Lucavion resta plus longtemps dans le bassin, laissant la faible résonance du mana se répandre dans ses os. Ce n’était plus vraiment de l’entraînement. Ou même de la thérapie. Juste un rythme—lent, ferme, familier. Comme un vieux compagnon qui sait exactement combien appuyer avant de dépasser la limite.
La chaleur s’accrochait à lui, pas seulement de l’eau, mais de quelque chose de plus subtil. Une quiétude qui n’existait pas plus tôt. La clarté étrange qui ne venait que lorsque tout avait été secoué, puis apaisé.
[Tu es silencieux,] murmura Vitaliara.
Il ne répondit pas. Pas avec des mots. Juste un souffle par le nez, long et régulier, et un regard fermé qui disait assez.
Mais comme toute quiétude—cela passa.
Finalement, l’eau refroidit. Les pulsations de compression s’atténuèrent. L’enchantement s’estompa, son travail étant peut-être terminé, reconnaissant que l’homme en son sein avait perdu tout intérêt.
Lucavion se redressa.
Ses cheveux collaient à son cou en traînées humides, ses épaules brillaient faiblement de condensation. La vapeur s’accrochait comme des fantômes sans souffle autour de lui alors qu’il sortait du bassin et attrapait le glyphe de séchage. Il s’illumina une fois, obéissant, la chaleur et le vent se pliaient autour de lui dans une explosion silencieuse qui laissait la peau sèche et l’air sans souffle en quelques secondes.
Les serviettes restaient inutilisées.
Il passa devant, pieds nus, dans sa chambre.
Vitaliara agita sa queue une fois sur le rebord, mais ne dit rien. Elle le suivit du regard, pas avec des mots.
L’armoire s’ouvrit dans un murmure de runes.
Il ne prit rien de sophistiqué—juste des vêtements de voyage ajustés, légers et enchantés pour le confort. Une tunique à col semi-ouvert d’un gris cendre profond, sans manches. Un pantalon noir à doublure douce. Pas de blason. Pas de garniture. Juste du tissu fonctionnel et des enchantements silencieux.
Il attacha la ceinture lâchement. Laissa ses bras respirer. Et en laceant ses bottes, il laissa enfin ses pensées s’éloigner des bassins de compression et des noms abyssaux.
La plupart du temps.
Vitaliara s’étira une fois avant de sauter avec la précision douce d’un ruban tombant, se roulant sur l’épaule de Lucavion sans un mot. Son poids était négligeable—plus une présence qu’une masse—mais sa chaleur pressait juste sous sa clavicule comme un rappel : Je suis là. Je regarde.
Il sortit dans le couloir.
L’air de l’Académie le rencontra comme une seconde baptismale.
Frais. Pur. Chargé d’intention.
Il expira—et le sentit. La différence.
Ce n’était pas seulement du mana dans l’air. C’était façonné. Filtré. Raffiné. Le genre d’écosystème magique que seuls des siècles d’arcanistes obsessionnels et d’enchantements divins de haut niveau pouvaient construire. Même l’atmosphère ici respectait des règles.
’Polie,’ pensa-t-il, le mot s’élevant de son esprit avec une étincelle de satisfaction. ’Comme le disait le livre.’
Le mana ici ne tourbillonnait pas—il coulait. La pression était plus forte qu’à l’extérieur du domaine, oui—mais pas oppressante. Non, il imposait une structure. Un contrôle de la respiration. La circulation. La poussée naturelle du mana ambiant ici n’autorisait pas la mollesse.
Il inspira à nouveau, laissant l’air se stabiliser sous ses côtes.
Plus dense. Plus tranchant. Plus efficace.
C’est pour cela que l’Académie engendrait des monstres. Pas à cause des cours ou de la politique—mais parce que chaque respiration à l’intérieur de ces murs apprenait à ton corps à s’adapter.
’Je me demande,’ pensa-t-il, ’combien ici savent même ce qu’ils respirent.’
[Les murs ici ronronnent,] murmura Vitaliara, les yeux mi-clos, dorés. [Je pourrais dormir éternellement dans cette fréquence.]
« Tu serais le seul à pouvoir te reposer, » répondit Lucavion à voix basse. « Les autres ont la politique, les professeurs, et peut-être des glitch-men prophétiques à gérer. »
Elle ne dignifia pas cela d’une réponse.
Il descendit la dernière marche de l’escalier courbe du dortoir et traversa la promenade de la cour extérieure. Des lanternes avaient commencé à se soulever du sol, dansant paresseusement au-dessus de la pierre alors que la nuit s’enfonçait plus profondément dans le dôme. Ni haut, ni bas. Juste suspendues—comme le souffle de quelque chose qui observe.
Puis il les vit.
Mireilla et Caeden.
Appuyés contre l’un des piliers extérieurs de l’aile nord, à moitié dans la lumière, à moitié dans l’ombre.
Caeden le remarqua en premier.
Ses yeux levèrent de la conversation peu importante qu’il partageait avec Mireilla, et pendant un instant—juste un souffle—il sembla encore hésiter à parler.
Puis il se redressa légèrement et fit un petit signe de tête.
« Lucavion. »
Lucavion ne s’arrêta pas. Il orienta simplement ses pas vers eux avec cette démarche familière—sans hâte, vive dans les articulations mais paresseuse dans les épaules. Comme si le monde lui-même pouvait attendre.
