Il y avait toujours une formule.
« Elle disait ça, quand je mentionnais la comparaison entre nos livres… »
L’esprit de Lucavion vacillait, s’éloignant davantage du bal et de la pourriture polie de la noblesse. Une partie de lui observait encore la façon dont l’air se déplaçait autour de Priscilla — toujours consciente des fils silencieux qui se tiraient. Mais une autre partie — plus acérée, plus amusée — s’était déjà perdue dans les archives de la mémoire.
Sa sœur avait toujours été friande de romans harem inversé.
Pas de manière discrète ou embarrassée, mais comme quelqu’un qui avait construit une cathédrale privée à partir de couvertures scintillantes et de pages cornées. Elle les dévorait entre les sessions d’étude, lors de banquets où elle feignait la maladie pour éviter d’y aller, et dans les coins de la bibliothèque où même les archivistes fermaient les yeux.
Lucavion, en revanche, les lisait par défi.
Eh bien — par défi et par curiosité.
Car chaque fois qu’elle méprisait ceux orientés vers les hommes, avec leurs héroïnes en bois et leur prolifération déroutante de scènes de bain, elle se retournait pour les défendre comme s’il s’agissait de textes sacrés. Pourtant, même elle avait ses limites. Même elle avait une fois fermé un livre à mi-chemin et déclaré, avec une conviction solennelle : « Si il l’appelle ’chaton’ encore une fois, je mets le volume suivant en feu. »
Il était d’accord.
Certains stéréotypes méritaient de mourir.
Et pourtant, la structure fondamentale — ah, celle-là persistait.
Lucavion s’appuya légèrement contre la colonne de marbre, les yeux traçant la périphérie de la pièce, mais son esprit poursuivait sa catégorisation silencieuse.
D’abord : le Prince Héritier. Froid, calculateur, et né avec une magie ancestrale brillante qui faisait oublier à tout le monde qu’il avait la maturité émotionnelle d’un pamplemousse. Toujours vêtu d’or. Toujours imposant. Toujours obsédé. Le genre d’homme qui prétend ne pas se soucier, puis tue trois personnes dès qu’il voit l’héroïne pleurer. Obsessionnel. Possessif. Il a détruit des royaumes par jalousie. Et d’une manière ou d’une autre — d’une manière ou d’une autre — le récit le présentait comme romantique plutôt que pathologique.
Ensuite, le Chevalier. Dévoué. Silencieux. Peut-être élevé par des loups ou des moines ou une combinaison des deux. Il portait ses sentiments comme des cicatrices — toujours là, jamais nommés. Son vocabulaire se limitait à « oui », « non », et un grognement occasionnel de douleur émotionnelle. S’il admettait un jour aimer, cela viendrait avec un monologue de champ de bataille et au moins une expérience de quasi-mort. Une boussole morale si inébranlable qu’elle pourrait calibrer des systèmes de navigation.
Bien sûr, cela pouvait aussi être le mage, selon le choix de l’écrivain.
Un mage qui doit étudier de plus en plus tard à cause de son manque de talents, par exemple, puis devient un homme de peu de mots.
Pourtant, la structure de base restait.
Un personnage sérieux serait obligé d’exister.
Et puis —
Le Voleur.
Les yeux de Lucavion se déplacèrent, juste un peu.
Là, il était.
Thalor Draycott.
L’archétype en soie bleue sur mesure.
Spirituel. Souriant. Circulant toujours autour des conversations comme s’il dansait avec elles, parlant avec trop de légèreté et juste assez de menace pour faire pencher les gens vers lui — ou reculer.
Un mage.
Bien sûr qu’il l’était.
Car seul un mage pouvait utiliser la subtilité comme Thalor Draycott le faisait. Les mots étaient des sorts. Les sourires, des illusions. Chaque geste répété. Chaque ligne parfaitement synchronisée pour désarmer. Et pourtant, Lucavion avait déjà vu derrière ce rideau trop parfait.
Autrefois, dans Innocence Brisée, Thalor était l’un des premiers héros masculins à apparaître. Introduit non pas avec une bataille ou une déclaration, mais avec une remarque ironique au milieu d’un test d’incantation — juste assez de flair pour faire se pencher le lecteur, se demandant : qui est-ce ?
Il était dans la même classe qu’Elara.
Il faisait des blagues, oui. De bonnes blagues, même. Le genre qui semblaient spontanées, intelligentes sans être cruelles. C’était le genre de personnage qui faisait semblant de flirter avec tout le monde mais ne faisait jamais réellement le premier pas, charmant, irrévérencieux, apparemment inoffensif.
Pourtant, pour un lecteur différent…
C’était un peu différent.
Car sous le charme, il y avait une lamelle de quelque chose de plus froid.
