« Elle était vraiment une charmeuse… » murmura-t-il, d’une voix basse, presque trop douce pour être entendue sous le bruissement des bottes et le murmure du vent cousu de magie.
Le souffle d’Elara se bloqua.
Puis—
« Pas dans le sens habituel du terme, » continua-t-il. « Elle était… froide. Tranchante. Mais pas cruelle. Comme quelqu’un qui a appris à survivre en faisant du silence une armure. »
Silence en armure…
Les mots tranchèrent.
Pas parce qu’ils étaient faux.
Mais parce qu’ils étaient précis.
Une vague fantomatique la traversa. Non vue. Non entendue. Mais ressentie — dans la colonne vertébrale, dans le sang. Comme le premier murmure de neige contre une blessure ouverte.
Stormhaven. Arcades givrés et marbre maculé de pourriture. Pas dans les couloirs vides où les courtisans bavardaient dans des pièces trop bruyantes pour entendre le chagrin.
Cette fille — celle qu’ils ont exilée avant de l’enterrer — elle parlait comme ça, n’est-ce pas ?
Froide.
D’une certaine façon.
Tranchante.
Mais pas cruelle.
Juste trop fatiguée pour être autre chose.
Elara ne bougea pas. Ne se retourna pas. Ne respira pas.
Lucavion resta une seconde de plus. Elle pouvait sentir sa silhouette derrière elle — comme une ombre qui n’obéit pas au soleil. Son sourire était encore dans sa voix, mais en dessous, il y avait quelque chose de plus discret. Quelque chose de moins préparé.
« Elle était quelqu’un qui vous donnait envie de vous pencher vers elle, » murmura-t-il. « Même si vous saviez qu’elle vous couperait pour ça. »
Les mains d’Elara se recroquevillaient dans ses manches. Les ongles mordant la chair.
Sale bâtard.
Car l’ironie était insupportable. Que lui — de tous les gens — décrive ainsi avec une précision douloureuse sans s’en rendre compte.
Ou peut-être…
Le sait-il ?
La question surgit trop vite. Trop dangereuse. Elle la repoussa.
Elle tourna légèrement la tête — pas assez pour croiser son regard, mais assez pour lui montrer qu’elle avait entendu. Assez pour qu’il sente la pointe de son silence.
Et puis elle dit, sa voix à peine plus forte que le vent :
« On dirait quelqu’un dont tu aurais dû te tenir éloigné. »
Le souffle de Lucavion se fit légèrement plus court.
Et puis il sourit.
« Peut-être. »
Il recula avant qu’elle ne puisse répondre, les mains glissant dans ses poches, sa posture se relâchant comme si rien ne s’était passé entre eux.
Mais Elara ne bougea pas. Elle resta immobile, le vent tirant ses cheveux, son souffle suspendu dans cet espace impossible entre mémoire et présent.
Parce qu’il se souvenait. Pas de son nom. Pas de son visage.
Mais quelque chose.
Assez.
Assez pour que ses os paraissent vides et que son pouls résonne un peu trop fort dans ses oreilles.
« Mais parfois, » dit Lucavion, sa voix la ramenant comme un fil tiré trop serré, « ça ne marche pas comme ça en a l’air de l’extérieur. »
Elara se retourna pour lui faire face, les yeux plissés. « Qu’est-ce qui ne marche pas ? »
Il ne répondit pas immédiatement.
Ne la regarda même pas.
Se contenta de pencher légèrement la tête, comme s’il observait quelque chose d’invisible à l’horizon. Son sourire était léger, presque pensif.
« L’armure, » dit-il enfin. « Parfois, le silence se fissure. Parfois, le froid ne signifie pas le contrôle. Tu ne sais jamais vraiment ce qui se cache en dessous, n’est-ce pas ? »
Son souffle se suspendit.
Elle ne devrait pas poursuivre. Elle ne devrait pas mordre.
Mais—
« Et qu’est-ce qui te fait penser que tu le sais ? » demanda-t-elle, d’une voix basse et plate.
Son sourire s’affina instantanément. Il se tourna vers elle, un sourire enroulé comme de la fumée sortant d’une mèche.
« Oh là là, » dit-il d’un ton traînant, « pas mal de questions pour quelqu’un que je connais depuis… quoi — » il jeta un coup d’œil au ciel, comme pour vérifier l’angle du soleil, « — une journée ? »
Elara cligna des yeux. Ses lèvres s’ouvrirent — mais Lucavion intervint avec une facilité exaspérante, sa voix chargée de faux scandale.
« Tu veux que je te fasse une proposition ou quelque chose comme ça ? »
Ses sourcils se froncèrent. « Quoi — ? »
Il poussa un cri dramatique, les yeux grands ouverts. « Dieux, Elowyn. Si directe ! Je ne voulais pas dire ça comme ça ! »
« De quoi tu parles ? » elle répliqua, l’instinct en alerte. « Qui veut t’épouser ? »
Il sourit méchamment. « Oh, alors tu le veux ? Je ne réalisais pas que c’était une confession ! Je suis flatté. Un peu dépassé, mais flatté. »
Elara le fixa.
Et pendant une longue, brûlante seconde—
Elle comprit qu’elle s’était fait avoir.
Il avait tendu le piège, doux comme un sourire, acéré comme une dent—et elle était tombée droit dedans.
Sa bouche s’ouvrit, se referma. La chaleur lui picotait derrière les oreilles.
Lucavion fit un pas lent, satisfait de lui-même, les mains dans les poches, l’image de l’innocence arrogante.
