses talons, les yeux brillants de cette même innocence feinte qui ressemblait toujours à un défi.
« Maintenant, » dit-il d’un ton traînant, sa voix coupant légèrement à travers l’air chargé, « je vous ai trouvé de nouveaux amis… »
Quatre paires d’yeux se tournèrent vers lui d’un seul coup—plates, froides, impassibles. La bouche de Mireillia se serra en une ligne fine et cassante. La mâchoire de Toven se crispa si fort qu’on aurait dit qu’elle allait céder. Même Elayne, qui dépensait rarement son expression, lui lança un regard acéré comme une lame.
Il leva les mains en une fausse reddition, les lèvres arquées. « D’accord, d’accord. Ne me remerciez pas tous en même temps. »
Puis il se tourna à moitié, une main levée dans un geste paresseux vers l’autre bout de la cour.
« Ils veulent vous rencontrer. »