Lucavion ne cessa de marcher. Pas jusqu’à ce que le brouillard s’enroule autour de ses bottes et que l’alcôve encadrée de glycine le tire dans son silence.
Puis—il leva le regard.
Et leurs yeux se croisèrent.
Les siens étaient noirs. Pas comme du charbon, pas comme de l’encre. Pas même comme une ombre. Ils étaient d’obsidienne sous la lumière d’un orage—profonds, fixant sans cligner, polis si sombre qu’ils reflétaient comme des miroirs.
Elle se vit là.
Juste une étincelle. Un fantôme d’une fille en gris, dessinée en brume d’argent et adoucie par la distance. Mais indubitablement—elle.
’Me reconnaîtra-t-il ?’
La pensée n’était pas paniquée. Ce n’était même pas de la peur.
C’était… suspendu. Comme un souffle retenu trop longtemps.
Car que signifierait cela ?
Si Lucavion la regardait—pas Elowyn Caerlin, fille du baron de Caedrim Reach—mais elle, vraiment elle… Elara de la Maison Lorian.
Comment peux-tu me regarder comme ça ?
La pensée se déploya sans grâce. Fracturée. Amère. Elle croisa son regard et le garda, son souffle stable tandis que son pouls tambourinait sous sa peau comme des tambours de guerre étouffés par du velours.
Lucavion ne fléchit pas. Ne cligna pas des yeux. Son expression resta un masque lisse, impassible comme toujours. La même confiance impénétrable. La même calme.
Mais Elara—
Elara brûlait.
Car derrière ses yeux stables, ses pensées griffaient et s’engouffraient.
Toi.
Tu faisais partie d’eux.
Une des raisons.
Une des mains froides qui avaient pénétré dans la sanctuarisation de sa maison, de son avenir, et l’avaient réduit en cendres.
Il n’avait pas voté. Il n’avait pas lui-même prononcé l’exil. Mais il avait joué un rôle. Il l’avait livrée—enfermé dans le gel et le sang—à la femme qui portait la trahison comme un parfum.
Il l’avait regardée tomber et n’avait rien fait.
Et pire—lorsqu’ils s’étaient rencontrés à nouveau dans ce couloir, il n’avait même pas reconnu ce qu’il avait fait. Pas la moindre trace de remords. Pas de reconnaissance de la conséquence. Juste ce calme insupportable, comme si sa ruine n’était qu’un effet secondaire d’une stratégie plus grande, plus abstraite.
Les doigts d’Elara se recourbèrent lentement contre la rampe de pierre. Son mana changea—subtil, involontaire—répondant à la colère qui se tordait dans son ventre.
Elle voulait parler.
Exiger pourquoi.
Demander s’il se souvenait—ses yeux sauvages de désespoir, son corps faible à cause du poison, toute sa vie s’effondrant alors qu’il restait aux côtés d’Isolde, si silencieux.
’Comment as-tu pu ?’
’Te soucies-tu même de ce que tu as détruit ?’
’Ça en valait la peine ?’
Les questions lui griffaient la gorge. Son illusion flamba sous la tension, l’enchantement d’Eveline tenant—mais à peine.
Elle voulait l’affronter, ici même dans le jardin, où la brume s’accrochait encore à ses bottes et où la lune ne projetait que des suggestions plutôt que la vérité. Elle voulait briser le silence entre eux et le jeter à ses pieds comme du verre brisé.
Mais elle ne le fit pas.
Car elle ne pouvait pas.
’Pas encore.’
Pas si elle voulait que sa vengeance ait un sens. Pas si elle voulait garder sa lame cachée jusqu’à ce qu’elle soit dirigée avec précision. Pas si elle voulait gagner.
Si Lucavion la connaissait—vraiment la connaissait—il ne deviendrait pas seulement une menace. Il informerait Isolde.
Et alors—
Tout changerait.
Sa place à l’Académie. Sa protection. Le travail lent qu’Eveline avait si soigneusement préparé.
Tout cela brûlerait avant qu’elle ne puisse riposter.
Et pourtant—
Malgré la brûlure derrière ses côtes, malgré la douleur dans sa gorge à force de mots non dits, quelque chose en elle s’éveilla.
Quelque chose de plus calme que la rage.
Stormhaven.
La pensée s’insinua comme une fissure sous une porte, traînant vent et mémoire.
Cette brève poche de calme entre l’exil et les alliances. L’endroit où ses membres avaient tremblé d’effort et sa poitrine était encore vide de chagrin, mais pour une seule pulsation gelée, quelqu’un l’avait attrapée.
Luca.
Non, Lucavion.
Elle ne voulait pas trop compter sur les autres… Mais cela ne l’avait pas empêché de se lancer à travers le chaos et le risque pour la pousser hors du bord de ce vortex en train de s’effondrer. Sa voix—aussi enjouée que d’habitude, comme si tout était sous contrôle.
