La cour du dortoir apparaissait en pleine vue.
C’était… ordinaire.
De façon désarmante.
Des pavés disposés en un motif hexagonal parfait, de faibles lanternes bourdonnant d’une lumière runique stable, et quatre grandes flèches de dortoir marquant les coins du secteur. Des haies soigneusement taillées encadraient chaque allée, et de petites fontaines de mana burlaient poliment dans des carrés de jardin. Le ciel au-dessus scintillait faiblement avec la magie protectrice du dôme de confinement, projetant une teinte chaude de crépuscule sur la scène — synthétique, mais douce.
Et là — des étudiants.
Ils arrivaient par deux ou trois, s’écoulant des carrosses alignés autour de la cour. Bois poli, blasons de famille gravés, garnitures en soie flottant à chaque départ. Certains riaient, encore ivres de la douceur persistante du vin du banquet. D’autres ajustaient leurs robes, essuyant miettes, paillettes ou le poids de manœuvres politiques qui les avaient poursuivis dans la salle de bal quelques heures plus tôt.
La voix de Toren se fit basse alors que son regard parcourait la foule. « C’est Lady Veyra de la Maison Elvann. »
« Celle avec qui tu flirtais ? »
« Qu’est-ce que tu essaies de faire croire ? Je ne suis pas ce genre d’homme. »
« ….. »
Les yeux de Mireilla avaient déjà repéré trois autres — des nobles dont elle avait appris les noms par nécessité, dont les regards avaient effleuré les siens juste assez longtemps pour la reconnaître comme étant en dessous de leur rang mais gênamment présente. « On dirait que nous ne sommes pas aussi séparés qu’ils l’ont fait croire. »
Le ton d’Elayne était réfléchi. « Non. Ils ne tiennent pas les roturiers à distance. Juste… nous regroupent. »
Lucavion ne commenta pas. Son regard se déplaça lentement sur les arrivants, mesurant, se souvenant. Il n’avait pas besoin de les nommer — il savait déjà lesquels lui avaient souri trop largement. Ceux qui s’étaient raidi quand il passait.
Les nobles occupaient l’aile sud, comme prévu.
Escaliers ornés, balcons couverts de vignes, même quelques lanternes flottantes qui suivaient les étudiants avec des lueurs personnalisées. Magies subtiles, symboles de statut déguisés en charme.
Et le reste — leur groupe compris — était dirigé vers la flèche du nord-est.
Plus simple.
Pas froid, pas négligé. Juste… pratique. La maçonnerie était propre mais sans ornement. Les portes s’ouvraient avec un murmure de runes plutôt qu’un chant d’héraldique.
Une seule intendante se tenait près de l’entrée, ses robes simples, sa signature de mana soigneusement atténuée. Elle leur fit un signe de tête et un geste de la main. Les sigils sur les portes réagirent, brillant brièvement pour confirmer l’accès.
« Les affectations de chambres auront été reliées à vos noms, » dit-elle sans cérémonie. « Le parchemin enchanté à l’intérieur fournira un aperçu du programme de demain. L’orientation commence à la troisième cloche. »
Puis elle se poussa de côté.
C’était tout.
Toven souffla. « Wow. Vraiment, ils déroulent le tapis rouge pour nous. »
Mireilla sourit faiblement. « Tu t’attendais à des fanfares ? »
« Je m’attendais au petit-déjeuner. »
« Je t’attends à ronfler. »
Ils franchirent le seuil un par un.
À l’intérieur, le hall du dortoir était silencieux. Les murs étaient bordés de lumières flottantes tamisées en forme de demi-lunes, et l’air sentait légèrement la sauge et la racine de soleil — sans doute des sorts de purification intégrés à la ventilation. Leurs pas résonnaient doucement sur la pierre noire polie, et devant eux, le hall se divisait en cinq chemins, chacun menant plus profondément dans des quartiers individuels.
Leurs noms brillaient brièvement au-dessus des portes en passant.
Lucavion s’arrêta devant la sienne. Elle ne se faisait pas remarquer — elle n’en avait pas besoin.
La porte le reconnut avant qu’il ne la touche.
Il resta un instant, les yeux traçant le couloir alors que les autres se dirigeaient vers leurs chambres.
Derrière eux, dehors, la cour continuait. Les nobles discutaient, leurs rires un peu trop forcés maintenant. Le dôme de confinement au-dessus vacilla une fois, captant la lumière d’un sortilège d’altitude que personne ne semblait remarquer.
L’Académie s’était à nouveau installée autour d’eux.
Lucavion entra dans ses quartiers et ferma la porte derrière lui d’un clic doux. Le son semblait trop léger pour le poids qu’il portait—comme le dernier soupir de cérémonie avant que tout ne retombe dans le silence.
La pièce était modeste, mais pas désagréable. Des sols en pierre noire lisse s’étendaient sous des bandes de lumière faiblement luminescentes intégrées dans les murs. Du verre infusé d’éther permettait de voir le ciel du dôme dehors, captant la douce lueur des sorts de confinement alors que le crépuscule artificiel s’approfondissait.