« Tu aurais dû voir ta tête, » dit-il, absolument ravi. « Vraiment tragique. Il faudra qu’on travaille ta contenance si cet engagement doit durer. »
« Je jure sur les étoiles— »
« Pas de jurons ! » chanta-t-il. « Pense aux enfants. Nos futurs héritiers. Notre royaume bâti sur la glace et le sarcasme— »
La main d’Elara tressaillit. Pas pour une arme. Pas pour de la magie.
Pour sa gorge. Nᴇw ɴovel chaptᴇrs are published on 𝙣𝙤𝙫𝙚𝙡⁂𝙛𝙞𝙧𝙚⁂𝙣𝙚𝙩
« Tu es insupportable. »
« Je suis charmant. »
« Tu es une menace. »
« Je suis mémorable. »
« Je te hais. »
Lucavion leva la main, languide et presque royale, et commença à compter sur ses doigts avec une solennité exagérée.
« Tu es… au moins la dixième personne à dire ça. »
Elara le regarda, vide.
Il agita ses doigts de façon théâtrale. « Et pourtant, je suis toujours là. Ça te fait réfléchir, non ? »
Avant qu’elle ne puisse répondre—avant qu’elle ne se jette—les autres revenaient déjà, attirés par le son de voix élevées juste assez pour promettre des ennuis.
« Dieux, » murmura Marian, en se plaçant à la gauche d’Elara. « Je n’étais partie que deux minutes. Est-ce qu’il est toujours comme ça ? »
« Oui, » dirent Elara et Selphine en chœur.
« Je suis encore en train de me faire une opinion, » ajouta Aurelian avec une sécheresse mesurée. « Mais tous les signes pointent vers oui. »
Lucavion se mit à se tenir la poitrine, feignant d’être blessé. « Tellement de jugement, si peu de preuves. Je n’ai eu qu’une conversation complète et déjà on m’a calomnié, accusé, presque poignardé— »
« Je ne t’ai pas réellement poignardé, » dit Elara d’un ton plat.
« Pas encore, » murmura Cedric, la voix basse derrière elle.
Le sourire de Lucavion s’étira davantage, comme s’il prenait cela pour un compliment.
« Oh, j’aime bien celui-là, » dit-il en faisant un geste vers Cedric sans le regarder. « Si stoïque. Si sombre. Reilan, c’est ça ? »
Cedric ne répondit pas.
Lucavion hocha la tête quand même. « Beau nom. Très… distant. On dirait quelqu’un qui pourrait avoir un passé tragique et des tensions romantiques non résolues. »
Cedric ne répondit pas. Son silence, comme toujours, était plus fort que la plupart des mots.
Lucavion pencha la tête, plus pensif qu’en train de se moquer. « Tu te sens… familier. »
Il plissa légèrement les yeux, comme s’il regardait à travers un voile que seul lui pouvait voir. « On s’est déjà rencontrés ? »
Cedric—Reilan—haussa une épaule dans un shrug lent et indifférent. « Je ne pense pas. »
« Hmm. »
Lucavion laissa le son rouler entre eux comme une pièce de monnaie sur du marbre. « C’est ça ? »
C’est ça, dit Elara avant que Cedric ne puisse répondre à nouveau. Sa voix perça, ferme mais calme. « Tu t’en souviendrais si tu l’avais fait. »
Lucavion se tourna vers elle avec un regard ironique. « Quoi que tu dises. »
Il n’insista pas. Se contenta d’un haussement d’épaules facile, mais il y avait quelque chose derrière ses yeux maintenant—une étincelle de calcul ou une pensée inachevée qu’il ne prononça pas.
Selphine le remarqua.
Son regard glissa entre Lucavion et Cedric, vif et détendu. Pas suspect, pas encore. Mais curieux. Mesurant.
Le cœur d’Elara sauta—puis se remit à battre, plus vite, plus fort. Un battement régulier sous ses côtes, trop fort dans ses oreilles.
Non. Pas ici. Pas maintenant.
C’était ça. Exactement le genre de moment qu’elle craignait.
Pas le flirt. Pas la taquinerie.
Mais ça—l’éclat dans l’œil de Lucavion quand il regardait Cedric. Cette étincelle de presque-reconnaissance. La inclinaison de sa tête comme s’il réarrangeait des pièces de puzzle et trouvait des bords qui ne devraient pas s’emboîter, mais qui, d’une manière ou d’une autre, le faisaient.
Son souffle se fit plus mince.
Parce que Lucavion savait des choses.
Pas seulement des rumeurs. Pas des murmures, pas des commérages de cour susurrés dans des halls de velours. Il avait vu des choses. Il avait été dans les mêmes halls en ruine de Stormhaven. Il avait vu le pouvoir se fracturer à partir de cœurs saignants et d’os en flammes. Il l’avait vue—l’avoir vraiment vue—au bord de la déconstruction.
Et plus dangereux encore : il avait vu Cedric.
Pas l’ombre silencieuse qui la suivait maintenant. Pas le garçon trop immobile enveloppé d’un nom emprunté et d’un silence emprunté.
Mais lui. Cedric de Stormhaven. L’épée qui ne fléchissait pas. Le chevalier qui tenait bon pendant que le monde s’effondrait.
Et si Lucavion—fou, imprudent, obsessionnel Lucavion—faisait attention, si ce style d’épée signifiait quelque chose pour lui, si il s’était entraîné depuis lors comme elle savait qu’il l’avait fait…
Il pourrait le remarquer.
Elle pouvait se cacher. Sa magie pouvait rester dormante. Ses mots, sa posture, son nom—les enchantements d’Eveline la drapaient de fils si serrés que même le destin devait plisser les yeux.
Mais Cedric ?
Cedric n’avait jamais été destiné à disparaître.