Une paradoxe de la sensation.
Inviteur… mais sans direction.
Comme si l’épée chuchotait :
« Viens me trouver. »
Mais ne lui donnait aucune carte.
Aucun guide.
Juste l’écho. Le rythme. Le bourdonnement.
Et lui—il le voulait.
Il le voulait comme l’oxygène.
Pas pour la gloire.
Pas pour rivaliser avec Rowen.
Pas même pour prouver que Gerald avait tort.
Mais parce qu’au fond, dans ce chaos, ce fouillis aiguisé qu’il appelait une âme—
Lucavion voulait que son épée lui réponde enfin.
Qu’elle ne se contente pas de répondre—
Mais qu’elle réponde.
Ce sentiment de percée…
Cela faisait un moment qu’il ne l’avait pas ressenti.
Cette tension électrique, mince, dans la poitrine—juste avant de faire un pas en avant, non pas dans le corps, mais dans la compréhension.
Mais en ce moment—
Lucavion ne ressentait que la douleur de la proximité.
Tellement proche.
Et pourtant pas assez.
Il manquait quelque chose.
Il ne savait pas quoi.
Il ne pouvait pas le nommer.
Il ne faisait que le sentir—comme un point de pression qu’il ne pouvait pas atteindre, une serrure sans clé visible.
L’épée ne cessait de chuchoter.
Viens me trouver.
Mais le chemin à suivre restait voilé.
Et alors—
Il bougea.
—CLANG !
La lame de Rowen descendit en un arc de croissant précis—mesuré, affûté, dévastateur.
Lucavion fit un pas en avant, déviant à peine la courbe d’un mouvement vif du poignet.
—SWISH !
Il tourna bas, son estoc traînant derrière lui comme une dent d’argent cherchant une faille douce sous les côtes.
Mais Rowen s’ajusta.
—CLAAANG !
Leurs armes entrèrent de nouveau en collision, des étincelles jaillirent entre eux.
L’acier grinça.
Le marbre se fissura sous le glissement des bottes.
Lucavion était repoussé.
Chacun des coups de Rowen devenait plus rapide, plus précis.
Le flux de [Resonance de l’Épée] ne faisait pas que l’améliorer—il l’élevait.
Chaque mouvement était intentionnel.
Chaque coup avait une réponse.
Lucavion paria, esquiva, pivota. Son manteau flottait derrière lui alors qu’il se dégageait d’un coup vertical qui aurait coupé la plupart des hommes en deux.
—THWACK !
Le plat de la lame de Rowen effleura l’épaule de Lucavion, suffisant pour le faire reculer. Ses bottes glissèrent sur le sol d’arène, laissant des lignes de friction sur la pierre polie.
Il expira brusquement, flickant son poignet. Son bras le lança, mais la coupure n’était pas là.
’Encore trop superficielle…’ pensa-t-il, les dents serrées.
Pas la lame.
Pas la posture.
Mais la résonance.
C’était comme essayer d’entendre une conversation sous l’eau.
Si proche—tellement foutrement proche—mais toujours incompréhensible.
—CLANG—CLANG—SWOOSH—SHNK !
Rowen avançait avec un rythme implacable, chaque mouvement une masterclass de contrôle.
Lucavion contre-attaqua à nouveau, esquivant une large coupe et lançant une poussée rapide vers la cuisse exposée de Rowen—
—mais Rowen tourna avec, tordant sa lame dans une redirection parfaite, déviant l’estoc de Lucavion avec une précision chirurgicale.
Lucavion plissa les yeux.
Rowen préparait quelque chose.
Le tempo changea.
Ses pas devinrent plus serrés. Son épaule s’abaisse. Son poignet s’inclina légèrement vers l’intérieur.
Lucavion le vit d’abord dans ses yeux—
Ce regard aiguisé.
Ce genre qu’on ne garde qu’avant d’exécuter une technique de finition.
’Celui-là…’
Lucavion sentit le poids de cela avant que cela ne se produise.
—WHHHMM— !
L’air trembla de nouveau.
La lame de Rowen plongea et remonta avec ce léger bourdonnement de résonance, ses pieds adoptant une posture parfaite. Les spectateurs ne le voyaient peut-être pas encore—mais Lucavion savait.
Il était sur le point de décider.
Et pourtant, à cet instant…
Lucavion regarda.
Pas pour réagir.
Pas pour paniquer.
Mais pour voir.
Et dans ce moment—
Il sentit quelque chose.
Pas la forme.
Pas la signature de mana.
Mais quelque chose de plus subtil.
« Le pivot. Ce déplacement dans la hanche intérieure. L’angle de la respiration avant la frappe… »
Il l’avait déjà vu auparavant.
Non—il comprenait maintenant.
Ce mouvement minute.
Le moment où l’intention se condense avant l’exécution.
Le signe.
Rowen bougea—
—SWOOSH !
Une coupe diagonale qui se fondait en un cercle complet. Un finisseur en spirale du Forme Onze—destiné à faire s’effondrer les défenses avec une pression intérieure simultanée.
Mais cette fois—
Les yeux de Lucavion s’écarquillèrent.
Pas de surprise.
Mais de réalisation.
Là.
Il s’y engagea—dans la spirale.
—CLANG !!