Ses yeux balayaient l’espace. Une étagère à côté du mur—pas garnie, mais pleine d’attente. Un bureau avec une note à la plume runique attendant, probablement son emploi du temps. Une armoire qui bourdonnait légèrement avec des charms de préservation. Et au centre, un canapé bleu foncé, bien trop luxueux pour quelque chose censé être « pratique ».
Il n’hésita pas.
Lucavion se jeta dessus de côté, sans prendre la peine de se déshabiller. Le costume de banquet—soyeux, net, coûteux—plier et froissé sous lui comme s’il avait déjà dépassé son utilité.
’Et c’est le cas. La théâtralité est finie.’
Il resta immobile, un bras posé sur son front, l’autre traînant sur le côté en regardant le plafond.
Le plafond ne lui rendait pas son regard. Carrelage en obsidienne poli. Assez réfléchissant pour capter sa silhouette. Assez sombre pour la garder floue.
’Cet endroit… ce n’est pas mal. Un peu trop poli pour être méprisant. Un peu trop humble pour être flatteur. Presque comme s’ils avaient essayé de tracer la ligne entre le mépris noble et l’attente commune.’
Il se déplaça légèrement, expirant dans le silence.
[Tu vas froisser ce costume au-delà de toute réparation, tu sais,] la voix de Vitaliara s’insinua dans son esprit—seca, peu impressionnée, et non invitée.
Lucavion ne sursauta même pas.
’Laisse-le se froisser. Laisse-le mourir.’
Il fixa le plafond encore un instant, les doigts frémissant faiblement contre le bord du canapé. ’Il a rempli sa fonction. Une nuit de flatterie oisive et de sourires staged. Personne ne va l’accrocher dans une galerie.’
[Ce sont des soies.] Son ton se courba, mi-scandalisé, mi-blâme. [Filé de mana, si je ne me trompe pas. Tu les as laissés te tailler un costume présentable, puis tu t’effondres dessus comme un jeune seigneur ivre. Je pensais que tu étais au-dessus de ça.]
« Je le suis, » murmura-t-il à voix haute, sans prendre la peine de garder la pensée silencieuse. « C’est pour ça que je suis allongé. »
[Hmph.] Elle semblait prête à agiter sa queue d’exaspération—si elle en avait une dans cette forme désincarnée. [Tu vas transpirer dedans. Ou pire—dormir dedans.]
« Je ne dors pas, » répondit Lucavion avec un soupir. « J’observe le plafond. »
[Que c’est profond.]
Il esquissa un léger sourire. ’Au moins, il ne répond pas.’
[Il pourrait, si il était aussi concerné que moi par ton manque d’auto-préservation.]
Cela lui valut un vrai ricanement.
« J’ai survécu à un culte du sang, trois tentatives d’assassinat, et à la lance d’Aldric. Je pense que je survivrai à une sieste mal choisie. »
[Tu exagères le « culte du sang », tu sais,] dit Vitaliara dans son esprit, le mot « sang » traîné comme si elle mimait une pièce de théâtre bon marché. [Ce n’étaient qu’une bande de bandits au délire et aux robes assorties.]
Lucavion laissa sa tête rouler légèrement sur le côté, la joue pressée contre le coussin du canapé. « Et moi qui pensais que la blessure semblait très organisée. »
[Eh bien, je n’ai pas dit qu’ils n’étaient pas dangereux,] elle admit avec cette habitude habituelle d’honnêteté réticente et de sarcasme pointu. [Mais tu donnais l’impression qu’ils étaient quelque chose… de plus grand. Une menace ancienne. Rituels, prophétie, autels sombres et destin. Au lieu de cela, c’était juste un prêtre à moitié affamé avec une fixation sur le sang et un sous-sol plein de rats.]
Il ferma les yeux, un sourire léger et sans excuses.
« Je n’ai jamais dit ça. J’ai décrit le couteau. C’est toi qui as brodé la prophétie. »
[Broder—?!] Elle semblait horrifiée. [Tu les as appelés les cultistes de la lune tombée.]
« Ce qu’ils appelaient eux-mêmes, » répliqua Lucavion, d’une voix légère. « Je n’ai pas ajouté l’écho dramatique. »
[Tu avais des éclairs derrière toi quand tu l’as dit.]
« C’était une coïncidence atmosphérique. »
[Il pleuvait à l’intérieur.]
Il ricana, un son bas qui roula doucement de sa poitrine. « Oh non. J’ai utilisé le temps pour renforcer ma crédibilité. Quel scandale. »
[Ne sois pas suffisant.]
« Je suis suffisant. »
[Oui, et j’espère toujours qu’un jour tu évolueras vers quelque chose de plus… émotionnellement honnête.]
Lucavion ouvrit un œil et regarda à nouveau le plafond.
« Je vais l’ajouter à la liste. Juste après avoir arrêté d’être insupportable. »