Eh bien. Maintenant que cela en est arrivé là, permettez-moi de me présenter. Bien que vous me connaissiez sûrement déjà.
Le sourcil d’Elara se haussa. À peine.
« Je ne », dit-elle d’un ton plat.
Il poussa un soupir—une offense simulée, la main sur la poitrine comme s’il avait été poignardé par son indifférence.
« Allez », dit-il en traînant, reculant légèrement dans la lumière de la lune. « Pas besoin de mentir. Je suis assez célèbre maintenant. En tête des classements de duelistes. Chat domestique avec hétérochromie. Charme dévastateur. Tu n’as pas entendu les murmures ? »
Elle le regarda avec scepticisme ouvert. « Narcissique. »
Lucavion sourit. Lentement, avec satisfaction. Comme si elle l’avait complimenté.
« Je m’appelle Lucavion », dit-il. « Juste Lucavion. » Puis, avec une légère, délibérée révérence—mêlant moquerie et politesse à parts égales—« Enchanté, Elowyn Caerlin. »
Il se redressa, son regard se fixant à nouveau sur le sien. Stable. Mesuré.
Lucavion tendit la main vers elle, les doigts détendus, la paume ouverte—pas dominateur, pas suppliant. Juste… offerte.
Une invitation.
Inoffensive en surface.
Mais le corps d’Elara se raidit. Ses yeux se portèrent sur la main comme si c’était un couteau à moitié dégainé. L’instinct criait de la repousser. De reculer face à cette familiarité qu’il déployait si facilement comme un filet.
Pourquoi devrais-je lui serrer la main ?
Pourquoi devrais-je jouer la politesse avec lui ?
Chaque partie de son passé rugissait contre cette idée. Chaque cicatrice qu’il ignorait avoir laissée murmurait un avertissement. Tu sais ce qu’il a fait. Tu sais à quel point il souriait facilement en le faisant. Une poignée de main n’était rien, oui—mais de lui, c’était toujours un début. Une ouverture.
Et Elara ne voulait pas être ouverte.
Pas à lui.
Pas encore.
Mais alors—
La pensée changea. Se déforma.
Tordue, pas en pardon—mais en quelque chose de plus froid.
Sauf que…
Ses yeux se plissèrent légèrement. Pas assez pour qu’il le remarque. Mais elle le vit. Elle vit la forme d’une possibilité se former comme du givre sur du verre.
Il ne savait pas qui elle était.
Et pourtant, il était là—lui tendant la main. Sourire. Moue narquoise. Extendant une main à la chose même qu’il avait aidé à détruire.
Il ne sait pas. Il ne suspecte même pas.
Mais il le saura.
Il le saura.
Tout ce qu’elle avait à faire, c’était s’approcher. Plus près qu’il ne s’y attendrait jamais. Plus près que n’importe quel couteau à sa gorge.
N’est-ce pas mieux ainsi ?
La question monta comme une marée lente et venimeuse. Si tu veux vraiment te venger… n’est-il pas préférable de rester à ses côtés avant de le mettre à genoux ?
Lucavion pourrait la conduire à Isolde. À la toile derrière tout ça. À la pourriture au cœur de l’Académie. Il était une porte. Un canal. Une arme prête à être utilisée.
Et s’il était assez arrogant pour ouvrir cette porte lui-même…
‘Oui,’ pensa-t-elle, ses doigts se recroquevillèrent lentement. ‘Ce serait un bon début.’
Alors elle sourit. Petit. Contrôlé. Glacial sur les bords.
Et puis, sans flancher, elle prit sa main.
« De même », dit Elara, d’une voix douce, posée, totalement impénétrable. « Enchantée aussi, Lucavion. Je m’appelle Elowyn Caerlin. »
Ses doigts restèrent dans les siens un instant de plus que nécessaire—fermes, délibérés.
Et pourtant, dans ce contact… quelque chose s’insinua en elle qu’elle n’avait pas prévu.
Sa main était froide.
Elara essaya de ne pas réagir. Pas extérieurement. Mais quand même—quelque chose dans sa colonne vertébrale tressaillit. Pas de douleur. Pas même d’inconfort. Juste… cette étrangeté.
Un frisson parcourut ses épaules, presque imperceptible, mais réel.
Pourquoi…?
Elle avait déjà touché aux Éveillés auparavant. Plus que touché—elle s’était battue à leurs côtés, avait saigné à leurs côtés, saigné à cause d’eux. Elle avait effleuré du bout des doigts aussi bien des nobles que des parias. Des cultivateurs dont le mana coulait comme un éclair sous la peau. Des épéistes comme Cedric, dont la prise irradiait cette chaleur pulsante provenant de cœurs bien disciplinés. Des érudits, des duellistes, des enchanteurs—peu importe leur origine, la vérité était toujours la même.
Les Éveillés ne devenaient pas froids.