L’estoc rencontra l’épée, non en déviation, mais en redirection. La lame de Lucavion ne contestait pas la puissance. Elle glissa le long de l’arc et pivota la force, évitant le point de collision.
Une décharge d’énergie jaillit entre eux.
La pression se brisa.
Les yeux de Rowen brillèrent.
Il chancela—pas par force—
—par le timing.
Lucavion avait glissé à travers le rythme.
Il ne trouvait pas la résonance.
Pas encore.
Mais en son absence—
Il choisit autre chose.
Et avec cela—
Il se déplaça derrière Rowen, les pieds glissant sur le marbre—
—l’estoc tiré en arrière, bas—
« Le mien maintenant. »
—SHHHNK !
Rowen le sentit—
Une secousse, pas de peur, mais de danger.
Lucavion s’était glissé dans le rythme.
Pas en le suivant.
Mais en le traversant. Comme une fissure qui se forme dans le verre.
Son pivot était trop parfait.
Trop précis.
Rowen sut à cet instant—cela ne finirait pas comme prévu.
Sauf si—
Ses doigts se resserrèrent. Ses épaules se roulèrent légèrement en arrière.
« Alors je le finirai avec celui que je n’avais jamais prévu d’utiliser… »
Il changea de posture.
Pour quiconque regardant, cela semblerait n’être rien—juste une autre posture. Juste une autre belle forme Drayke prête à frapper.
Mais pour lui—
C’était sa sérénade.
Celui qu’il lui était interdit d’utiliser en combat réel.
Celui qui exigeait tout et ne rendait rien—car aucune voie de mana ne s’alignait avec sa structure. Parce qu’aucune magie ne pouvait soutenir sa complexité.
Trop inefficace.
Trop beau.
Il l’avait appelé une erreur.
Mais ce soir—
C’était parfait.
Rowen fit un pas en avant.
Et l’épée bougea.
Pas comme une arme.
Mais comme le bras d’un danseur.
Chaque pas s’enchaînait sans effort, le pied croisant derrière l’autre, les épaules oscillant, la lame tissant des huit et des croissants en mouvement.
Le marbre brillait sous ses bottes polies, et l’air se fendit du murmure de l’acier argenté. Ce n’était pas destiné à tuer. Ce n’était pas destiné à intimider.
C’était destiné à plier la réalité autour de la lame—destiné à forcer Lucavion dans son tempo.
La foule regardait en silence stupéfait.
« Une danse… ? »
« Non… c’est une technique— »
Valeria resta figée au bord de la terrasse, le souffle retenu. Même elle n’avait pas vu celle-ci.
Et pourtant—Lucavion ne faillit pas.
Ne courut pas.
Ne recula pas.
Au lieu de cela—
Ses yeux s’écarquillèrent.
Mais pas de panique.
D’une reconnaissance.
« Hehe… »
Le son perça le silence comme une fissure dans la glace.
Puis—
Lucavion bougea.
Pas d’élégance. Pas de flourish.
Il s’engagea à nouveau dans la spirale de Rowen—cette fois non pas autour, mais à travers.
Et ce mouvement—
Il était faux.
Pas maladroit.
Pas amateur.
Juste—
Inimaginable.
Quelque chose qu’aucun noble ne ferait jamais. Quelque chose qu’aucune école d’épée n’enseignerait jamais. Quelque chose qu’aucun héritier de la tradition de l’acier et du patrimoine ne considérerait même pas.
Lucavion brisa la spirale.
Pas avec la force.
Pas avec la vitesse.
Mais avec un angle—
Avec une coupe si délibérément imparfaite qu’elle glissa à travers la perfection du motif de Rowen et bloqua son rythme comme une pierre dans une boîte à musique.
Rowen vit l’éclair de l’estoc.
Mais ce qui le glacait, c’était la voix qui accompagnait cela.
« [Épée de l’Annihilation.] »
La main gauche de Lucavion s’ouvrit.
« Point de rupture. »
—CRAAANG !
Le son de la collision était irréel. Pas aigu comme des lames — mais profond. Creux. Comme l’écho de quelque chose qui se fissure sous un poids qu’il n’était pas censé supporter.
La technique de Rowen se dénoua en plein élan.
L’estoc de Lucavion, maintenant de côté contre sa poitrine, s’arrêta à un pouce de la gorge de Rowen.
Mais la lame de Rowen ?
Elle était déjà inclinée au-dessus du cœur de Lucavion.
Les deux se figèrent.
Aucun ne bougea.
Aucun ne respira.
Et puis—
L’air s’effondra.
La résonance tomba dans le silence.
Un battement de cœur passa.
Deux.
Puis la voix du juge retentit :
« …Tirez. »
Des murmures parcoururent la foule.
Pas de cri.
Pas de déception.
Juste une stupéfaction muette.
Lucavion expira, abaissant son épée. Un demi-sourire tira ses lèvres.
« Pas mal. »
Rowen le regarda — expression impassible, lèvres légèrement entrouvertes, poitrine qui se soulevait et s’abaissait.
Il n’avait pas perdu.
Mais cela ne ressemblait pas à une victoire.
Car dans le rythme brisé de Lucavion…
Il avait vu quelque chose d’effrayant.
Une épée qui n’obéissait à rien.
Et ne répondait qu’à elle-même.
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