Thalor était un serpent. Pas le genre qui frappe par peur — mais celui qui étudie vos pas pendant des jours, attend sous le feuillage, et ne se déploie que lorsque vous avez le dos tourné.
Il gardait ses émotions trop bien. Il y avait de la fierté, enroulée et acérée derrière ces yeux — une fierté pas dans le sens public, mais personnel. Une arrogance polie jusqu’à l’élégance. Il n’avait jamais besoin d’être au centre de l’attention, car il croyait que la scène finirait par tourner autour de lui de toute façon.
Et quand il souriait ?
C’était le moment où il fallait vérifier ses poches.
Dans l’histoire, son côté plus sombre se révélait lentement. Des scènes avec une pointe de venin. Des remarques sarcastiques qui n’étaient pas tout à fait des blagues. Un moment où il laissait quelqu’un d’autre prendre le coup avec un silence bien timing. Le charme ne disparaissait pas — il se tordait. Devint sélectif. Une lame offerte avec une révérence.
Julien était comme ça aussi. La même dualité serpentine.
Mais le poison de Thalor venait dans des fioles plus subtiles.
Lucavion se souvenait de l’arc où l’histoire de Thalor avec Priscilla avait été dévoilée.
Au début, c’était enfoui — des murmures plus que des scènes. À peine une note de bas de page dans l’intrigue principale. Mais l’histoire n’avait pas besoin de crier pour faire mal. Elle savait comment laisser des cicatrices en silence.
Thalor avait été fiancé à elle, autrefois.
Un mariage politique. Une promesse forgée entre le père de Thalor et l’Empereur — un mariage de consolidation, de prestige, et de vieux pouvoir. Le genre d’accord qui passe pour une tradition dans les cercles nobles mais qui sentait la possession sous tout vrai examen.
Et Thalor ?
Il jouait son rôle. Souriait. Louait publiquement. La nommait Priscilla avec une tendresse qui semblait douce — jusqu’à ce que vous réalisiez que c’était toujours possessif, jamais personnel.
Il ne demandait jamais ce qu’elle voulait.
Il supposait que c’était lui.
Mais l’histoire le révélait subtilement — jamais par des déclarations, mais par des fragments dans le dialogue, des notes silencieuses enterrées dans la confrontation. Ce n’était pas Thalor qui mettait fin aux fiançailles.
C’était Priscilla.
Elle était partie.
Et Thalor — Thalor n’avait pas aimé ça.
Pas ouvertement. Pas théâtralement. Ce n’était pas son style. Mais sous la civilité de velours, derrière cette posture royale, quelque chose craqua. Il ne se mit pas en rage. Il ne supplia pas. Il se contenta de… se retourner.
Et quand Priscilla réapparut — changée, plus froide, dangereuse — en tant que l’une desCorrompus.
Une scène d’un temps ultérieur.
Un titre d’un futur où le monde est sur le point d’être enterré dans le chaos.
Lucavion se souvenait du moment où sa corruption fut d’abord insinuée — lorsqu’elle confronta Thalor dans les ruines de la Tour, des veines noires spiralaient sur ses bras, ses yeux ne reflétaient plus la fille de la cour.
Elle dit une ligne. Simple. Presque oubliable.
« Parmi tous, tu es celui avec le second visage le plus sombre. »
Et Thalor ?
Il sourit.
Un battement trop long.
Une note trop haute.
Le genre de sourire que l’on donne quand quelqu’un touche la nerve que l’on pensait enfouie.
Plus tard, c’est Elara qui reprit le fil. Elle traça les lignes à travers des rapports et des commentaires désinvoltes. À travers les mémoires d’une servante renvoyée. À travers les listes d’invitation, Priscilla manquante de façon conspicue après la chute.
Ses découvertes furent silencieuses. Irréfutables.
Thalor avait répandu des rumeurs.
Pas directement, bien sûr. Non, il était bien trop élégant pour cela. Mais dans ses cercles—parmi les jeunes nobles et les architectes sociaux—il semait des idées. D’abord, juste des questions. Juste des observations.
Au début, ce n’étaient que des murmures nichés dans des rires inoffensifs. Elle a toujours été celle qui passait beaucoup de temps seule avec ses tuteurs. As-tu entendu ce qui s’est passé après le bal masqué ? Personne ne la voit quitter les dortoirs avant tard… je me demande qui la tient occupée.
Ce n’étaient pas des accusations. Pas encore. Juste une curiosité oisive exprimée dans des pièces trop polies pour être directes. Et comme elles n’étaient pas bruyantes, personne ne les a contestées. C’était là toute la subtilité.
Personne n’a jamais remis en question la source.
Personne ne s’en souvenait de toute façon.
’Personne ne s’en souvenait…’
C’était le début d’un autre arc, après tout.
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