Ils brûlaient de l’intérieur. Le mana soutenait leur corps autant que le sang. C’était en partie pour cela qu’ils ne tombaient pas facilement malades, pourquoi la fièvre et le frisson devenaient des histoires du passé. Pourquoi, même en hiver glacé, ils marchaient sans souci à travers la neige.
Lucavion Thorne ne devrait pas avoir les mains froides.
Et pourtant—
« C’est dans ta tête. Tu te souviens de trop. »
La voix intérieure était amère, sèche.
Peut-être l’était-elle.
Peut-être n’était-ce que le résidu du passé qui remontait dans sa gorge. Le souvenir de son silence dans cette salle. Du sang sur le marbre. De la trahison qui n’était même pas venue avec la décence de la clarté.
Peut-être n’était-ce rien d’autre que des nerfs. Un traumatisme qui joue des tours encore une fois.
Mais…
Ses doigts frémirent légèrement dans sa prise avant qu’il ne la relâche. Un retrait net, facile—pas de crispation, pas de signe.
Mais la sensation persistait.
Comme du givre pressé dans la jointure de sa paume.
Lucavion ne montra aucun signe de s’en apercevoir. Il inclina simplement la tête à nouveau, comme pour mesurer le poids de sa présence maintenant qu’un échange formel était passé.
« Eh bien alors, » dit-il légèrement, toujours en la regardant avec ce sourire trop acéré. « Je suppose que nous ne sommes plus des étrangers. »
Elara soutint son regard, sa main revenant presque en douceur à son côté, ses doigts se contractant une fois—testant la sensation de sa peau, comme si elle s’attendait à trouver un gel froid. Mais il n’y en avait pas.
Bien sûr que non.
Elle était une mage de glace.
Le froid ne lui était pas inconnu—il pulsait dans son noyau, se déplaçait avec son souffle quand elle le modelait, chantait dans la moelle de ses os quand elle poussait trop loin. Elle avait conjuré la neige depuis un ciel dégagé, gelé des rivières qui n’avaient jamais connu l’hiver. Des laveurs de froid.
Donc elle ne devrait pas s’en soucier.
Et pourtant…
Ce n’est pas le froid. C’est la source.
Mais elle étouffa cette pensée comme les autres, l’aplatissant sous des années d’entraînement, de calme forcé. Sa voix était stable quand elle haussa à peine les épaules, comme les gens le font pour balayer des fantômes.
« Je suppose. »
Lucavion haussa un sourcil. « Hmm. Ça devient assez gênant pour rien, maintenant, n’est-ce pas ? »
Elara cligna une fois, lentement. « …Tu l’as rendu gênant. »
« Moi ? » Ses yeux s’écarquillèrent, comme si elle l’accusait de quelque chose d’absolument farfelu. « Allons donc. »
Elle inclina la tête, peu impressionnée. « Quoi ? »
Il imita son ton, souriant. « Quoi quoi ? »
« Pourquoi tu m’en veux ? »
Lucavion se pencha en avant, les mains étalées en mode innocence feinte. « Je veux dire, le motif est-il évident ? »
Elara le regarda, totalement impassible. « Non. Éclaire-moi. »
Il soupira—dramatique, excessivement théâtral—comme s’il était accablé par la gravité de son propre charme. « Parce que c’est toi qui perce des trous dans mon âme. Tu te souviens ? »
« Tu n’as pas d’âme. »
« Peut-être que si. Tu ne sais pas ça. »
« J’en sais assez, » dit-elle calmement.
Lucavion laissa échapper un sifflement bas, amusé. « Mince. Je ne savais pas que je traitais avec un mage d’âmes. Je ne savais même pas qu’ils existaient. »
Son visage tressaillit—juste légèrement. Un éclat de quelque chose de tendu derrière ses yeux, disparu avant qu’il ne puisse s’ancrer dans une expression. Ce n’était pas un rire qu’il lui arrachait, pas vraiment. Mais c’était une réaction—et cela semblait le satisfaire.
Elara expira lentement, masquant la vague qui la traversa. « Je ne le suis pas. »
« Tu m’aurais trompé, » dit-il en souriant. « Tu as coupé à travers mon être métaphysique avec ces yeux. »
Elle l’ignora. Ou tenta de le faire. Au lieu de cela, elle croisa les bras, le vent tirant doucement sur l’ourlet de sa cape. « Pourquoi ne pas être allé dans ta chambre pour te reposer ? »
Lucavion inclina la tête, cligna une fois. « Pourquoi ne suis-je pas allé dans ma chambre ? »
Il répéta les mots comme si les prononcer à voix haute les rendaient moins absurdes. Puis, sans perdre un battement, il fit un geste vague en sa direction.
« La même raison pour laquelle tu ne l’as pas fait, et la même raison pour laquelle tu restais ici toute seule. »