Valeria se tenait au bord de la terrasse, immobile.
Sa respiration s’était arrêtée quelque part au milieu de cette dernière confrontation. Ses doigts, pâles contre la balustrade en marbre, enfonçaient légèrement dans la pierre—pressant pour se maintenir ancrée dans ce moment qui semblait trop vaste, trop chargé, trop vivant pour être réel.
Le tirage au sort fut annoncé.
Mais ses oreilles ne l’avaient à peine enregistré.
Ses yeux étaient grands. Inchangeables.
Car ce qu’elle venait de voir n’était pas un duel.
C’était une révélation.
Pas une démonstration de force. Pas une compétition d’orgueil.
C’était une conversation entre âmes. Entre deux lames.
Et sa propre épée, reposant à son côté comme un bijou cérémoniel, semblait soudainement bruyante dans son silence.
Non—ce n’était pas silencieux.
C’était elle qui l’appelait.
Une douce traction dans sa poitrine. Une impulsion qui commença par de l’émerveillement, se mua en faim, et s’enracina profondément dans la moelle de quelque chose sans mot.
Pour la première fois de sa vie, Valeria souhaita ne pas être née noble.
Pas par honte.
Mais parce que le poids de son sang, de son nom, de sa posture—tout cela—semblait soudainement comme un mur entre elle et le genre de liberté qu’elle venait de voir.
Ce combat—
Il n’avait pas suivi les règles.
Il les avait démantelées.
L’épée de Rowen était à couper le souffle—résonante, royale, forgée par héritage et discipline. Et celle de Lucavion ?
Lucavion, c’était le chaos transformé en art.
Des blessures enveloppées dans le rythme. La défiance vêtue d’acier.
Ensemble, ils n’avaient pas simplement combattu—ils avaient parlé dans une langue que ni titre, ni lignée, ni personne ne lui avait jamais enseignée.
Elle voulait y répondre.
Elle n’avait jamais voulu brandir son épée autant de sa vie.
Chaque partie d’elle, des nœuds musculaires dans ses épaules à la quiétude dans son ventre, vibrait avec l’envie de bouger.
De dégainer sa lame et de tester quelque chose.
Pas pour se battre.
Pour atteindre.
Pour dépasser la stagnation qu’elle n’avait pas voulu admettre, les bords ternes qui avaient commencé à se former sur ses instincts malgré tout l’entraînement qu’elle avait suivi.
Car elle s’était entraînée.
Sans relâche.
Elle avait affiné sa technique de pied. Étudié la théorie du combat. Cultivé nuit après nuit jusqu’à ce que son cœur commence à pulser avec profondeur.
Et pourtant, son épée semblait attendre quelque chose.
Maintenant, elle savait quoi.
Ceci.
C’était ce qui manquait à sa lame.
Pas la puissance.
Pas le prestige.
Mais cela.
Ce combat ne s’était pas déroulé comme un entraînement ou une compétition. Il s’était déployé comme une vérité being coupée en deux.
Et c’était cette vérité qui éveillait la faim en elle—brûlant maintenant derrière ses côtes, montant le long de sa colonne vertébrale, se resserrant dans sa gorge jusqu’à presque lui donner envie de pleurer.
‘C’est ça…’
Ses yeux tombèrent brièvement sur sa paume—celle qui avait manié d’innombrables formes, celle qui avait paré des centaines de coups.
Et pourtant, elle n’avait jamais tremblé comme ça.
Elle ferma lentement sa main en un poing.
C’était une révélation.
Pas parce qu’elle avait vu quelque chose de supérieur à elle.
Mais parce qu’elle se souvenait de la sensation qu’elle avait eue la première fois qu’elle avait pris l’épée.
Ce n’était pas une sensation qu’on ressent quand…
Pour se prouver…
Ou pour restaurer sa famille…
C’était une sensation qu’elle ressentait en ce moment même.
Poursuivre un horizon qu’on ne peut jamais vraiment saisir.
Trancher le silence et se retrouver dans l’écho.
Valeria inspira profondément, la mâchoire serrée, les yeux toujours fixés sur le champ en contrebas.
Au moment où elle regardait…
Au début, elle regardait simplement pour voir la prouesse actuelle de Lucavion et aussi celle de Rowen.
…Et puis, ça a fait tilt.
Pas dans le son.
Mais dans le sens.
Lorsque Rowen était entré dans cette dernière forme—lorsque sa lame spirala comme un ruban de danseur, chaque mouvement délibéré, haletant, magnifique—Valeria ne s’était pas contentée de l’admirer.
Elle l’a reconnu.
Pas comme une technique qu’elle aurait étudiée. Pas à partir des pages des formes de Drayke ou des archives nobles.
Mais dans son corps.
Sa respiration s’était synchronisée avec la sienne sans qu’elle ne s’en rende compte.
Son pouls s’était aligné sur ce rythme.
Ce n’était pas Rowen qu’elle imitait.
C’était quelque chose en elle qui s’éveillait lorsqu’elle le voyait bouger.
Et puis—Lucavion.
