Même raison que toi, et la même raison pour laquelle tu restais ici seul
Elara se figea—pas entièrement, pas visiblement, mais suffisamment.
Car cette réponse était trop rapide. Trop sûre. Et bien trop précise.
Son regard se fit plus étroit. « Tu ne connais pas ma raison. »
Il haussa à nouveau les épaules. Une sorte de confiance agaçante, paresseuse. « Peut-être. Ou peut-être que c’est juste une affliction commune. Chez les gens qui préfèreraient être n’importe où ailleurs que là où ils sont censés être. »
Il n’y avait pas de mordant dans ses mots, mais quelque chose de plus discret. Quelque chose qui la frappait non pas comme une lame—mais comme une cloche sonnée à la fréquence juste pour déstabiliser les côtes.
Les yeux de Lucavion s’adoucirent alors—à peine perceptible, mais suffisant pour faire bouger l’air entre eux.
« Et puis, » ajouta-t-il, appuyé nonchalamment contre la rambarde, « les chambres sont des boîtes. Des attentes. Un endroit où les gens supposent que tu es. Parfois, il vaut mieux ne pas être trouvé là où on t’attend. »
Elara laissa le silence s’étendre entre eux un souffle de plus que nécessaire. Le genre de pause qui invitait à continuer la conversation—ou à l’étouffer.
« C’est censé être de la sagesse ? » demanda-t-elle enfin, le regard fixe, les bras toujours croisés. « Que les chambres sont des boîtes ? »
Lucavion lui fit un petit mouvement de tête suffisant pour faire croire à une arrogance. « C’est de la philosophie. Il y a une différence. »
Elle fit un petit bruit—à moitié un ricanement, à moitié un soupir. « Tu as lu un livre une fois et maintenant tu te prends pour un philosophe ? »
« Plus que deux, en fait, » dit-il en levant deux doigts. « L’un était même à l’envers. »
Un tressaillement tira sur le coin de sa bouche. Pas un sourire. Pas encore. Mais une ombre de celui-ci, peut-être.
« Je suis sûre que le livre était reconnaissant pour l’attention. »
« Les livres le sont toujours. Surtout quand ils rencontrent quelqu’un d’aussi dévastément perspicace que moi. »
« Ou dévastément délirant. »
Il posa une main sur son cœur. « Elowyn. S’il te plaît. Tu m’as blessé. »
« Bien. »
Un autre instant de silence. Celui-ci, non tendu, non acéré. Juste… immobile.
Pendant un moment, elle se permit de l’observer à nouveau—moins comme une proie, plus comme un nuage d’orage qu’elle n’avait pas encore décidé de poursuivre ou d’éviter. Et malgré elle, malgré l’impulsion de se retirer, de disparaître dans les couloirs sombres et de retrouver sa solitude, Elara sentit quelque chose d’inattendu.
Son esprit était plus clair.
La présence de Lucavion était une tempête, oui—mais ce n’était pas le genre qui étouffe. Elle éveillait des choses. Changeait son attention. La rendait plus aiguisée. Pas en défense, pas exactement. Mais avec un but.
Il ne savait pas.
Et si lui
Pas encore.
Cela seul suffisait à la faire avancer.
Elle prit une respiration silencieuse, celle qu’elle ne s’était pas rendu compte qu’elle retenait. Puis elle se redressa.
« Eh bien, » dit-elle, sa voix retrouvant cette neutralité légère, « cela a été… étrange. »
Lucavion haussa un sourcil. « Tu veux dire délicieux. »
« Je ne pense pas. »
« Mais si, bien sûr. Je suis inoubliable. »
« Tu es bruyant. »
Il sourit encore plus largement. « C’est ça, le charme. »
« Je te crois sur parole. » Elle se tourna, une main effleurant son manteau en se déplaçant. « Mais je pense que c’est assez de philosophie pour une nuit. »
Lucavion fit une petite révérence moqueuse, son chat se déplaçant avec un mouvement d’indignation de sa queue sur son épaule. « Jusqu’à la prochaine fois, alors. »
Elle ne répondit pas. Pas à voix haute. Mais elle le regarda une fois par-dessus son épaule, expression impassible. Mesurée.
Et puis elle disparut dans le couloir, pas à pas silencieux, sûrs.
Elle ne s’attendait pas à le trouver ici—pas si tôt, pas comme ça—mais maintenant qu’elle l’avait, une chose était devenue absolument, indéniablement claire :
Lucavion ne l’avait pas reconnue.
Et s’il ne l’avait pas fait, alors les autres non plus.