Et puis il l’avait fait.
Bougé. Poussé.
Pris l’impact lui-même.
Son corps avait frappé la ligne de garde avec une force brutale. Elle avait vu sa silhouette s’effondrer, vu comment… Comment avait-il disparu ?
Et avant que sa vision ne se trouble de sang, de pression et de la douleur froide de la mana épuisée, elle avait vu son visage.
Ces yeux.
Noirs comme la nuit. Sombres comme une tempête. Réfléchissants, comme des lames jumelles embrassées par une pluie d’obsidienne.
Et maintenant—maintenant—ils étaient les mêmes.
Les mêmes qu’ils avaient été à ce moment-là. Le regardant à nouveau avec cette immobilité terrible. Pas indifférents. Pas cruels. Juste… observant.
Mais—
Quand elle s’était réveillée.
Pas dans le couloir. Pas sur les terrains d’entraînement. Mais après.
Après tout cela. Après le moment où tout a changé.
Au banquet.
Dans la ruine brisée de son héritage, quand la foule fixait et que la honte de sa famille était récitée comme une écriture sacrée. Quand son père détourna le visage. Quand la cour murmura son nom comme s’il s’agissait d’une insulte.
Dans cette respiration entre la ruine et l’exil—
Au début de ce moment de sa disgrâce…
Tout a commencé lorsqu’elle a ouvert les yeux dans cette chambre…
Et la première chose qu’elle a vue—
N’était pas noire.
Son front se fronça. Une tension naquit dans sa poitrine, aiguë et involontaire.
’Quoi ?’
Elle serra le bord de la balustrade, une secousse glissant dans ses doigts.
’De quelle couleur… étaient-ils ?’
Pas d’encre. Pas d’ombre. Pas de vide.
Non.
Le souvenir n’est pas venu comme une vision, mais comme une sensation. Une luminosité.
Le souvenir vacilla.
Pas comme un feu.
Pas comme une lumière.
Mais comme quelque chose piégé sous la glace—enfermé, déformé, pulsant juste sous la surface.
Le moment où elle a ouvert les yeux dans cette chambre dorée…
Les draps sentaient le parfum et la poussière. Ses poignets faisaient mal. Sa vision tournoyait.
Mais il y avait eu des yeux.
Et ils n’étaient pas noirs.
Ils avaient été—lumineux. Étonnants. Comme des éclats jumeaux de quelque chose de froid et sombre, la fixant avec un regard qui séparait le monde en avant et après.
Un souffle se bloqua dans sa gorge.
’Alors ce n’était pas lui.’
La pensée ne la calma pas. Elle ne clarifia pas. Elle la tordit davantage.
’Mais c’était lui. Il était là. Il—’
Se trouvait au-dessus d’elle.
Ce souvenir traversa le voile comme une lame empoisonnée.
Cette version de lui. Cet angle—lui au-dessus d’elle. Son poids. Sa immobilité. Cette proximité insupportable, qui ne sentait pas le désir mais le contrôle, la condescendance. Sa voix—à peine levée. Ses mains—indifférentes. Son corps, lourd et inutile, son cri enfermé dans ses poumons comme de l’air gelé.
Le monde tournait.
Elara serra la pierre plus fort, ses ongles enfoncés dans la balustrade couverte de mousse comme si elle pouvait l’ancrer à présent. Son illusion vacilla, juste un instant, avant de se remettre en place.
’Non…’
Elle mordit sa lèvre inférieure, assez fort pour en goûter le sang. La douleur était ancrée. Réelle.
Mais le souvenir ne voulait pas s’effacer.
Cette chambre. Cette honte. Ce sentiment d’être regardée comme une erreur, un échec, une conquête.
Et pourtant—
Le visage au centre de tout cela ne s’était jamais solidifié dans son esprit. C’avait toujours été une tache, un poids, une accusation enveloppée d’ombres.
Était-ce lui ?
Ou son esprit l’avait-il fait à sa place — parce qu’il était plus facile d’attacher un nom à l’horreur qu’à la laisser flotter sans rien ?
Le souffle d’Elara devenait rauque. Peu profond. Instable.
Pas maintenant. Pas encore.
Pas ici dans la brume. Pas avec lui à seulement quelques pas, la regardant comme s’il attendait que quelque chose tombe de ses lèvres.
Elle tourna légèrement la tête — juste assez pour changer l’angle, pour briser la ligne de vue. Son profil éclairé par la lune. Sa poitrine qui se soulevait trop vite.
Elle compta ses respirations.
Un.
Deux.
Trois.
Et puis—
Un toucher.
Léger. Prudent. Non invasif, mais présent.
Des doigts effleurant juste la courbe de son épaule, comme quelqu’un demandant la permission sans mots.
« Tu vas bien ? »