Lorsqu’il bougeait…
Lorsque ses yeux se fixèrent sur la spirale de Rowen, en disséquant son élégance, en analysant son rythme pour le briser avec une coupe qu’aucune forme ne pouvait contenir—
Sa main avait picoté.
Pas à cause du nerf.
Mais de la résonance.
Un tressaillement fantomatique, juste sous la surface de sa paume. Un tremblement qui lui donnait envie de saisir une poignée. Les voies de son mana—habituellement lentes à s’éveiller dans le calme—avaient coulé vers ses membres comme la chaleur vers le métal, sans qu’elle ne le contrôle.
Elle n’avait jamais vu ce mouvement auparavant.
Mais son corps voulait le suivre.
Ses os réagissaient non pas comme une noble observant un combat à l’épée, mais comme une épéiste entendant une chanson.
Son épée ne lui avait jamais chanté auparavant.
Mais maintenant ?
Maintenant, elle ronronnait.
Une note basse. Une ligne de mélodie inachevée. Pas tout à fait de la résonance. Mais pas non plus du silence.
Quelque chose s’ouvrait.
Pour la première fois depuis ce qui lui semblait des années, Valeria avait l’impression de ne pas poursuivre les échos des héritages des autres. Elle n’essayait pas de récupérer ce qui avait été perdu lors de la chute d’Olarion. Elle ne cherchait pas à prouver qu’elle était digne d’un mythe hérité.
Elle avançait.
Pas en arrière.
Pas en haut.
En avant.
Vers un chemin qu’elle ne pouvait nommer.
Et d’une manière ou d’une autre—d’une manière ou d’une autre—cela n’avait pas d’importance qu’elle n’ait pas encore touché à [Résonance de l’Épée].
Parce que pour la première fois, elle ne waiting pas qu’elle vienne de la lignée de sa famille.
Ni d’un titre.
Ni d’une permission.
Cela viendrait d’elle.
Elle n’avait pas besoin d’imiter Rowen.
Elle n’avait pas besoin de rivaliser avec Lucavion.
Elle devait simplement s’engager.
Ce sentiment—quand ses doigts tressaillirent en réponse au pivot de Lucavion, quand sa respiration se synchronisa avec le flux de Rowen—c’était sa réaction à son épée.
C’était sa réponse.
L’écho l’avait atteinte.
Et maintenant—elle répondrait.
La prise de Valeria se relâcha lentement du garde-corps.
Son regard se leva, plus étonné, plus large d’émerveillement—mais acéré de concentration.
Déterminée.
Cela suffisait à elle seule.
L’intervention de Lucavion ne surprit pas seulement Priscilla.
Elle la déstabilisa.
Elle s’était préparée—pas pour de l’aide, mais pour l’isolement. Pour la honte qui s’installerait silencieusement comme du brouillard, pour la couture lente de sa contenance après une autre scène qu’elle ne pouvait contrôler. Et pourtant, lorsque le sort de Thalor s’enroula autour de sa gorge comme un collier de silence, ce n’étaient pas les gardes qui bougeaient. Ni Rowen. Ni les courtisans.
C’était Lucavion.
Et pas seulement le sentir—ce qui aurait été déjà impressionnant. Les sorts de Thalor étaient raffinés, dissimulés, presque imperceptibles. La plupart des mages ne l’auraient pas détecté à moins d’être eux-mêmes ciblés.
Mais Lucavion l’avait fait.
Il l’avait senti.
Et puis agi.
C’était cette partie qu’elle ne pouvait pas expliquer. Pourquoi ?
Parce qu’il n’avait aucune raison. Aucune affiliation politique avec elle. Aucun avantage social à gagner. Au contraire, la défendre maintenant était risqué—publiquement et en privé. Lucien le prendrait comme une rébellion. Thalor l’avait déjà tourné en provocation.
Elle aurait dû être en colère.
Elle aurait dû être humiliée à nouveau.
Et pourtant—
Il y avait quelque chose de terriblement précis dans la façon dont Lucavion le diffusait. Pas de fanfare. Pas de déclarations. Juste… sa présence. Un sourire. Un léger mouvement de sa mana. Une seule ligne bien placée :
| « Je suppose que je suis devenu un peu plus sensible à la mana. » |
C’était chirurgical.
Calculé.
Mais au fond d’elle, elle ne pouvait pas se défaire du nœud qui se formait dans son estomac. Parce que s’il était vraiment aussi calculé qu’il en avait l’air, cela signifiait qu’il était intervenu pour une raison.
Et cette raison — cela ne pouvait pas être de la pitié. Pas venant de Lucavion.
Pas de lui.
Alors, qu’est-ce que ça pouvait être ?
’Ai-je encore causé cela ? Encore une fois ?’
C’était une pensée silencieuse. Une pensée coupable. Celle qui rongeait les bords de sa fierté.
Elle ne voulait pas être la cause que quelqu’un d’autre ait été blessé.
Elle ne voulait rien devoir. Pas à lui. Pas après tout ce qu’il s’était passé.
Pourtant, cela s’était produit, mais cette scène…
Elle ne s’y attendait vraiment pas.