Elle pouvait se déplacer librement. Reconstruire. Tracer. Apprendre.
Et quand le moment serait venu, frapper.
Cela seul rendait cette nuit digne de chaque mot.
Les couloirs lui murmuraient autour alors qu’elle avançait, les lanternes lointaines vacillant comme des respirations retenues trop longtemps. Marbre sous ses bottes. Ombres se roulant à ses talons.
Ses pas étaient silencieux, mais son esprit ne l’était pas.
Lucavion.
Non.
Luca.
C’est ainsi qu’elle l’avait appelé à Stormhaven. Ce nom ridicule qui semblait trop décontracté pour le garçon qui se jetait dans le danger et rejetait la douleur comme si c’était la météo.
Elle serra la mâchoire.
Car maintenant—le revoir ainsi—il était plus difficile de distinguer où s’arrêtait la différence. Plus difficile de croire qu’elle l’avait vraiment connu.
Était-il toujours comme ça ?
Ce charme facile. Ce sourire exaspérant. Cette façon de glisser dans la conversation comme si rien ne pouvait lui coller à la peau. Comme si l’émotion était un outil, pas quelque chose que tu ressentais mais que tu utilisais.
Ça avait déjà marché sur elle.
Elle fronça les sourcils, plus contre elle-même que contre lui.
En le regardant maintenant, c’était évident. Il est comme ça avec tout le monde. La répartie, l’esprit, les pauses délibérées où il voulait que tu remplisses les blancs. La façon dont il transformait l’attention en un jeu, donnant l’impression que tu avais choisi de le suivre alors qu’en réalité—tu avais été mené dès le départ.
C’est le genre de garçon qu’il était.
Ou le genre d’homme.
Luca, elle y avait pensé. Le garçon qui ne flanchait pas quand les éclats de glace passaient à côté. Celui qui marchait toujours juste au bord du danger. Celui qui, pour un instant, semblait être quelqu’un de sûr.
Mais Lucavion ?
Lucavion Thorne n’était pas sûr.
’D’ailleurs,’ pensa-t-elle, ralentissant en passant devant une fenêtre qui faisait toute la longueur du mur, le reflet de son illusion lui renvoyant—froid, doux, insignifiant. ’Aucun de nous n’est sûr.’
Elle appuya ses doigts contre le verre un instant, regardant le scintillement du mana onduler faiblement sur sa peau. L’illusion tenait encore, malgré la tremblante dans sa poitrine, malgré le poids de sa main qui persistait dans sa mémoire.
Qui est vraiment Lucavion ?
Était-ce le masque dans le jardin ce soir ?
Ou l’avait-il été à Stormhaven ?
Elle ne savait pas.
Trop de questions.
Trop de pièces qui ne s’assemblaient pas, peu importe comment elle les tournait. Et c’était frustrant.
Car elle ne pouvait pas se permettre le doute.
Pas maintenant.
Pas quand sa vengeance dépendait de chaque mouvement précis, net, définitif.
Elle fixa son reflet jusqu’à ce que le visage pâle dans le verre devienne flou.
Sale bâtard.
Il continuait à lui rentrer dans la tête. À la faire douter, hésiter, remettre en question. Comme si elle avait le luxe de la confusion. Comme si elle pouvait se le permettre.
Elle recula. Laissa l’image s’estomper.
’Je les ferai tous répondre.’
Son souffle refroidit dans sa poitrine, sa main retombant à son côté.
Chaque question.
Chaque souvenir qui tord et démange.
Chaque cicatrice qui n’avait pas encore disparu.
Elle les ferait toutes répondre.
Après avoir fini ce qu’elle était venue faire ici.
Après leur avoir fait payer.
Tous. Lucavion. Isolde. Adrian. La Cour. L’Académie qui lui avait tourné le dos.
Et quand ce serait fini, quand la dernière lame tomberait—
Alors elle arrachera la vérité des cendres, même si cela la déchire.
Plus d’ombres. Plus de masques. Juste la vérité—et la vengeance.
Ses pas reprirent, plus silencieux maintenant.
Pas hésitants.
Mais chassés.
Et chassant.
Lucavion resta là, toujours appuyé contre la rampe, le sourire s’estompant—juste d’un ton—alors que ses pas s’éloignaient dans le long couloir d’ombres.
Il regarda l’endroit où sa silhouette avait disparu, la tête légèrement inclinée, comme s’il essayait de capter un écho qu’elle n’avait pas voulu laisser derrière elle.
Le silence s’étira à nouveau.
Puis, sans drame ni fioritures, il murmura—
« Quelle femme étrange… et pourtant d’une certaine façon familière… »