Mireilla jeta un coup d’œil, un éclat d’un quelque chose d’incompréhensible traversant son visage. Pas de surprise. Juste… calcul.
« Une promenade au clair de lune ? » demanda Caeden en s’approchant de Lucavion.
Lucavion esquissa un sourire en coin. « Si par promenade tu veux dire me laisser noyer dans la mana de compression tout en étant grondé par un chat d’épaule, alors oui. Soirée charmante. »
[Créature de vitalité,] corrigea Vitaliara avec une offense absolue, sans même prendre la peine de relever la tête de son collier.
Caeden ricana, mais c’était plus un souffle qu’un rire. « Tu es de bonne humeur. »
Lucavion s’arrêta à côté du pilier, l’épaule effleurant la pierre, les bras détendus le long du corps. « Un bassin qui ne tente pas de me tuer est un cadeau rare. Je savoure le moment. »
Mireilla pencha légèrement la tête. « Tu ne me sembles pas du genre à savourer le moment. »
Il haussa les épaules. « Même le poison a un goût sucré si tu sais comment le boire. »
Caeden haussa un sourcil. « C’est censé être de la sagesse ou un avertissement ? »
Le sourire de Lucavion devint plus acéré. « Ça dépend. Tu comptes boire quelque chose ? »
Mireilla rit une fois—sec, rapide, sincère. « Que les étoiles nous viennent en aide. »
Pendant un moment, aucun d’eux ne parla. Juste s’appuya sur le silence comme sur une respiration partagée après que quelque chose d’imposant, difficile à nommer, ait passé. La cour ne bougea pas cette fois. Pas de figures prophétiques, pas de fenêtres miroir vers d’autres vies. Juste de la pierre, de l’air et trois personnes qui, d’une manière ou d’une autre, tenaient encore debout après une nuit qui avait réécrit les règles derrière leurs yeux.
Puis Caeden brisa le silence.
« Tu crois qu’il se montrera encore ? » demanda-t-il, sans préciser qui il était.
Il n’avait pas besoin de le faire.
Lucavion regarda vers le dôme au-dessus, observant la façon dont la lumière captait la trame invisible du bouclier de confinement. Puis :
« J’espère que oui. »
Caeden cligna des yeux. « Tu… espérais ça ? »
Lucavion haussa simplement les épaules, comme si l’idée d’être traqué par une anomalie déchirant la réalité n’était pas plus gênante que de trouver une araignée dans sa botte. « Des mystères comme ça ? » dit-il. « Ils ne reviennent pas deux fois. Et si c’est le cas—eh bien. Autant en profiter. »
Caeden lui lança un regard. « Profiter. D’un cryptide managhost défectueux. »
Lucavion se tourna vers lui avec un sourire lent et paresseux. « Tu le rends ingrat. On a survécu. On a appris quelque chose. Je pourrais devenir plus fort. Ça ressemble à une victoire. »
Mireilla croisa les bras. « Tu supposes que ’plus fort’ vaut ce que cette chose coûte. »
« Pour quelqu’un comme moi ? » Lucavion tapota doucement son temple du bout du doigt. « Ça l’est. »
Il y eut un silence.
Quelque part au-dessus d’eux, une brise glissa à travers les couches supérieures du dôme, faisant bruisser la vigne fusionnée à la mana qui s’accrochait aux balcons supérieurs. Le son était doux—presque comme un murmure—mais pas tout à fait.
[Tu fais encore cette chose,] murmura Vitaliara, les yeux à moitié fermés. [Faire semblant que ta curiosité n’est pas de la faim.]
Lucavion ne dit rien. Se contenta d’expirer lentement par le nez.
Et derrière eux, l’air changea.
Pas de façon spectaculaire. Pas avec une explosion de magie ou un bruit. Juste… changea.
Comme un souffle aspiré à l’envers.
Elayne apparut dans le champ de vision depuis l’ombre d’une colonne. Silencieuse. Non annoncée. La lumière ambiante attrapa d’abord la bordure argentée de sa manche, puis le regard qu’elle balaya, froid et impassible. Elle ne dit rien.
Mireilla et Caeden ne bougèrent même pas. Toujours plongés dans leurs pensées. Toujours inconscients.
Lucavion, cependant, n’avait pas besoin de se tourner.
Il savait déjà.
« Elayne, » dit-il doucement, sans regarder. « Tu as toujours aimé arriver comme un rebondissement dans l’intrigue. »
Elle s’avança juste assez pour que sa présence s’installe au bord de la conversation.
Caeden sursauta légèrement. Mireilla cligna des yeux et se redressa.
« Depuis combien de temps tu… » commença Caeden.
La voix d’Elayne, douce comme le crépuscule : « Assez longtemps. »
Lucavion se tourna enfin pour lui faire face complètement. Sans expression. Juste des yeux qui savaient qu’elle avait écouté, et que cela ne le dérangeait pas.
« Quelque chose à ajouter ? » demanda-t-il.
Son regard croisa le sien. Équilibré. Stable.
« Juste que ceux qui survivent à des histoires comme celle-ci, » dit-elle, « ont rarement la chance de rester le lecteur. »
Le sourire de Lucavion revint, tordu et lent.
« Bien, » dit-il. « Je déteste lire la fin des autres. »
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